⭐️ Памяти Героя России (посмертно) Азамата Фаильевича Бердиева

@RifmaskVOZpricel

#Фет

Афанасий Фет. Весенние мысли

Снова птицы летят издалека
К берегам, расторгающим лед,
Солнце теплое ходит высоко
И душистого ландыша ждет.

Снова в сердце ничем не умеришь
До ланит восходящую кровь,
И душою подкупленной веришь,
Что, как мир, бесконечна любовь.

Но сойдемся ли снова так близко
Средь природы разнеженной мы,
Как видало ходившее низко
Нас холодное солнце зимы?

#Пастернак

Борис Пастернак. Март

Солнце греет до седьмого пота,
И бушует, одурев, овраг.
Как у дюжей скотницы работа,
Дело у весны кипит в руках.

Чахнет снег и болен малокровьем
В веточках бессильно синих жил.
Но дымится жизнь в хлеву коровьем,
И здоровьем пышут зубья вил.

Эти ночи, эти дни и ночи!
Дробь капелей к середине дня,
Кровельных сосулек худосочье,
Ручейков бессонных болтовня!

Настежь всё, конюшня и коровник.
Голуби в снегу клюют овес,
И всего живитель и виновник -
Пахнет свежим воздухом навоз.
1947

#звучатстихи #Блок

Благословляю все, что было...Александр Блок. Читает Георгий Тараторкин.

Александр Блок

Благословляю всё, что было,
Я лучшей доли не искал.
О, сердце, сколько ты любило!
О, разум, сколько ты пылал!
Пускай и счастие и муки
Свой горький положили след,
Но в страстной буре, в долгой скуке
Я не утратил прежний свет.
И ты, кого терзал я новым,
Прости меня. Нам быть — вдвоём.
Всё то, чего не скажешь словом,
Узнал я в облике твоём.
Глядят внимательные очи,
И сердце бьёт, волнуясь, в грудь,
В холодном мраке снежной ночи
Свой верный продолжая путь.
1912 г.

#современник #Орлова

Алиса Орлова. Мартовское

Как страшно остаться один на один
С такой беспричинной весной,
Когда ты привык к геометрии льдин,
Мой город душевнобольной.

Как страшно на миг заглянуть за фасад
Румяных услужливых встреч
И вдруг обнаружить, что пафосный ад —
Твоя беспробудная речь.

И страшно и странно, а всё же пройдешь
Хрустящим бульварным кольцом —
И бросит в предчувствий приятную дрожь,
Как будто и сам под венцом.

А это — всего лишь плюс десять, и снег
Остался лишь в лоске витрин.
И вновь напомажен растерянный век,
Как редкий заморский павлин.

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Грозная

Кира Грозная

Странно закончилось: шум, суета, хандра
Слезли, как мандариновая кожура.
Тихий, опустошенный, лишённый сил
От зимней гавани город-корабль отплыл.

В прошлом остались — Крещение, Рождество,
Нового года обманное волшебство.
Ты говоришь: весна уже! Я молчу:
Где аромат, озноб, пробужденье чувств?

Только, казалось, первый был снегопад...
Как прокрутить обратно видеоряд?
Тихо корабль заходит в промозглый порт,
Мартовский лёд речной разбивает борт.

В Новой Голландии кружится на катке
Юная поросль — весело, налегке,
Пахнет корицей и грилем, и лед — стекло...
Время зимы окончательно истекло.

Telegram-канал Киры Грозной

#современник #Харченко

Вячеслав Харченко

На ночь читаю Гоголя.
По рассказу в день.
Какие же там добрые и отзывчивые
Ведьмы, черти, утопленницы,
Вии и вурдалаки.
Так и хочется им сказать:
Милые, прекрасные,
Как я вас люблю,
Как я вас обожаю.
А у нас за окном в
Двадцать первом веке
Лавовые атаки дронов,
Комиссары в титановых шлемах
Склонились над моей головой,
И только кот мой спит на батарее,
И конца и края этому не видно.

🔷 4 марта день памяти великого русского писателя Николая Васильевича Гоголя (1809 — 1852 гг.)

Сегодня День памяти Николая Васильевича Гоголя (скончался 172 года назад в возрасте 42 лет)

Гоголь был знатным хитрецом

Если он, прогуливая уроки, попадался на глаза директору, то без тени смущения отвешивал ему комплимент: «Матушка поручила засвидетельствовать вашему превосходительству усерднейший поклон и донести, что по вашему имению идет все очень хорошо». Так писатель искусно избегал наказания — уловка срабатывала всякий раз.

Николай Васильевич был известным шутником

Однажды он разыграл товарища по гимназии, внушив ему, что у того что-то с глазами: «Знаешь, Риттер, давно я наблюдал за тобою и заметил, что у тебя не человечьи, а бычачьи глаза». Поверив в это, бедняга перепугался и пожаловался директору, а тот, решив, что парень помешался, отправил его в больницу. Только спустя неделю врачам удалось убедить юношу, что с глазами все в порядке.

