Друзья, сегодня - еще одна чаянная радость - Светлана Кекова стала лауреатом Патриаршей премии! Аксиос! Завтра приходите ее поздравить - редкий случай, когда столько событий, или, как говорит нынешняя молодежь - три в одном! - вчерашнее прекрасное выступление в ЦДЛ, сегодняшняя радость о премии и - завтрашний авторский вечер в Доме Ростовых на Поварской,52.

Сергей МАРКОВ (1906-1979)

СЕКСОТКА

Через реку на чёрной лодке,
С подложным паспортом в подмётке
Я плыл в Россию как домой.
Всю жизнь не подводила водка,
Глотал её, как соль селёдка,
А вот прекрасная сексотка
Меня сосватала с тюрьмой.

Даю вам в этом, судьи, слово —
Бродил от Данцига до Львова,
Но не встречал такой красы.
Увидел раз и встретил снова,
Не бровь, а чёрная подкова,
Под красной шалью две косы.

По тёмным улицам ходили,
Сидели в тихом «Пикадилли» —
Трещал мерцающий экран.
На нём в столбах высокой пыли
Бандит летел в автомобиле,
Над ним кружил аэроплан.

Прошла счастливая неделя,
И в тёмной комнате отеля
Мы целовались неспроста.
Себя ругал я: пустомеля,
Не видел этакого зелья,
Ведь похоронят без креста.

Она шептала мне: «Доверься.
Люблю до гроба».
Без затей
Я выдал планы всех диверсий
И дислокацию частей.

Наутро окна стали мглисты,
И осторожные чекисты
Отмычкой открывали дверь,
Потом, нажав на все регистры,
Вошли, учтивы и речисты,
Что делать, думаю, теперь?

Один спросил, садяся рядом:
«Не вы ль с карательным отрядом
Пришли однажды на Мезень?
И там, командуя парадом,
С английским капитаном рядом
Пугали город целый день?

Но чур не врать! Нажмём на кнопку,
Кто брал под Оренбургом сопку
И был представлен Колчаку,
Кто динамит подсунул в топку,
Кто бомбу бросил в Центропробку
И скрылся с пулею в боку?

Теперь пойдёмте с нами бриться,
Вас ждёт прекрасная светлица
С прекрасным видом из окна,
Натёрта воском половица,
Ты не устанешь нахвалиться:
Везде покой и тишина».

Она, наверно, хохотала,
А в коридорах трибунала,
Где с вечера ходил народ,
Старуха квасом торговала...
Гремел о кознях капитала
Судья, меня вгоняя в пот.

И прокурор встаёт — высокий,
В чернилах вымазаны щёки,
Лицо, как синяя печать.
И, открывая рот широкий,
Цедит оборванные строки
И заключает: «Расстрелять!»

А в зале — крашеные губы,
Ячменной гущей пахнут шубы,
Наперевес тяжёлый штык.
Сейчас невольно стиснешь зубы,
Считая вёрсты, дни и трупы,
Тяжёлый подавляя крик.

Мгновенье классового гнева
Пришло... Равнение налево!
Не спотыкаться, милый друг,
Зерном могильного посева,
Свинцом последнего напева
Отмечен тягостный испуг.

А вы, противники, хотя бы
Уведомили наши штабы,
Что я покинул этот свет,
Попавшись глупо из-за бабы,
И хоть и все мы в этом слабы,
Солдатской чести в этом нет.

Не позже 1931

«Теперь мы все становимся родня»

Именно эта строка из стихотворения поэта Игоря Караулова огненными невидимыми буквами горела позавчера над большим залом Клуба писателей Центрального дома литераторов, где происходил Первый концерт новой поэзии.

Нет, это нам не показалось.

Так говорили люди. Именно – родня. Сидевшие в легендарном зале, пришедшие послушать поэтов в 2023-м в предпоследний день весны, в разгар спецоперации.
Концерт начался с задержкой – ждали, пока пройдут все желающие, образовавшие длинную очередь на Большой Никитской.

