#Кузмин
Михаил Кузмин
На берегу сидел слепой ребёнок,
И моряки вокруг него толпились;
И улыбаясь он сказал: «Никто не знает,
Откуда я, куда иду и кто я,
И смертный избежать меня не может,
Но и купить ничем меня нельзя.
Мне все равны: поэт, герой и нищий,
И сладость неизбежности неся,
Одним я горе, радость для других.
И юный назовет меня любовью,
Муж — жизнью, старец — смертью. Кто же я?»
__________
Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу белые стены дома,
небольшой сад с грядкой левкоев,
бледное солнце осеннего вечера
и слышу звуки далеких флейт.
Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу звезды над стихающим городом,
пьяных матросов в темных кварталах,
танцовщицу, пляшущую «осу»,
и слышу звук тамбурина и крики ссоры.
Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу бледно-багровый закат над зеленым морем,
мохнатые мигающие звезды
и светлые серые глаза под густыми бровями,
которые я вижу и тогда,
когда не говорят мне: «Александрия!»
1906
__________
Кому есть выбор, выбирает;
Кто в путь собрался, – пусть идет;
Следи за картой, кто играет,
Лети скорей, кому – полет.
Ах, выбор вольный иль невольный
Всегда отрадней трех дорог!
Путь без тревоги, путь безбольный –
Тот путь, куда ведет нас рок.
Зачем пленяться дерзкой сшибкой?
Ты – мирный путник, не боец.
Ошибку думаешь ошибкой
Поправить ты, смешной слепец?
Всё, что прошло, как груз ненужный,
Оставь у входа навсегда.
Иди без дум росой жемчужной,
Пока горит твоя звезда.
Летают низко голубята,
Орел на солнце взор вперил.
Всё, что случается, то свято;
Кого полюбишь, тот и мил.
Ноябрь 1907
Михаил Кузмин
На берегу сидел слепой ребёнок,
И моряки вокруг него толпились;
И улыбаясь он сказал: «Никто не знает,
Откуда я, куда иду и кто я,
И смертный избежать меня не может,
Но и купить ничем меня нельзя.
Мне все равны: поэт, герой и нищий,
И сладость неизбежности неся,
Одним я горе, радость для других.
И юный назовет меня любовью,
Муж — жизнью, старец — смертью. Кто же я?»
__________
Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу белые стены дома,
небольшой сад с грядкой левкоев,
бледное солнце осеннего вечера
и слышу звуки далеких флейт.
Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу звезды над стихающим городом,
пьяных матросов в темных кварталах,
танцовщицу, пляшущую «осу»,
и слышу звук тамбурина и крики ссоры.
Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу бледно-багровый закат над зеленым морем,
мохнатые мигающие звезды
и светлые серые глаза под густыми бровями,
которые я вижу и тогда,
когда не говорят мне: «Александрия!»
1906
__________
Кому есть выбор, выбирает;
Кто в путь собрался, – пусть идет;
Следи за картой, кто играет,
Лети скорей, кому – полет.
Ах, выбор вольный иль невольный
Всегда отрадней трех дорог!
Путь без тревоги, путь безбольный –
Тот путь, куда ведет нас рок.
Зачем пленяться дерзкой сшибкой?
Ты – мирный путник, не боец.
Ошибку думаешь ошибкой
Поправить ты, смешной слепец?
Всё, что прошло, как груз ненужный,
Оставь у входа навсегда.
Иди без дум росой жемчужной,
Пока горит твоя звезда.
Летают низко голубята,
Орел на солнце взор вперил.
Всё, что случается, то свято;
Кого полюбишь, тот и мил.
Ноябрь 1907
#Ширяев
Андрей Ширяев
Четыре флейты в ряд и скрипочка в миноре,
Звучащие легко в каком-то октябре,
Щебечут так, что ей покажется: над морем
Звенит её вино в высоком серебре.
И пряная тоска, и пьяная черешня
Растает на губах, как нежная сестра.
А пальцы у неё тонки и безутешны,
И ночь её длинна — дожить бы до утра.
Дожить бы. А пока — вторая флейта стонет
И тонет в темноте, и падает рука
Навстречу облакам, и женщина в ладонях,
Как скрипочка, легка.
🔷 18 октября — 10 лет со дня смерти поэта, прозаика Андрея Владимировича Ширяева (1965 - 2013 гг.). Ширяев учился в Литинституте им. Горького на семинаре Левитанского, работал журналистом, редактором, входил в Союз писателей Москвы. В 2000-х гг. переехал в Эквадор. 18 октября 2013 года из-за тяжёлой неизлечимой болезни покончил с собой.
Андрей Ширяев
Четыре флейты в ряд и скрипочка в миноре,
Звучащие легко в каком-то октябре,
Щебечут так, что ей покажется: над морем
Звенит её вино в высоком серебре.
