#современник #Миронов

Олег Миронов

Горит-пылает Мариуполь,
Мотопехота застряла на промке -
Теперь я знаю, что значит жарко,
Теперь я знаю, что значит громко.
март 2022
______________

Словно правда окопной войны,
Словно Смерть, словно Жизнь,
Словно буря весенней Любви
Врывается ветер. Ветер Русской Весны.
Русской осени. Русской зимы...
Империя Лжи. Империя Зла.
Отныне русский солдат - это ты,
И наши уже не придут,
Потому, что все наши - с тобой:
Это мы.
И плывут наверху корабли-облака...
Облака-корабли...
Застывают во рту перед смертью слова:
"Империя...
Империя...
Я иду к Тебе. Жди. "
______________

Мы проживаем жизнь, как умеем
Не без истерик и одиноких постелей.
Но мы точно знаем: мы смеем
Идти поперёк. Поперёк параллелей.
Мы смеем рискнуть и, наверное, проиграть.
Быть одним из тех, кто не смог.
И когда костлявая переступит порог
И чем-то холодным и затхлым повеет,
Я взгляну в эту Бездну,
Бездна взглянет в меня и ответит:
Да, этот из тех, которые смеют.
______________

Первая линия смята,
на их место приходим мы,
пулевое, шрапнельное в мясо,
и взгляд на облака-корабли.
Сколько же, сколько наутро
нас останется? «Ты только живи», -
шепчет нам всем на ухо
девичий голос внутри.
Остаётся лишь отрешённость,
усталость окопных дней.
Сколько ещё нам надо
схоронить армейских друзей?
______________

Война полов бесконечна:
Ничего не меняется со времён Адама и Евы.
Все радости от этой войны.
И все беды.
А помнишь, как мы крали на кассе жвачки,
Копили десяточки,
А катались на пятачки?
Мальчики...
Девочки...
Солдаты этой безумной войны.
Я был ранен тобой,
И, наверное, мой синдром
Сродни тому,
Что получили солдаты,
Когда наступил мир.
Любовь - не театр,
Любовь - это тир,
В котором сердца - мишени.
И снова мечутся,
Мечутся в моей душе беспокойные тени,
И, как всегда бывало до этого в таком деле:
Мои руки,
Твои колени.
______________

Мариуполь почти взят.
Русский солдат
Спит.
Свят.
Лежит на земле осетин,
И грек прилёг, и армянин,
И чеченец лежит, и грузин.
И донбассянин,
И россиянин.
Спят ребята:
Устали - спят.
А мне порвало стихами рот,
Хотя, говорят, был ВОГ
Вот.
________________

Скоро начнётся джаз и рок-н-ролл,
Нам будет весело и страшно.
И снова ужас, боль,
И сам я выбрал эту роль
Играть в войну: быть - не казаться.
Быть может статься, что убьют -
А может, покалечат,
И эти степи помнят кровь
Мою
И пот,
И слëзы...
Степь - поëт.
Ещё не вечер,
И надо драться, ведь позади -
Москва?
Что позади?
В Москве предатели,
Там бьют за правду
И за так.
Что позади?
Там сын, там сёстры,
Мама.
Мне говорят: " вот ты простак!"
Тебя используют буржуи, лапоть!"
Но я ползу. Ползу вперёд,
Когда нет сил идти,
И кулемет
Працюэ.
Нас всех химарсами тут сдует.
Но мы идём, идём вперёд.
Мы вата, мы - орда,
Что прёт и прёт.
На Запад.
____________

Сквозь расстояния,
Постели и болезни,
Через войну, безденежье
И бесполезность
Мы вместе,
Будучи не вместе.
И я не дуче,
Ты не Петаччи.
Мы не в Италии - в России,
Здесь всё -
Иначе,
Здесь -
Тоскливо.
Прости, сестра, за то,
Что не умею быть счастливым.
Ты - мой пароль от жизни,
Мне без тебя всё иллюзорно,
Глупо,
Пошло.
Прости меня,
Сестра по этому несчастью одиночества
За то,
Что не сбылись пророчества
О смерти. Тошно:
Быт измеряется деньгами,
Их не хватает постоянно.
Жизнь измеряется годами,
Война - ранениями,
Любовь -
Стихами.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов. Война снова делает нас людьми