«Художник – это диалог со временем», – сказала, открывая концерт, актриса Полина Агуреева, продолжила цитатой Цветаевой: «Быть современником – творить свое время, а не отражать его. Да отражать его, но не как зеркало, а как щит», – и добавила, что выступающие сегодня люди «отвечают своей жизнью за все, что поняли и пережили в искусстве» (по Бахтину).

Все верно. Сегодня поэты отвечают за время. Это их передовая, это их культурный фронт. Они предупреждали, и они сопровождают. Не отворачиваясь ни от чего, мужественно, честно.

И – слово зрителям: «Мы слушали и жили эти часы вместе с современными поэтами, обреченными говорить правду и открывать ее невидящим, неслышащим, сражаться за нее…»; «Какое же удовольствие слушать поэзию!»; «...Поэтический язык правды, боли, ответственности, свидетельства, веры»…

Читать полностью: https://vnnews.ru/teper-my-vse-stanovimsya-rodnya/

Ваши Новости | Подписаться

НЕПОВТОРИМАЯ ЮННА.
ОТ БЕЛГРАДА ДО БЕЛГОРОДА.

Из этой безжалостной схватки со временем Поэт исторически всегда выходит победителем только при одном условии - если не изменяет себе и никуда не встраивается. И даже называть здесь фамилии Цветаевой или Гумилева в качестве доказательства - нет надобности, как и вспоминать другие имена, например, Заболоцкого, время которого стоять в национальном сознании в том же первом ряду - уже наступает. Вчера был день рождения Юнны Мориц. Я ее поздравила на всех возможных ресурсах, но написать здесь, у себя, решила сегодня, отдельно от двух общих хоров, левого и правого (правда где сейчас лево-право, люди путаются) Сегодня идут состязания, кто из поэтов «первее» встал на сторону страдающего Донбасса. Так вот огорчу их - первее всех там была Юнна Петровна. Она вышла на этот путь, еще когда написала поэму «Звезда Сербости», после того, как безжалостно бомбами с урановыми наконечниками был раздолбан прекрасный Белград. И именно тогда московская и зарубежная тусовка стала «мочить» и окунать в дерьмо «сошедшую с ума», «рехнувшуюся», «впавшую в деменцию» et cetera - “старушку Мориц». И чем больше напрягались в дешевом остроумии поборники «либеральных святостей», тем больше росло число читателей и почитателей у Поэта Юнны Мориц. Кстати, о Заболоцком. Именно он, точно почувствовав талант и характер молодой поэтки, дал ей совет научиться переводам, чтобы защитить себя в профессии от безденежья и нищеты в возможном будущем. Советская власть, в отличие от постсоветской, такую возможность оставляла тем, кто профессионально состоялся, но идеологически не вписывался, скажем, в повестку дня. Юнне это впоследствии пригодилось. Так вот «стервой сопротивления» (как она сама себя назвала) Юнна была всегда. Потому что всегда оставалась апологетом света, добра и справедливости. На книге «Суровой нитью», подаренной мне, в ту пору 25-летней, круглым каллиграфическим почерком так и написано: «Надежде Васильевне Кондаковой - на все самое доброе, светлое и справедливое. Юнна Мориц
4/X.74г.»
Суровой нитью сшито наше русское пространство, которое одним кажется угрюмым, а другим, отеческим и беспредельным. Суровой нитью держится дух нашего народа. Суровой нитью сшита судьба большого русского поэта Юнны Мориц. Сегодня, когда враги бомбят уже Белгород, она вместе со своим читателем - все в том же суровом сопротивлении тьме и злу. И дай Бог ей здоровья еще на годы и годы впереди! Мы - вместе.

Юнна МОРИЦ
***
Сошью суровой нитью паруса
И волосы свяжу суровой нитью.
Я вижу ветер там, где небеса.
Моих любимых мыслей голоса
Прервали сон, чтоб разбудить к отплытью.

На океане — зимние холмы,
Там снег струится, как в часах песочных.
Суровой нитью к небесам зимы
Пришиты звезды по утрам. И мы —
Влечемся быть под знаком нитей прочных.

