#Кульчицкий

Михаил Кульчицкий. Будни

Мы стоим с тобою у окна,
Смотрим мы на город предрассветный.
Улица в снегу, как сон, мутна,
Но в снегу мы видим взгляд ответный.

Этот взгляд немеркнущих огней
Города, лежащего под нами,
Он живет и ночью, как ручей,
Что течет, невидимый, под льдами.

Думаю о дне, что к нам плывет
От востока, по маршруту станций.
Принесет на крыльях самолет
Новый день, как снег на крыльев глянце.

Наши будни не возьмет пыльца.
Наши будни – это только дневка,
Чтоб в бою похолодеть сердцам,
Чтоб в бою нагрелися винтовки.

Чтоб десант повис орлом степей,
Чтоб героем стал товарищ каждый,
Чтобы мир стал больше и синей,
Чтоб была на песни больше жажда.
1939

#Хомяков

Алексей Хомяков

Подвиг есть и в сраженьи,
Подвиг есть и в борьбе;
Высший подвиг в терпеньи,
Любви и мольбе.
Если сердце заныло
Перед злобой людской,
Иль насилье схватило
Тебя цепью стальной;
Если скорби земные
Жалом в душу впились, —
С верой бодрой и смелой
Ты за подвиг берись.
Есть у подвига крылья,
И взлетишь ты на них
Без труда, без усилья
Выше мраков земных,
Выше крыши темницы,
Выше злобы слепой,
Выше воплей и криков
Гордой черни людской.

🔷 5 октября - день памяти русского поэта, художника, публициста, философа, основоположника раннего славянофильства Алексея Степановича Хомякова (1804 — 1860 гг.)

День рождения #деньрождения #Блажеевский

Евгений Блажеевский

Я маленький и пьяный человек.
Я возжелал в России стать пиитом,
Нелепый, как в музее — чебурек
Или как лозунг, набранный петитом.

Мои просторы, как декабрь, наги,
Но мне знакома зоркость зверолова.
И боль, как пес, присела у ноги,
И вместе мы выслеживаем Слово.

🔷 5 октября 1947 года в Кировобаде (ныне Гянджа, Азербайджан) родился поэт Евгений Иванович Блажеевский (1947 - 1999 гг.). Окончил Московский полиграфический институт. Автор книг стихов “Тетрадь” (1984), “Лицом к погоне”(1995) и “Черта” (1998). Печатался в литературных журналах, руководил литературными семинарами. В последние годы жизни публиковал стихи практически исключительно в журнале «Континент». Большая статья о жизни Евгения Блажеевского опубликована Игорем Меламедом на Стихи.ру ➡️ Судьба и поэзия Евгения Блажеевского

#Блажеевский

Евгений Блажеевский

По дороге в Загорск

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что осень
Растеряла июньскую удаль и августа пышную власть,
Что дороги больны, что темнеет не в десять, а в восемь,
Что тоскуют поля и судьба не совсем удалась,

Что с рожденьем ребенка теряется право на выбор,
И душе тяжело состоять при раскладе таком,
Где семейный сонет исключил холостяцкий верлибр
И нельзя разлюбить, и противно влюбляться тайком…

По дороге в Загорск понимаешь невольно, что время —
Не кафтан, и судьбы никому не дано перешить,
Коли водка сладка, коли сделалось горьким варенье,
Коли осень для бедного сердца плохая опора…
И слова из романса «Нам некуда больше спешить…»
Так и хочется крикнуть в петлистое ухо шофера.
___________

А жил я в доме возле Бронной
Среди пропойц, среди калек.
Окно — в простенок, дверь — к уборной
И рупь с полтиной — за ночлег.

Большим домам сей дом игрушечный,
Старомосковский — не чета.
В нем пахла едко, по-старушечьи,
Пронзительная нищета.

Я жил затравленно, как беженец,
Летело время кувырком,
Хозяйка в дверь стучала бешено
Худым стервозным кулаком.