Писатель во вкусе черни

Однажды, зайдя в типографию, Гоголь удивился, что наборщики текстов начали смеяться и фыркать. Писатель поинтересовался, в чем дело, ему ответили, что наборщиков насмешила повесть «Вечера на хуторе близ Диканьки», присланная для печати. Гоголь отметил: «Из этого я заключил, что я писатель совершенно во вкусе черни».

#Ширяев

Андрей Ширяев

В этой музыке смерть музыканта — блаженство и снег.
Он творит свои цепи в пространстве и тяжкие звенья
замыкает, себя замыкая во сне, и во сне
всё равно замерзает от каждого прикосновенья.

Он творит эту музыку, руки и губы её,
и, не зная границ, точно бог, создаёт себе бога
так безудержно, так безнадёжно, так тело своё
он бросает с небес на дорогу и видит: дорога

всё уводит, всё дальше в чужое, в чумное, домой,
мимо глинистых круч побережья, чьи тусклые лики
изуродовал шторм предрассветный, и пахнет зимой
от горячечных стеблей ползущей к нему повилики.

Он, как мальчик дворовый, терзает проколотый мяч
запылённого солнца, и хлещет по окнам лучами,
и хватает мерцающий альт, и выводит:
не плачь, — и смеётся, колдуя, и всё-таки плачет ночами.

Он берёт этот воск, этот вереск, и, каменный рот
исковеркав гримасой, поёт её тёмную скуку;
он творит эту гибель, он знает, что завтра умрёт,
отдавая остатки огня непокорному звуку.

#Новиков

Денис Новиков

С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой подойду к окну
и такую вот речь толкну:

Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.

Ну не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк.
И ему говорю, крюку,
«ты чего? я ещё в соку».
Небоскрёбам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.

Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому ещё?
Понимает моя твоя.
Не поймёт ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому
граду, миру, ещё кому?
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожёг.
1994

#Рыжий

Борис Рыжий

Я скажу тебе не много —
два-три слова или слога.
Ты живешь, и слава богу.
Я живу, и ничего.

Потихоньку, помаленьку, —
не виню судьбу-злодейку,
свой талант ценю в копейку,
хоть и верую в него.

Разговорчик сей беспечный,
безысисусный, бесконечный
глуп, наверно, друг сердечный,
но, поверь мне, я устал
от заумных, от серьезных,
слишком хладных или слезных,
Я, как Фет, хочу, о звездах —
нынче слаб у них накал.

Был я мальчиком однажды —
и с собой пытался дважды,,.
Впрочем, это все не важно,
потому что нет, не смог.
Важно то, что в те минуты,
так сказать, сердечной смуты
абсолютно, абсолютно,
нет, никто мне не помог.

Вот и ты, и ты мужайся —
с грустью, с болью расставайся.
Эх, перо мое, сломайся,
что за рифмы, чур меня.
Не оставлю. Понимая,
как нужна тебе, родная,
чепуховина такая,
погремушка, болтовня.

#современник #Молдавский

Дмитрий Молдавский

Всё мне кажется, надо какой-то итог
подвести, как поток перейти.
Чтобы добрый мой Бог мог сказать: «Молоток!
Отдуплился к пятидесяти!

Я устал дожидаться: когда да когда?
Всё, тебе, дурачку, невдомёк!
Наконец-то ты понял значение, да?
Наконец разгадал мой намёк!»

Просияла бы радость в глазах у Отца:
возмужал Его сын и окреп!
Он бы обнял меня у родного крыльца,
протянул мне вино и хлеб.

Он меня создáл, Он полвека ждал!
Я и сам бы рад... Но пока
ничего я не понял и не разгадал.
Ты прости, Отец, дурака...

Telegram-канал Дмитрия Молдавского

#современник #Орынянская

Полина Орынянская

Ты помнишь эту зиму накануне?
Дышалось, будто перебиты рёбра.
Предчувствие – неправильное слово.
Мы знали, но скрывали от себя.
Так прячется ребёнок, закрывая
лицо руками... А потом, весной,
ты говорила: глупо, глупо, знаешь,
мне раньше снились странные кошмары.
Теперь во сне тепло, и там бабуся
обнимет, улыбается и гладит
меня по голове, а мне пятнадцать.
Местами поменялись жизнь и смерть...

Тот первый год – безвременья туман.
Что день, что ночь – солдаты, взрывы, танки.
Прямой эфир. Руины, мертвецы.
И было страшно. Чёрт возьми, так страшно.
И стыдно за вот этот тыловой
уютный тёплый страх. До белых пальцев
держались мы с тобой за нашу веру –
слепую, никакой другой тогда
и не было – отчаянье и вера.