Мы -
Не сумевшие встроиться в этот мiр лузеры,
Что промокли в окопах,
Что простыли в руинах Мариуполя,
Пе́сок,
Соледара и Бахмута,
Что гниют по больницам не надёжные,
Не приличные
Директора и юрли́ца. Даже не в бизнесе,
Или полиции,
Что пилят бабло на откатах
С подрядами:
Жизнь удалась - можно жить
И не париться.
Война - как стихия, иллюзия,
Как котел,
В котором Новый Мир
Варится.
+++
Мы -
Те,
Кто не выбрал быть гадами:
Солдаты, поэты,
Военкоры-писатели,
Авантюристы-искатели
Приключений: кому повезло,
А кому -
И не очень:
Один при медалях ходит тут гоголем гордый,
Хотя всем известно давно, что герой на войне:
Пиздобол
Или мертвый:
Лежит под Авдеевкой: холодный и тихий.
Война -
Как иллюзия,
Как стихия.
Под артой для пехоты хоть штурмовик,
Хоть мехводом на "бэхе", хоть с ПТУРо́м на "Фаготе",
Но все мы:
Отцы для Родины-дочери,
Сыновья для Отчизны: братья Евразии.
И дело тут не в "мачизме",
Или карьере с деньгами, и прочих побасенках
Просто врагов у России -
Целая очередь,
И в тылу остаются лишь умные, осторожные.
Рассудительно-мудрые:
Просто трусы и дрочеры, что залили мир пластиком,
Извратили порядок вещей,
Веру в Бога, схоластику, свастику.
+++
Мир захвачен при деньгах с полномочиями блядьми.
Без страха и боли мы всего лишь животные.
Война снова делает нас
Людьми.

Telegram-канал Олега Миронова

#Миронов

Олег Миронов

Имена извратились: всё совсем стало не тем,
Чем должно оно быть, и чем когда-то и было:
Пионы, Герани, Гвоздики - цветы,
У которых нет и не может быть дальности,
Кучности,
Командира.

Цветы до войны дарили живым -
Зря не веришь, я читал это в книгах:
Мужчины дарили подругам цветы
Из приязни обычной,
Как готовность на секс, из-за статуса,
Или родства,
Да и в других одобряемых межполовых
Играх.

Ну а если родства,
Да ещё речь идёт о наследстве,
То дарили обязательно все и всегда:
К месту дарили, дарили в местах,
Иногда даже вместо.

Но ты знаешь,
Мне кажется это весьма странным и милым:
Кого-то любить вот так и мечтать
О том, чтобы обязательно тоже
Быть при этом ответно любимым.

Те цветы, что дарили -
Пахли так,
Как и должны пахнуть цветы:
Цветы пахли мамой,
Детством,
И мылом.

Ну а сегодня
Пионы, Гвоздики, Тюльпаны, Герань опять с ТТХ,
С оператором,
И с командиром.
Они пахнут соляркой,
По́том и гарью, но иногда
Цветы пахнут так, как и надо: порохом,
И тротилом.

TГ Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Вот было б классно лежать,
Глядя в небо:
Не Аустерлица, конечно,
Но всё же
Облака-корабли, корабли-облака
Проплывают над полем боя,
И кажется, что если встать,
То стоя
Можно запрыгнуть на них без голгофы, креста,
Без венца.
"Боже,
Как хорошо мне будет в больнице, хорошо навсегда" -
Я подумал, когда
Заблудился и вышел
На какое-то минное поле.
Смерть, ты сказала: "ляг рядом,
У нас хорошо всем вместе лежать в полудрёме."
Но это ж не дело:
Мне завтра опять
Снова дежурить
На пулемёте.
И чем эта тоска, лучше на бруствер полезть,
И поймать злую пулю, и лежать, глядя в небо:
Не Аустерлица, конечно.
Но
Всё же
Корабли-облака, облака-корабли уносят души,
Забирают на небо всех тех,
Кто отмучился,
Кто уже не играет
В весeлый мясной Красный Смех.
Хочется согласиться лечь рядом с тобой,
Успокоиться,
И ребёнком обняв всё и вся
Смотреть сериал.
И не подниматься в атаку отныне,
Никогда,
Никуда.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

"Из всех чувств здесь привычней всего тоска:
Далеко отсюда до царя и высо‌ко до Бога.
Нет, это не Родина моя плоха,
Просто Родине моей
Плохо." Андрей Плыгач

