Росавтодор, как все. Не разжигает, а предупреждает. И трасса похожа на вершину Эльбруса в буран. Пуста.

Эта неделя будет про Киргизию.

Про киргизскую власть и джинсы.

Однажды человек шёл в гости на 7-й этаж главного здания в Киргизии. Выше него были только звёзды (в Бишкеке вообще всё, что выше третьего этажа, это небоскрёб).

Одет человек был максимально прилично. В рубашку, пиджак, джинсы и кеды. На входе он предъявил паспорт и улыбнулся. Старший прапорщик внимательно посмотрел на него и сказал лишь одно слово.

- Джинсы! - сказал старший прапорщик.

Человек опешил.

- Что "джинсы"? - спросил он.

- Дресс-код, - ответил старший прапорщик и ткнул толстым пальцем в плакат, на котором джинсы были перечёркнуты вместе с телефоном и мороженным.

- Посмотрите, пожалуйста, кто выписал пропуск, - попросил человек. Старший прапорщик глянул. Задумался. Потом спросил:

- Вы к кому?

Тогда человек закатил глаза так, чтоб посмотреть в космос. Старший прапорщик набрал номер. Трубка явно кричала что-то на киргизском, а старший прапорщик ругался на трубку словами, которые человек никогда не слышал, но два понимал: "джинсы" и "Токарев".

Тут мимо прошёл дяденька в самых ужасных в мире джинсах и ткнул военному удостоверением в нос.

Старший прапорщик посмотрел на человека, вернул паспорт, выполнил воинское приветствие и посмотрел вслед.

Человек скакал по лестнице вверх.
#Киргизия

Киргизия-2. Про ночной и зелёный Бишкек.

Бишкек по уровню зелени - это какие-то суровые подмышки планеты. Даже в Киеве столько зелени нету. А в Туле с Москвой - подавно. Тульских чиновников за то, что деревьям кроны режут, надо на лесоповал отправить - там их умения нужнее.

По Бишкеку идёшь, и абсолютное "тополиный пух. жара. апрель" в воздухе витает. А потом дубовый парк. А потом берёзовая аллея. А потом ботанический сад. И даже двигатели евро-1, которые тут пердят, как Робинбобинбарабек после сорока человек, почти не портят воздуха (главное не стоять в пробке в такси без кондиционера с открытыми окнами напротив выхлопной трубы старого автобуса, а если стоишь, то очень добрые слова говоришь таксисту и мэру).

Ночной Бишкек - это вообще джунгли. Поёт какая-то неведомая птица, а потом среди зарослей - ту-дууууу - тепловоз на тебя несётся, потому что ты думал, что это окраина города и вековой лес, а оказалось, что до вокзала сто метров.

По Бишкеку можно идти ночью, наслаждаться воздухом, а потом резко дверь открывается, и почти на тебя помои выливают. В знак нерушимой российско-киргизской дружбы и совершенно русского отношения к общественному пространству.

Ночной Бишкек очень тёмный. Когда Прометей воровал огонь, он его до Киргизии не смог донести. Фонарей тут, как тепла в Арктике. Идёшь, спотыкаешься. Опять мэра вспоминаешь. Дороги похожи на лицо 90-летней бабушки, а на тротуарах иногда вставлен асфальт в качестве достопримечательности, но больше земля, конечно.

Бегать по вечернему городу тут не принято. Пальцем не показывают, но смотрят, словно украл что-то. И город маленький. Явно меньше 7 км по радиусу. Выбежал из гостиницы в центре, побежал в сторону гор. Бежал-бежал, да и выбежал из города. А там луна, звёзды, резиденция начальника по курсу. И деревья везде, огромные и зелёные.

В общем, природа тут красивая, а муниципальная власть, как и везде, говным-говно.
#Киргизия

Киргизия-3. Милое про киргизских академиков.

Однажды человек изучал регалии человека, которому он сейчас позвонит на домашний.

Это был очень большой учёный, который писал не только никем не читаемые статьи, но и школьные учебники и вузовские пособия. У него был килограмм орденов, не только киргизских. Академик возглавлял кучу учёных советов и общественных организаций и вообще был очень серьёзным человеком.

