День рождения #деньрождения #Вишняков
Михаил Вишняков
Вода на родине вкусней.
Вся в искрах солнца и мороза.
В бадейке, в бочке водовоза.
Я пил её, поил коней.
Вода на родине вкусней.
А небо выше и синей.
А поле и берёзы ближе.
Стихи о родине нужней,
чем все романы о Париже.
🔷 2 сентября 1945 года родился Михаил Евсеевич Вишняков (1945 — 2008 гг.) — поэт, прозаик, поэт-песенник, автор сказок и литературоведческих работ, эссеист.
Михаил Вишняков родился в селе Сухайтуй Читинской области. С раннего детства начал писать стихи. С 1965 года работал в газетах «Советское Забайкалье» и «Шилкинская правда». Затем переехал в Читу, где работал в газете и на телевидении. В 1978 году закончил обучение в Литинституте им. Горького. Член Союза писателей СССР. Руководил молодёжным литобъединением «Надежда». В 1991—2000 годах работал пресс-секретарём главы администрации Читинской области. Подписал «Письмо 74-х». Автор 14 книг, десятков коллективных сборников поэзии, прозы и публицистики.
Михаил Вишняков
Вода на родине вкусней.
Вся в искрах солнца и мороза.
В бадейке, в бочке водовоза.
Я пил её, поил коней.
Вода на родине вкусней.
А небо выше и синей.
А поле и берёзы ближе.
Стихи о родине нужней,
чем все романы о Париже.
🔷 2 сентября 1945 года родился Михаил Евсеевич Вишняков (1945 — 2008 гг.) — поэт, прозаик, поэт-песенник, автор сказок и литературоведческих работ, эссеист.
Михаил Вишняков родился в селе Сухайтуй Читинской области. С раннего детства начал писать стихи. С 1965 года работал в газетах «Советское Забайкалье» и «Шилкинская правда». Затем переехал в Читу, где работал в газете и на телевидении. В 1978 году закончил обучение в Литинституте им. Горького. Член Союза писателей СССР. Руководил молодёжным литобъединением «Надежда». В 1991—2000 годах работал пресс-секретарём главы администрации Читинской области. Подписал «Письмо 74-х». Автор 14 книг, десятков коллективных сборников поэзии, прозы и публицистики.
#Вишняков
Михаил Вишняков
Утро Пушкина - тайна России.
Блеск денницы и грома пальба.
Бунт пространства,явившего силу,
вертикального взлета судьба.
Опыт вольности и вдохновенья,
боль и горечь земного суда.
И тревога иных поколений -
повторится ль такое когда?
_____________
Тайное небо Отечества,
звёзды в туманных плащах, –
время подумать о вечности,
русое поле, прощай.
Ветер, летящий над сопками,
первый накат сентября.
Чистая и невысокая
наша лесная заря.
Цвет иван-чаевый, розовый,
Горечь полыни сухой –
всё, что цветёт под берёзами,
под придорожной ольхой.
Иней, в рябинах не тающий,
вечностью не обольщай.
Все мы – огонь пролетающий.
Лучшая книга, прощай.
_____________
И расскажет мне бабка,
старуха кержацкого роду,
как сварила убойный седой самогон,
как споила гостей,
дверь подперла сосновой колодой
и плеснула на стены веселый огонь.
Занялось,
запылало,
как раненый зверь,
зарычало прокаленное зноем сухое смолье.
И кричали каратели,
дико и страшно кричали.
Бабка била по окнам,
и доброе было ружье.
Наше сельское кладбище!
Нет ни гранита, ни бронзы.
Только небо,
цветы да возвышенность
небытия.
Мы поставили бабушке крест из
мореной березы,
она верила в бога,
суровая бабка моя...
_____________
У отца была библиотека:
Аристотель, Энгельс и Толстой.
И знакомый деревенский лекарь
говорил с железной правотой,
что не время содержать на полке
разные мудреные тома.
Били за околицей двустволки,
по-медвежьи громоздилась тьма.
В переулке брошенные кони
обрывали, вздыбясь, повода.
И в пролом старинной колокольни
падала хвостатая звезда.
Но упорно, у окна напротив,
до зари, до ранних петухов
мой отец сидел, как Аристотель,
над загадкой греческих стихов.
Древний слог его глаза тревожил,
спину под шинелью холодил...
Был отец на время не похожим,
на эпоху очень походил.
_____________
Летописец над «Словом»
Как узорно, звучно это «Слово»!
