#современник #Комаров
Константин Комаров
Время истекает
потом и слюной,
кровью, и стихами,
и тобой, и мной,
рюмкой и стаканом,
чьей-то пьяной рожей
время истекает,
да истечь не может.
Время протекает,
как дырявый таз,
мимо телекамер,
мимо них и нас,
через визг трамваев,
через чью-то речь,
время размывает
контур зыбких плеч.
Ты теперь такая,
вроде и не ты…
Время истекает –
ни к чему бинты.
Обнулился таймер,
треснуло стекло.
Всё осталось тайной.
Время истекло.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Время истекает
потом и слюной,
кровью, и стихами,
и тобой, и мной,
рюмкой и стаканом,
чьей-то пьяной рожей
время истекает,
да истечь не может.
Время протекает,
как дырявый таз,
мимо телекамер,
мимо них и нас,
через визг трамваев,
через чью-то речь,
время размывает
контур зыбких плеч.
Ты теперь такая,
вроде и не ты…
Время истекает –
ни к чему бинты.
Обнулился таймер,
треснуло стекло.
Всё осталось тайной.
Время истекло.
ВК Константина Комарова
#медиадайджест #Маяковский #Комаров
🔷 «Маяковский весь – воплощённый масштаб. Масштаб, воплотившийся в «гудящем повсеместно» «сплошном сердце», - пишет в большой ретроспективной статье в литературно-художественном журнале «Бельские просторы» поэт, литературный критик и литературовед Константин Комаров.
Владимиру Маяковскому 19 июля 2023 года - 1️⃣3️⃣0️⃣ лет! «А мы всё ещё его догоняем, он уходит от нас своими семимильными «луч-шагами» – в будущее, с добродушной усмешкой поглядывая на нас, торопящихся вослед», - отмечает автор.
О том, что поэзия Маяковского - это прежде всего любовь - в статье Константина Комарова ➡️ «Сердце всего». И с ним нельзя не согласиться - послушайте (!!!) голос самого Маяковского - с какой интонацией и теплотой он читает своё стихотворение «Послушайте» - то самое - про звёзды!👇
🔷 «Маяковский весь – воплощённый масштаб. Масштаб, воплотившийся в «гудящем повсеместно» «сплошном сердце», - пишет в большой ретроспективной статье в литературно-художественном журнале «Бельские просторы» поэт, литературный критик и литературовед Константин Комаров.
Владимиру Маяковскому 19 июля 2023 года - 1️⃣3️⃣0️⃣ лет! «А мы всё ещё его догоняем, он уходит от нас своими семимильными «луч-шагами» – в будущее, с добродушной усмешкой поглядывая на нас, торопящихся вослед», - отмечает автор.
О том, что поэзия Маяковского - это прежде всего любовь - в статье Константина Комарова ➡️ «Сердце всего». И с ним нельзя не согласиться - послушайте (!!!) голос самого Маяковского - с какой интонацией и теплотой он читает своё стихотворение «Послушайте» - то самое - про звёзды!👇
#современник #Комаров
Константин Комаров
Воздух победно глотаешь оптом,
веруя в чудеса,
только потом обернëтся потом
рисовая роса.
Веку знакома ухмылка мига
и тормозит, смеясь,
черновика твоего черника
грозную пальцев грязь.
Дохлое время ползëт улитой,
складываясь в тома,
и почитает себя элитой
атома атаман.
Если всухую готов осилить
солнечную вину —
сможешь услышать басы босые,
вшитые в тишину
смерти, что с миртом приходит, с миром
ласкова и тонка
и в астрономию гастрономия
плавно перетека
ет.
27.09.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Воздух победно глотаешь оптом,
веруя в чудеса,
только потом обернëтся потом
рисовая роса.
Веку знакома ухмылка мига
и тормозит, смеясь,
черновика твоего черника
грозную пальцев грязь.
Дохлое время ползëт улитой,
складываясь в тома,
и почитает себя элитой
атома атаман.
Если всухую готов осилить
солнечную вину —
сможешь услышать басы босые,
вшитые в тишину
смерти, что с миртом приходит, с миром
ласкова и тонка
и в астрономию гастрономия
плавно перетека
ет.
27.09.
ВК Константина Комарова
#современник #Комаров
Константин Комаров
Цветут прозрачные растенья
сквозь шум повесток новостных,
а человек лежит, растерян,
хоть он и мыслящий тростник.
И наблюдая окон выем,
он слышит, досчитав до ста,
как сходят буквы боковые
за край газетного листа.