- Добрый день, - сказал человек трубке, когда она ответила "алло". - Меня зовут Алексей Токарев, я из университета МГИМО, - помедлил и добавил, - из Москвы.

Трубка, которая должна была говорить чуть ли не с добавлением -с к окончаниям слов, вдруг крикнула вне себя:

- Михалыч! Москва!

Академик наверняка тут же выкинул к едрени матери все ордена, сжёг почётные дипломы и президентские грамоты, бросил палочку и вприпрыжку поскакал к трубке. Но потом всё-таки сказал басовитым рокотом старорежимного профессора:

- Слушаю вас!

Другой профессор пригласил человека на дачу. Там росли цветы и ребёнок. И бегала большая, добрая, ласковая овчарка. Профессор подливал человеку сок, и они говорили.
Человек сидел в тени яблони, слушал профессора, подставлял лицо ветру, счастливо щурился, когда солнце пробивалось сквозь листву, и думал:

- Лет через 50 она ведь тоже крикнет куда-то в комнату «Саныч! Москва!», а я брошу палочку и поскачу к трубке.
#Киргизия

Бегал по лесу.
Встретил малый бизнес.

Что не любит Шойгу?

Однажды человек сидел на военном аэродроме Чкаловский в компании своих выдающихся современников Бориса Михайлова, Владимира Петрова, Татьяны Тарасовой и оператора Коли. Все ждали Шойгу.
Человек и Коля сунулись на лётное поле и пошли на посадку. Никакого досмотра, металлоискателей, паспортного контроля и прочей авиабезопасности. Они почти проникли на борт, но лейтенант ВВС России заорал на них:
- Вы куда?! – причём заорал так, что человек очень удивился, что он не закончил свой вопрос междометием «бля». Армия была гораздо вежливее, чем её рисовала общественность.
- На борт Ту-154, - честно ответил человек.
- Какого Ту-154?! – опять заорал лейтенант.
- Этого Ту-154! – показал человек на Ту-154. Лейтенант на все вопросы получил честные ответы и вошёл в ступор, а поскольку он был лейтенантом ВВС, то ещё и в штопор. К нему на помощь подбежал подполковник российских ВВС и сразу же взял человека и Колю за локти:
- Нельзя, ребята, сюда, совсем нельзя, - он их развернул и повёл к зданию аэровокзала. Человек совершенно не удивился тому, что этот сильный офицер ведёт обоих под локоть. В конце концов, через 20 минут выяснилось, что это КВС того самого Ту-154, т.е. он самолёты водит, чего уж там — двух дохляков.
Они снова зашли в зал отдыха. Выдающаяся дочь великого тренера беседовала с его же выдающимся воспитанниками. Человек почувствовал себя в пространстве истории.
Коле надо было курить. Они высунулись на лётное поле, только с другой стороны. Увидев их, подбежал уже полковник, размахивая руками:
- Ребята, ну, это же министр, ну нельзя же так. Зайдите внутрь, а то меня с должности снимут.
- Ну, и что, что министр, - заходя внутрь, флегматично ответил человек, будто у него министров среди знакомых, как собак нерезаных.
- Ну, не любит он…
- Чего? – спросил человек.
Полковник не ответил. Он развернулся в сторону лётного поля, встал смирно и выполнил воинское приветствие.
В 100 метрах перед ними приземлялся вертолёт министра обороны России.

Киргизия-4. Грустное и обидное про киргизского академика.

Коридор Национальной академии наук Киргизии — тёмный тоннель. Ходить сюда тяжело. Особенно тяжело после посещения администрации президента. Лучшие кейсы для сравнительно-кабинетных исследований – обиталища власти и академиков. Власть, вечно жиреющая сука, всегда заботится о себе, и только потом, если дойдут ловкие и натруженные руки, об академиках.