Судьба печальная и зыбкая
Была картиной и рассказом,
Когда она, как мать над зыбкою,
Спала, склонясь над унитазом,

Или металась в коридорчике,
Рукою шарила обои,
По сыну плакала, по дочери,
Сбежавшая с офорта Гойи.

Но чаще грызли опасения
И ночью просыпался зверь.
Кричала: “Сбегай к елисееву
За водкой!..”, — и ломилась в дверь.

Я в это время окаянное,
Средь горя и макулатуры,
Не спал. В окне галдели пьяные,
Тянуло гарью из Шатуры.

И я, любивший разглагольствовать
И ставить многое на вид,
Тогда почувствовал, о Господи,
Что эта грязь во мне болит,

Что я, чужою раной раненный,
Не обвинитель, не судья —
Страданий страшные окраины,
Косая кромка бытия…
___________

Когда-нибудь настанет крайний срок
Для жизни, для судьбы, для лихолетья.
Исчезнет мамы слабый голосок
И грозный голос моего столетья.

Исчезнет переплеск речной воды,
И пёс, который был на сахар падкий,
Исчезнешь ты, и легкие следы
С листом осенним, вмятым мокрой пяткой.

Исчезнет всё, чем я на свете жил,
Чем я дышал в пространстве оголтелом.
Уйдет Москва — кирпичный старожил,
В котором был я инородным телом.

Уйдет во тьму покатость женских плеч,
Тех самых, согревавших не однажды,
Уйдут Россия и прямая речь,
И вечная неутоленность жажды.

Исчезнет бесконечный произвол
Временщиков, живущих власти ради,
Который породил, помимо зол,
Тоску по человечности и правде.

Исчезнет всё, что не сумел найти:
Любовь любимой, легкую дорогу…
Но не жалею о своем пути.
Он, очевидно, был угоден Богу.

Немного мужской брутальной поэзии 👇

🔞 #современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

Поспать-не поспать в обеденный перерыв?
Писать-не писать про этот нелёгкий выбор?
Других не найдётся поводов. Либо-либо:
кури, поработав - работай, перекурив.

Работа не волк, поэзия не жена:
мозги не ебут, и между собой не делят.
Ни той, ни другой ты не нужен, на самом деле.
И та, и другая пиздец как тебе нужна.

Привычка - вторая натура. И ты привык,
в натуре, к обеим, и выбора ниасилил.
Кого ни спроси... Тебя-то вот не спросили,
избегнули заморочек и закавык.

Зане, ковыряйся сам и гадай вотще,
не выбора в плане, а... как её... рефлексии?
Умом не понять себя, не понять России,
и прочего... разного... многого... еже еще.
2023

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#современник #Жуков

Максим Жуков

Московский роман(с)

Заснул сосед уже, любитель сейшенов —
Крикливых дамочек под Mötley Crüe.
Портрет без ретуши: у занавешенных
Зеркал полуночных стою, смотрю.

В моём скворечнике стена с прорехами,
Окно на улицу, где вечно пьют.
Пиплы успешные отсюда съехали,
Одни лишь гопники окрест живут.

А через двор от нас, над эстакадою
Ночное облако скрыло луну.
Костёр давно погас, и я с досадою
Стою и думаю за всю хурму.

Скрипя б/у-шными полуботинками
Тебя привел ко мне какой-то шнырь —
Спина с татушками: дракон над стрингами
И грудь тяжёлая, как пара гирь.

За пивом посланный, шнырь испарился и
В момент прелюдии сказала ты:
«Давай по-взрослому, забей на принципы,
Интеллигентские откинь понты».

На сердце гаденько, но, «осчастливленный»,
Стою и думаю в ночной тиши:
«Ах, Надя, Наденька, мне б за двугривенный
В любую сторону твоей души». [bis]

Купите бублички, горячи бублички,
Гоните рублички, да поскорей!
Скажите: губы чьи скрутили в трубочки,
Чтоб не раскатывал их до ушей?

