Будем потихоньку знакомиться. Фанфакт обо мне: я буду отвечать за репрезентацию инвалидов в вашей ленте, дорогие сордомиты. Держите маленький рассказ, который всё поведает лучше, чем я сам.
Для дальнейшей навигации: #рассказы_Сордо. Буду под этим хэштегом их складывать. Приобщайтесь.
https://telegra.ph/Za-zelyonym-zaborom-10-21
Для дальнейшей навигации: #рассказы_Сордо. Буду под этим хэштегом их складывать. Приобщайтесь.
https://telegra.ph/Za-zelyonym-zaborom-10-21
Telegraph
За зелёным забором
Здесь, за зелёным забором, действовали свои законы. Нам было лет по двенадцать-пятнадцать в нашу последнюю встречу. Все эти корпуса, маленькие скверы с клумбами, киоски с комиксами и йогуртами у входа, страшный тёмный коридор на четвёртом этаже... Побывать…
Думал, что завязал с рассказами на лабораторную тему, но в минувшем июле всё-таки старый конь решил попортить эту борозду 🚶♂️
Этим летом в литературной резиденции на Сахалине я не только пил медовый коньяк на берегу Тихого океана, но и ̶п̶е̶р̶ц̶о̶в̶к̶у̶ ̶т̶о̶ж̶е̶ ̶ учился прогнозировать ближайшее будущее, опираясь на технологии и тенденции нынешнего времени. Могу сказать, прокачка была жёсткой и продуктивной ̶(̶м̶ы̶ ̶с̶ъ̶е̶л̶и̶ ̶м̶н̶о̶г̶о̶ ̶п̶р̶о̶д̶у̶к̶т̶о̶в̶)̶ . В итоге у хромого мамонта родился самый твёрдый научно-фантастический рассказ во всей его писательской практике.
(А кто читал мои лаборатории или космос, знают, как я упарываюсь в науку и технологии, если меня заносит)
Иначе говоря, рассказ “Игра в догонялки” – дико правдоподобная история не только о будущем и социальных изменениях (или стагнациях), но и о технологиях. Вирионные амплификаторы и протеомные нейросети стали моей мечтой. Ну ладно, не моей, а моих бывших коллег по лаборатории молекулярной генетики...🫡
Так это я к чему. “Игра в догонялки” планируется к публикации в журнале “Наука и Жизнь”, а я ещё помню, как мужички из ОИР на мастер-классах “Новой Фантастики” говорили, какой это мощный двигатель прогресса. Глядишь, вдохновлю кого на идею создания пары приборчиков (и стапицот сопутствующих реактивов, ага). Интересно, как потом Нобелевку делить…😼
В общем, можете вечером покутить за науку и за этого парня, а я пока поделюсь ещё одним своим очень твёрдым НФ рассказом. Он уже старенький, но я всё равно его люблю.
Но есть две оговорки.
1. В телеграф он не помещается, поэтому в ТГ я его не выложу. Можно читать ВК. Либо покупать 20-й выпуск журнала “Рассказы”: “Ужастики для взрослых”. Кто интересуется – кину ссыль в комменты.
2. Он 18+ и не для слабонервных. Хотя и не самое жёсткое, что я писал, но некоторые читатели испытывали после него желание помыться.
Итак…
“Поводок для демона” – это не только научная фантастика, но и психологический триллер, и социальный хоррор, и немножко сплаттерпанк(!). Изнанка большой фармкомпании, наркобизнес, бордели и перманентная депрессия. Самое то прочитать по дороге с работы, наливая пивко.
#бивни_на_пульсе
Аннотация:
Борис Алексеевич Левашов, руководитель отдела разработки лекарственных препаратов, погряз в бытовухе. Непослушная дочь, стерва-жена, куча работы и сплошная нервотрепка давят на него; он спасается, отдыхая вечерами в борделе. Однажды ему предлагают новый наркотик, снимающий хроническую усталость. Левашов налаживает личную жизнь и работу, но ему предстоит узнать, как именно действует и откуда берется этот препарат.
#рассказы_Сордо
Этим летом в литературной резиденции на Сахалине я не только пил медовый коньяк на берегу Тихого океана, но и ̶п̶е̶р̶ц̶о̶в̶к̶у̶ ̶т̶о̶ж̶е̶ ̶ учился прогнозировать ближайшее будущее, опираясь на технологии и тенденции нынешнего времени. Могу сказать, прокачка была жёсткой и продуктивной ̶(̶м̶ы̶ ̶с̶ъ̶е̶л̶и̶ ̶м̶н̶о̶г̶о̶ ̶п̶р̶о̶д̶у̶к̶т̶о̶в̶)̶ . В итоге у хромого мамонта родился самый твёрдый научно-фантастический рассказ во всей его писательской практике.
(А кто читал мои лаборатории или космос, знают, как я упарываюсь в науку и технологии, если меня заносит)
Иначе говоря, рассказ “Игра в догонялки” – дико правдоподобная история не только о будущем и социальных изменениях (или стагнациях), но и о технологиях. Вирионные амплификаторы и протеомные нейросети стали моей мечтой. Ну ладно, не моей, а моих бывших коллег по лаборатории молекулярной генетики...🫡
Так это я к чему. “Игра в догонялки” планируется к публикации в журнале “Наука и Жизнь”, а я ещё помню, как мужички из ОИР на мастер-классах “Новой Фантастики” говорили, какой это мощный двигатель прогресса. Глядишь, вдохновлю кого на идею создания пары приборчиков (и стапицот сопутствующих реактивов, ага). Интересно, как потом Нобелевку делить…
В общем, можете вечером покутить за науку и за этого парня, а я пока поделюсь ещё одним своим очень твёрдым НФ рассказом. Он уже старенький, но я всё равно его люблю.