Я иду по мягкой ковровой дорожке, которая впитывает пыль с 60-х. В кабинете моего академика ещё одна дорожка – от входа к столу. Он завален кипами бумаг. Компьютера нет. Под стеклом – газетные вырезки. Сами газеты, как развалины Херсонеса, стоят штабелями ещё на двух столах. Годами стоят, ибо едва различимые сдвинутые края явно желтее белой бумаги, не выцветавшей под солнцем. В одной из стопок узнаю знакомый корешок книги – это вузовский учебник по истории соседнего государства: так Национальная библиотека Казахстана передаёт в моём сознании привет кабинету академика НАН Киргизии.
Краска со стола отваливается потихоньку – со скоростью реформ в России. А рядом кресло, помнящее Хрущёва. Паркет протёрт, огромные рамы со шпингалетами не сходятся – из сантиметровых щелей дует ветер.

Моего академика знобит. У него температура. Продуло. Я всё уговариваю очаровательного старика пойти пить чай, но он молодится. Говорит громко «партия дала кыргызам государственность!», и я понимаю, что сейчас в кабинете 1976 год.

Он носит старенький костюм и сандалии. Выбрит гладко, мыслит ясно. Телефонный звонок, как все пожилые люди, принимает, поднося большой палец к зелёной кнопке, держа телефон в другой руке.

Мне очень хочется обнять этого светлого старика, но я прощаюсь, крепко пожимая обеими руками его сухонькую кисть.

Он включает чайник. Его знобит.

P.S.
я родился не вовремя. мне надо было на 3 дня и 117 лет раньше, чем получилось. потому что жгучее желание снести всё к херам и создать "город солнца" искренне рождается у меня, когда я выхожу от замечательного старика, трясущегося от озноба, и вижу, что весь второй этаж НАН, где сидит президиум, заботливо упакован в пластиковые стеклопакеты. а потом наталкиваюсь на стоящий прямо перед входом новенький крайслер стоимостью примерно с ремонт в кабинетах всех действительных членов и узнаю, что это авто президента НАН.
#Киргизия

И музыка из «Охотников за привидениями» звучит.

За Родину, ёб вашу мать.

Я увидел её на кургане, над Волгой,
Для чего-то поднявшую меч на восток,
На вершине могил тех, кто помнил о долге
И вернул его здесь, а в Берлине не смог.
Эх, пораньше бы ей из бетона родиться...
С четверть века постарше - хоть в 42-м.
Развернувшись, к востоку взывала б десницей
И на запад махала громадным мечом.
Эта женщина больше всех наших орудий.
Мы душою отдались бы ей насовсем.
Легче биться с врагом, прикипевши к ней грудью,
Чем калечась спиной о приказ два-два-семь.
Я б как трус сообщил командиру: "Ошибка!
Мне назад - в кровь - нельзя, ведь не справлюсь с собой:
Если Волга, как Нил в первой казни Египта,
То на немца попру, но к воде ни ногой!"
Я сказал бы соседу в окопе: "Семёныч,
Не пиши, что комбат упирался в Урал".
Вросших в берег (но в правый!), до черна копчёных,
Нас от Волги на запад он в бой поднимал.
Как нам было б легко мчать по карте налево,
Сея смерть с правым делом, живущим в груди -
С этой женщиной, нам протыкающей небо,
Чтобы солнце могло на востоке взойти.
Пьедестальный бетон на куски разрубившей,
Чтоб стопами вытаптывать "Тигров" в пути,
С ней нам встретился б друг мой, её позабывший,
И конечно, сказал бы ей: "Мама, прости..."
Он, такой настоящий, из Крыма, из русских,
Самокрутки стрелял, каб по нам шла пальба.
Он же свой, не предатель, он чувствует чувства!
Он не смог бы сказать: "Понимаю УПА".
Он, как я б, рвал вперёд, чтобы тело калечить,
Этот серый бетон от врага защищать.
Он, как я б, слышал то, в чём признался Вучетич:
Головы крик "За Родину, ёб вашу мать!"
Мы, конечно, добрались бы с ней до Берлина,
ППШ я б убрал, меч - она, подустав.
И, дождавшись вернувшихся русских с грузином,
Я б на землю присел, а она - на Рейхстаг.
Но тогда без неё как-то всё получилось:
Паникаха сжёг танк, Павлов дом удержал,
У Путилова цепь в зеве соединилась,
И Чуйков в Сталинграде на смерть устоял.
Так стою я пред нею, глаза вверх задравши,
Сущий карлик, хоть этой гигантши я - сын.
В восхищеньи у ног, попирающих павших,
Ей в фундамент сложивших главу, как один.
Эти 35 000 под нею в могиле
Запрещают лезть чёрствости в сердце моё.
С ней я б смог, как они, но они победили
Без меня и - гораздо важней - без неё.
#стишоньки

