#современник #Власов

Герман Власов

вот дерево
все выдохи его
лицом меняясь в осень пламенея
и не умея обогнать кого
собралось абрисом в аллее

верней волчком точней в плаще худом
уже души лоскутья а не кожи
но продолжает двигаться с трудом
пугать прохожих

поскольку ветер сильный и колюч
его напор бездомная собака
он ищет имя нужное и ключ
но пониманья не было однако

я капюшон надвину затяну
веревку горизонт событий сужу
я ветру в душу нет не загляну
другому пусть другому пусть послужит

как парусу на море ветряку
на суше где без голоса они же
и с черной ветки пятую строку
не оборвет но чек пустой нанижет

мне близок дом и близость дорога
а не дорога где меня не слышат
скорей бы снег и месяца рога
пар изо рта когда у кромки дышат

балкона когда кончили курить
поспешно и декабрь обжигая
ведет в тепло где снова говорить
но тема разговорная другая

Telegram-канал Германа Власова

#современник #Чепурных

Евгений Чепурных

Я хотел бы ходить как часы,
Постоянно, размеренно, тихо.
Не бояться ни тьмы, ни грозы,
Ни иного природного лиха.
Говорить: «Не печалься, народ,
Не показывай пальчиком с краю.
Это вовсе не время идёт —
Это я тут, сердешный, гуляю.
Никого я с собой не зову,
Ни друзей драгоценных, ни женщин.
Я гуляю и ландыши рву.
Рву, а их не становится меньше.
Рву, а день переходит в рассвет,
Чтобы я, наступая на лужи,
Вдруг заметил,
Что времени нет,
Ни во мне его нет, ни снаружи.
Чтоб шептался в Садовке народ,
Забивая калитку гвоздями:
«Это вовсе не время идёт —
Это Женька ушёл за цветами».

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова

Когда твоё странствие подойдёт к концу
И закатный берег погаснет, пред невечерним,
Что ты увидишь, последним, лицом к лицу?
Что пропоет тебе отходную напевом древним?

Будет ли это белый, уступами, град
Камнем объят бастионов - розовым и песчаным;
Или гранитных набережных парад -
Невского вальса движеньем волны непрестанным?

Будет ли это студень Азовской воды
Чёрной золою окрашен в солнечный полдень;
Тихого океана - великого зверя, следы
Что отмечают рассвет тигриной пятою?
Полно!

Знаю я, что увижу предсмертным блеском среди ресниц
Переплетённых, словно влюблённых пальцы:
Серый Балтийский берег. И крики птиц.
Ветер тугой. Шиповника цвет сладчайший

Опубликовано Hortus Conclusus

#современник #Денисенко

Наталья Денисенко

Вчера был месяц, а сегодня снег.
И я подозреваю, эти двое —
одно. Перерождённый человек
берёт себе обличие другое.

Вчерашний серп, что так учтиво вёл
две хладные звезды под белы руки,
упал на землю, осветив престол,
рассыпался, и с ним — его подруги.

Теперь они — каменья-жемчуга
для бескорыстных. Кто такие носит!
Но каждому прохожему пурга
в глаза щепотку звёздной пыли бросит.

А наверху — ни зги, ни огонька.
Придвинулись миры к такому краю,
что страшно из далёка-далека,
а как вблизи — о Господи, не знаю.

Разбитый месяц проливает свет,
пустая область неба сатанеет,
но мы — мы, снова, после стольких лет,
друг другу ближе, если не роднее.