Но есть две оговорки.
1. В телеграф он не помещается, поэтому в ТГ я его не выложу. Можно читать ВК. Либо покупать 20-й выпуск журнала “Рассказы”: “Ужастики для взрослых”. Кто интересуется – кину ссыль в комменты.
2. Он 18+ и не для слабонервных. Хотя и не самое жёсткое, что я писал, но некоторые читатели испытывали после него желание помыться.
Итак…
“Поводок для демона” – это не только научная фантастика, но и психологический триллер, и социальный хоррор, и немножко сплаттерпанк(!). Изнанка большой фармкомпании, наркобизнес, бордели и перманентная депрессия. Самое то прочитать по дороге с работы, наливая пивко.
#бивни_на_пульсе
Аннотация:
Борис Алексеевич Левашов, руководитель отдела разработки лекарственных препаратов, погряз в бытовухе. Непослушная дочь, стерва-жена, куча работы и сплошная нервотрепка давят на него; он спасается, отдыхая вечерами в борделе. Однажды ему предлагают новый наркотик, снимающий хроническую усталость. Левашов налаживает личную жизнь и работу, но ему предстоит узнать, как именно действует и откуда берется этот препарат.
#рассказы_Сордо
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
VK
Берлога Сордо. Запись со стены.
#рассказы_Сордо
Борис Алексеевич Левашов, руководитель отдела разработки лекарственных препар... Смотрите полностью ВКонтакте.
Борис Алексеевич Левашов, руководитель отдела разработки лекарственных препар... Смотрите полностью ВКонтакте.
#рассказы_Сордо | Почём мечта поэта?
Все началось во времена, когда стихов еще не было, но в воздухе витала искристая поэзия детства. В сутолоке жизни всегда было место праздникам. Хэппи мил с картошкой в кисло-сладком соусе. Новый супергеройский фильм. Большая картонка для ледяной горки. Книжка про волшебников, комикс или новая игра с мечами и магией.
Сейчас стихов стало больше, а ту небывалую поэзию приходится собирать по крупицам. Выскабливать из шрамов детства, избегая воспоминаний о мечах и магии, о звездолетах и героях.
— …Лёнь, прикинь, вчера чего было!.. Все с горки ушли уже, я картонку взял и сиганул напоследок!
— Так и что?
Таким я помню Даньку Палеева. Враль фантастический, бестолковый, но такой талантливый. Врал обо всем с первого класса и без всякого смысла. И словами бросался хлестко и туго — точно по мячику лупил.
— Ты слушай! Сиганул — а меня как понесет! — Данька замахал руками. — На пруд вынесло, дальше скольжу, раз — в камыши на другой берег въехал… И дальше вверх тянет, во как разогнался!
— Гонишь ты, Даньк, — смеялся я. — Не бывает такого.
— Да я разогнался знаешь как! Но сейчас так не получится — снег новый, не скользко… И картонку ту кто-то унес…
Мы носили свои праздники с собой, хоть и росли во дворах на питерской окраине. Прыгали с качелей, рубили крапиву, мечтали, смеялись и прятали пульт от телика, чтобы вечером сквозь сонный туман посмотреть новую часть «Чужого».
Родители ворчали, отдавали нас на скрипку, на карате и в художку. От тумаков затылки лишь крепчали, а волшебная пыль в головах баламутилась, рождая новые фантазии и миры. У взрослых были таблетки в коробках, чайный гриб на антресолях и застольные песни по праздникам; а у нас — ледяная горка на насыпи бывшего бомбоубежища, струганые палки в прихожей и жестяные крыши гаражей, грохочущие под ногами.
Волшебство было рядом — хватай из воздуха, сколько хочешь.
— …А дальше, короче, меня вынесло на тот островок, где лес, и дальше потащило! Я туда-сюда, между деревьев уворачиваюсь…
— На картонке-то?
— Еле-еле, Лёньк! — выдохнул Даня с облачком пара. Глаза блестели, обветренные губы треснули в улыбке: — Остановился, гляжу: там избушка маленькая, домик такой.
— Да ну, всё, — плюнул я. — Хва трепать. Папка мой на тот остров летом плавал — четыре дерева и куст. Даже грибов нет, не то что избушки.
Мы выдумывали миры, где по драконам стреляют из лазеров, а волшебные посохи сбивают звездолеты. В наших играх рыцари в латах бороздили космос на заколдованных конях, неуязвимые злодеи гуляли пешком по Солнцу, а за алмазной крепостной стеной и рвом с ядовитыми скорпионами томилась запертая Катька с параллели. Только по секрету.
— Да много твой батя знает! Мой тоже туда летом плавал пьяный, чуть не утонул, — ну и че? — Палеев шмыгнул носом и ухмыльнулся, глядя, как я хмурюсь. — Это не просто избушка! Там магазинчик. Не простой. Волшебный. Я туда зашел, а там скелет — настоящий, живой! Он продавцом там…
— Да хва врать!
— Ты не видел — ты и не говори! — до обидного веско, по-взрослому процедил он, сплевывая в снег. — Училкин сынок. Мне сказали, что магазинчик в полнолуния появляется и в разных местах. На островке его больше не будет, ищи-свищи. А мне повезло! Вот я и купил себе кое-чего…
Щеки горели от окатившего меня презрения. Всегда завидовал Данькиному умению затыкать тех, кто не верит его брехне. Небось родители научили огрызаться. Они постоянно скандалили. Мои жили мирно, любили меня. Я огрызаться не умел.