И пряная тоска, и пьяная черешня
Растает на губах, как нежная сестра.
А пальцы у неё тонки и безутешны,
И ночь её длинна — дожить бы до утра.
Дожить бы. А пока — вторая флейта стонет
И тонет в темноте, и падает рука
Навстречу облакам, и женщина в ладонях,
Как скрипочка, легка.
🔷 18 октября — 10 лет со дня смерти поэта, прозаика Андрея Владимировича Ширяева (1965 - 2013 гг.). Ширяев учился в Литинституте им. Горького на семинаре Левитанского, работал журналистом, редактором, входил в Союз писателей Москвы. В 2000-х гг. переехал в Эквадор. 18 октября 2013 года из-за тяжёлой неизлечимой болезни покончил с собой.
#современник #Полонский
Андрей Полонский
Сохрани, Господь, ненавидящих нас,
Да не сгинут, несчастные, здесь и сейчас,
Захлебнувшись своей слюной.
Не отправятся в мир иной.
Пусть шагают до ветра в кабак и в храм,
По местам заветным и по делам,
Не лишатся под бомбами очага и крова.
В общем, будут здоровы.
Все закончится. Каждому свой урок -
Кто был волк, кто ворон, а кто хорек,
Где бессилие, где отвага...
Говорят, что случится итог и суд,
И последней чаркой не обнесут.
То-то будет брага.
Telegram-канал Андрея Полонского
Андрей Полонский
Сохрани, Господь, ненавидящих нас,
Да не сгинут, несчастные, здесь и сейчас,
Захлебнувшись своей слюной.
Не отправятся в мир иной.
Пусть шагают до ветра в кабак и в храм,
По местам заветным и по делам,
Не лишатся под бомбами очага и крова.
В общем, будут здоровы.
Все закончится. Каждому свой урок -
Кто был волк, кто ворон, а кто хорек,
Где бессилие, где отвага...
Говорят, что случится итог и суд,
И последней чаркой не обнесут.
То-то будет брага.
Telegram-канал Андрея Полонского
#современник #Орлова
Алиса Орлова. Абориген
Голубой океан с ослепительно белой пеной,
В белой рубашке чёрный абориген.
Моя жизнь была долгой, моя смерть будет мгновенной,
Никаких объяснений в любви, никаких измен.
Есть статичные вещи: кусок золотого пляжа,
Тёмные метки орлов в голубой дали...
А о том, что здесь будет после, никто не скажет,
Только внутренний голос вдогонку бросит: "Вали".
Telegram-канал Алисы Орловой
Алиса Орлова. Абориген
Голубой океан с ослепительно белой пеной,
В белой рубашке чёрный абориген.
Моя жизнь была долгой, моя смерть будет мгновенной,
Никаких объяснений в любви, никаких измен.
Есть статичные вещи: кусок золотого пляжа,
Тёмные метки орлов в голубой дали...
А о том, что здесь будет после, никто не скажет,
Только внутренний голос вдогонку бросит: "Вали".
Telegram-канал Алисы Орловой
#современник #Зинурова
Екатерина Зинурова
Д.В.
Не поднимая в небо головы,
Я вглядывалась в муть реки Москвы.
И та в меня таращилась — живая.
Пришла пора смеяться над бедой.
Першит простудно горло. Мама, стой.
Не убирайся, скоро выезжаю.
Туда, где что ни сопки, то маяк,
И снова распустился белый мак,
И яблони — в октябрьское лето.
На горном солнце выцвели глаза.
Пока с меня, как с края, мир сползал.
И сердце билось в каждом бересклете.
Пусть за отливом сил — будет прилив.
Путь будет крив, но все-таки красив.
Как ствол у каменной березы сахалинской.
Беда, посмейся надо мной сама.
Тепло от звезд, гудит морская тьма.
И остров будто тело исполина —
Всё дышит мной. И говорит: иди.
И этот воздух уноси в груди,
И никогда дыхание не кончится.
Очертит солнца луч Вторую падь.
И мне уже не жалко умирать,
И мне совсем не страшно умирать,
Но так не хочется.
17.10.2023
(остров Русский-остров Сахалин)
Telegram-канал Екатерины Зинуровой
Екатерина Зинурова
Д.В.
Не поднимая в небо головы,
Я вглядывалась в муть реки Москвы.
И та в меня таращилась — живая.
Пришла пора смеяться над бедой.
Першит простудно горло. Мама, стой.
Не убирайся, скоро выезжаю.
Туда, где что ни сопки, то маяк,
И снова распустился белый мак,
И яблони — в октябрьское лето.
На горном солнце выцвели глаза.
Пока с меня, как с края, мир сползал.
И сердце билось в каждом бересклете.
Пусть за отливом сил — будет прилив.
Путь будет крив, но все-таки красив.
Как ствол у каменной березы сахалинской.
Беда, посмейся надо мной сама.