Клич и плач, и трубы в серебре.
Жаркий блеск шелома золотого,
Тайный звон на раненой заре.
За рекой, как лебеди, туманы.
Что ж, пора коней своих седлать.
Быль создать. Не поздно и не рано
Крест принять, а князю – исполать!
Путь открыт неведомый и мглистый,
Где среди побоищ и пиров
Позлащённый кубок византийства
Русской брагой полон до краёв.
Пусть потом колдуют летописцы,
Озаряет свет иконостас.
«Слово» создано. Пора молиться.
Будь что будет – Бог за всё воздаст.
Михаил Вишняков
Утро Пушкина - тайна России.
Блеск денницы и грома пальба.
Бунт пространства,явившего силу,
вертикального взлета судьба.
Опыт вольности и вдохновенья,
боль и горечь земного суда.
И тревога иных поколений -
повторится ль такое когда?
_____________
Тайное небо Отечества,
звёзды в туманных плащах, –
время подумать о вечности,
русое поле, прощай.
Ветер, летящий над сопками,
первый накат сентября.
Чистая и невысокая
наша лесная заря.
Цвет иван-чаевый, розовый,
Горечь полыни сухой –
всё, что цветёт под берёзами,
под придорожной ольхой.
Иней, в рябинах не тающий,
вечностью не обольщай.
Все мы – огонь пролетающий.
Лучшая книга, прощай.
_____________
И расскажет мне бабка,
старуха кержацкого роду,
как сварила убойный седой самогон,
как споила гостей,
дверь подперла сосновой колодой
и плеснула на стены веселый огонь.
Занялось,
запылало,
как раненый зверь,
зарычало прокаленное зноем сухое смолье.
И кричали каратели,
дико и страшно кричали.
Бабка била по окнам,
и доброе было ружье.
Наше сельское кладбище!
Нет ни гранита, ни бронзы.
Только небо,
цветы да возвышенность
небытия.
Мы поставили бабушке крест из
мореной березы,
она верила в бога,
суровая бабка моя...
_____________
У отца была библиотека:
Аристотель, Энгельс и Толстой.
И знакомый деревенский лекарь
говорил с железной правотой,
что не время содержать на полке
разные мудреные тома.
Били за околицей двустволки,
по-медвежьи громоздилась тьма.
В переулке брошенные кони
обрывали, вздыбясь, повода.
И в пролом старинной колокольни
падала хвостатая звезда.
Но упорно, у окна напротив,
до зари, до ранних петухов
мой отец сидел, как Аристотель,
над загадкой греческих стихов.
Древний слог его глаза тревожил,
спину под шинелью холодил...
Был отец на время не похожим,
на эпоху очень походил.
_____________
Летописец над «Словом»
Как узорно, звучно это «Слово»!
Клич и плач, и трубы в серебре.
Жаркий блеск шелома золотого,
Тайный звон на раненой заре.
За рекой, как лебеди, туманы.
Что ж, пора коней своих седлать.
Быль создать. Не поздно и не рано
Крест принять, а князю – исполать!
Путь открыт неведомый и мглистый,
Где среди побоищ и пиров
Позлащённый кубок византийства
Русской брагой полон до краёв.
Пусть потом колдуют летописцы,
Озаряет свет иконостас.
«Слово» создано. Пора молиться.
Будь что будет – Бог за всё воздаст.
День рождения #деньрождения #Вишняков
Михаил Вишняков
Вода на родине вкусней.
Вся в искрах солнца и мороза.
В бадейке, в бочке водовоза.
Я пил её, поил коней.
Вода на родине вкусней.
А небо выше и синей.
А поле и берёзы ближе.
Стихи о родине нужней,
чем все романы о Париже.
🔷 2 сентября 1945 года родился Михаил Евсеевич Вишняков (1945 — 2008 гг.) — поэт, прозаик, поэт-песенник, автор сказок и литературоведческих работ, эссеист.
Михаил Вишняков родился в селе Сухайтуй Читинской области. С раннего детства начал писать стихи. С 1965 года работал в газетах «Советское Забайкалье» и «Шилкинская правда». Затем переехал в Читу, где работал в газете и на телевидении. В 1978 году закончил обучение в Литинституте им. Горького. Член Союза писателей СССР. Руководил молодёжным литобъединением «Надежда». В 1991—2000 годах работал пресс-секретарём главы администрации Читинской области. Подписал «Письмо 74-х». Автор 14 книг, десятков коллективных сборников поэзии, прозы и публицистики.