2023

Из "Звёздного диптиха"

Telegram-канал Натальи Денисенко

#современник #Сабиров

Амир Сабиров

Разрываясь на мирную жизнь,
собираю себя по дворам,
обнесенных окраин родимых,
где на шее карманный коран
-переплет вместе с галстуком школьным-
зимним утром подвязаны курткой,
что донашиваешь после брата.
Будто море,кондуктора взгляд,
что у входа пустого остынет,
за стихом возвращаюсь назад,
позабыв свое кровное имя,
откликаясь лишь на позывной,
прикрепленного ниткой шеврона.
Я вхожу в этот мир гостевой,
жду отправки в строю эшелона.
И повзводно,поротно,полками
сыплем кровь,пожинаем улыбку
мира вырванного на той грани,
где коры разрывается плитка,
будто кафельная в туалете
располаги;сойду на присыпку
ранней осени,хрумкая лед,
и,рюкзак поправляя,сквозь рынок
побреду к остановке полет
ни солдат,ни ребенок,ни инок.
08.11.2023

Telegram-канал Амира Сабирова

Больше стихов Амира Сабирова по хэштегу: #Сабиров

#современник #Рубанов

Роман Рубанов

Я всю ночь не спал, я глядел в окно,
геометрию города изучал:
эти ромбы, квадраты, в которых ночь
тянет жилы жёлтые из луча,

из луча, излучаемого фонарём.
И мне стало жалко и ночь, и луч,
путь, который от лампочки проторён,
одиночество матовых серых луж.

Как печально это и как светло.
Опускается лист по лучу, скользя,
и фонарь наклоняется как святой
Симеон, чтобы на руки чадо взять.

Геометрия рушится, всё летит
и в луче проступает не Он ли Сам,
отменяя обманчивость перспектив,
упраздняя заносчивый ренессанс.

09.11.2024

Telegram-канал Романа Рубанова

#современник #Керимова

Динара Керимова

Не спи, братишка, огневой мешок
зловещ и подозрительно зашаган,
Пустой окоп – горизонтальный шов
на теле поля сон-травы и злаков,

Горчит герань в отместку лепесткам
вдали, звенит глухая канонада,
В пустом жнивье четыре колоска –
четыре наблюдательных солдата

Считают залпы – ксюха или шмель,
химеры или местные пионы,
Не спи, братишка, застели постель,
пока подмоги просят батальоны,

Пока беда на ближних рубежах,
но близок май и праздником помечен,
Не спи, братишка, русская душа,
мы отоспимся после этой сечи...

Telegram-канал Динары Керимовой

#современник #Орынянская

Полина Орынянская

В просветах ноября иная жизнь –
она хрупка, прозрачна, предначальна.
Последних листьев золото сусально
и, кажется, в ладони подержи –
растает...

Месяц призраков и мук.
Цепляешься за отзвуки былого –
и тает снег, обманывая снова,
но никуда не спрятать зябких рук.

Коснёшься веток... Стылая вода
так берегла мелодию дремоты
грибных дождей, а ты смахнула ноты,
балда...

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов

Осыпаются листья, желтеет привычный пейзаж.
На губах привкус ржавчины, ветра и карамели.
Это осень опять надевает свой камуфляж,
Чтобы скрыть по посадкам стихи, «лепестки» и потери.

Наши мёртвые нас не оставят и смогут помочь,
Даже если мы будем орать, бесноваться и плакать.
У Малого остались жена и красавица дочь,
И зачатый ребёнок, который родится без папы.

Бородатый, улыбчивый, крепкий, как новый блиндаж,
Потрещать по душам ко мне ночью приходит Калина.
Мы с ним снова на промке ныряем в разбитый гараж,
Он опять, не смотря ни на что, закрывает мне спину…

Эта осень косыми дождями мне бьёт по лицу,
С каждым новым ударом всё больше и больше зверея,
И кричит мне живому, забывшему стыд подлецу:
«Никогда. Не вернёшь. Ни Хопеша. Ни Тоху. Ни Змея»

Но дорогу осилит идущий, и надо идти.
То не бурные реки нахлынули по половодью, -
Это строчки, теснясь, разрывают меня изнутри,
Оттого что накормлены потом, землёю и кровью.

Все мы ходим под Богом, не зная, что будет потом,
Но в одном я уверен на этом израненном свете:
Если мой позывной, как и ваши, не станет стихом,
Я клянусь, пацаны, - я вам всем расскажу о Победе!

Telegram-канал Дмитрия Филиппова