Улетели за кордон
Журавли и утки…
Примостился на балкон
Воробей-малютка.

По перилам прыг да скок,
Мокрый, но весёлый,
Корку хлеба уволок
И вполне доволен.

Сам себе и бог, и царь,
Подбирает крошки,
Лишь бы в лапки не попасть
Вероломной кошке.

Отказался мой пострел
От беспечной жизни –
А чего ж не улетел? –
Из любви к Отчизне.

Людмила Рубцова

Художник Федорова Анна

Мировая Поэзия|Подписаться

Я никому не дам отчета
И не сочту своей виной,
Что видели во мне кого-то,
Не совпадавшего со мной.

Португальский поэт Фернандо Пессоа

Мировая Поэзия|Подписаться

Какие слова у дождя? – Никаких.
Он тихо на старую землю ложится,
И вот на земле уж ничто не пылится,
Ничто не болит, и не давят долги.

Какие слова у меня? – Тишина.
Немая луна всю пустыню заполнит
И так стережёт эту белую полночь,
Что только тобой эта полночь полна.

Какие слова у тебя? – Красота.
Ты белое платье по миру проносишь
И запахи ливней в ладонях приносишь,
И льёт на пустыни мои доброта.

Какие слова у дорог? – Торжество.
Мы мчимся по ливням, любовь постигая.
И редкие звёзды сквозь тучи мигают,
И капли дрожат на стекле ветровом.

20 сентября 1974

Юрий Визбор

Мировая Поэзия|Подписаться

Смысл жизни — в жизни, в ней самой.
В листве, с её подвижной тьмой,
Что нашей смуте неподвластна,
В волненье, в пенье за стеной.

Но это в юности неясно.
Лет двадцать пять должно пройти,
Душа, цепляясь по пути
За всё, что высилось и висло,

Цвело и никло, дорасти
Сумеет, нехотя, до смысла.

Александр Кушнер

Художник Kelvin Lei

Мировая Поэзия|Подписаться

Спасибо всем, кто нам мешает,
Кто нам намерено вредит,
Кто наши планы разрушает,
И нас обидеть норовит!

О, если б только эти люди
Могли понять, какую роль
Они играют в наших судьбах,
Нам, причиняя эту боль!

Душа, не знавшая потери,
Душа, не знавшая обид,
Чем счастье в жизни будет мерить?
Прощенья радость, с чем сравнит?

Ну, как мудреть и развиваться
Без этих добрых злых людей?
Из ими созданных препятствий
Возникнут тысячи идей,

Наполненных добром и светом!
И повторю я им сто раз:
Спасибо вам за всё за это,
Ну, что б мы делали без вас!

Наталья Дроздова

Мировая Поэзия|Подписаться

Осень пришла.
Догадаться об этом нетрудно:
То один чихнет, то другой.

Японский поэт Ёса Бусон (1716-1783 гг.)

Мировая Поэзия|Подписаться

В день рождения Михаила Лермонтова

Выхожу один я на дорогу.
Сквозь туман кремнистый путь блестит.
Ночь тиха. Пустыня внемлет богу
И звезда с звездою говорит.

В небесах торжественно и чудно!
Спит земля в сияньи голубом...
Что же мне так больно и так трудно?
Жду ль чего? Жалею ли о чем?

Уж не жду от жизни ничего я,
И не жаль мне прошлого ничуть;
Я ищу свободы и покоя!
Я б хотел забыться и заснуть!

Но не тем холодным сном могилы...
Я б желал навеки так заснуть,
Чтоб в груди дремали жизни силы,
Чтоб дыша вздымалась тихо грудь;

Чтоб всю ночь, весь день мой слух лелея,
Про любовь мне сладкий голос пел,
Надо мной чтоб вечно зеленея
Темный дуб склонялся и шумел.

Михаил Лермонтов

Мировая Поэзия|Подписаться

В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…
Нет, не плохими они были,
А просто люди их забыли.
Забившись в «интернета» дали,
Их просто больше не читали…

Желтели тихие страницы,
Где мудрость всех веков хранится,
И без людской любви, заботы
Дышали пылью переплёты.
Добры, наивны книги были —
Не знали, что их разлюбили.
Они всё ждали, ждали, ждали…

Людские руки вспоминали…
И в час ночной им снились лица,
Те, что склонялись над страницей.
Уютной лампы свет высоко
И капли яблочного сока,
Что брызнули на лист раскрытый,
Цветок засушенный, забытый,
Билет в театр, что был закладкой,
След пальца от конфеты сладкой…

И стаи галочек-пометок —
Следы раздумий, тайных меток,
Оставленных карандашом.
«Ах, как же было хорошо!» —
Они вздыхали…. А за окном
Убогий мир хлебал ковшом
«Видосы» с виртуальной «фиги»,
Какие, братцы, к чёрту, книги,
Где всюду тупость бьёт ключом!

В шкафу угрюмом, в тихом зале
На полках КНИГИ умирали…

Лариса Юрьевна Сперанская

Мировая Поэзия|Подписаться

Я по утрам, как все, встаю.
Но, как же мне вставать не хочется!
Не от забот я устаю---
я устаю от одиночества.