— Ну и покажи! — Я тщетно надеялся, что теперь он не отвертится.
— Нельзя, — насупился Данька. — А то исчезнет… Ну, артефакт. Так что ты все равно не увидишь. А он мне еще нужен…
Тогдашний двенадцатилетний Данька был хоть и дерзким, но веселым балагуром и фантазером. Мы любили его истории и грубоватые подначки. Потом, как водится, пути разошлись. Мы не общались со школы. Пока он не отыскал меня в интернете и не попросил о встрече. Заявил, что это вопрос жизни и смерти.
И мы встретились.
ЧИТАТЬ ПОЛНОСТЬЮ
Все началось во времена, когда стихов еще не было, но в воздухе витала искристая поэзия детства. В сутолоке жизни всегда было место праздникам. Хэппи мил с картошкой в кисло-сладком соусе. Новый супергеройский фильм. Большая картонка для ледяной горки. Книжка про волшебников, комикс или новая игра с мечами и магией.
Сейчас стихов стало больше, а ту небывалую поэзию приходится собирать по крупицам. Выскабливать из шрамов детства, избегая воспоминаний о мечах и магии, о звездолетах и героях.
— …Лёнь, прикинь, вчера чего было!.. Все с горки ушли уже, я картонку взял и сиганул напоследок!
— Так и что?
Таким я помню Даньку Палеева. Враль фантастический, бестолковый, но такой талантливый. Врал обо всем с первого класса и без всякого смысла. И словами бросался хлестко и туго — точно по мячику лупил.
— Ты слушай! Сиганул — а меня как понесет! — Данька замахал руками. — На пруд вынесло, дальше скольжу, раз — в камыши на другой берег въехал… И дальше вверх тянет, во как разогнался!
— Гонишь ты, Даньк, — смеялся я. — Не бывает такого.
— Да я разогнался знаешь как! Но сейчас так не получится — снег новый, не скользко… И картонку ту кто-то унес…
Мы носили свои праздники с собой, хоть и росли во дворах на питерской окраине. Прыгали с качелей, рубили крапиву, мечтали, смеялись и прятали пульт от телика, чтобы вечером сквозь сонный туман посмотреть новую часть «Чужого».
Родители ворчали, отдавали нас на скрипку, на карате и в художку. От тумаков затылки лишь крепчали, а волшебная пыль в головах баламутилась, рождая новые фантазии и миры. У взрослых были таблетки в коробках, чайный гриб на антресолях и застольные песни по праздникам; а у нас — ледяная горка на насыпи бывшего бомбоубежища, струганые палки в прихожей и жестяные крыши гаражей, грохочущие под ногами.
Волшебство было рядом — хватай из воздуха, сколько хочешь.
— …А дальше, короче, меня вынесло на тот островок, где лес, и дальше потащило! Я туда-сюда, между деревьев уворачиваюсь…
— На картонке-то?
— Еле-еле, Лёньк! — выдохнул Даня с облачком пара. Глаза блестели, обветренные губы треснули в улыбке: — Остановился, гляжу: там избушка маленькая, домик такой.
— Да ну, всё, — плюнул я. — Хва трепать. Папка мой на тот остров летом плавал — четыре дерева и куст. Даже грибов нет, не то что избушки.
Мы выдумывали миры, где по драконам стреляют из лазеров, а волшебные посохи сбивают звездолеты. В наших играх рыцари в латах бороздили космос на заколдованных конях, неуязвимые злодеи гуляли пешком по Солнцу, а за алмазной крепостной стеной и рвом с ядовитыми скорпионами томилась запертая Катька с параллели. Только по секрету.
— Да много твой батя знает! Мой тоже туда летом плавал пьяный, чуть не утонул, — ну и че? — Палеев шмыгнул носом и ухмыльнулся, глядя, как я хмурюсь. — Это не просто избушка! Там магазинчик. Не простой. Волшебный. Я туда зашел, а там скелет — настоящий, живой! Он продавцом там…
— Да хва врать!
— Ты не видел — ты и не говори! — до обидного веско, по-взрослому процедил он, сплевывая в снег. — Училкин сынок. Мне сказали, что магазинчик в полнолуния появляется и в разных местах. На островке его больше не будет, ищи-свищи. А мне повезло! Вот я и купил себе кое-чего…
Щеки горели от окатившего меня презрения. Всегда завидовал Данькиному умению затыкать тех, кто не верит его брехне. Небось родители научили огрызаться. Они постоянно скандалили. Мои жили мирно, любили меня. Я огрызаться не умел.
— Ну и покажи! — Я тщетно надеялся, что теперь он не отвертится.
— Нельзя, — насупился Данька. — А то исчезнет… Ну, артефакт. Так что ты все равно не увидишь. А он мне еще нужен…
Тогдашний двенадцатилетний Данька был хоть и дерзким, но веселым балагуром и фантазером. Мы любили его истории и грубоватые подначки. Потом, как водится, пути разошлись. Мы не общались со школы. Пока он не отыскал меня в интернете и не попросил о встрече. Заявил, что это вопрос жизни и смерти.
И мы встретились.