Посольство в США хотело сделать что-то хорошее к дню Победы. RBTH спросила: "Напишешь?"
Я написал. Там про советских и американцев. Про Королёва и фон Брауна. Про государство и страну. Про Сталина и Гитлера. Про нас и про них. Про войну. Про деда.
Один из самых важных моих текстов.
https://www.rbth.com/history/332134-happy-victory-day-letter

Видишь ли, Джон, в русском характере есть черты, которые я до сих пор не понимаю. Ты знаешь Вернера фон Брауна, отца американского космоса? До того как отправлять ваших парней за линию Кармана и на Луну, он придумал первую в мире баллистическую ракету для Гитлера. Вы забрали его из поверженной Германии и создали лучшие в мире условия для работы. За это умение ценить гениев, я очень уважаю твою нацию. За 7 лет до Победы плохие советские парни схватили нашего гения Сергея Королёва, пытали, отправили в Магадан, где он чуть не утонул. Вероятно, сломали ему обе челюсти. А он придумал корабль «Восток-1», который впервые поднял человека на околоземную орбиту. В этом разница, Джон. Моё предыдущее государство, великий Советский Союз, мог сделать всё, чтобы конкретный человек ненавидел его. Но этот человек всё равно выживал, а потом при помощи того же государства, со страной, которая не оправилась ещё от самой страшной войны, открывал окно в космос для человечества.

https://ru.rbth.com/read/855-pismo-amerikantsu-den-pobedy

Этого парня сегодня поздравляют с праздником. Совсем ещё молодчик. Будь здоров. Больше солнца и меньше достоевщины тебе, дорогой друг.

Слушайте.

Про "наебать противника".

Однажды человек подъехал к реке Оке. На его счастье это случилось ровно в том месте, где инженерные войска собрали понтон, на котором хотели переправить 300 человек старших офицеров на другой берег.
Сначала инженерные войска показали, как и плавучие транспортёры (это такие работоспособные уроды на гусеницах) ПТС-2 могут грузить на себя технику, людей и даже раненых. Причём раненные были с повязками на рукавах и голове с явными следами то ли варенья, то ли красной гуаши, призванной обозначить кровь.
Потом ПТС-2 доказали, что они не просто так, а очень даже. Когда такая здоровенная гусеничная дурина с размаху вхреначивается в воду, то поднимает кучу брызг, а потом вроде как ваще не при делах, преспокойно идёт по водной глади (тут, как на море, ничего не плавает по воде - всё ходит).
Инженерные войска выгрузили из ПТС-2 условных раненных и загрузили радиолокационные отражатели "Сфера", которые можно было бы назвать огромными воздушными шарами, если бы они не были из металлизированной резины. ПТС-2 грохнулся в Оку и пошёл к другому берегу, на ходу какая в воду "Сферами". Они, связанные друг с другом, вытянулись в итоге в струнку между берегами. Генерал-майор инженерных войск сказал, что такая штуковина нужна, чтобы противник думал, что здесь мост. Дескать, его радиолокатор увидит эти выкаканные "Сферы" и решит: "Мост". А всамделишную понтонную переправу инженерные войска соорудят в другом месте. Так мы выиграем войну.
Стоящий рядом с человеком человек, слушая генерал-майора, основную задачу инженерных войск определил исчерпывающе:
- Они должны наебать противника.
Задумавшись, человек зашёл на отходящий понтон.
#армияББ

Про тигров, стейки и меню.

