#звучатстихи #современник #Воронов #Князев

«Донбасс не может быть красивым». Егор Воронов. Читает народный артист России Евгений Князев. Проект "Поэзофронт". Источник - Опалённые войной.

#современник #Воронов

Егор Воронов. БЫ

Когда бы
можно было б
вытравить усталость
из тонких рук, сжимающих себя.

Когда бы что-нибудь ещё осталось
в перегоревшем
ожиданьями
вчера.

Тогда б и мы
уверовали в завтра,
вросли в него всей амальгамой чувств,

Смешались жаром стали с кориандром
и гильзы бросили б
под стопы муз.

Когда бы
можно было б
отказаться от бессмертья,
застывшего в граните слёз.

Когда б отцов смогли увидеть дети,
а не нести к ним чётный строй
гвоздик и роз.

Тогда бы мы
раскрыли грудь
навстречу завтра
и отпустили бы изломанных себя.

Мы перестали бы дышать
в осколках миокарда
и проросли бы ветром
в танце ковыля.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Псалом

У майской ночи
вновь открыт финал.
Порезы капель.
Тротуар.
И чей-то взгляд,
не пропускающий в себя.
Шипя,
дневает небоскол
у затихающих окон.

Озон.
Тревожный сон.
Стерилизованы слова
сквозь тишину,
в которой нет тепла.

Углами выверены дни,
они тонки.
Их позвонки
хрустят под пальцами
секунд.
Их труд -
перебирать лоскут
за лоскутом
уже прожитых ласк.

Как метастаз,
приходит гром.
Удар.
Осколки мыслей
выбиты рывком,
венком рассыпаны
у ног,
сжимающих весну.

Одну секунду гром
и нет меня,
ты здесь одна,
моя ночная тень,
в новорождённом дне
на миг.

Плавник дождя
размазал крик.
И гром,
чернейший гром,
гробовщиком
поёт псалом
идя за мной
сквозь тишину.

И я иду.
И я
иду.
____________

Алою нитью

Чёрное лето
бесплодного пека
снова бездетно.
Снова одето
в глаженный саван
бинтованных снов.

Снова молчанье
имён на закланье.
Слишком печальны
и безначальны
эти рисунки
петличных кругов.

Алою нитью
снарядных соитий,
клочьями веры
душевных укрытий
вышит крестами
степной горизонт.

Этого мало
для эры прощанья.

Этого много
для детского Бога.

Это родильное
воспоминанье
и завещанье
для нового
срока
безропотных нот.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Ожидание

Мы,
растворяясь,
тонем в ожиданьях
своей судьбы, самих себя.

Ведём поступкам счёт,
недомагая,
с желаньем сбить
часоворот
у дня.

Мы
ждём
и выжидаем.

Мы
выжигаем
розы на груди Христа.

В Его ладони
Мы вбиваем сваи,
и поцелуем каждым -
вера в нас
тверда.

Превозмогая
месяцами
годы,
проходим этот круг
из мига
в век.

Сверхчеловек,
стоической породы,
в нас
выдержкой тоски
благословен.

И сколько нам
углей пройти придётся,
и сколько нам
простить
невинных суждено.

Мы принимаем
эту чашу
с чёрным солнцем,
чтоб сжечь его
и превратить
себя
в вино.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Juillet

Душа в огне
ржавеет
на ветру,
календарю
даря цикадный плач.
Звенящ июль.
Ему
не по нутру,
когда смотрю
в него,
хоть и незряч.

Трубач господний,
каждый новый день
в мигрень
переплавляет по утру.
Плету в кольцо
шаги судьбы своей
путей не зная,
где
и
как
свернуть.

Когда-нибудь
в Борее догорю,
и янтарю
отдам последний шаг,
внушая страх
слепому ноябрю,
что не приду
в его
блиндажный
саркофаг.

Пропах огнём
ржавеющий июль.
Из пуль
злословя
ожерелья,
в сомненьях
находя мечтам приют,
он пишет
вновь
солёной акварелью.