Тепло от звезд, гудит морская тьма.
И остров будто тело исполина —
Всё дышит мной. И говорит: иди.
И этот воздух уноси в груди,
И никогда дыхание не кончится.
Очертит солнца луч Вторую падь.
И мне уже не жалко умирать,
И мне совсем не страшно умирать,
Но так не хочется.
17.10.2023
(остров Русский-остров Сахалин)
Telegram-канал Екатерины Зинуровой
#современник #Воденников
Дмитрий Воденников
Но зато потом, когда начнём уходить,
уйдём голыми и худыми,
как наши люди на евро-таможне,
где добрый немецкий пограничник у нас заберёт:
ненужный автомобиль, компьютер, айфон, личные вещи,
лягушечью шкурку
и даже, может быть, сам чемодан.
Так и останемся:
ничего лишнего,
ничего личного,
ничего лунного,
только самое обидное,
только самое лучшее.
🔷 Новый стихотворный цикл Дмитрия Воденникова ➡️ "Жалобная книга мимолётных вещей" на STORY.RU
Дмитрий Воденников
Но зато потом, когда начнём уходить,
уйдём голыми и худыми,
как наши люди на евро-таможне,
где добрый немецкий пограничник у нас заберёт:
ненужный автомобиль, компьютер, айфон, личные вещи,
лягушечью шкурку
и даже, может быть, сам чемодан.
Так и останемся:
ничего лишнего,
ничего личного,
ничего лунного,
только самое обидное,
только самое лучшее.
🔷 Новый стихотворный цикл Дмитрия Воденникова ➡️ "Жалобная книга мимолётных вещей" на STORY.RU
#современник #Романовская
Дина Романовская
Он говорил: «Встань и иди за мной.
Левую подставляй, получив по правой».
Он говорил, мол, я за твоей спиной,
ты ничего не бойся, я не оставлю.
Я поддавалась. И всё ждала – ну где?
где же, помилуй, божья благодать?
В том, чтобы себя похоронить в труде?
Или чтоб не считать, с кем ложишься спать?
Просто не помнить. Просто не запоминать.
Просто не циклиться, где он, где мой предел.
Каждый, кто рядом, изредка – да солжет.
Руку протянет, да вот, порой не ту.
А на ладони – очередной ожог.
Он улыбнется, скажет, что я расту
достойной невесту господу нашему, Иисусу Христу.
Я улыбаюсь. Я признаю, грешна –
прелюбодействую, лгу и порой азартна,
только во мне всё меньше и меньше фарта,
больше досады да выпитого вина.
Он говорил… А был ли со мною честен?
Или пора печатать последний титр?
Автор всех строчек останется неизвестным
в сборнике текстов, не увидавших мир.
09.09.20
Telegram-канал Дины Романовской
Дина Романовская
Он говорил: «Встань и иди за мной.
Левую подставляй, получив по правой».
Он говорил, мол, я за твоей спиной,
ты ничего не бойся, я не оставлю.
Я поддавалась. И всё ждала – ну где?
где же, помилуй, божья благодать?
В том, чтобы себя похоронить в труде?
Или чтоб не считать, с кем ложишься спать?
Просто не помнить. Просто не запоминать.
Просто не циклиться, где он, где мой предел.
Каждый, кто рядом, изредка – да солжет.
Руку протянет, да вот, порой не ту.
А на ладони – очередной ожог.
Он улыбнется, скажет, что я расту
достойной невесту господу нашему, Иисусу Христу.
Я улыбаюсь. Я признаю, грешна –
прелюбодействую, лгу и порой азартна,
только во мне всё меньше и меньше фарта,
больше досады да выпитого вина.
Он говорил… А был ли со мною честен?
Или пора печатать последний титр?
Автор всех строчек останется неизвестным
в сборнике текстов, не увидавших мир.
09.09.20
Telegram-канал Дины Романовской
#современник #Таксюр
Ян Таксюр. Песня «Зрадныка»
(первые стихи, написанные в СИЗО)
Глазёнки волчьи. Долг к оплате.
Явилась тьма.
Шипят: «Ты зрадник и предатель!»
И вот тюрьма.
Хлопак, толкавший дулом в спину
Средь бела дня,
«За шо не любишь Украину?» –
Спросил меня.
Чужие ноги книги топчут,
Мой дом, семью.
Люблю Украйну, милый хлопче,
Но не твою.
Не ту придуманную «Нэню»,
Где мой народ
Перед врагами на коленях
Отраву пьёт.
Где зелье варят бесогеи,
Их легион.
Где озверевшие злодеи
Глядят с икон.
Но тот люблю простой и чистый
Родимый край,
Где гай шумит тысячелистый,
Где дом, как рай.
На человеков нет охоты,
Нет волчьих глаз.
И нет, панове «патриоты»,
В помине вас.