Когда плыву за цельным молоком,
За хлебом и стиральным порошком,
А рядом парус мой идет пешком,—
Не оттого ль душа моя здорова,
Что нить моей основы так сурова?

Суровой нитью держится мой дух,
Он как бы недоступен для разрух.
В разлуке с кем должна я сохраниться,
Что столь суровой нитью взор и слух
Прижаты к миру, чтоб рубцом родниться,

Суровой нитью и суровым швом
Со всем живым, что есть во всем живом?
С каким неистощимым напряженьем
Поглощена прядильня умноженьем
Суровых нитей в лоне мировом!

Суровой нитью братства скреплена
Я с тем и с той, чья нить еще суровей,
Нет разницы — дружна иль влюблена,
Сурова нить, вынослива она,
Равно длинна для дружб и для любовей.

Суровой нитью к жизни привяжу
Свое дитя, которое держу
Сегодня утром на ладони крупной
Над океаном, льнущим к рубежу,
Откуда вечность кажется доступной.

Суровой нитью привяжу к ветвям,
Как звезды—к небу, розы—к соловьям,
Искусства и науки—к сыновьям!
Так привяжу, как наши бездны к высям.
Так привяжу, что будет независим.

Из разных лет. У Юнны.

С Днём рождения Александра Сергеевича ПУШКИНА, дорогие соотечественники! Он всегда с нами, а мы - с ним. В полном смысле, всем русским - он вечный современник.

У меня есть эссе, которое так и называется «Пушкин как наш современник». Написала я его в разгар пандемии для сайта Российского центра науки и культуры в Париже. Там оно и находится. Для тех, кому интересно - вот ссылочка:
https://crsc.fr/neizmerimye-velichiny-pushkina/?lang=ru&fbclid=IwAR0nm_ZUOBhhH6wzmdlnDSr3qpDtzjTON54gc4Cy0ldjhV5ZWBYkXFbI2Po&mibextid=Zxz2cZ

Как странно складываются иногда стихи. Первые три строфы явились во сне летом 2015 года. Среди ночи проснулась и записала их. И дальше - как заколодело. А сегодня вдруг нашла в бумагах черновик прошлого года, где оказалось еще несколько строф. Совсем об этом забыла. Исправила два слова и вот, показываю.

Надежда КОНДАКОВА

***
Ты родину мою не трожь,
она сама себе не рада -
сирень, закутанная в дрожь
у голубого палисада.

Сама обманывалась и
ее обманывали эти,
то глухари, то соловьи,
обманутые ею дети.

И есть такая полынья
в ее заледенелом горе,
где плачет родина моя,
сама с собою в чёрной ссоре.

И все-таки ее не трожь,
она ведь не твоя отрада,
не ты здесь целовался в дождь
у голубого палисада

Не для тебя ее краса
её желтеющие нивы,
ее поэты и леса -
все для тебя несправедливы.

Угрюмы рощи и жнивье,
угрюмы - песни и парады.
И не понять тебе её
ни рая, ни шального ада.

Лети по свету, дорогой,
шуми, витийствуя на воле.
Есть образ родины другой -
под ветром перекати-поле.

И еще замечательный
Владимир СМОЛЕНСКИЙ:
***
Будут жить в тесноте – тесной станет земля, как тюрьма, –
Будут знать, что ни Бога, ни ада, ни вечности нет,
Выше туч из бетона и стали построят дома,
И большой дирижабль долетит до далёких планет.

И когда зазвенит над кружащимся миром труба,
И когда над землёй небеса распахнутся как двери,
И погаснут огни, и откроются в склепах гроба –
То никто ничего не поймёт и никто не поверит…
1929
***
Окончено стихотворенье,
Душа пуста, душа легка,
Дрожит, от головокруженья,
Держащая перо рука.

Мир призрачный и еле зримый, Качаясь, в темноту плывёт.
Тяжёлой, непоколебимой,
Земля из темноты встаёт.