ЧИТАТЬ ПОЛНОСТЬЮ
Только что узнал: сегодня Международный день инвалида. Прочитал об этом на канале SaнSита, также имеющей отношение к поводу, и что-то немного приосел и вздохнул. Про свою причастность я писал уже в этом посте, так что проигнорировать не мог.
Ну, а пока я чокаюсь с зеркалом и прячу слезу в ноябрьской мороси, давайте немного приобщимся к силе человеческого духа.
Хочется рассказать про своего дедушку, которого не стало в январе этого года и который был для меня всегда примером стойкости и несгибаемого упорства. Но слов подобрать не получится — я их все подобрал уже в рассказе “Шрифтом Брайля”. Посвящается всем причастным, но в первую очередь ему — Павлову Виталию Алексеевичу.
История деда списана фрагментарно из известных мне событий, какие-то детали неизбежно порождены художественным вымыслом, но главное всё равно — сердцевина, та щемящая правда жизни, которую не переврёшь.
Рассказ публиковался в журнале “Юность” и взял серебро на конкурсе магического реализма и светлой фантастики в “Большом Проигрывателе”. Хотя это не тот случай, когда хочется перечислять регалии.
Ладно, что ж. Давайте почитаем.
#рассказы_Сордо
Ну, а пока я чокаюсь с зеркалом и прячу слезу в ноябрьской мороси, давайте немного приобщимся к силе человеческого духа.
Хочется рассказать про своего дедушку, которого не стало в январе этого года и который был для меня всегда примером стойкости и несгибаемого упорства. Но слов подобрать не получится — я их все подобрал уже в рассказе “Шрифтом Брайля”. Посвящается всем причастным, но в первую очередь ему — Павлову Виталию Алексеевичу.
История деда списана фрагментарно из известных мне событий, какие-то детали неизбежно порождены художественным вымыслом, но главное всё равно — сердцевина, та щемящая правда жизни, которую не переврёшь.
Рассказ публиковался в журнале “Юность” и взял серебро на конкурсе магического реализма и светлой фантастики в “Большом Проигрывателе”. Хотя это не тот случай, когда хочется перечислять регалии.
Ладно, что ж. Давайте почитаем.
#рассказы_Сордо
Telegraph
Шрифтом Брайля
Софиты бьют в глаза. Глухая, неестественная тишина висит над всем концертным залом. Рябь теней стелется по зрительским рядам. Руки уже перестали дрожать, и я кладу их на гитарный гриф. Я чувствую, как бьётся кровь в маленьких капиллярах подушечек пальцев.…
Должен признаться – я скорострел.
В смысле, иногда умею писать быстро и много. За что в своё время получил кубок “Самая быстрая рука Большого Проигрывателя” (см. фото –членоледенец шёл в комплекте, у нас там порядки такие ).
Есть дивная мысль поделиться с вами своими shitдеврами, написанными на коленке за полтора часа. Обычно это делалось на спор, в рамках пари или турнира. Откровенный щитпост я лить не буду, но несколько таких наколеночных текстов принесли мне если не славу, то некоторую известность (и очень много лулзов).
Оставлю хештег #ГВНК_Сордо помимо традиционного #рассказы_Сордо. Кто знает расшифровку аббревиатуры, не подсказывайте. Остальным предлагаю поугадывать.
П.С. бонусом в конце этой серии из 4-5 рассказов будет трешанина, написанная мной в конце мастер-классов “Новой Фантастики”. Эксклюзив! Пока что никому, кроме собратьев по счастью, не показывал.
Первый рассказ ждите в 18:00
В смысле, иногда умею писать быстро и много. За что в своё время получил кубок “Самая быстрая рука Большого Проигрывателя” (см. фото –
Есть дивная мысль поделиться с вами своими shitдеврами, написанными на коленке за полтора часа. Обычно это делалось на спор, в рамках пари или турнира. Откровенный щитпост я лить не буду, но несколько таких наколеночных текстов принесли мне если не славу, то некоторую известность (и очень много лулзов).
Оставлю хештег #ГВНК_Сордо помимо традиционного #рассказы_Сордо. Кто знает расшифровку аббревиатуры, не подсказывайте. Остальным предлагаю поугадывать.
П.С. бонусом в конце этой серии из 4-5 рассказов будет трешанина, написанная мной в конце мастер-классов “Новой Фантастики”. Эксклюзив! Пока что никому, кроме собратьев по счастью, не показывал.
Первый рассказ ждите в 18:00
Поскольку совсем недавно была годовщина начала ковида, первым выложу сегодня текст, накатанный за 1,5 часа в январе 2020-го.
То была дуэль. Особыми условиями было обилие чёрного юмора и отсутствие любовной линии. А специальной темой, выданной мне с началом таймера, стало: “ВИРУС ЗДОРОВЬЯ”.
С минуту я сидел и пялился в пустой гуглдок, а потом как пошел нести околесицу, меня было уже не остановить…
И что удивительно — рассказ не только выиграл дуэль, но и стал реально вирусным, собрав рекордный читательский отклик за последние черт-те сколько месяцев на тот момент.
В общем, вот вам смешной рассказик, написанный хромым мамонтом за полтора часа ради веселья. А может быть, вовсе и не смешной.
#ГВНК_Сордо #рассказы_Сордо
===
— Братан. Похоже я заразился.
Серёга смотрит на меня с испугом и мольбой. Нижняя губа дрожит, ноздри подёргиваются, глаза вроде бы косят.
Всё как обычно.
— Проходи, разувайся, бахилы тут — под комодом. Халат не дам.
...
ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ
То была дуэль. Особыми условиями было обилие чёрного юмора и отсутствие любовной линии. А специальной темой, выданной мне с началом таймера, стало: “ВИРУС ЗДОРОВЬЯ”.
С минуту я сидел и пялился в пустой гуглдок, а потом как пошел нести околесицу, меня было уже не остановить…
И что удивительно — рассказ не только выиграл дуэль, но и стал реально вирусным, собрав рекордный читательский отклик за последние черт-те сколько месяцев на тот момент.
В общем, вот вам смешной рассказик, написанный хромым мамонтом за полтора часа ради веселья. А может быть, вовсе и не смешной.
#ГВНК_Сордо #рассказы_Сордо
===
— Братан. Похоже я заразился.
Серёга смотрит на меня с испугом и мольбой. Нижняя губа дрожит, ноздри подёргиваются, глаза вроде бы косят.
Всё как обычно.
— Проходи, разувайся, бахилы тут — под комодом. Халат не дам.
...
ЧИТАТЬ ДАЛЬШЕ
Telegraph
Вирус здоровья
— Братан. Похоже я заразился. Серёга смотрит на меня с испугом и мольбой. Нижняя губа дрожит, ноздри подёргиваются, глаза вроде бы косят. Всё как обычно. — Проходи, разувайся, бахилы тут — под комодом. Халат не дам. — Да нафиг он мне нужен, Менгеле ты сраный.…
А следующий скорострельный залп произойдёт сегодня. На этот раз вас ждёт рассказ, написанный за полтора часа на “Некродень” в Большом Проигрывателе пару лет назад.
У меня был таймер, литр кофе, пустота в голове и лишь одна потреба: написать чего-нибудь про зомбей, или около зомбей, или вокруг зомбей. Или всё что угодно с некро-тематикой.
Не мудрствуя лукаво, я нащёлкал ноздрями по клаве ещё один озорной и весёлый рассказ про Гаити, вуду и чёрный ром со льдом. Все же любят похолоднее, правильно?..
Сегодня в 18:00. “Похолоднее”. Посмотрим, что способен склепать на коленке этот ваш Сордо.
#рассказы_Сордо #ГВНК_Сордо #на_коленке
У меня был таймер, литр кофе, пустота в голове и лишь одна потреба: написать чего-нибудь про зомбей, или около зомбей, или вокруг зомбей. Или всё что угодно с некро-тематикой.
Не мудрствуя лукаво, я нащёлкал ноздрями по клаве ещё один озорной и весёлый рассказ про Гаити, вуду и чёрный ром со льдом. Все же любят похолоднее, правильно?..
Сегодня в 18:00. “Похолоднее”. Посмотрим, что способен склепать на коленке этот ваш Сордо.
#рассказы_Сордо #ГВНК_Сордо #на_коленке
– У меня в кровати мёртвая шлюха!
– Не шлюха. Твоя жена.
– Ах, да, это же всего лишь… Жена?!
Отпуск на Гаити – вещь в меру экзотическая и во многом приятная. Пока не просыпаешься поутру в обнимку с холодным телом супруги. Ещё и как назло управляющий на пороге кладёт поднос с завтраком и с упрёком смотрит, почёсывая бородку.
...
ЧИТАТЬ ПОЛНОСТЬЮ ЗДЕСЬ
#рассказы_Сордо #ГВНК_Сордо #на_коленке
– Не шлюха. Твоя жена.
– Ах, да, это же всего лишь… Жена?!
Отпуск на Гаити – вещь в меру экзотическая и во многом приятная. Пока не просыпаешься поутру в обнимку с холодным телом супруги. Ещё и как назло управляющий на пороге кладёт поднос с завтраком и с упрёком смотрит, почёсывая бородку.
...
ЧИТАТЬ ПОЛНОСТЬЮ ЗДЕСЬ
#рассказы_Сордо #ГВНК_Сордо #на_коленке
Если ваши глаза ещё способны читать, то наступило время текстов #на_коленке.
В прошлый вторник пропустил, ибо все лежали в оливье лицом, никто ниче не читал, а сейчас вот думаю – пора.
Начнём этот год с бодрящего рассказика о творчестве и вдохновении. О том, как обычного бедного студента учит писать рассказы кабанья голова, вылезающая из телепорта в холодильнике. Ах, да, это был турнир-на-коленке, и выпавшая мне тема так и звучала: "Телепорт в холодильнике".
В принципе, рассказ основан на реальных событиях.
#ГВНК_Сордо #рассказы_Сордо
========
Я не знаю, где живёт эта свинья. В каком городе и на каком континенте. Я даже не знаю, из какой она Вселенной. Но явно не из нашей — потому что в этой Вселенной не водится говорящих свиней, которые умеют создавать порталы.
Эта свинья жрёт мои мозги. Не в прямом смысле, хотя я подозреваю, что скоро дойдёт и до этого. Каждый вечер, когда я пытаюсь достать пельмени из морозилки, я неизменно натыкаюсь на здоровенную свиную голову, которая магическим образом вылезает из полки холодильника и с гневным укором молвит:
— ГДЕ ТЕКСТЫ, СУКА?!
ЧИТАТЬ ПОЛНОСТЬЮ ЗДЕСЬ
В прошлый вторник пропустил, ибо все лежали в оливье лицом, никто ниче не читал, а сейчас вот думаю – пора.
Начнём этот год с бодрящего рассказика о творчестве и вдохновении. О том, как обычного бедного студента учит писать рассказы кабанья голова, вылезающая из телепорта в холодильнике. Ах, да, это был турнир-на-коленке, и выпавшая мне тема так и звучала: "Телепорт в холодильнике".