На мозговом пылится складе,
цитат заветрившихся снедь,
и хочет зренье он разгладить,
чтобы хоть что-то разглядеть.
Да, мгла могильная могла бы
открыть ему, где он солгал,
но сон его сгребает в лапы,
шурша зеркально, как фольга.
И ночь оттачивает жало,
и не разбудят ни любовь,
ни треск креста, ни струйки жалоб
от водосточных желобов.
Спит человек — больной и гордый,
с пшеничной слившись тишиной,
отгородившись дверью твëрдой
от горькой мякоти земной.
11.10.23.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Цветут прозрачные растенья
сквозь шум повесток новостных,
а человек лежит, растерян,
хоть он и мыслящий тростник.
И наблюдая окон выем,
он слышит, досчитав до ста,
как сходят буквы боковые
за край газетного листа.
На мозговом пылится складе,
цитат заветрившихся снедь,
и хочет зренье он разгладить,
чтобы хоть что-то разглядеть.
Да, мгла могильная могла бы
открыть ему, где он солгал,
но сон его сгребает в лапы,
шурша зеркально, как фольга.
И ночь оттачивает жало,
и не разбудят ни любовь,
ни треск креста, ни струйки жалоб
от водосточных желобов.
Спит человек — больной и гордый,
с пшеничной слившись тишиной,
отгородившись дверью твëрдой
от горькой мякоти земной.
11.10.23.
ВК Константина Комарова
#современник #Комаров
Константин Комаров
Как из боя морского эскадра,
обнажив вихревые верхи,
облака выползают из кадра
в снеговые туманные мхи.
Словно в плен кинофильма немого,
в белый цвет окунается тьма,
и, себе удивившись немного,
невзаимная входит зима.
Кое-как одинокая койка
сохраняет упругость реки.
Докембрийский декабрь какой-то,
первобытности медный прикид.
И — как вирус в почтовом аттаче —
заполняет пейзаж раскардаш.
Время ставит иные задачи
и затачивает карандаш.
Но угнаться ль уму за мгновеньем,
если, звук доставляя ко рту,
заболевшая зимним забвеньем,
память пестует вновь пустоту?
И зимуешь в себе ты, как Постум,
презирающий жизнь на миру...
А по сути — обычный опоссум,
сновидений обживший нору.
21.11.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Как из боя морского эскадра,
обнажив вихревые верхи,
облака выползают из кадра
в снеговые туманные мхи.
Словно в плен кинофильма немого,
в белый цвет окунается тьма,
и, себе удивившись немного,
невзаимная входит зима.
Кое-как одинокая койка
сохраняет упругость реки.
Докембрийский декабрь какой-то,
первобытности медный прикид.
И — как вирус в почтовом аттаче —
заполняет пейзаж раскардаш.
Время ставит иные задачи
и затачивает карандаш.
Но угнаться ль уму за мгновеньем,
если, звук доставляя ко рту,
заболевшая зимним забвеньем,
память пестует вновь пустоту?
И зимуешь в себе ты, как Постум,
презирающий жизнь на миру...
А по сути — обычный опоссум,
сновидений обживший нору.
21.11.
ВК Константина Комарова
#современник #Комаров
Константин Комаров
Затаился город в зимней оспе,
прерывает сам себя проспект,
вьюга сочиняет снежный госпел,
звуки распиная нараспев.
И, своей прозрачности не зная,
но молча от имени морей,
трескается плоскость ледяная
под давленьем обуви моей.
Я б и не помыслил о таком бы,
но сугроб вспухает, словно тромб,
белые ветвятся катакомбы,
предвещая близость гекатомб.
И ничья конечная в обличьи
кроется победы и беды.
И душа уходит на больничный,
оставляя беличьи следы...
9.12.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Затаился город в зимней оспе,
прерывает сам себя проспект,
вьюга сочиняет снежный госпел,
звуки распиная нараспев.
И, своей прозрачности не зная,
но молча от имени морей,
трескается плоскость ледяная
под давленьем обуви моей.
Я б и не помыслил о таком бы,
но сугроб вспухает, словно тромб,
белые ветвятся катакомбы,
предвещая близость гекатомб.
И ничья конечная в обличьи
кроется победы и беды.
И душа уходит на больничный,
оставляя беличьи следы...
9.12.
ВК Константина Комарова
#современник #Комаров
Константин Комаров
День налит, как настойка,
и стоит без утайки,
застывают по стойке
одинокие стайки.
Ни вмолчаться, ни крикнуть
пустоте однолицей,
только спичкой чирикнуть,
только чиркнуть синицей.
Только крестик нательный
как вместилище света.
Только голем метельный
ходит гоголем где-то.