…Храпит сосед, как зверь; во тьме за шторою
Погасли окна все и фонари.
Живу с другой теперь, на ласки спорою,
Но плоскогрудою и childfree.
2014

#Леленков

Илья Леленков

сегодня скромно выпьем водки
а завтра —
утренним в тамбов

непреднамеренно, но всё-таки
мы завалили не того

листвой и грязью забросали
его —
под пение котов

его фамилия басаев
простой директор ООО

а небо синее-пресинее
а поле… поле золотое

да, получилось некрасиво
что завалили не того

почти как тот был, понимаешь —
в обычной куртке цвета беж

но ничего не поменяешь
хоть всё говно на свете съешь

и тут ещё — копытин ваня
сказал, пугая всех лицом:

нас всех когда-нибудь завалят
и нервно
хрустнул огурцом

такая, в общем, ситуэйшен
(а больше нечего сказать)

мы покурили, взяли вещи
и ломанулись на вокзал

всё вышло как оно и вышло
(хотя и вышло беспонтово)

но всё-таки непредумышленно
мы
завалили
не того

#современник #Добрынин

Андрея Добрынин

Бежала через двор старуха,
За нею сын бежал с ружьём.
У нас случается такое,
Ведь мы насыщенно живём.

Да, в наших семьях неспокойно,
Ведь в них схлестнулись как-никак
Весьма значительные люди,
А не людской ничтожный шлак.

К примеру, беглая старуха
Палеонтологом была,
А сын воцерковлённый видел
В науке лишь источник зла.

И вот опять, распив бутылку,
Две личности вступили в спор.
Старуха занесла над сыном
Свой туристический топор.

А сын схватился за двустволку
И православье защитил,
И как бы победил, однако
Старуху всё же не убил.

Ведь он забыл купить патроны,
Впустую щёлкнули бойки —
И скрылась юркая старуха
В массиве парковом «Дубки».

И это противостоянье
У них продолжится и впредь,
Ведь мы гореть привыкли в жизни, —
Гореть, а не бессильно тлеть.

Мы слышим — сын поёт молитвы,
И видим силуэт прямой:
То, выйдя затемно из парка,
Старуха движется домой.

Опубликовано Тот самый Олег Демидов

День рождения #деньрождения #современник #Ли

Арсений Ли

Ничего не осталось от милого Бога
От любви и радости — ничего.
Я гляжу в лицо моего народа. Лучшего народа не сыщешь, но
Удивительно как здесь умеют плакать…
Убивать друг-друга умеют как!
За рекой уныло кричит собака
Будто-бы вопрошая — «Как?
Как?!»

6 октября 1977 года в Ленинграде родился поэт, преподаватель, дизайнер, издатель Арсений Витальевич Ли. Жил в Свердловской области, затем в Екатеринбурге, где закончил Уральский госуниверситет им.А.М.Горького. В 2008 году стал одним из основателей поэтического издательства «СТиХИ» («Сибирский тракт и хорошие индивидуальности»), в настоящее время - арт-директор издательства. Член союза писателей России. Почетный член клуба писателей Кавказа. Живёт в Подмосковье. Telegram-канал Арсения Ли.

#современник #Ли

Арсений Ли

Две утки на пустынном побережье
промзоны. Серый наст. Уже весна…
Ещё не отошедшие от сна
две утки и пустыня побережья
Ещё не отошедшая от сна.

Мы меряем шагами этот мир,
А утки, закругляют, словно мячик.
На сто смертей, летящих, но незрячих.
По утке кругло зрящей этот мир.

Промзона изгибается в дугу,
Когда следит за ней, предельно чуткий
кораблик-селезень, уже вторые сутки
родную землю изгибающий в дугу.