Однажды человек объяснял студентке НИУ ВШЭ Полине Андреевне Корягиной смысл работы людей, комментирующих события вокруг Украины.
- Вот представь, - наставительно писал человек. - В клетке бегают давно некормленные тигры. А перед тигриными носами люди размахивают мясом только что разделанной антилопы. Кровь брызжет тиграм на морды, изредка куски сухожилий долетают сквозь прутья. Но главное - запах и вид растерзанной туши. Поэтому эти люди с кусками антилопы дико популярны. И их много.
Где-то за их спинами ходит значительно меньше людей с утончённым вкусом. Они понимают, что тигры хотят жрать мясо. Но они не такие кровожадные. Поэтому они носят прекрасно прожаренный стейк, запах от которого манит тигриные носы почти также, как и антилопьи кишки, но вид на тарелке, конечно, цивилизованный.
Наконец, за этими утончёнными бегает совсем немного городских сумасшедших, которые разносят меню, свято надеясь, что тигры, несмотря на всю их тигриную природу, имеют право выбирать, что есть. Мясо? Мясо. Бананы? Бананы. Пармезан? Пармезан. Про всё надо рассказать, что картина мира - это совсем не одно только мясо разделанной антилопы и кровь. А ещё мильён продуктов.
И вот эти святые дурики - самые малочисленные, и их никто не читает, потому что тиграм нужно не меню, а мясо.
Полина Андреевна Корягина читала-читала, а потом написала:
- А к чему ты это?
- Это история про Сергея Маркова, Павла Казарина и меня, - ответил человек.

Нужна помощь коллективной эрудиции. Написал новый стишоньк, который итог моим годам подводит - в 33 это особенно надо. В этом отрывке 11 персонажей, которые мне очень ок, ибо круты невероятно.
Друзья, на которых я этот кусок тестил, мимо с отгадками. Давайте вы.

И ни орёл, ни Лонгин печень мне не рвут —
Она лишь режется об горлышко бутылки.
И некому, устав, сказать: «Tu quoque, Brute».
Не спрятан нож в спине и ледоруб в затылке.

Мне речка Чёрная – метро, а не погост,
И только театр, а не дом шприца – «Таганка».
В учебных книжках закавычен чёрный гость,
И не гостит ко мне делирий после пьянки.

И «Англетер» — гостиница, а не петля.
Я не люблю село, шалав и балерину.
Я всё же тульский — не рязанская земля
Червей через полвека пустит в спину.

Я не ходил на Ваську, чтобы умирать,
И не стрелял в упор из револьвера в сердце,
Мне не менял острог приказ в меня стрелять,
Меня в мундире не терзали толпы персов.
#стишоньки

Про десантника-разведчика.
Однажды человек смотрел на танковый полигон Алабино через прицел ПКМ.
На соседнем квадроцикле сидел старший сержант разведбата 98й дивизии и ругал его.
- Ну, вот как же тут можно стрелять и водить? А, ёпт? - спрашивал он.
- Не знаю. Из пулемёта одной левой не постреляешь, а квадроцикл одной правой не удержишь, - сообщил человек десантнику-разведчику о его проблемах.
- Да-а-а, ёпт... - протянул сержант уважительно. - Они, наверное, хотят, чтобы мы проехали лес, потом положили всех к ебеням и уехали?
- Они - генералы? - переспросил человек.
- Да, ёпт.
- Не знаю, - признался человек.
- Ты скажи им, что надо место для стрелка сделать - попросил десантник-разведчик.
Человек посмотрел на него, вспомнил свои пять прыжков с парашютом Д-6 и подлеца-полковника, вопреки обещаниям отписавшего его в команду, следующую в танковую учебку в Коврове, и ничего не сказал.
Мужчины сидели на квадроциклах молча. #армияББ