Леденеющей лютней
по периметру ветра
белизною безлюдной,
расстилается вера.
И Синай видит синий,
что всех снов расчудесней,
подзаборная псина,
начинëнная песней.
5.01.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
День налит, как настойка,
и стоит без утайки,
застывают по стойке
одинокие стайки.
Ни вмолчаться, ни крикнуть
пустоте однолицей,
только спичкой чирикнуть,
только чиркнуть синицей.
Только крестик нательный
как вместилище света.
Только голем метельный
ходит гоголем где-то.
Леденеющей лютней
по периметру ветра
белизною безлюдной,
расстилается вера.
И Синай видит синий,
что всех снов расчудесней,
подзаборная псина,
начинëнная песней.
5.01.
ВК Константина Комарова
Стихотворение дня #стихотворениедня #современник #Комаров
Константин Комаров
Воспоминания о прошлом,
о лицах — светлых и родных,
как снега гипсовые крошки,
ссыпаются за воротник
и по зиме куда-то тащат
меня, но крепнет боль в душе,
что с памятью о настоящем
не справлюсь в будущем уже.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Воспоминания о прошлом,
о лицах — светлых и родных,
как снега гипсовые крошки,
ссыпаются за воротник
и по зиме куда-то тащат
меня, но крепнет боль в душе,
что с памятью о настоящем
не справлюсь в будущем уже.
ВК Константина Комарова
Стихотворение вечера #стихотворениевечера #современник #Комаров
Константин Комаров
Вот поэт идёт за водкой в Дикси —
это ли не тема для стиха? —
крутятся в мозгу цветные диски,
жаркие вздуваются меха.
Ветер приземлëнный, но ретивый
под ноги бросается ему,
но идëт он — в свете перспективы —
на огни, бодяжащие тьму.
Ветхую сетчатку прошивая,
измочален, бледен и колюч,
словно шаль цыганская, шальная
мечется фонарный утлый луч.
Дыма бесприютного останки
поглощает воздуха река,
а по ней — картонные, как танки —
движутся больные облака.
Но пятном по волглой мгле белесой,
сам себя встречающий везде,
ты плывëшь, почти что бестелесен,
к беспощадной огненной воде.
6.02.
ВК Константина Комарова
Константин Комаров
Вот поэт идёт за водкой в Дикси —
это ли не тема для стиха? —
крутятся в мозгу цветные диски,
жаркие вздуваются меха.
Ветер приземлëнный, но ретивый
под ноги бросается ему,
но идëт он — в свете перспективы —
на огни, бодяжащие тьму.
Ветхую сетчатку прошивая,
измочален, бледен и колюч,
словно шаль цыганская, шальная
мечется фонарный утлый луч.
Дыма бесприютного останки
поглощает воздуха река,
а по ней — картонные, как танки —
движутся больные облака.
Но пятном по волглой мгле белесой,
сам себя встречающий везде,
ты плывëшь, почти что бестелесен,
к беспощадной огненной воде.
6.02.
ВК Константина Комарова
День рождения #деньрождения #современник #Комаров
Константин Комаров
И конница окон и оклика клинок,
двоим постель – побольше, чем полцарства.
Я был с тобой = я не был одинок,
я думал, что не кончится пацанство.
Пацанство кончилось, и сузилась кровать,
и я в себя просыпался, как греча.
И мне, как прежде, нечего скрывать.
Но – открывать… Да чё уж: крыть-то нечем.
🔷 15 марта 1988 года в Свердловске родился поэт, литературовед, критик Константин Маркович Комаров. Закончил филфак Уральского федерального университета, кандидат филологических наук. Стихи пишет с 15 лет. Сотрудничает с литературными журналами. Дважды входил в шорт-лист премии «Дебют» в номинации «эссеистика». Участник форумов молодых писателей, лауреат поэтических фестивалей. Издал несколько поэтических сборников. Живёт и работает в Екатеринбурге. ВК Константина Комарова.
Константин Комаров
И конница окон и оклика клинок,
двоим постель – побольше, чем полцарства.
Я был с тобой = я не был одинок,
я думал, что не кончится пацанство.
Пацанство кончилось, и сузилась кровать,
и я в себя просыпался, как греча.
И мне, как прежде, нечего скрывать.
Но – открывать… Да чё уж: крыть-то нечем.
🔷 15 марта 1988 года в Свердловске родился поэт, литературовед, критик Константин Маркович Комаров. Закончил филфак Уральского федерального университета, кандидат филологических наук. Стихи пишет с 15 лет. Сотрудничает с литературными журналами. Дважды входил в шорт-лист премии «Дебют» в номинации «эссеистика». Участник форумов молодых писателей, лауреат поэтических фестивалей. Издал несколько поэтических сборников. Живёт и работает в Екатеринбурге. ВК Константина Комарова.