Всё, видимо, закончен перелёт.
Они вдвоём, им никого не нужно…

Курок идёт немножечко натужно…
Всё, видимо, закончен перелёт.
1997
______________

Посмотри на эти,
на последние времена,
Моя подруга —
возлюбленная страна.
Ты одинока вполне,
я одинок, на…

Какой язык волшебный,
розовый язычок.
Эротоман Маяковский
дави спусковой крючок,
Мы будем как боги,
Милый мой, дурачок.

New-Вавилон — столица
первая из столиц.
Где умер, там пригодится, —
тоже мне, — гуманист.
Боинг за тучку скрылся
Бук начинает бег.

#современник #Мориц

Юнна Мориц. Это осень, мой друг

Запах пены морской и горящей листвы,
И цыганские взоры ворон привокзальных.
Это осень, мой друг! Это волны молвы
О вещах шерстяных и простудах банальных.

Кто зубами стучит в облаках октября,
Кастаньетами клацает у колоколен?
Это осень, мой друг! Это клюв журавля,
Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Лишь бульварный фонарь в это время цветущ,
На чугунных ветвях темноту освещая.
Это осень, мой друг! Это свежая чушь
Расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно, покроется льдом,
Синей толщей классической твердой обложки.
Это осень, мой друг! Это мысли от том,
Как кормить стариков и младенцев из ложки,

Как дрожать одному надо всеми людьми,
Словно ивовый лист, или кто его знает ...
Это осень, мой друг! Это слезы любви
Ко всему, что без этой любви умирает.

Telegram-канал Юнны Мориц

#звучатстихи #Шекспир #Смоктуновский

Сонет №8. Ты - музыка, но звукам музыкальным. Уильям Шекспир. Читает Иннокентий Смоктуновский. Гостелерадиофонд. 1979 г.

#современник #Леонтьева

Мария Леонтьева

К нам осень спешила: надуть паруса,
В окно бросить мелочи, дыма в глаза
Пустить, обманув золотым, завести.
Из леса осеннего долги пути.

Как из расписного нездешнего зла
Нет звёздам печали и нет им числа.
Как жмутся осенние жёлуди, мы
К земле прижимаемся, отпрыски тьмы.

Нас манит в кусты дождевые, в закат,
На прошлого неудержимый разряд.
Как он грозовой выступал над волной,
Как ветер вставал незаметной стеной.

Стенанья листвы, что за чушь, этот вайб
Над парком летит, как над песней слова,
И в байковом вмиг одеяле газон,
И осень, как сон, что с землёй в унисон.
1.10

Telegram-канал Марии Леонтьевой

#современник #Лешкевич

Марк Лешкевич

Первым делом — заря, и попутно — Архангельск.
Серебро на жаре пахнет кремом для рук.
Всё не зря, когда ты объясняешь на пальцах,
Чем хорош Фет и плох Святой дух.
От земли до воды — торжество пластмассы.
На нейтральной земле вряд ли вырастет дуб.
Переходим на ты с ополченским романсом,
И от моря до губ все мурашки бегут.
Спой же песню о бронзе, о коже, про север!
Пианино в кустах — самый преданный друг.
В безголосой стране я лишь ангелам верен,
С шеи съедая серебро твоих рук.

Telegram-канал Марка Лешкевича

#звучатстихи #современник #Романовская

🔷 Из зеркала смотрела, постарев... Читает автор - Дина Романовская. Telegram-канал Дины Романовской

#современник #Сергеев

Егор Сергеев. Совершенная грусть

У неё — анимешное прошлое,
у него — ультраправое.
Оба многое знают о брошенности
и травле.
Не говорят ничего восторженного
о травме.
Существо моё — бесполезное,
но живое.
Мастерство обламывать лезвие
ножевое.

Ты — боль моя, боль.
Укусит волчок за бóк.
Но всё ничего:
мы русские — с нами бог.
Ты — поле да поле,
до чёрного моря — сгустки.
Но всё ничего:
я бог, ведь со мною русские.
Окунись в мои волосы,
сны и бомбардировки.
Высохнут слёзы,
поблекнут татуировки.
Белое кружево,
стёртые в кровь колени.
Миру не нужно
больше двух измерений.