В принципе, рассказ основан на реальных событиях.
#ГВНК_Сордо #рассказы_Сордо
========
Я не знаю, где живёт эта свинья. В каком городе и на каком континенте. Я даже не знаю, из какой она Вселенной. Но явно не из нашей — потому что в этой Вселенной не водится говорящих свиней, которые умеют создавать порталы.
Эта свинья жрёт мои мозги. Не в прямом смысле, хотя я подозреваю, что скоро дойдёт и до этого. Каждый вечер, когда я пытаюсь достать пельмени из морозилки, я неизменно натыкаюсь на здоровенную свиную голову, которая магическим образом вылезает из полки холодильника и с гневным укором молвит:
— ГДЕ ТЕКСТЫ, СУКА?!
ЧИТАТЬ ПОЛНОСТЬЮ ЗДЕСЬ
За чем ты сюда пришёл, мой дорогой сордомит?
Anonymous Poll
70%
#базированное_мнение — дичайшие телеги про литературу и тексты
27%
#приносящий_вино — инсайды по роману этого вашего Сордо
20%
#резьня — фотки с мечами пафосные и не очень
59%
#бивни_на_пульсе — как живёт и чем дышит этот ваш Сордо
50%
#рассказы_Сордо — рассказов побольше, хороших и разных!
62%
#редачь_не_плачь — перловка из редакторской практики
С детства я был хилым парнем, тощим, бледным и спокойным. Не любил больших компаний и девчонок сторонился. Зато много читал книжек, знал немало про искусство, часто дома запирался, допоздна писал рассказы. Мне казалось, это круто — быть немножечко изгоем, избегать дневного света, ночью оживать и думать.
Мне хотелось, чтобы в классе меня малость опасались. Чтобы думали, какой я необычный странный малый. За мою худую шею и болезненную бледность меня стоило Вампиром называть до выпускного. Но судьба распорядилась чуть иначе — дети злые. И, к несчастью, окрестили меня попросту Глистом.
После школы меня били, на уроках издевались. Девочки же не хотели меня трогать даже пальцем. Где-то лет уже в пятнадцать это выросло в проблему. Даже преподы порою сердобольно усмехались: “Неужели, перед школой не покушать дома каши? Как же тяжко тебе будет, мальчик мой, во взрослой жизни…”
Я же затаил обиду, ожидая выпускного. Ждать осталось мне недолго, я готовил свой триумф. По ночам смотрел на звёзды и взапой читал Толстого. В то же время появилось в моей жизни увлеченье - я отчаянно влюбился в сербский, мать его, арт-хаус.
Слушал Баха, с Кровостоком и Бейонс поочерёдно, понимал, что мир искусства — это чёрная трясина. Люди тоже очень злые, и не знают своей сути. Я же — мученик-страдалец — должен всех спасти от бездны.
Выпускной прошёл отлично: вальс, родительские слёзы, ром в бутылке из-под колы, речь директора, дипломы и прощальный детский хор. Это стало звёздным часом; я родился там как личность — вышел в центр сцены голым, на пол сел и начал срать.
Это был большой перформанс. Меня выгнали со сцены и заплакал мой директор. Я стал сразу знаменитым, мне звонили и писали, но одно было обидно: не поймали мой посыл. Я гулял две ночи пьяный, дрался, трахался, смеялся. Предки даже не звонили, видно, ждали возвращенья. А когда домой вернулся, ключ к замку не подошёл.
Это было лишь начало, предо мной была дорога. Я добрался автостопом до Москвы и стал там жить. Поначалу было трудно, мир искусства там застойный, москвичи — тупые снобы, ненавижу, блядь, Москву.
“Я художник, я так вижу!” — говорил я дядькам в форме, когда мне не позволяли на стене писать говном. Не закончены остались: изречения Толстого, “Отче наш” на белорусском и Набокова портрет. Это сила постмодерна — он пробьётся в чистый разум, если дать ему открыться. Мы застряли здесь навеки, потому что не хотим.
Но я всё же был замечен. Как-то утром на рассвете в мой унылый обезьянник прибыл гость седобородый и забрал меня с собой. Мы с ним быстро подружились, говорили об искусстве, пили водку под мостами, вместе ели сладкий хлеб.
Мой прекрасный покровитель — постмодерна повелитель. Он всё знает и всё видит, и с ним просто хорошо. Он мне выставку сварганил, и помог наладить связи, и придумал новый образ и открыл мне третий глаз.
И сегодня я успешен. Я художник и писатель, музыкант и кинокритик, композитор и продюсер, и хороший человек. На мой свеженький перформанс приходил директор бывший — он кричал истошно “Браво!”, слёзы вытирал платком. Одноклассники мне пишут что-то в духе: “Вася, кореш! Мы с тобою же дружили, одолжи мне пару тыщ!”
В этом сила постмодерна — из глиста и нищеброда путём хитрых махинаций и плетёного письма, он рождает Уберменша, всемогущего титана, кто и мир может разрушить одним пафосным щелчком.
Я хожу в изящной шляпе и ботинках дорогущих, я и умный, и красивый, на мне белое пальто. Я пробрался в эту бездну — в человечества кишечник, в самое нутро искусства, — и вокруг меня говно. То, что многие плюются, это вовсе и неважно. Только избранные знают — здесь глубокий символизм.
