Занятий больше нет, но вы не спешите к выходу – заговорившись о рисунках, о седой бороде учителя, вы забредаете в полутемные лабиринты коридоров, пахнущие масляной краской, пылью, старой бумагой, растворителем, древней мебелью и, выдыхая этот запах, понимаете, что счастливы, хотя пока не успели познать несчастья; сколько раз ты вернешься к этому воспоминанию, и сколько будешь гадать, возвращалась ли к нему Эля, помнила ли эти первые прогулки по эдемским лабиринтам искусства – светлого, замерившего во времени и пространстве, тщетного к спазмам боли, мучащим мир с самого твоего рождения.

***

В тот момент мир искусства отпускает тебя, реальный накрывает с головой, и ты чувствуешь ужасную мировую боль – стонут люди за стенами бетонных домов, кричит свет в окнах, плачут деревья, даже поднявшийся к вечеру ветер завывает страшную песню: ты слышал похожую по телевизору, ее называли «металлом», она резала слух и пугала. Ты никогда не думал, что ветер-соловой запоет ее.

«Было у него два сына» (выдал в сапсане 14к знаков как стахановец, радуюсь)

#текстозавр