Для тех, кто любит - России плохо,
Кто не умеет любить - плоха‌.
Для безбожных Россия безбожна,
Ну а для слабых -
Она слаба.
Для трусов в России страшно,
Для глупых Россия глупа.
Для того, кто продался - продажна,
Для жадных -
Россия скупа‌.
Для предателя Россия - предатель,
Для обманщика -
Здесь повсюду обман.
Россия - продажная девка,
Для того, кто про‌дался сам.
Для убийцы -
Она убийца,
Для злых - Империя Зла.
Для дряблых Россия дря‌бла,
Для жестоких жестока она.
Для скотины Россия - быдло,
Для лживых в России все врут.
Для ленивых она безработна,
Для алкозависимых в России все пьют.
Каков ты, такова и Россия,
Каждый видит своё отражение в ней.
Россия - это стихия,
Словно мощный ветер Гиперборей.
Все полчища ада не преступят порога России,
Она у Бога на особом счету. Пусть
Безбожники зовут её Рашкой,
Святые назовут её Русь.

Telegram-канал Олега Миронова

Нацбол, боец народной милиции ДНР Олег Миронов опубликовал новое стихотворение.

#современник #Миронов

Олег Миронов

Осколки, как отпечатки: пальцем чьим-то в тело моё
Вдавлены.
Голова закружилась, развернулась
Как-то
Не правильно.
Нет ни сил ни желаний куда-то ползти, что-то делать,
Да вообще рыпаться.
Хочется двух вещей: чтоб в тепло,
И чтоб выспаться.
Лежу себе, смотрю в небо, а в небе -
Жужжание.
Лежу, обездвиженный, как на заклание,
Как подношение.


Жду мины, снаряда, или ВОГ на добитие,
Война - словно игрища, праздник языческий,
И окоп мой - алтарь жертвенный для крово-
Пролития.

Да я сам пару вёдер на́лил уже, да ещё с тазиком, и ещё сверху ковшик.
Так чего теперь жалиться, лежи тут и жди:
Помирать уже или дальше ещё,
Но без ножек:
Ощущение так себе. Чего уж теперь лукавить:
Все мы грешники в руках Божьих.
Ни отнять,
Ни прибавить.

+++++

Очнулся в больнице - значит успею ещё к Богу.
Дышать легче, вроде бы ребро даже целое, а думал, что всё:
Сдохну.
Ничего, всё проходит - пройдёт и это, как говорил Соломон,
В этот раз не за меня будут ставить свечу в храме,
Зато теперь есть время поспать,
Побыть в тишине,
И позвонить, наконец,
Маме.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов
(В соавторстве с Марией Крикун)
Будь же ты человеком, будь же ты человеком, будь же ты человеком, будь -
Молюсь всем христианским святым,
Заклинаю себя всеми, какими только возможно,
Пророками,
Духами,
И богами.
Слышишь?
Это сбивают ещё одну тактическую ракету где-то вверху,
Над нашими беззащитными
Головами.

Будь же ты человеком, будь же ты человеком, будь же ты человеком, будь -
Говорю я себе, но вспоминаю, как люди неделями жили в подвалах -
От смерти прятались.
И как дети потом смотрели на нас,
Смотрели, молчали,
И не улыбались.
Год от года здесь мясо мешают с землёй и бетоном,
Бьют "Химерами",
"Палладинами",
"Тремя Топорами":
Много способов убить человека проверено ими.
Много способов выжить
Проверено нами.

Будь же ты человеком, будь же ты человеком, будь же ты человеком, будь -
Твержу до мути в глазах, до рвоты,
Пытаюсь найти в себе хоть каплю эмпатии:
Но вижу, как чубы сменились острыми дьявольскими рогами. Слышишь?
Это снова сбивают ракету где-то вверху,
Над нашими глупыми беззащитными
Головами.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Саше Бушуеву и Стасу "Герральдию" посвящается
Лето мёртвых поэтов целовало нас в лоб,
Целовало, как пуля, как выстрел, как взрыв.
Лето мёртвых поэтов всегда так целует:
Когда за порогом дорога,
А не обрыв.
Лето мёртвых поэтов целует в висок -
Это где-то слева и сбоку от забавно-дурацких
Надоевших очков.
Лето мёртвых поэтов целует всегда, когда хочет, целует,
Когда никто из нас не готов.