Ян Таксюр. Песня «Зрадныка»
(первые стихи, написанные в СИЗО)
Глазёнки волчьи. Долг к оплате.
Явилась тьма.
Шипят: «Ты зрадник и предатель!»
И вот тюрьма.
Хлопак, толкавший дулом в спину
Средь бела дня,
«За шо не любишь Украину?» –
Спросил меня.
Чужие ноги книги топчут,
Мой дом, семью.
Люблю Украйну, милый хлопче,
Но не твою.
Не ту придуманную «Нэню»,
Где мой народ
Перед врагами на коленях
Отраву пьёт.
Где зелье варят бесогеи,
Их легион.
Где озверевшие злодеи
Глядят с икон.
Но тот люблю простой и чистый
Родимый край,
Где гай шумит тысячелистый,
Где дом, как рай.
На человеков нет охоты,
Нет волчьих глаз.
И нет, панове «патриоты»,
В помине вас.
#современник #Бершин
Ефим Бершин. Попытка баллады
Они живьем зарыли прадеда
и кузницу его взорвали.
Наверно, это было правильно –
иначе бы не зарывали.
Иначе бы Талмуд почитывал
и раздувал мехи для горна,
скупую денежку подсчитывал
и жил себе, не зная горя.
А так – зарыли вместе с пейсами,
Талмудом и кузнечным потом,
с тоскливыми, как осень, песнями,
что пел за рюмкой по субботам.
А сын его вскочил на серого
и скрылся в Колкатовой Балке,
хотя за ним рванулись семеро,
мотоциклист и две собаки.
Затем, презрев шестую заповедь,
оставленную праотцами,
он растворялся в трупном запахе
в одной колонне с мертвецами.
За дом, за кузницу, за прадеда
он шел на Прагу и на Вену.
Наверно, это было правильно –
иначе бы не шел. Наверно.
Иначе бы Талмуд почитывал
и раздувал мехи для горна,
скупую денежку подсчитывал
и жил себе, не зная горя.
А мне велят сегодня каяться
за то, что мы переплатили
за кузницу, за то, что, кажется,
не так, как надо, победили,
за то, что жили так неправедно,
неправильные песни пели.
За то, что закопали прадеда,
а деда так и не успели.
Ефим Бершин. Попытка баллады
Они живьем зарыли прадеда
и кузницу его взорвали.
Наверно, это было правильно –
иначе бы не зарывали.
Иначе бы Талмуд почитывал
и раздувал мехи для горна,
скупую денежку подсчитывал
и жил себе, не зная горя.
А так – зарыли вместе с пейсами,
Талмудом и кузнечным потом,
с тоскливыми, как осень, песнями,
что пел за рюмкой по субботам.
А сын его вскочил на серого
и скрылся в Колкатовой Балке,
хотя за ним рванулись семеро,
мотоциклист и две собаки.
Затем, презрев шестую заповедь,
оставленную праотцами,
он растворялся в трупном запахе
в одной колонне с мертвецами.
За дом, за кузницу, за прадеда
он шел на Прагу и на Вену.
Наверно, это было правильно –
иначе бы не шел. Наверно.
Иначе бы Талмуд почитывал
и раздувал мехи для горна,
скупую денежку подсчитывал
и жил себе, не зная горя.
А мне велят сегодня каяться
за то, что мы переплатили
за кузницу, за то, что, кажется,
не так, как надо, победили,
за то, что жили так неправедно,
неправильные песни пели.
За то, что закопали прадеда,
а деда так и не успели.
#Актёрыпоэты #Филатов
Леонид Филатов. Полицай
Горько плачет полицай –
Кулачище — в пол-лица:
Не таи обиды, Верка,
На папаню-подлеца.
Смотрят из-под кулака
Два гвоздочка, два зрачка…
Ох, и жутко в одиночку
Слушать вечером сверчка!..
Верещит в углу сверчок,
Верещит — и вдруг молчок!..
Ты себя, папаня, продал
За немецкий пятачок…
Помнишь, дождик моросил,
Ты кому-то всё грозил,
Ты чего это такое
В жёлтом кабуре носил?..
С крыши капает вода,
Забывается беда…
Помнишь Ольгиного Лёшку –
Ты за что его тогда?..
Помнишь, осенью в Литве
Ты зарыл его в листве,
А потом с охальным делом
Приходил к его вдове?..
Водка зябнет на столе,
Ты опять навеселе…
Как ты слышишь, как ты дышишь,
Как ты ходишь по земле?..
Вот приходит месяц май,
О былом не поминай…
Помирай скорей, папаня,
Поскорее помирай…
Леонид Филатов. Полицай
Горько плачет полицай –
Кулачище — в пол-лица:
Не таи обиды, Верка,
На папаню-подлеца.
Смотрят из-под кулака
Два гвоздочка, два зрачка…
Ох, и жутко в одиночку
Слушать вечером сверчка!..