Telegram-канале Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Ещё один шаг

Лампадная горечь
на угольных швах.
Ещё одна полночь,
ещё один шаг...

Пролёты смеются,
ступени - в крови.
Разбитое солнце
сурьмит фонари.

Из осени - в морок.
Из мрака вся жизнь.
Три,
девять
и сорок.
Скрипят этажи.

Подсчитаны скопом,
отпеты взаймы.
Увечной синкопой
стенают псалмы.

В прихожих и детских
кривляется тьма,
из снов половецких,
рассветы гоня.

Разжатые пальцы,
смещён горизонт.
Чернильный румянец
и...
день окрещён.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Я верю

Я верю в сталь,
текущую по венам,
в протяжный стон
уставшего гудка,
живой,
мужской,
рабочий,
невоенный,
как гимн
от проходной
и до ларька.

Я верю в уголь,
чёрное надгробье,
проклятье,
дар,
подземный храм,
где черный бог
косится исподлобья,
хрипит
и давит по щитам.

Я верю в ртуть,
смотрящую из бездны
голодным взглядом алых руд,
с надеждой
алхимической невесты,
с тревогой ждущей,
ждущей
верных рук.

Я верю в соль,
рожденную из газа,
кормящую людей
из века в век,
и в то, что снова
дрогнет
хриплым басом
машзаводской
степной
пустой ковчег.

Я верю: снова
возродится,
встанет
мой друг,
мой окровавленный Донбасс.
И после всех
военных
испытаний
он скажет:
«Жив,
живу
и не угас».
Горловка, ноябрь 2016

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. La fatigue

Боги осени
смотрят устало
в зацелованных жалостью
Нас,
заостряя на ранах
кинжалы,
присосавшихся с жадностью глаз.

Нам дышать
только собственной смертью.
Нам любить -
лишь избитый ноябрь.
Танцевать
на обугленной меди
под смычками
небесных наяд.

Город болен
ухоженной сказкой,
сочинённой
кассирами снов,
пересчитанной
чётко
и ясно
в авантажи
людских катастроф.

Боги осени
больше не верят,
не играют с людьми
в преферанс.
Им хватает
квартирных истерик
и уставших
от осени
Нас.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Невернувшимся

Старуха идёт
по январским лужам
по запёкшимся тишиной сердцам
по срезанным лицам дрожащего неба

Старуха с собачьей кровью
свивает змеиные ноги
на кольцевой времени
и забирает с собой тех
кто не захотел
прикасаться
к её горбу

А тот растёт
хронической скорбью
по невернувшимся домой

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Golem

Смолою солнца в полутьме
вне времени
блуждает ртутный голем.
Он - город,
осенью взращённый в скорлупе.
Он - полночь,
перерождённая людскою солью.

Его шаги закованы в броню
подкожных
терпеливых откровений.
Он - голос,
брошенный под кесарь-пушки в пустоту.
Он - сера
выцветших душевных акварелей.

В гортани высохли слова
соцветьем
хризантемного беззвучья.
Он - тело,
не воскресшее без божества.
Он - плаха,
благословлённая на всякий случай.

Превозмогая собственный покой,
он продолжает
крестное движенье.
Он - вечность,
обречённая мечтать по круговой.
Он - капля,
заключившая в себе мгновенье.

Telegram-канал Егора Воронова

#современник #Воронов

Егор Воронов. Abyssus [abyssum invocat]

Сгорбился город
аистокрылый
пеплом бесснежных
декабрьских дней.
Держится на
гробовых сухожильях,
сам превращая себя
в мавзолей.

Сам по себе,
в немоте одиночеств
против себя
в персональном суде...
Слышишь ли ты его,
Дремлющий Отче?
И почему же
он снова в огне?

Это ли чаша
твоя для причастья?
Это ли путь
из печалей в покой?
Сколько ещё
кровоточить запястьям
в этой молитве
душевнобольной.

Горбится город
аистокрылый
глубже и глубже -
до угольных плит.
Ложь или правда...
Всё опостыло.
Небо безмолвствует.
Бездна кричит.

Telegram-канал Егора Воронова