Про думы полковника Х.
Однажды человек стоял на полигоне рядом с замначальника управления боевой подготовки МО РФ полковником Х.
Полковник Х. тревожно вглядывался в алабинскую даль и напряжённо о чём-то думал. Человек встал рядом и посмотрел в ту же даль, попытавшись также напряжённо думать. Не получилось. Человек наклонился к самому полковничьему уху и тихонечко спросил:
- Товарищ полковник, о чём вы думаете?
Полковник Х., не отрываясь от дали, напряжённо ответил:
- Да, так, бля, ни о чём бля...
Человек продолжил доверительный разговор:
- А почему вы так долго смотрите вдаль?
- Шмммммеееееелллллль, - протянул полковник Х.
Человек вспомнил, что двумя часами ранее из БТР "Ракушка" выпрыгнули три десантника и жахнули из РПО "Шмель" по ростовым мишеням на полигоне. И тут же сказал об этом в ухо полковника Х.
- В том-то и дело, бля, что десантников было четыре, бля, - ответил полковник Х., не отрывая глаз от дали.
- И этот четвёртый тоже выстрелил? - уточнил человек тихонечко.
- Даааааа, - прошептал полковник Х.
- Но взрывов же было три, - рассказал человек полковнику Х.
- Да, бля, три, бля, - согласился тот.
- И вот теперь вы этим и мучаетесь? - спросил человек полковника Х.
- Да, бля, мучаюсь, бля.
Тогда человек отстал от уха полковника Х. и тоже начал медитировать, глядя в алабинскую даль.
Через 3-4 минуты в той дали в трёхстах метрах ка-а-а-ак ёбнуло.
- Хыдыыыыыыщ! - сказало оно полигону и подняло столб серого дыма.
- Ну, теперь, бля, я спокоен, бля, - возрадовался полковник Х. громким басом.
Стоящий рядом человек улыбался. Полковник Х. вдруг увидел его и, поняв, что разговаривал не со своим внутренним голосом, спросил:
- А вы кто?
- Я? Так. Просто, - признался человек и побрёл в противоположную дыму сторону.
Полковник Х. больше не смотрел вдаль.
#армияББ

Потомки, изредка хаживающие по зарастающей тропе, назовут меня тщеславным, но часть благодарных читателей просит рассказать об 11 персонажах, поэтому придётся устроить разбор неизвестного поэта.

Исходная загадка:

https://www.facebook.com/permalink.php?story_fbid=2285412068432349&id=100008907338349


Крутые чуваки, которые мне очень ок:

1) Прометей, которому орёл клюёт печень.

2) Христос, которому сотник Лонгин ткнул в правый бок копьём (оно - теперь христианская реликвия), чтобы проверить мёртв ли он, висящий на кресте.

2а) Нет, печень об горлышко бутылки режется исключительно у неизвестного поэта - это такая метафора, обозначающая, что иногда встречается он с Бахусом.

3) Цезарь, который по легенде говорит на латыни Бруту (т.е. то ли другу, то ли приёмному сыну), мол, падла, тоже убил меня. Соответственно, нож в спине - это про него.

4) Троцкий, которого Меркадер убил со второй попытки, изящно прорубив затылок ледорубом (очень много шутим теперь про Троцкого на восхождениях).

5) Пушкин, для которого формальный погост - это конечно, Святогорский монастырь - он просил похоронить его рядом с матерью. Но де-факто его смерть стартовала на Чёрной речке, где мудак и пидор (в прямом смысле) Жорж Геккерен (в девичестве Дантес) жахнул ему в бедро пулей, а себя, падла, при ответном выстреле прикрыл рукой. Пушкин ваще-то тоже выстрелил, уже с земли, но пули в те времена были, как легитимность Порошенко, слабыми. И пушкинская пуля застряла у Дантеса в лучевой кости локтя.

6) Высоцкий, который играл на "Таганке" и там же бухал, и не только бухал ("дом шприца"). Чёрный гость (чёрный человек) - тоже про него, про Есенина, про Пушкина. Делирий не гостит после пьянки к неизвестному поэту, ибо неизвестный поэт не бухает до чёртиков.

7) Есенин, который повесился в гостинице "Англетер" на стояке отопления. Отчего на лбу образовался ожёг, который конспирологи позже превратили чуть ли не в убийство. Нет. Сам повесился. Прочитайте, например, прекрасные 4 строчки неизвестного поэта про призвание поэта в России:

Минет в России - больше, чем минет.