Теперь уже не только верим – знаем.
Теперь я даже не сержусь на маму,
когда она строчит, как пулемётчик,
на зингере для раненых бельё,
сама ж при этом – ну скажи кому! –
Зеленского жалеет: молодой, мол,
ему бы, дураку, спокойно жить,
теперь убьют... – и поджимает губы.
И не велит над Байденом смеяться:
нехорошо, он старый человек...
И смех, и грех. Как ни крути, такая
загадочная русская душа.

Ну, будем жить. Слабо им против русских.
Я детям обещала свет и мир –
и наши парни на передовой
соврать мне не дадут.
Мы победим.

Telegram-канал Полины Орынянской

#современник #Верясова

Дарья Верясова

Как счастливо враги мои живут,
В их комнатах достаток и уют,
Там для гостей - распахнутые двери.
А я живу - ни сердцу, ни уму,
И верю в то, что завтра не умру,
А также в то, что никому не верю.

Красивые, как фантик из фольги.
Я говорю о них: "Мои враги",
Ни горя, ни добра им не желая.
Но больно, что - подумать, обомлеть! -
Мои враги забыли обо мне,
А я живая, всё ещё живая.

Так я плыву у памяти в горсти -
Кому светить, в какую даль грести,
Где берег мой, гранитная ограда?
За всё богатство, что досталось мне,
Живите бесконечно на земле,
Враги мои, возлюбленные чада!

Telegram-канал Дарьи Верясовой

Стихотворение вечера #стихотворениевечера #Петровых

Мария Петровы́х

Какое уж тут вдохновение,— просто
Подходит тоска и за горло берет,
И сердце сгорает от быстрого роста,
И грозных минут наступает черед.
Решающих разом — петля или пуля,
Река или бритва, но наперекор
Неясное нечто, тебя карауля,
Приблизится произнести приговор.
Читает — то гневно, то нежно, то глухо,
То явственно, то пропуская слова,
И лишь при сплошном напряжении слуха
Ты их различаешь едва-едва,
Пером неумелым дословно, построчно,
Едва поспевая, ты запись ведешь,
Боясь пропустить иль запомнить неточно...
(Петля или пуля, река или нож?..)
И дальше ты пишешь,— не слыша, не видя,
В блаженном бреду не страшась чепухи,
Не помня о боли, не веря обиде,
И вдруг понимаешь, что это стихи.

3️⃣ стихотворения, которым в эти дни 1️⃣0️⃣0️⃣ лет 👇

#Черубина

Черубина де Габриак

Чудотворным молилась иконам,
призывала на помощь любовь,
а на сердце малиновым звоном
запевала цыганская кровь...

Эх, надеть бы мне четки, как бусы,
вместо черного пестрый платок,
да вот ты такой нежный и русый,
а глаза - василек...

Ты своею душою голубиной
навсегда затворился в скиту -
я же выросла дикой рябиной,
вся по осени в алом цвету...

Да уж, видно, судьба с тобой рядом
свечи теплить, акафисты петь,
класть поклоны с опущенным взглядом
да цыганскою кровью гореть...
1924

#Цветаева

Марина Цветаева

Прости меня! Не хотела!
Вопль вспоротого нутра!
Так смертники ждут расстрела
В четвертом часу утра

За шахматами... Усмешкой
Дразня коридорный глаз.
Ведь шахматные же пешки!
И кто-то играет в нас.

Кто? Боги благие? Воры?
Во весь окоем глазка -
Глаз. Красного коридора
Лязг. Вскинутая доска.

Махорочная затяжка.
Сплев, пожили, значит сплев.
...По сим тротуарам в шашку
Прямая дорога: в ров

И в кровь. Потайное око:
Луны слуховой глазок...
И покосившись сбоку:
- Как ты уже далек!
1924

#Северянин

Игорь Северянин. Перед войной

Я Гумилеву отдавал визит,
Когда он жил с Ахматовою в Царском,
В большом прохладном тихом доме барском,
Хранившем свой патриархальный быт.

Не знал поэт, что смерть уже грозит
Не где-нибудь в лесу Мадагаскарском,
Не в удушающем песке Сахарском,
А в Петербурге, где он был убит.

И долго он, душою конкистадор,
Мне говорил, о чем сказать отрада.
Ахматова стояла у стола,

Томима постоянною печалью,
Окутана невидимой вуалью
Ветшающего Царского Села...
1924

#звучатстихи #Ахматова

Нам свежесть слов и чувства простоту... Анна Ахматова. Читает Игорь Кваша. 1977 г.

Анна Ахматова

Нам свежесть слов и чувства простоту
Терять не то ль, что живописцу — зренье,
Или актеру — голос и движенье,
А женщине прекрасной — красоту?

Но не пытайся для себя хранить
Тебе дарованное небесами:
Осуждены — и это знаем сами
Мы расточать, а не копить.

Иди один и исцеляй слепых,
Чтобы узнать в тяжелый час сомненья
Учеников злорадное глумленье
И равнодушие толпы.
1915 г.