Забавный случай произошел со мной на днях. Такого со мной еще не бывало, что при моей бурной и длинной жизни редкость.
Иду по Большому Голоустному от места локации в магазин. По Кирова, понятно, там больше не по чему ходить в магазины.
Время - конец марта, будний день, вечер, туристов мало (но есть, кстати). Местного населения еще меньше.
Неподалеку от магазина стоят три местных юноши, что-то обсуждают и поглядывают на меня. Не мрачно поглядывают, но с явным интересом.
Странно, думаю, туристов тут в погожий воскресный день бывает как блох на собаке, чего они во мне необычного увидели. Но внутренний алярм не поднимаю, так как всем известно, что БГ - уникально мирная деревня, тут даже дома не запирают, а весь криминал начинается и заканчивается ленивым вежливым вопросом какого-нибудь местного дедули, не желает ли господин турист случайно угостить его водочкой.
Захожу в магазин, а кто там бывал, тот знает, что магазин устроен крайне идиотски, весь товар лежит на низких глубоких полках, и чтобы что-то найти, нужно присесть и поискать. Такая ненавязчивая физкультура. Краем глаза замечаю, что сразу за мной заходит еще один парень, ровесник тех троих, но среди них его не было. И натурально гуляет по магазину следом за мной, внимательно глядя, что я выбираю.
Тут внутренний алярм дает звоночек, потому что местная молодежь в магазин заходит или за пивом-сигаретами и чешет сразу целенаправленно к ним, или в более мелком возрасте за мороженым-жвачкой, которые вообще на кассе. Гулять по магазину они могут только в одном случае - если заходят с девушкой, но девушки явно не наблюдается, а наблюдаюсь я.
Беру что мне надо, выхожу. Все четверо стоят, но уже не на дороге (это важно), а у штакетника одного из домов. И очень внимательно смотрят на меня.
Ладно, думаю, драться в жизни мне приходилось, пацаны шварцнеггерами не выглядят, нож у меня с собой, бегаю я быстро. Как-нибудь разберемся. Прохожу мимо.
И тут один из пацанов крайне вежливо мне говорит:
- А вы не могли бы к нам подойти?
При этом остальные трое хором произносят:
- Здравствуйте.
Пожимаю плечами, здороваюсь (я же все-таки культурный человек, когда трезвый), направляюсь прямо к ним. Про себя думаю, как изменились времена, в мое время гопники просто спрашивали закурить.
Кто был в БГ, тот знает, что между дорогой и домами там стоят столбы электропередач - или обычные, одинарные, или двойные, в виде перевернутой буквы V. Я иду и оказываюсь как раз под таким двойным столбом. И вижу, как у всех четырех пацанов резко меняется выражение лица, на них появляется натуральный ужас, и один из них говорит:
- Стойте! Вы что, хотите пройти под чертовыми воротами?
Я поднимаю голову, спрашиваю:
- Это вот это, что ли?
Все четверо кивают, один говорит с видом "понаехали городские идиоты":
- Вы лучше там стойте.
И тут задает мне сокрушительный вопрос:
- Вы же поете?
Я не пою, как известно моим друзьям, даже когда в хлам, чего со мной уже давно не случалось. Нет, говорю, а с чего такой вопрос?
Пацаны мнутся, потом один утвердительно говорит:
- Ну вы же певец. Гио Пика. На Байкал отдохнуть приехали. Мы вас все время слушаем. Это точно вы.
Тут я начинаю ржать, так как в принципе таких слов, как Гио Пика, никогда не слышал. Нет, говорю, ребята, простите, не я. В смысле не он. И петь не умею.
Отчаливаю, слышу, как пацаны ожесточенно спорят, я это или не я, в смысле не он. Ну а я лезу в гугел и нахожу персонажа.
Ну да, в принципе, если на меня надеть лохматый парик, то что-то есть во внешности. А я был в шапке, так что отсутствия волос не особо заметно. Это если убрать врожденный интеллект - у меня, понятно, не у него. Правда, я потом, уже в своей компании, включил его на ютюбе и понял, что голос не катит совсем. Разве что специально хрипеть.
А вот по содержанию песен и уровню исполнения... не, если мне хорошо налить, я бы так смог. И даже лучше. Как говорится, вот какая невезуха, нет ни голоса ни слуха.
Но вопрос с местными верованиями в "чертовы ворота" так и остался не раскрыт...
#бг #дт
Иду по Большому Голоустному от места локации в магазин. По Кирова, понятно, там больше не по чему ходить в магазины.
Время - конец марта, будний день, вечер, туристов мало (но есть, кстати). Местного населения еще меньше.
Неподалеку от магазина стоят три местных юноши, что-то обсуждают и поглядывают на меня. Не мрачно поглядывают, но с явным интересом.