Минет - фундамент лестниц для карьеры,

А коли хочешь вверх, но ты поэт, -

Трись об стояк лбом в "Англетере".

Есенин же воспевал русскую деревню и любил Айседору Дункан, которая была балериной и погибла невероятно кинематографично (ехала на автомобиле и шарф на ветру попал в колесо).

8) Бродский, которого блестяще подъебнул Довлатов, ответив, мол, где живёт, не знаю, умирать ходит на Васильевский остров. У Бродского есть про Петербург: "Ни страны, ни погоста не хочу выбирать, на Васильевский остров я пойду умирать".

9) Маяковский, который не "лёг виском на дуло" (как гениально, послушайте его песню "Про поэтов", но ошибочно пел Высоцкий), а хуйнул себе из револьвера в самое сердце. Там, кстати одна пуля была. Вот ведь русская рулетка.

10) Достоевский, которому устроили гражданскую казнь, т.е. либо переломили над ним шпагу, либо инсценировали казнь, но в последний момент высочайшей волей заменили расстреляние острогом и каторгой.

11) Грибоедов, который был послом в Персии, когда тамошние блэклайвсмэттэры решили разгромить русское посольство. Он сам сражался и 18 человек на тот свет с собой забрал. Но проклятые персы его растерзали. Потом внук шаха поехал в Петербург и привёз алмаз "Шах" (кажется, он в Алмазном фонде щас). А жена Грибоедова, молодая прекрасная Нина Чавчавадзе мужа оплакивала и замуж больше не вышла. Очень красивая и печальная история любви.

Короче, любите великую русскую литературу и великий русский язык, которые нас связывают с мировым наследием.

2010 год. Москва и европейская часть России горит. Путин - премьер. Из Тверской области ему пишут, что в деревне и пожарную рынду спиздили, и пожарные пруды закопали - тему Веник раскрутил. Потом в сгоревшей Верхней Верее в Нижегородской области поставили камеры, чтобы премьер и страна за стройкой следили.
Я тогда - аспирант, который вполне самоизолировался из горящей Москвы в Ясной Поляне. Вчера вспомнил:

Быть адресатом божьей кары, любить ноздрями дым и смог, жить в ожидании пожара - признаюсь - больше я не мог:
- В деревню, к тётке, в глушь, в Саратов (он не горел ещё, кажись)...
Погода крыла меня смрадом и продолжала портить жизнь. В ответ покрыв погоду матом, я удалился в те места, где граф Толстой челом брадатым искал девах младых уста. Река большая, свежий воздух, не дым, а лес стоит стеной. Господь не зря шедевры создал, чтоб их же здесь творил Толстой.
Я встал с палаткою у брега, завёл огонь под котелок и в ожидании ночлега дал в уши радиопоток:
- Нас в трупы превратит погода, а бизнес-оффисы - в дрова. Москвой двенадцатого года вот-вот окажется Москва.
За горожан простых обидно! "Весь центр в дыму!" - несётся весть. Пускай кремлёвских звёзд не видно, ведь белодомовская есть. Она горит на всех каналах, туша горящий в них content, второго рейтинга ей мало, и вот второй уж президент. Хватило блогова вердикта: "Без рынды жизни нету, блядь!" Но где ж найдётся Венедиктов - такой, чтоб богу написать? "Спусти на землю дождь, дружище. А то пока из верных мер - опущен был на пепелище, как ангел, в белом лишь премьер..."
Он, чтоб грядущей стройкой править (а вор должён в тюрьме сидеть!), велел тут камеры поставить и обещал на них смотреть. Открывши рот, народ наш замер - народ, он тоже хочет жить (и где ж возьмётся столько камер, чтоб всю страну в них поместить?). Ответил он лишь тем, кто ропщет, что нет прудов и колокольн, ведь ясный хрен: премьеру проще писать, чем писать на огонь!
- А лучше б писал, рукотворный являя всей стране пример, - так думал я, порой предсонной туша костёр, как пионер.
Я слушал новости из града, в жару сожравшего беды, признаюсь, кутаясь от хлада, в палатку прущего с воды.
#стишонькиББ