Чёрное солнце
будущего грохочущего,
неоновая холодная
нерасчерченность,
прости нам долги наши,
яко же и мы оставляем
должникам нашим.
Хлеб наш насущный,
а также бензин и боеприпасы,
и увеличивающие глаза
контактные линзы
дай нам на сей
ещё один долгий день —

и твоё будет царство,
сила и слава,
нашивка и балаклава,
ныне и присно,
солоно или пресно —
да только бы интересно
и вовеки веков, аминь.

Не отдай меня, не покинь.
Будет пéтелька или нобелевка.
Взлетают валькирии
под последние ноты опенинга.
Мерцает прекрасно
яростных рабиц радиус.
И я до тебя дотрагиваюсь,
я до тебя дотрагиваюсь,
я до тебя дотрагиваюсь.
(2023)

Telegram-канал Егора Сергеева

#современник #Комаров

Константин Комаров

Воздух победно глотаешь оптом,
веруя в чудеса,
только потом обернëтся потом
рисовая роса.

Веку знакома ухмылка мига
и тормозит, смеясь,
черновика твоего черника
грозную пальцев грязь.

Дохлое время ползëт улитой,
складываясь в тома,
и почитает себя элитой
атома атаман.

Если всухую готов осилить
солнечную вину —
сможешь услышать басы босые,
вшитые в тишину

смерти, что с миртом приходит, с миром
ласкова и тонка
и в астрономию гастрономия
плавно перетека
ет.
27.09.

ВК Константина Комарова

День рождения #деньрождения #Алигер

7 октября 1915 года в Одессе родилась русская поэтесса, журналистка, военкор Маргарита Иосифовна Алигер (Зейлигер) (1915 - 1992 гг.). В 1934—1937 годах училась в Литературном институте имени А.М.Горького, была активным участником литературного процесса. К концу 30-х гг. опубликовала три книги стихотворений. В 1938 году была принята в Союз писателей СССР. В начале Великой Отечественной войны отправилась в осаждённый Ленинград, где работала военным корреспондентом. В 1943 году передала присуждённую ей Сталинскую премию за поэму «Зоя» (о Зое Космодемьянской) в Фонд обороны. Поэма Алигер «Твоя победа», напечатанная в 1946 году и обращённая к судьбе еврейского народа, подвергалась критике. После 1950-х гг. Алигер больше занималась переводами, работала в системе Союза писателей СССР. В более поздние годы Алигер участвовала в выпуске оттепельного альманаха «Литературная Москва» (вышло всего два выпуска). Помогала Ариадне Эфрон собрать сборник поэзии Цветаевой. Википедия

#Алигер

Маргарита Алигер

Песок

В кибитках у колодцев ночевать
случалось и неделями подряд.
Хозяева укладывали спать
ногами к Мекке,—
помни шариат!
В далекие кочевья ты проник,
не выучил, а понял их язык,
которому научит навсегда
слегка солоноватая вода.

Ты загорел под пламенем лучей,
с судьбой дехкан связал судьбу свою
Ты выводил отряд на басмачей
и потерял товарища в бою.

Был враг разбит.
Но тихо друг лежал.
и кровь еще сочилась из виска.
Ты сам его обмыл и закопал
и взял с могилы горсточку песка.
И дальше жил, работал, отдыхал...
В колючие ветра и в лютый жар
живую воду запасал в меха,
на дальние колодцы уезжал.
Песок и небо тянутся кругом...
Сухой полынью пахнет хорошо...

Ты телеграммой вызван был в обком
и распрощался.
И верблюд пошел
Верблюд пошел, вздыхая и пыля.
Цвели узбекистанские поля.
Навстречу из Ташкента шли сады,
Текли арыки, полные воды,
Стояли голубые тополя,
верхушкой доставая до звезды,
и сладко пахла теплая земля.