#современник #Комаров
Константин Комаров
Ножичком я дырочки в баночке дырявлю,
из-под газировочки в банке жестяной,
висну белой ниточкой между сном и явью,
надеваю в холода свитер шерстяной.
А душа надраена, словно пол в казарме,
ей бы всё наплакаться, а её на плац.
Ты ложись, любимая, чтоб дожить до завтра:
нас с тобою примет мой старенький матрац.
Мы обиды выстудим, всех пошлём по матери,
да и станем здесь с тобой тихо зимовать.
Кукиши вам с маслицем палачи-каратели
да пушком земелька вам – мягкая кровать.
Буду дальше дырочки ковырять я в баночках,
только и осталось что ты да шалый бред.
Мы с тобою самая миленькая парочка.
Приходи-ка с ножичком – резать белый свет.
________
Время истекает
потом и слюной,
кровью, и стихами,
и тобой, и мной,
рюмкой и стаканом,
чьей-то пьяной рожей
время истекает,
да истечь не может.
Время протекает,
как дырявый таз,
мимо телекамер,
мимо них и нас,
через визг трамваев,
через чью-то речь,
время размывает
контур зыбких плеч.
Ты теперь такая,
вроде и не ты…
Время истекает –
ни к чему бинты.
Обнулился таймер,
треснуло стекло.
Всё осталось тайной.
Время истекло.
________
Цветут прозрачные растенья
сквозь шум повесток новостных,
а человек лежит, растерян,
хоть он и мыслящий тростник.
И наблюдая окон выем,
он слышит, досчитав до ста,
как сходят буквы боковые
за край газетного листа.
На мозговом пылится складе,
цитат заветрившихся снедь,
и хочет зренье он разгладить,
чтобы хоть что-то разглядеть.
Да, мгла могильная могла бы
открыть ему, где он солгал,
но сон его сгребает в лапы,
шурша зеркально, как фольга.
И ночь оттачивает жало,
и не разбудят ни любовь,
ни треск креста, ни струйки жалоб
от водосточных желобов.
Спит человек — больной и гордый,
с пшеничной слившись тишиной,
отгородившись дверью твëрдой
от горькой мякоти земной.
11.10.23
Константин Комаров
Ножичком я дырочки в баночке дырявлю,
из-под газировочки в банке жестяной,
висну белой ниточкой между сном и явью,
надеваю в холода свитер шерстяной.
А душа надраена, словно пол в казарме,
ей бы всё наплакаться, а её на плац.
Ты ложись, любимая, чтоб дожить до завтра:
нас с тобою примет мой старенький матрац.
Мы обиды выстудим, всех пошлём по матери,
да и станем здесь с тобой тихо зимовать.
Кукиши вам с маслицем палачи-каратели
да пушком земелька вам – мягкая кровать.
Буду дальше дырочки ковырять я в баночках,
только и осталось что ты да шалый бред.
Мы с тобою самая миленькая парочка.
Приходи-ка с ножичком – резать белый свет.
________
Время истекает
потом и слюной,
кровью, и стихами,
и тобой, и мной,
рюмкой и стаканом,
чьей-то пьяной рожей
время истекает,
да истечь не может.
Время протекает,
как дырявый таз,
мимо телекамер,
мимо них и нас,
через визг трамваев,
через чью-то речь,
время размывает
контур зыбких плеч.
Ты теперь такая,
вроде и не ты…
Время истекает –
ни к чему бинты.
Обнулился таймер,
треснуло стекло.
Всё осталось тайной.
Время истекло.
________
Цветут прозрачные растенья
сквозь шум повесток новостных,
а человек лежит, растерян,
хоть он и мыслящий тростник.
И наблюдая окон выем,
он слышит, досчитав до ста,
как сходят буквы боковые
за край газетного листа.
На мозговом пылится складе,
цитат заветрившихся снедь,
и хочет зренье он разгладить,
чтобы хоть что-то разглядеть.
Да, мгла могильная могла бы
открыть ему, где он солгал,
но сон его сгребает в лапы,
шурша зеркально, как фольга.
И ночь оттачивает жало,
и не разбудят ни любовь,
ни треск креста, ни струйки жалоб
от водосточных желобов.
Спит человек — больной и гордый,
с пшеничной слившись тишиной,
отгородившись дверью твëрдой
от горькой мякоти земной.
11.10.23