Верещит в углу сверчок,
Верещит — и вдруг молчок!..
Ты себя, папаня, продал
За немецкий пятачок…
Помнишь, дождик моросил,
Ты кому-то всё грозил,
Ты чего это такое
В жёлтом кабуре носил?..
С крыши капает вода,
Забывается беда…
Помнишь Ольгиного Лёшку –
Ты за что его тогда?..
Помнишь, осенью в Литве
Ты зарыл его в листве,
А потом с охальным делом
Приходил к его вдове?..
Водка зябнет на столе,
Ты опять навеселе…
Как ты слышишь, как ты дышишь,
Как ты ходишь по земле?..
Вот приходит месяц май,
О былом не поминай…
Помирай скорей, папаня,
Поскорее помирай…
фото: Амир Сабиров
#современник #Керимова
Динара Керимова
Над октябрем кружат Ми-28
С суровыми парнями на борту,
Прицел – наводка – и подбита осень,
Шушукается, брошенная оземь,
С асфальтом на расколотом мосту,
Былое и грядущее тревожа
Злословием зазубренной листвы,
И ветер, пробирающий до дрожи,
Взвывает:
– Упаси нас, Святый Боже,
От глупой смерти и дурной молвы.
Расходятся воздушные тараны
По зонам, закрестованным ВГ,
Солдаты – молодые ветераны –
Ждут мира, будто бы небесной манны,
С оружием в мозолистой руке…
Telegram-канал Динары Керимовой
#современник #Керимова
Динара Керимова
Над октябрем кружат Ми-28
С суровыми парнями на борту,
Прицел – наводка – и подбита осень,
Шушукается, брошенная оземь,
С асфальтом на расколотом мосту,
Былое и грядущее тревожа
Злословием зазубренной листвы,
И ветер, пробирающий до дрожи,
Взвывает:
– Упаси нас, Святый Боже,
От глупой смерти и дурной молвы.
Расходятся воздушные тараны
По зонам, закрестованным ВГ,
Солдаты – молодые ветераны –
Ждут мира, будто бы небесной манны,
С оружием в мозолистой руке…
Telegram-канал Динары Керимовой
#современник #Курчатова
Наталия Курчатова. Империя
И этот купол царских лип
под колокольней
что обещают расцвести
наверх — исподним
медовым запахом цветов
и кружев
придворных сплетен и шелков -
наружу.
И этот яростный орел
тремя крылами
чтоб было видно
сразу всем
что он — над нами.
И этот сад, и этот Петр -
который — камень
причальный, над которым — свод
небесный пламень.
Все это то, что от меня
исходит вполнакала
по праву мест моих родных
и слова – праву.
Коль суждено из этих вод
холодных, выйти
под новый солнечный восход,
и море – выпить
Мы, пригубив балтийских волн
со вкусом тины
Возьмем Азов, Дунай возьмем
И карту – сдвинем.
Движеньем ровным;
этот взмах
сухой ладони
от серых западных лесов -
до средиземья ласкового лона -
из вас ту ноту царских крыл
возьмет и вынет.
И прозвучит,
как чистый горн споет:
Страна для всех,
империя моя - равно Россия.
Telegram-канал Наталии Курчатовой
Наталия Курчатова. Империя
И этот купол царских лип
под колокольней
что обещают расцвести
наверх — исподним
медовым запахом цветов
и кружев
придворных сплетен и шелков -
наружу.
И этот яростный орел
тремя крылами
чтоб было видно
сразу всем
что он — над нами.
И этот сад, и этот Петр -
который — камень
причальный, над которым — свод
небесный пламень.
Все это то, что от меня
исходит вполнакала
по праву мест моих родных
и слова – праву.
Коль суждено из этих вод
холодных, выйти
под новый солнечный восход,
и море – выпить
Мы, пригубив балтийских волн
со вкусом тины
Возьмем Азов, Дунай возьмем
И карту – сдвинем.
Движеньем ровным;
этот взмах
сухой ладони
от серых западных лесов -
до средиземья ласкового лона -
из вас ту ноту царских крыл
возьмет и вынет.
И прозвучит,
как чистый горн споет:
Страна для всех,
империя моя - равно Россия.
Telegram-канал Наталии Курчатовой
#современник #Хайрулина
Александра Хайрулина
тихая вода – черна река,
я твое дитя – светлые глаза,
ах, как горяча кровь
да как черна:
третья положительная...
ищем, ищем, ищем.
У темной воды кровь пролилИ,
кровь пролилИ, не долилИ,
а довезли, успели.
теперь ищем, ищем
третью положительную,
четвертую отрицательную,
первую и вторую –
такую дорогую.
Ведь каждый из них чей-то брат,
чей-то сын, муж и отец –
славный боец.
Ищем, ищем...
Черная река впитала в себя черную кровь
и течет-течет издалека,
и несет-несет соль к морю пресному-
к озеру Азову.