Странно, думаю, туристов тут в погожий воскресный день бывает как блох на собаке, чего они во мне необычного увидели. Но внутренний алярм не поднимаю, так как всем известно, что БГ - уникально мирная деревня, тут даже дома не запирают, а весь криминал начинается и заканчивается ленивым вежливым вопросом какого-нибудь местного дедули, не желает ли господин турист случайно угостить его водочкой.
Захожу в магазин, а кто там бывал, тот знает, что магазин устроен крайне идиотски, весь товар лежит на низких глубоких полках, и чтобы что-то найти, нужно присесть и поискать. Такая ненавязчивая физкультура. Краем глаза замечаю, что сразу за мной заходит еще один парень, ровесник тех троих, но среди них его не было. И натурально гуляет по магазину следом за мной, внимательно глядя, что я выбираю.
Тут внутренний алярм дает звоночек, потому что местная молодежь в магазин заходит или за пивом-сигаретами и чешет сразу целенаправленно к ним, или в более мелком возрасте за мороженым-жвачкой, которые вообще на кассе. Гулять по магазину они могут только в одном случае - если заходят с девушкой, но девушки явно не наблюдается, а наблюдаюсь я.
Беру что мне надо, выхожу. Все четверо стоят, но уже не на дороге (это важно), а у штакетника одного из домов. И очень внимательно смотрят на меня.
Ладно, думаю, драться в жизни мне приходилось, пацаны шварцнеггерами не выглядят, нож у меня с собой, бегаю я быстро. Как-нибудь разберемся. Прохожу мимо.
И тут один из пацанов крайне вежливо мне говорит:
- А вы не могли бы к нам подойти?
При этом остальные трое хором произносят:
- Здравствуйте.
Пожимаю плечами, здороваюсь (я же все-таки культурный человек, когда трезвый), направляюсь прямо к ним. Про себя думаю, как изменились времена, в мое время гопники просто спрашивали закурить.
Кто был в БГ, тот знает, что между дорогой и домами там стоят столбы электропередач - или обычные, одинарные, или двойные, в виде перевернутой буквы V. Я иду и оказываюсь как раз под таким двойным столбом. И вижу, как у всех четырех пацанов резко меняется выражение лица, на них появляется натуральный ужас, и один из них говорит:
- Стойте! Вы что, хотите пройти под чертовыми воротами?
Я поднимаю голову, спрашиваю:
- Это вот это, что ли?
Все четверо кивают, один говорит с видом "понаехали городские идиоты":
- Вы лучше там стойте.
И тут задает мне сокрушительный вопрос:
- Вы же поете?
Я не пою, как известно моим друзьям, даже когда в хлам, чего со мной уже давно не случалось. Нет, говорю, а с чего такой вопрос?
Пацаны мнутся, потом один утвердительно говорит:
- Ну вы же певец. Гио Пика. На Байкал отдохнуть приехали. Мы вас все время слушаем. Это точно вы.
Тут я начинаю ржать, так как в принципе таких слов, как Гио Пика, никогда не слышал. Нет, говорю, ребята, простите, не я. В смысле не он. И петь не умею.
Отчаливаю, слышу, как пацаны ожесточенно спорят, я это или не я, в смысле не он. Ну а я лезу в гугел и нахожу персонажа.
Ну да, в принципе, если на меня надеть лохматый парик, то что-то есть во внешности. А я был в шапке, так что отсутствия волос не особо заметно. Это если убрать врожденный интеллект - у меня, понятно, не у него. Правда, я потом, уже в своей компании, включил его на ютюбе и понял, что голос не катит совсем. Разве что специально хрипеть.
А вот по содержанию песен и уровню исполнения... не, если мне хорошо налить, я бы так смог. И даже лучше. Как говорится, вот какая невезуха, нет ни голоса ни слуха.
Но вопрос с местными верованиями в "чертовы ворота" так и остался не раскрыт...
#бг #дт
Если вы вдруг скучали.
Впрочем, это фото сделано не для демонстрации минус 30 кг моей тушки, а для моего технологического открытия.
Эта рубашка называется "Джерси" (к одноименной шерстяной ткани не имеет никакого отношения), и она идеальна для переменной погоды в путешествиях. Фишка в особой ткани. Я прям проникся.
За фото спасибо OS.
#дт #уланудэ
Впрочем, это фото сделано не для демонстрации минус 30 кг моей тушки, а для моего технологического открытия.
Эта рубашка называется "Джерси" (к одноименной шерстяной ткани не имеет никакого отношения), и она идеальна для переменной погоды в путешествиях. Фишка в особой ткани. Я прям проникся.
За фото спасибо OS.
#дт #уланудэ
Редкий и даже уникальный кадр.