Нам ведь всем всегда не хватает времени взглянуть друг другу в глаза,
И поэты уходят от нас непонятными,
Уходят одни.
Одни навсегда.
Скажите, братва, а легко ли здороваться за руку с Богом?
И легко ли допрыгнуть от балкона до Бога?
И вообще, каково оно - рукопожатие богово?
Как первый секс?
Или как трёшка "строгого"?

А один, между прочим, мог бы быть яблоком.
А второй, между делом, мог бы стать облаком...
Неужели так важно попасть в Хрестоматию?
Как пели братья Самойловы, "мать её, мать её!"
Да вы сами, братва, знаете как обычно случается:
Человек жить не может спокойно, едет в поход за Кудыкину гору,
Грешит, как бессмертный,
Выворачивается наизнанку в стихах -
Он в них кается.

А в конце,
Оказывается, что вокруг никого,
Кто остался бы до конца в это лето,
Да во веки веков,
Да вообще
Все лета́.
Да хотя бы назло
Один за всех как всегда подыхает,
Зато все бухают
За одного.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Стою, курю.
Двенадцатый этаж.
И ничего не жаль
Того, что было в прошлом.
"Хотелось бы взлететь" -
Сказал бы я, будь я моложе.
Сейчас я знаю:
Это пошло.
Но неба синь,
И город подо мной.
"Так где же счастье, Бог?!" -
Кричу я в небо.
Оно молчит.
Мой крик -
Тот крик, что рвёт аорту.
Поэтому пойдём со мной.
Я не уверен в том,
Что знаю путь.
Но наша кровь, как ртуть
В реторте,
В нас сталь и порох,
Бархат и атлАс.
Стихов и писем ворох -
В печь!
Со мною много женщин согласилось лечь,
Но этого так мало,
Оказалось...
В печь...
Нам прошлого не жаль.
Но будущее...
Манит вдаль.
Вдали дороги,
Новый дом.
И в горле ком,
Ты посмотри:
Двенадцатый этаж,
На пальцах пепел,
Неба синь.
И Бог,
Мне, кажется,
Ответил.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Тоскливо донельзя
Война идёт который год
Друзей погибших целый сонм
На фото, в памяти и в том
Разбитом блиндаже

И если мир вокруг
То всё ещё страшнее. Стук
Сердца перебивчивый
И кажется, я тоже мёртв.

Не покупает мою душу чёрт,
И ангелы не сходят
Конец войны ещё не виден
И смерть берёт
Но не меня.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Взрывная волна обнимала за плечи,
Шептала мне в уши слова
Не было у меня таких страстных женщин
И, наверное, не будет уже никогда

Она танцевала со мною танец
То вроде вприсядку, то гопака
Не выдающийся за искусство глянец
А живая правда смерти в глаза.

От ласковых слов мои уши оглохли
От поцелуев - кровь изо рта
Уже двое из наших с такого сдохли
Зацеловала тварь до конца

Контузия её странное имя -
Подарок взрыва ударной волны
Любимая дочка - имя Контузия
Любимая дочка этой войны.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Такер Карлсон шагает по стране
По нашей гордой несгибаемой стране.
Его взор ясен, как Январь,
И слов его янтарь пылает, как пожар.
Приди, о Такер, к нам, убогим, сирым и нагим.
Дай нам согреться в северной стране
В твоей тени.
И именем твоим.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

Старое стихотворение, написанное во время отбывания срока за срыв концерта Андрею Макаревичу.

В гиперборейской мгле
Нет ни золота, ни серебра,
Только битый хрусталь снегов
Сверкает кристаллами льда.

Вселенская пустота
Свисает над головой,
А заплёванная чистота
Скрипит. Скрипит под ногой.

Много и много ночей
Безмолвие и тишина,
Лишь полумесяц-злодей
Режет и ест облака.

И вроде бы все как всегда,
Все те же ночи без снов.
Полумесяц превратился в луну,
Разжиревшую от облаков,

Висит она в небесах,
Смеётся в мое лицо,
И вроде бы все ничего,
Идет потихоньку срок.