Будет Азов вновь солен,
будет Азов вновь полон,
не пересохнет никогда
ни река, ни море:
достанет крови и слез,
чтоб осолить наше горе.
Ищем-ищем-ищем:
Третья положителная,
Четвертая отрицательная,
Вторая и первая...
Выписывайте!
На тебе костыли гуманитарные.
Зато живой.
Светлоглазый. Родной. Мой.
Не отдам. Найду.
август 2022
Telegram-канал Александры Хайрулиной
Александра Хайрулина
тихая вода – черна река,
я твое дитя – светлые глаза,
ах, как горяча кровь
да как черна:
третья положительная...
ищем, ищем, ищем.
У темной воды кровь пролилИ,
кровь пролилИ, не долилИ,
а довезли, успели.
теперь ищем, ищем
третью положительную,
четвертую отрицательную,
первую и вторую –
такую дорогую.
Ведь каждый из них чей-то брат,
чей-то сын, муж и отец –
славный боец.
Ищем, ищем...
Черная река впитала в себя черную кровь
и течет-течет издалека,
и несет-несет соль к морю пресному-
к озеру Азову.
Будет Азов вновь солен,
будет Азов вновь полон,
не пересохнет никогда
ни река, ни море:
достанет крови и слез,
чтоб осолить наше горе.
Ищем-ищем-ищем:
Третья положителная,
Четвертая отрицательная,
Вторая и первая...
Выписывайте!
На тебе костыли гуманитарные.
Зато живой.
Светлоглазый. Родной. Мой.
Не отдам. Найду.
август 2022
Telegram-канал Александры Хайрулиной
Стихотворение дня #стихотворениедня #современник #Волк
Юрий Волк
Не уходи, не исчезай бесследно
Осенних дней последнее тепло.
По краю вечереющего неба
Огнём закатным солнце утекло.
Здесь за окном так сыро и промозгло,
И на стекле холодная слеза.
Уже закрыли первые морозы
Осенним лужам блеклые глаза.
Здесь нет войны. Но всё же занавесьте,
Закройте чёрным крепом зеркала.
Вчера домой вернулись грузом двести
Простые парни нашего села.
Война не там. Она теперь повсюду.
Кому-то в это верится с трудом.
Бегут, кричат: "Я воевать не буду!"
Но к ним война сама ворвётся в дом.
Я к землякам пришёл сегодня в гости,
Оставив за оградой суету.
Заплаканная осень на погосте
Упала на гранитную плиту.
Здесь траурные ленты на портретах
Моих друзей, защитников страны.
Вас называю воинами света
За молодость на алтаре войны.
Уходит день на фронт к бойцам на запад.
Приморский вечер у могил молчит.
Тайга выносит на кедровых лапах
Луны старинный богатырский щит.
Опубликовано ИСКУССТВО В СТРОЮ
Юрий Волк
Не уходи, не исчезай бесследно
Осенних дней последнее тепло.
По краю вечереющего неба
Огнём закатным солнце утекло.
Здесь за окном так сыро и промозгло,
И на стекле холодная слеза.
Уже закрыли первые морозы
Осенним лужам блеклые глаза.
Здесь нет войны. Но всё же занавесьте,
Закройте чёрным крепом зеркала.
Вчера домой вернулись грузом двести
Простые парни нашего села.
Война не там. Она теперь повсюду.
Кому-то в это верится с трудом.
Бегут, кричат: "Я воевать не буду!"
Но к ним война сама ворвётся в дом.
Я к землякам пришёл сегодня в гости,
Оставив за оградой суету.
Заплаканная осень на погосте
Упала на гранитную плиту.
Здесь траурные ленты на портретах
Моих друзей, защитников страны.
Вас называю воинами света
За молодость на алтаре войны.
Уходит день на фронт к бойцам на запад.
Приморский вечер у могил молчит.
Тайга выносит на кедровых лапах
Луны старинный богатырский щит.
Опубликовано ИСКУССТВО В СТРОЮ
#современник #Гундарин
Михаил Гундарин
Свет находит точку
в моем мозгу
Тихо прикасается огненной иглой
Я уже иду по его мосту
Новобранцем, стриженным наголо.
Подо мною жарко горят поля
гнется-выгибается та доска
Пролетают, голову опаля,
Злые птицы от темени до виска.
Хорошо бы Бог
расхотел огня,
загасил его
хоть на полчаса...
А еще бы снайпер прозевал меня.
А еще бы штурм
тогда удался...
Telegram-канал Михаила Гундарина
Михаил Гундарин
Свет находит точку
в моем мозгу
Тихо прикасается огненной иглой
Я уже иду по его мосту
Новобранцем, стриженным наголо.
Подо мною жарко горят поля
гнется-выгибается та доска
Пролетают, голову опаля,
Злые птицы от темени до виска.