Михаил Вишняков
Вода на родине вкусней.
Вся в искрах солнца и мороза.
В бадейке, в бочке водовоза.
Я пил её, поил коней.
Вода на родине вкусней.
А небо выше и синей.
А поле и берёзы ближе.
Стихи о родине нужней,
чем все романы о Париже.
🔷 2 сентября 1945 года родился Михаил Евсеевич Вишняков (1945 — 2008 гг.) — поэт, прозаик, поэт-песенник, автор сказок и литературоведческих работ, эссеист.
Михаил Вишняков родился в селе Сухайтуй Читинской области. С раннего детства начал писать стихи. С 1965 года работал в газетах «Советское Забайкалье» и «Шилкинская правда». Затем переехал в Читу, где работал в газете и на телевидении. В 1978 году закончил обучение в Литинституте им. Горького. Член Союза писателей СССР. Руководил молодёжным литобъединением «Надежда». В 1991—2000 годах работал пресс-секретарём главы администрации Читинской области. Подписал «Письмо 74-х». Автор 14 книг, десятков коллективных сборников поэзии, прозы и публицистики.
#Вишняков
Михаил Вишняков
Провинция спит глубоко, но обманно,
как белое тело березы, в коре,
как долгое эхо, что в имени Анна
звенит на вишневой вечерней заре.
Какие бессмертные звездные выси!
Огонь пролетающий взгляд обожжет.
Но тайные думы и явные мысли
не выскажешь… да и никто не поймет,
Что снится покою, когда он так чуток,
недвижной воде, когда волны рябят?
В несомкнутый космос, в разрыв, в
промежуток
зачем ты вплетаешь, Россия, себя?
Распахнута в бездну, как белые ставни,
там видишь лишь бой да вселенский
разбой.
Зачем же в беспочвенность мысли
врастаешь,
пустой звукоряд заполняя собой?
Проходят народы, как миф, безымянны,
теряя отечество, память и след…
Россия же спит глубоко, но обманно,
как дёрн, под титановой пяткой ракет.
_______
Плечи в ситце, руки в белых маках.
Сколько можно сниться, приходить,
тучей оборачиваться, плакать,
ерунду земную городить?
Целовать ладони осторожно,
провожать, как заметать следы,
в твой Читинский железнодорожный
техникум измены и беды.
На бугре у трассы в воскресенье
ждать автобус, укрывать коня,
обжигаться чёрным подозреньем,
блеском снега, криком воронья.
Жить нелепо, горестно и сложно,
тайно ждать свидания с тобой
и уйти, как в путь неподорожный,
в ревность, одиночество и боль.
-
Вспыхнуть вновь, как первый жар колосьев,
и любить, и, сколько хватит сил, –
быть последним, кто тебя не бросил,
памяти твоей не изменил.
Михаил Вишняков
Провинция спит глубоко, но обманно,
как белое тело березы, в коре,
как долгое эхо, что в имени Анна
звенит на вишневой вечерней заре.
Какие бессмертные звездные выси!
Огонь пролетающий взгляд обожжет.
Но тайные думы и явные мысли
не выскажешь… да и никто не поймет,
Что снится покою, когда он так чуток,
недвижной воде, когда волны рябят?
В несомкнутый космос, в разрыв, в
промежуток
зачем ты вплетаешь, Россия, себя?
Распахнута в бездну, как белые ставни,
там видишь лишь бой да вселенский
разбой.
Зачем же в беспочвенность мысли
врастаешь,
пустой звукоряд заполняя собой?
Проходят народы, как миф, безымянны,
теряя отечество, память и след…
Россия же спит глубоко, но обманно,
как дёрн, под титановой пяткой ракет.
_______
Плечи в ситце, руки в белых маках.
Сколько можно сниться, приходить,
тучей оборачиваться, плакать,
ерунду земную городить?
Целовать ладони осторожно,
провожать, как заметать следы,
в твой Читинский железнодорожный
техникум измены и беды.
На бугре у трассы в воскресенье
ждать автобус, укрывать коня,
обжигаться чёрным подозреньем,
блеском снега, криком воронья.
Жить нелепо, горестно и сложно,
тайно ждать свидания с тобой
и уйти, как в путь неподорожный,
в ревность, одиночество и боль.
-
Вспыхнуть вновь, как первый жар колосьев,
и любить, и, сколько хватит сил, –
быть последним, кто тебя не бросил,
памяти твоей не изменил.