#современник #Миронов

Олег Миронов

Горит-пылает Мариуполь,
Мотопехота застряла на промке -
Теперь я знаю, что значит жарко,
Теперь я знаю, что значит громко.
март 2022
______________

Словно правда окопной войны,
Словно Смерть, словно Жизнь,
Словно буря весенней Любви
Врывается ветер. Ветер Русской Весны.
Русской осени. Русской зимы...
Империя Лжи. Империя Зла.
Отныне русский солдат - это ты,
И наши уже не придут,
Потому, что все наши - с тобой:
Это мы.
И плывут наверху корабли-облака...
Облака-корабли...
Застывают во рту перед смертью слова:
"Империя...
Империя...
Я иду к Тебе. Жди. "
______________

Мы проживаем жизнь, как умеем
Не без истерик и одиноких постелей.
Но мы точно знаем: мы смеем
Идти поперёк. Поперёк параллелей.
Мы смеем рискнуть и, наверное, проиграть.
Быть одним из тех, кто не смог.
И когда костлявая переступит порог
И чем-то холодным и затхлым повеет,
Я взгляну в эту Бездну,
Бездна взглянет в меня и ответит:
Да, этот из тех, которые смеют.
______________

Первая линия смята,
на их место приходим мы,
пулевое, шрапнельное в мясо,
и взгляд на облака-корабли.
Сколько же, сколько наутро
нас останется? «Ты только живи», -
шепчет нам всем на ухо
девичий голос внутри.
Остаётся лишь отрешённость,
усталость окопных дней.
Сколько ещё нам надо
схоронить армейских друзей?
______________

Война полов бесконечна:
Ничего не меняется со времён Адама и Евы.
Все радости от этой войны.
И все беды.
А помнишь, как мы крали на кассе жвачки,
Копили десяточки,
А катались на пятачки?
Мальчики...
Девочки...
Солдаты этой безумной войны.
Я был ранен тобой,
И, наверное, мой синдром
Сродни тому,
Что получили солдаты,
Когда наступил мир.
Любовь - не театр,
Любовь - это тир,
В котором сердца - мишени.
И снова мечутся,
Мечутся в моей душе беспокойные тени,
И, как всегда бывало до этого в таком деле:
Мои руки,
Твои колени.
______________

Мариуполь почти взят.
Русский солдат
Спит.
Свят.
Лежит на земле осетин,
И грек прилёг, и армянин,
И чеченец лежит, и грузин.
И донбассянин,
И россиянин.
Спят ребята:
Устали - спят.
А мне порвало стихами рот,
Хотя, говорят, был ВОГ
Вот.
________________

Скоро начнётся джаз и рок-н-ролл,
Нам будет весело и страшно.
И снова ужас, боль,
И сам я выбрал эту роль
Играть в войну: быть - не казаться.
Быть может статься, что убьют -
А может, покалечат,
И эти степи помнят кровь
Мою
И пот,
И слëзы...
Степь - поëт.
Ещё не вечер,
И надо драться, ведь позади -
Москва?
Что позади?
В Москве предатели,
Там бьют за правду
И за так.
Что позади?
Там сын, там сёстры,
Мама.
Мне говорят: " вот ты простак!"
Тебя используют буржуи, лапоть!"
Но я ползу. Ползу вперёд,
Когда нет сил идти,
И кулемет
Працюэ.
Нас всех химарсами тут сдует.
Но мы идём, идём вперёд.
Мы вата, мы - орда,
Что прёт и прёт.
На Запад.
____________

Сквозь расстояния,
Постели и болезни,
Через войну, безденежье
И бесполезность
Мы вместе,
Будучи не вместе.
И я не дуче,
Ты не Петаччи.
Мы не в Италии - в России,
Здесь всё -
Иначе,
Здесь -
Тоскливо.
Прости, сестра, за то,
Что не умею быть счастливым.
Ты - мой пароль от жизни,
Мне без тебя всё иллюзорно,
Глупо,
Пошло.
Прости меня,
Сестра по этому несчастью одиночества
За то,
Что не сбылись пророчества
О смерти. Тошно:
Быт измеряется деньгами,
Их не хватает постоянно.
Жизнь измеряется годами,
Война - ранениями,
Любовь -
Стихами.

Telegram-канал Олега Миронова

#современник #Миронов

Олег Миронов

"Может быть, наконец-то убьют" -
Сказал старший группы и пошёл в полный рост вперёд
Вокруг умирали люди, рвались снаряды, визжали дроны,
А его как ничто не брало, так ничто до сих пор не берёт.
Он молился, чтобы Всевышний избавил его от этой судьбы:
Остаться живым и целым и дойти до целей святой ЭсВэО
Где лишь тишина, забитая тем, что когда-то было людьми:
Куски человеческих тел: тел тех, кто смел, кому не слабо

Telegram-канал Олега Миронова