Хорошо бы Бог
расхотел огня,
загасил его
хоть на полчаса...
А еще бы снайпер прозевал меня.
А еще бы штурм
тогда удался...
Telegram-канал Михаила Гундарина
#современник #Пузыревская
Лада Пузыревская. Никого не прощая
выходили из круга, говорили о разном
забывали друг друга наши мальчики в красном
наши девочки в белом, провожая – прощались
обведённые мелом больше не возвращались
вон – пустые дома, как несданная тара
так и сходят с ума, нам чего не хватало
время корчится в схватках, выпуская из пасти
ужас в детских кроватках, ядовитые сласти
габардин горизонта в кровоточащий рубчик
а какой в том резон-то, что ж ты медлишь, голубчик
под собой сук рубя, выживать тяжелее
никого не любя, никого не жалея
все остались довольны полем чистым не минным
сроду страшные войны достаются невинным
некапризным, негордым, невезучим и сирым
к тихой жизни не годным – дай же, Господи, сил им
хлеб крошить голубям, завтра не обещая
никого не губя, никого не прощая.
Telegram-канал Лады Пузыревской
Лада Пузыревская. Никого не прощая
выходили из круга, говорили о разном
забывали друг друга наши мальчики в красном
наши девочки в белом, провожая – прощались
обведённые мелом больше не возвращались
вон – пустые дома, как несданная тара
так и сходят с ума, нам чего не хватало
время корчится в схватках, выпуская из пасти
ужас в детских кроватках, ядовитые сласти
габардин горизонта в кровоточащий рубчик
а какой в том резон-то, что ж ты медлишь, голубчик
под собой сук рубя, выживать тяжелее
никого не любя, никого не жалея
все остались довольны полем чистым не минным
сроду страшные войны достаются невинным
некапризным, негордым, невезучим и сирым
к тихой жизни не годным – дай же, Господи, сил им
хлеб крошить голубям, завтра не обещая
никого не губя, никого не прощая.
Telegram-канал Лады Пузыревской
#современник #СорокинАнатолий
Анатолий Сорокин
Деревьев истончились тени.
Мы будто корни от растений -
в нас дождь вплетает свои нити
на перекрёстках всех событий.
Этот октябрь ветхозаветный
сухим листом слетает с ветки,
остывшим солнцем катится,
котёнком рыжим ластится.
Он птицею, упавшей в небо,
склевал под утро крошки хлеба.
Он ветром в дудочку дудит
и первым снегом серебрит.
О, этот месяц окаянный,
своей строкой петляет пьяной
по обезумевшему миру,
где льётся плач Иеремии.
Случилось что-то в райских кущах
и мы гадаем о грядущем.
Шуршим октябрьской листвой
мы в нашем парке городском.
Telegram-канал Анатолия Сорокина
Анатолий Сорокин
Деревьев истончились тени.
Мы будто корни от растений -
в нас дождь вплетает свои нити
на перекрёстках всех событий.
Этот октябрь ветхозаветный
сухим листом слетает с ветки,
остывшим солнцем катится,
котёнком рыжим ластится.
Он птицею, упавшей в небо,
склевал под утро крошки хлеба.
Он ветром в дудочку дудит
и первым снегом серебрит.
О, этот месяц окаянный,
своей строкой петляет пьяной
по обезумевшему миру,
где льётся плач Иеремии.
Случилось что-то в райских кущах
и мы гадаем о грядущем.
Шуршим октябрьской листвой
мы в нашем парке городском.
Telegram-канал Анатолия Сорокина
#Амчиславский
Александр Амчиславский
Ходишь по садику, улыбаешься поздним розам,
удивляешься — скоро снег, а они, красные, горят и горят,
с нами понятно, никакой забор не спасёт, не выйдет ростом,
но эти маленькие бесстрашны, Господи, как строчки из тропаря.
Что там твердил поэт, помнишь? — о величии замысла,
знаки искал на земле, упрямец, а они не трудятся, не прядут,
не боятся, птицы небесные, что завтра снег, финал, занавес
и Бог весть, где приют,
не боятся, а нас, пациентов глазного яблока,
мучает сезонная скоропись, мелькает — не уследишь,
только и признаешь — как же прекрасна вся эта нерукотворная азбука,
даже для сомневающихся в наличии души.
🔷 19 октября — год назад — скончался поэт Александр Аркадьевич Амчиславский (1958 – 2022 гг.). Поэт родился в Москве, окончил филфак пединститута, учился в Академии Художеств им. Репина (Ленинград). Работал учителем, художником-реставратором в Политехническом музее. В 1990—1998 гг. жил в Израиле, с 1998-го — в Канаде.
Александр Амчиславский
Ходишь по садику, улыбаешься поздним розам,
удивляешься — скоро снег, а они, красные, горят и горят,
с нами понятно, никакой забор не спасёт, не выйдет ростом,
но эти маленькие бесстрашны, Господи, как строчки из тропаря.