#на_коленке #рассказы_Сордо #миниатюры_Сордо
Мне хотелось, чтобы в классе меня малость опасались. Чтобы думали, какой я необычный странный малый. За мою худую шею и болезненную бледность меня стоило Вампиром называть до выпускного. Но судьба распорядилась чуть иначе — дети злые. И, к несчастью, окрестили меня попросту Глистом.
После школы меня били, на уроках издевались. Девочки же не хотели меня трогать даже пальцем. Где-то лет уже в пятнадцать это выросло в проблему. Даже преподы порою сердобольно усмехались: “Неужели, перед школой не покушать дома каши? Как же тяжко тебе будет, мальчик мой, во взрослой жизни…”
Я же затаил обиду, ожидая выпускного. Ждать осталось мне недолго, я готовил свой триумф. По ночам смотрел на звёзды и взапой читал Толстого. В то же время появилось в моей жизни увлеченье - я отчаянно влюбился в сербский, мать его, арт-хаус.
Слушал Баха, с Кровостоком и Бейонс поочерёдно, понимал, что мир искусства — это чёрная трясина. Люди тоже очень злые, и не знают своей сути. Я же — мученик-страдалец — должен всех спасти от бездны.
Выпускной прошёл отлично: вальс, родительские слёзы, ром в бутылке из-под колы, речь директора, дипломы и прощальный детский хор. Это стало звёздным часом; я родился там как личность — вышел в центр сцены голым, на пол сел и начал срать.
Это был большой перформанс. Меня выгнали со сцены и заплакал мой директор. Я стал сразу знаменитым, мне звонили и писали, но одно было обидно: не поймали мой посыл. Я гулял две ночи пьяный, дрался, трахался, смеялся. Предки даже не звонили, видно, ждали возвращенья. А когда домой вернулся, ключ к замку не подошёл.
Это было лишь начало, предо мной была дорога. Я добрался автостопом до Москвы и стал там жить. Поначалу было трудно, мир искусства там застойный, москвичи — тупые снобы, ненавижу, блядь, Москву.
“Я художник, я так вижу!” — говорил я дядькам в форме, когда мне не позволяли на стене писать говном. Не закончены остались: изречения Толстого, “Отче наш” на белорусском и Набокова портрет. Это сила постмодерна — он пробьётся в чистый разум, если дать ему открыться. Мы застряли здесь навеки, потому что не хотим.
Но я всё же был замечен. Как-то утром на рассвете в мой унылый обезьянник прибыл гость седобородый и забрал меня с собой. Мы с ним быстро подружились, говорили об искусстве, пили водку под мостами, вместе ели сладкий хлеб.
Мой прекрасный покровитель — постмодерна повелитель. Он всё знает и всё видит, и с ним просто хорошо. Он мне выставку сварганил, и помог наладить связи, и придумал новый образ и открыл мне третий глаз.
И сегодня я успешен. Я художник и писатель, музыкант и кинокритик, композитор и продюсер, и хороший человек. На мой свеженький перформанс приходил директор бывший — он кричал истошно “Браво!”, слёзы вытирал платком. Одноклассники мне пишут что-то в духе: “Вася, кореш! Мы с тобою же дружили, одолжи мне пару тыщ!”
В этом сила постмодерна — из глиста и нищеброда путём хитрых махинаций и плетёного письма, он рождает Уберменша, всемогущего титана, кто и мир может разрушить одним пафосным щелчком.
Я хожу в изящной шляпе и ботинках дорогущих, я и умный, и красивый, на мне белое пальто. Я пробрался в эту бездну — в человечества кишечник, в самое нутро искусства, — и вокруг меня говно. То, что многие плюются, это вовсе и неважно. Только избранные знают — здесь глубокий символизм.
#на_коленке #рассказы_Сордо #миниатюры_Сордо
Кто тут желал посходить с ума и почитать рассказ в виде треда? Пожалуйста, располагайтесь. Вы закидали меня трусами, так что придётся доставать из загашников эту трешанину. Имейте в виду, рассказ “Ананасы” – победитель одного из конкурсов сплаттерпанка (разрыв со вторым местом в полтора раза), значит, контент внутри статьи соответствующий.
Итак, о рассказе. Эт будет интересный cock-тейль.
Тут “история по соседству”
+ необычный формат (чат – современная эпистолярка)
+ куча черного юмора и непристойностей
+ отсылка на вполне живую и существующую (хотя уже и вымирающую потихоньку, к счастью) культуру двачей.
+ немного реальных жизненных страхов, превращающих этот театр абсурда в социальный хоррор
+ опора на четвёртую стеночку в паре моментов.
Получилась конфетка, горжусь.
Для справки:
Анонимные борды – это рассадник девиаций, юмора категории Б, хикк, омег и прочих интересных (нет) личностей. Здесь я заменил двач на аналог с никнеймами, чтобы можно было различать участвующих персонажей (на оригинальном дваче все пользователи подписаны одинаково: “Аноним”).
А вот историю, подобную этой, я уже где-то читал и даже немножко содрал основную завязку. Только там паренёк девушку свою убил и изнасиловал (не помню, в каком порядке, да и не суть), а потом полночи писал прощальное письмо друзьям и выпилился. Очень был громкий случай, но потом как всегда все про всё забыли.
Впрочем, нет, не все.
Ну, и напоследок, отзыв от писателя Гектора Шульца:
Александр Сордо – «Ананасы». Ох, блядь. Тут перед нами Двач во всей своей мерзкой исключительности. Сейчас Двач превратился в унылое говнище, а вот раньше (когда трава была зеленой и аноны ебанутыми) он доставлял и трэшовой крипотой, и всратыми городскими легендами и полным отсутствием какой-либо морали. Человеческое лицемерие, холод и равнодушие, сдобренное шокирующей начинкой. Сухой, безразличный и цепляющий рассказ, как и любая паста с Двача.