Я полюбила вечера
за то, что к вечеру, доверчиво,
спадает с плеч моих жара---
мои дела сдаются к вечеру.
Я дни тяжёлые люблю

за то, что ждать на помощь некого,
и о себе подумать некогда.
От трудных дней я крепче сплю.
Но снова утро настаёт!

И мне опять вставать не хочется
и врать, что всё---наоборот:
что я устала от забот,
что мне плевать на одиночество.

Маргарита Агашина, 1963 год

Мировая Поэзия|Подписаться

Вместо мудрости - опытность, пресное,
Неутоляющее питье.
А юность была - как молитва воскресная...
Мне ли забыть ее?

Столько дорог пустынных исхожено
С тем, кто мне не был мил,
Столько поклонов в церквах положено
За того, кто меня любил...

Стала забывчивей всех забывчивых,
Тихо плывут года.
Губ нецелованных, глаз неулыбчивых
Мне не вернуть никогда.

Анна Ахматова

Мировая Поэзия|Подписаться

Одна пpиличная чета
Нашла на улице кοта:
Печальный взгляд и жалкий вид…
Кοт был накοpмлен и умыт
И чеpез месяц или два
Он узнаваем был едва:

Обедал, сидя за стοлοм,
Читал газету пеpед снοм,
Пο вечеpам лοжился спать
На кpеслο или на кpοвать,
А как-тο, затοпив камин,
Сказал, чтο будет жить οдин.

Юлия Весοва

Мировая Поэзия|Подписаться

Из прозрачного тепла соткан вечер.
Тихо вслушаюсь в себя, словно в вечность.
Тихо, тихо всё во мне, плоть — как воздух.
В тишине, как в вышине — счастья отзвук.
Это было или нет, если сплыло?
Всё равно остался свет — знак, что было.

Римма Казакова

Художник Аркадий Олейник

Мировая Поэзия|Подписаться

Что б ни случилось — помни одно:
Стих — тончайший громоотвод!
Любишь стихи —
не сорвёшься на дно:
Поэзия сыщет, поймёт, позовёт.

Живи, искусства не сторонясь,
Люди без лирики, как столбы.
Участь наша ничтожнее нас:
Человек выше своей судьбы.

Илья Сельвинский

Мировая Поэзия|Подписаться

Дни поздней осени бранят обыкновенно,
Но мне она мила, читатель дорогой,
Красою тихою, блистающей смиренно.
Так нелюбимое дитя в семье родной
К себе меня влечёт. Сказать вам откровенно,
Из годовых времён я рад лишь ей одной,
В ней много доброго; любовник не тщеславный,
Я нечто в ней нашёл мечтою своенравной.

Как это объяснить? Мне нравится она,
Как, вероятно, вам чахоточная дева
Порою нравится. На смерть осуждена,
Бедняжка клонится без ропота, без гнева.
Улыбка на устах увянувших видна;
Могильной пропасти она не слышит зева;
Играет на лице ещё багровый цвет.
Она жива ещё сегодня, завтра нет.

Александр Пушкин

Мировая Поэзия|Подписаться

Овощи, брат, такие, которые тебе и не снились. Тыквы сдают небогатым семьям под дачи.
Дачники и живут в тыкве, и питаются ею. И благодаря этому дача, чем
дольше в ней живешь, тем становится просторнее.
Вот, брат. Пробовали и арбузы сдавать, но в них жить сыровато.

Евгений Шварц "Обыкновенное чудо"

Мировая Поэзия|Подписаться

Природа лечит боль украдкой,
Легко касается души.
И неразгаданной загадкой
Ее напев звучит в тиши.

Так потихоньку, незаметно
Вплывает в сердце красота -
То птичьей трелью предрассветной,
То яркой зеленью листа.

Она везде: в небес лазури,
В пушистых белых облаках,
В дожде, в затишье перед бурей,
В дубравах, травах и цветах.

Она снимает с сердца тяжесть
Помалу, тихо, не спеша...
Порой, не замечаешь даже,
Как очищается душа.

Татьяна Невтонова

Мировая Поэзия|Подписаться

Прикоснулась к руке
язычком нежно-розовым кошка -
и в касании том
открывается мне впервые
бытия печальная прелесть...

Японский поэт Сайто Мокити (1882-1953 гг.)

Перевод Александра Долина

Мировая Поэзия|Подписаться

Дано мне тело — что мне делать с ним,
Таким единым и таким моим?
За радость тихую дышать и жить
Кого, скажите, мне благодарить?

Я и садовник, я же и цветок,
В темнице мира я не одинок.
На стекла вечности уже легло
Мое дыхание, мое тепло.

Запечатлеется на нем узор,
Неузнаваемый с недавних пор.
Пускай мгновения стекает муть
Узора милого не зачеркнуть.

Осип Мандельштам, 1909 год.

Художник Василий Криворучко «Портрет О.Э. Мандельштама. Кольцовский сквер».

Мировая Поэзия|Подписаться

Есть в Родине моей такая грусть,
Какую описать я не берусь.
Я только знаю — эта грусть светла
И никогда душе не тяжела.

Ну что за тайна в сумрачных полях,
В тропинке, огибающей овраг,
И в листьях, что плывут себе, легки,
По чёрным зеркалам лесной реки...

Юрий Визбор

Художник Станислав Брусилов

Мировая Поэзия|Подписаться