Партсекретарь ладонь держал у глаз,
другой рукой перебирал листы.
Партсекретарь сказал, что есть приказ,—
немедленно в Москву поедешь ты.

Ребята проводили на вокзал,
махнули тюбетейками вослед.
Ты многого, спеша, не досказал,
не разобрал: доволен или нет.
И огляделся только лишь в Москве.
Перед вокзалом разбивали сквер.
В киоске выпил теплое ситро.
«Каким трамваем?» —
продавца спросил.
И улыбнулся:
«Можно на метро!»
И улыбнулся:
«Можно на такси!»

Направили во Фрунзенский райкам,
нагрузку дали, взяли на учет.
И так ты зажил, временем влеком.
Ему-то что! Оно, гляди, течет.
Оно спешит.
И ты, и ты спеши.
Прислушивайся. Песню запевай.
Товарищи, как всюду, хороши.
Работы, как и всюду,— поспевай!
Загара не осталось и следа,
и все в порядке.
Только иногда,
когда в Москве проходит первый дождь,
последний снег смывая с мостовой,
и ты с работы запоздно придешь,
негромко поздоровайся с женой.
Ты чувствуешь?
Скорее выпей чай,
большую папиросу закури.
А спросит, что с тобой:
не отвечай.
А спросит, что с тобой:
не говори.
И сделай вид, как будто ты уснул,
зажмурь глаза, а сам лежи без сна...

В пустыне зацветает саксаул.
В пустыне начинается весна.
Внезапный ветер сладок и горяч.
Идут дожди. Слышней шакалий плач.
Идут дожди который день подряд,
и оползает глиняный дувал.
Перед райкомом рос кривой гранат.
Он вдруг, бывало, за ночь зацветал.

И тихо встань. И подойди к столу,
переступая с пятки на носок.
Там,
в баночке,
прижавшийся к стеклу,
живет руками собранный песок.
От одиночества и от тоски
он потускнел,
он потемнел,
притих...

А там лежат начесами пески,
и ветер разворачивает их.
Насущный хлеб, насущная вода,
оазисы — цветные города,
где в улицах висит прозрачный зной,
стоят домишки к улице спиной,
они из глины, и они низки.
И посреди сгущающейся тьмы
бесшумные сухие старики
высоко носят белые чалмы.

Народ спешит.
И ты, и ты спеши!
Скрипит арба, и кашляет верблюд.
На регистане новые бахши
«Последние известия» поют.
Один кончает и в поднос стучит,
глоточек чая пьет из пиалы.
...Безлунна ночь, дороги горячи,
и звезды невысокие белы...

Уже светает... За окном — Москва...
Шуршит в ладони горсточка песка.
«Не забывай своих земных дорог.
Ты с нами жил... Тебя мы помним, друг.
Ты нас любил... Ты много нам помог...»

Рабочий день восходит на порог,
и репродуктор запевает вдруг.
Как широка она и как стройна,
большая песня наступленья дня!
И в комнату врывается страна,
великими просторами маня,
звеня песками, травами шурша,
зовя вскочить, задумчивость стряхнуть,
сверкающие окна распахнуть,
освобожденным воздухом дыша,
ветрам республик подставляя грудь.
1936

#звучатстихи #Гумилёв

В пути. Николай Гумилёв

Кончено время игры,
Дважды цветам не цвести.
Тень от гигантской горы
Пала на нашем пути.

Область унынья и слез —
Скалы с обеих сторон
И оголенный утес,
Где распростерся дракон.

Острый хребет его крут,
Вздох его — огненный смерч.
Люди его назовут
Сумрачным именем: Смерть.

Что ж, обратиться нам вспять,
Вспять повернуть корабли,
Чтобы опять испытать
Древнюю скудость земли?

Нет, ни за что, ни за что!
Значит, настала пора.
Лучше слепое Ничто,
Чем золотое Вчера!

Вынем же меч-кладенец,
Дар благосклонных наяд,
Чтоб обрести, наконец
Неотцветающий сад.