Вот вам “история по соседству”, которая могла произойти с каждым. Вступление скрою под спойлер.
Если вышеописанное ТОЧНО НЕ ДЛЯ ВАС — тогда и не открывайте.
Если хотите попробовать — ознакомьтесь с содержимым спойлера, но дальше будет хуже.
Если треш, говно и содомия вас не пугают — смело открывайте статью.
Вроде всех предупредил. А, ну и кто прочитает — пишите потом, как вам оно. Захотелось ли написать что-то в этот тред?)
Хехе, а то народ в отзывах говорил, что хочется своё сообщение туда вкинуть, а потом вспоминаешь, что это рассказ, а не реальный тред, и написать туда ничего нельзя.
АНАНАСЫ
www.drach.com
Приветствуем тебя. Опять.
ТРЕД № 1247810 Тема: b/ред
Грибабас3000: сап, ананасы. только что захуярил ножом мамку и батю, принимаю реквесты, что делать с трупами.
зы. выебать не предлагать, я уже.
ззы. если кому интересно, как я дошел до жизни такой, и не ебнутый ли я (спойлер: ебнутый), то спрашивайте. отвечу, пока в состоянии. налутал в родительском баре бутылку пятнадцатилетнего виски, режу бутеры, сейчас буду кайфовать.
Сасян: ахаха блятт мамкин фантазер в треде
ЯСъелДеда1945: бамп
AssDestroyer24/7: ну и как, твоя мертвая мамка еще сорок минут твоя мамка?
PeaceDoBreakOff: Двоих ножом мда. Батя еще небось боров такой кило на 150, пьет травы и пердит, а ты тощий омежка в прыщавых очках. Ну, рассказывай , как ты ему ножом три подбородка вспорол, уеба?
Сасян: а батю тож выебал?
GreyWorm13: бамп
...
АНАНАСЫ
#рассказы_Сордо
Итак, о рассказе. Эт будет интересный cock-тейль.
Тут “история по соседству”
+ необычный формат (чат – современная эпистолярка)
+ куча черного юмора и непристойностей
+ отсылка на вполне живую и существующую (хотя уже и вымирающую потихоньку, к счастью) культуру двачей.
+ немного реальных жизненных страхов, превращающих этот театр абсурда в социальный хоррор
+ опора на четвёртую стеночку в паре моментов.
Получилась конфетка, горжусь.
Для справки:
Анонимные борды – это рассадник девиаций, юмора категории Б, хикк, омег и прочих интересных (нет) личностей. Здесь я заменил двач на аналог с никнеймами, чтобы можно было различать участвующих персонажей (на оригинальном дваче все пользователи подписаны одинаково: “Аноним”).
А вот историю, подобную этой, я уже где-то читал и даже немножко содрал основную завязку. Только там паренёк девушку свою убил и изнасиловал (не помню, в каком порядке, да и не суть), а потом полночи писал прощальное письмо друзьям и выпилился. Очень был громкий случай, но потом как всегда все про всё забыли.
Впрочем, нет, не все.
Ну, и напоследок, отзыв от писателя Гектора Шульца:
Александр Сордо – «Ананасы». Ох, блядь. Тут перед нами Двач во всей своей мерзкой исключительности. Сейчас Двач превратился в унылое говнище, а вот раньше (когда трава была зеленой и аноны ебанутыми) он доставлял и трэшовой крипотой, и всратыми городскими легендами и полным отсутствием какой-либо морали. Человеческое лицемерие, холод и равнодушие, сдобренное шокирующей начинкой. Сухой, безразличный и цепляющий рассказ, как и любая паста с Двача.
Вот вам “история по соседству”, которая могла произойти с каждым. Вступление скрою под спойлер.
Если вышеописанное ТОЧНО НЕ ДЛЯ ВАС — тогда и не открывайте.
Если хотите попробовать — ознакомьтесь с содержимым спойлера, но дальше будет хуже.
Если треш, говно и содомия вас не пугают — смело открывайте статью.
Вроде всех предупредил. А, ну и кто прочитает — пишите потом, как вам оно. Захотелось ли написать что-то в этот тред?)
Хехе, а то народ в отзывах говорил, что хочется своё сообщение туда вкинуть, а потом вспоминаешь, что это рассказ, а не реальный тред, и написать туда ничего нельзя.
АНАНАСЫ
www.drach.com
Приветствуем тебя. Опять.
ТРЕД № 1247810 Тема: b/ред
зы. выебать не предлагать, я уже.
ззы. если кому интересно, как я дошел до жизни такой, и не ебнутый ли я (спойлер: ебнутый), то спрашивайте. отвечу, пока в состоянии. налутал в родительском баре бутылку пятнадцатилетнего виски, режу бутеры, сейчас буду кайфовать.
Сасян: ахаха блятт мамкин фантазер в треде
ЯСъелДеда1945: бамп
AssDestroyer24/7: ну и как, твоя мертвая мамка еще
PeaceDoBreakOff: Двоих ножом мда. Батя еще небось боров такой кило на 150, пьет травы и пердит, а ты тощий омежка в прыщавых очках. Ну,
Сасян: а батю тож выебал?
GreyWorm13: бамп
...
АНАНАСЫ
#рассказы_Сордо