И только на листе бумаги
Неясный и неверный след,
И капельки чернильной влаги
Небесный отражают свет.

А сердце часто и устало
Стучит, как будто в звёздной мгле
И тело за душой бежало
По небесам, как по земле.
1930

Владимир Алексеевич СОЛОУХИН родился 14 го июня 1924 года, - через год - его столетие. Это значимый человек для понимания того, что мы называем русским миром, русским менталитетом или просто русским. Про него сочинено много баек разного рода - еще в доперестроечное время. А после смерти старались его всячески «забыть» и «вычеркнуть» - и это было видно невооруженным глазом. У него на самом деле -фантастическая биография и литературная судьба. Общий тираж изданных им книг по подсчетам тех, кто занимался этим, составляет более 30 миллионов (!) экземпляров! Вдумайтесь, нынешние письменники! И купить при этом любую из шумных его книг было не просто - они не валялись по прилавкам книжных магазинов. В своих мемориях я пишу подробно обо всех наших общениях с ним на протяжение четверти века. А знакома я с ним была со своих 19 лет, он ценил моего мужа Бориса Примерова, а затем свет этой дружбы пролился и на меня. Солоухин один из немногих старших моих коллег, оказавших несомненное личное влияние на мое формирование в юном возрасте. Между прочим, это стихотворение он всегда читал на своих выступлениях, даже когда оно еще не было опубликовано.

Владимир СОЛОУХИН

ВОЛКИ
Мы — волки,
И нас
По сравненью с собаками
Мало.
Под грохот двустволки
Год от году нас
Убывало.

Мы, как на расстреле,
На землю ложились без стона.
Но мы уцелели,
Хотя и живем вне закона.

Мы — волки, нас мало,
Нас можно сказать — единицы.
Мы те же собаки,
Но мы не хотели смириться.

Вам блюдо похлебки,
Нам проголодь в поле морозном,
Звериные тропки,
Сугробы в молчании звездном.

Вас в избы пускают
В январские лютые стужи,
А нас окружают
Флажки роковые все туже.

Вы смотрите в щелки,
Мы рыщем в лесу на свободе.
Вы, в сущности,— волки,
Но вы изменили породе.

Вы серыми были,
Вы смелыми были вначале.
Но вас прикормили,
И вы в сторожей измельчали.

И льстить и служить
Вы за хлебную корочку рады,
Но цепь и ошейник
Достойная ваша награда.

Дрожите в подклети,
Когда на охоту мы выйдем.
Всех больше на свете
Мы, волки, собак ненавидим.

А это - на родине Владимира Алексеевича Солоухина - в Олепино, как он сам говорил и как говорят коренные жители в тех местах (на самом деле - Алепино) Очень красивое село!

Сняла стихи у Бориса КОРЧЕВНИКОВА

Чтобы написать такое сегодня в украинской тюрьме, нужен невероятный внутренний стержень. Слава Богу, что удалось
обменять и вытащить в Россию этого мужественного человека!

«Написанное в киевской тюрьме очень сильное стихотворение Яна Таксюра.
Несколько строк о Родине, которую у него украли - по ним ещё понятнее, за что фашисты его возненавидили.

ПЕСНЯ ЗРАДНИКА

Глазёнки волчьи. Долг к оплате.
Явилась тьма.
Шипят: "Ты зрадник и предатель!"
И вот, тюрьма.

Хлопак, толкавший дулом в спину
Средь бела дня,
"Чого не любишь Украину?"-
Спросил меня.

Чужие ноги книги топчут,
Мой дом, семью.
Люблю Украйну, милый хлопче,
Но не твою.

Не ту придуманную "Неню",
Где мой народ
Перед врагами на коленях
Отраву пьёт.

Где зелье варят бесогеи
Их легион.
Где озверевшие злодеи
Глядят с икон.

Но тот люблю простой и чистый
Родимый край,
Где гай шумит тысячелистый,
Где дом, как рай.

На человеков нет охоты,
Нет волчьих глаз
И нет, панове "патриоты",
В помине вас.