Что там твердил поэт, помнишь? — о величии замысла,
знаки искал на земле, упрямец, а они не трудятся, не прядут,
не боятся, птицы небесные, что завтра снег, финал, занавес
и Бог весть, где приют,
не боятся, а нас, пациентов глазного яблока,
мучает сезонная скоропись, мелькает — не уследишь,
только и признаешь — как же прекрасна вся эта нерукотворная азбука,
даже для сомневающихся в наличии души.
🔷 19 октября — год назад — скончался поэт Александр Аркадьевич Амчиславский (1958 – 2022 гг.). Поэт родился в Москве, окончил филфак пединститута, учился в Академии Художеств им. Репина (Ленинград). Работал учителем, художником-реставратором в Политехническом музее. В 1990—1998 гг. жил в Израиле, с 1998-го — в Канаде.
#современник #Гольдман
Светлана Гольдман
Слов не нахожу. Боль в груди сильнее
нежности моей, верности твоей.
Отцветёт сирень в городских аллеях,
мы пойдём гонять жирных голубей.
Африканский зной вьётся над Сибирью.
(Тридцать два в тени, плавится асфальт!)
А меня вчера взяли и убили.
Я ещё могу в губы целовать.
Я ещё могу с верностью твоею
под руку идти. (Ну же, посмотри!)
Странная игра: больно
Галатее,
но ни слов, ни слёз у неё внутри.
Слёз не нахожу. Голуби склевали.
Мы идём сквозь ад городской толпы.
Есть ли рай для нас? Верится едва ли.
Пусть любовь сильней страха и судьбы,
пусть она сильней смерти и привычки,
на меня не трать мёртвой и живой,
и любой другой дорогой водички.
Хватит и того, что была тобой
вылеплена из суеты и тлена,
или из ребра, и не одного.
Боль – это цена. Правила обмена.
Ты меня убил. Это ничего.
ВК Светланы Гольдман
Светлана Гольдман
Слов не нахожу. Боль в груди сильнее
нежности моей, верности твоей.
Отцветёт сирень в городских аллеях,
мы пойдём гонять жирных голубей.
Африканский зной вьётся над Сибирью.
(Тридцать два в тени, плавится асфальт!)
А меня вчера взяли и убили.
Я ещё могу в губы целовать.
Я ещё могу с верностью твоею
под руку идти. (Ну же, посмотри!)
Странная игра: больно
Галатее,
но ни слов, ни слёз у неё внутри.
Слёз не нахожу. Голуби склевали.
Мы идём сквозь ад городской толпы.
Есть ли рай для нас? Верится едва ли.
Пусть любовь сильней страха и судьбы,
пусть она сильней смерти и привычки,
на меня не трать мёртвой и живой,
и любой другой дорогой водички.
Хватит и того, что была тобой
вылеплена из суеты и тлена,
или из ребра, и не одного.
Боль – это цена. Правила обмена.
Ты меня убил. Это ничего.
ВК Светланы Гольдман
#современник #Бергин
Борис Бергин
У неё неправильный мёд,
в доме перекошенный свет,
и ножей наточенных нет,
слов её никто не поймёт.
Время у неё всегда вспять
белкой крутится в колесе
и когда встают люди все,
то она идёт тогда спать.
Летом у неё белый снег,
а зимою вишни в соку,
вместо плача у неё смех,
вместо смеха слезы текут.
Осенью вообще кавардак,
то ли осень, то ли весна -
расцветают розы в руках,
и взлетают птицы во снах.
Дом её почти что не дом,
на семи залётных ветрах,
а какой внутри неё страх,
разве кто узнает о том.
В стороне молва и война,
и как будто жить ей легко...
млечный путь прольёт молоко
в кофе, что сварила она.
Даже если не повезло,
напевает, пусть и не в такт,
будет что-то в мире не так
без её неправильных слов.
ВК Бориса Бергина
Борис Бергин
У неё неправильный мёд,
в доме перекошенный свет,
и ножей наточенных нет,
слов её никто не поймёт.
Время у неё всегда вспять
белкой крутится в колесе
и когда встают люди все,
то она идёт тогда спать.
Летом у неё белый снег,
а зимою вишни в соку,
вместо плача у неё смех,
вместо смеха слезы текут.
Осенью вообще кавардак,
то ли осень, то ли весна -
расцветают розы в руках,
и взлетают птицы во снах.
Дом её почти что не дом,
на семи залётных ветрах,
а какой внутри неё страх,
разве кто узнает о том.
В стороне молва и война,
и как будто жить ей легко...
млечный путь прольёт молоко
в кофе, что сварила она.
Даже если не повезло,
напевает, пусть и не в такт,
будет что-то в мире не так
без её неправильных слов.
ВК Бориса Бергина