Я целую нулевой километр русской земли на погранпереходе Монды.
Фото отчасти историческое, а также достойный ответ тем злопыхателям, которые утверждают, что я не люблю Россию.
Ого-го. Ещё как люблю.
Так вот, про историю.
В 2000 году, когда никто ещё в Иркутске знать не знал про Ханх и роскошную рыбалку в Хубсугуле, а в Монголии была только одна очень условно асфальтированная дорога от Алтанбулага до Улан-Батора, я с тремя девушками поехал в туристический вояж по Монголии.
Машина у меня тогда была Toyota Vista, но соваться на ней в Монголию я не рискнул. Информации по Монголии были крохи, мы не особо представляли, куда и как двигаться, и наметили эпичный маршрут - на поезде от Иркутска до Улан-Батора, на маршрутке до Даланзадгада, оттуда на нанятом монголе по разным Йолын Амам и Хонгорын Элсам, потом на маршрутке до Мурэна, оттуда на попутке до Хатгала и дальше пешком 180 км вдоль Хубсугула до России.
Ну, молодые были, чо.
Про сам вояж в другой раз. Напомню, асфальтовых дорог в Монголии не было в принципе. Гобийская пыль с рюкзаков и одежды не отстиралась до сих пор.
И когда мы перешли границу, дав взятку монгольскому пограничнику (да-да, когда-то и монгольские погранцы брали взятки) в сумме целых 10 долларов, то нам, озверевшим от монгольского бездорожья (тогда до самой границы шла пыльная разбитая гравийка) российский асфальт показался настоящим раем.
Есть фото, где я в 2000 году целую асфальт нулевого километра русской земли. Пленочное (!) фото, напечатанное на фотобумаге и потом отсканированное. Дикие были времена...
В этом году, спустя 24 года, мы снова оказались на Хубсугуле. На вполне проходимой машине. В Ханхе давно асфальт, погранцы давно не берут взятки. Но не повторить это я не мог.
#россия #монды #дт #мемуар
Я целую нулевой километр русской земли на погранпереходе Монды.
Фото отчасти историческое, а также достойный ответ тем злопыхателям, которые утверждают, что я не люблю Россию.
Ого-го. Ещё как люблю.
Так вот, про историю.
В 2000 году, когда никто ещё в Иркутске знать не знал про Ханх и роскошную рыбалку в Хубсугуле, а в Монголии была только одна очень условно асфальтированная дорога от Алтанбулага до Улан-Батора, я с тремя девушками поехал в туристический вояж по Монголии.
Машина у меня тогда была Toyota Vista, но соваться на ней в Монголию я не рискнул. Информации по Монголии были крохи, мы не особо представляли, куда и как двигаться, и наметили эпичный маршрут - на поезде от Иркутска до Улан-Батора, на маршрутке до Даланзадгада, оттуда на нанятом монголе по разным Йолын Амам и Хонгорын Элсам, потом на маршрутке до Мурэна, оттуда на попутке до Хатгала и дальше пешком 180 км вдоль Хубсугула до России.
Ну, молодые были, чо.
Про сам вояж в другой раз. Напомню, асфальтовых дорог в Монголии не было в принципе. Гобийская пыль с рюкзаков и одежды не отстиралась до сих пор.
И когда мы перешли границу, дав взятку монгольскому пограничнику (да-да, когда-то и монгольские погранцы брали взятки) в сумме целых 10 долларов, то нам, озверевшим от монгольского бездорожья (тогда до самой границы шла пыльная разбитая гравийка) российский асфальт показался настоящим раем.
Есть фото, где я в 2000 году целую асфальт нулевого километра русской земли. Пленочное (!) фото, напечатанное на фотобумаге и потом отсканированное. Дикие были времена...
В этом году, спустя 24 года, мы снова оказались на Хубсугуле. На вполне проходимой машине. В Ханхе давно асфальт, погранцы давно не берут взятки. Но не повторить это я не мог.
#россия #монды #дт #мемуар
Вот я не понял.
В Кяхте тётенька на границе на паспортном контроле вдруг раз десять переспросила меня, сколько мне лет. Глядя то на меня, то в мой паспорт.
Не, понятно, что паспорту десять лет, и я с тех пор похудел на 40 (ну почти) килограмм. Но вот интересно, а ей-то какой возраст показался?
Кстати, еле пропустили.
#дт #вотблин
В Кяхте тётенька на границе на паспортном контроле вдруг раз десять переспросила меня, сколько мне лет. Глядя то на меня, то в мой паспорт.
Не, понятно, что паспорту десять лет, и я с тех пор похудел на 40 (ну почти) килограмм. Но вот интересно, а ей-то какой возраст показался?
Кстати, еле пропустили.
#дт #вотблин