Высоцкому 86!

В холода, в холода
В холода, в холода
От насиженных мест
Нас другие зовут города,
Будь то Минск, будь то Брест…
В холода, в холода…
Неспроста, неспроста
От родных тополей
Нас суровые манят места,
Будто там веселей…
Неспроста, неспроста…
Как нас дома ни грей,
Не хватает всегда
Новых встреч нам и новых друзей,
Будто с нами беда,
Будто с ними теплей…
Как бы ни было нам
Хорошо иногда,
Возвращаемся мы по домам.
Где же наша звезда?
Может — здесь, может — там…

#поэты

Дождь пятничный был так невыносим,
Что вспенивались лужи и, казалось,
Земля терпела из последних сил.
Незримого и зримого касаясь,
Ссылаясь на интуитивный слух,
Он шлёпал без существенной причины,
Затрагивая нити паутины
И освежая прошлогодних мух
Засохших в обезвоженной неволе.
Отчаянный, он был на всё готов –

И выходило пятничное море
Из непреодолимых берегов.

Наталья Филимонова

#поэты

Досмотришь ночь, а там уже июль,
На севере и так пропали ночи.
И труд любви не тяжек и не срочен,
Меня с него не жди, не карауль.
Июль.
И я не помню, как живу:
Не то, среди клубники спелых грядок,
Не то, среди разбросанных тетрадок,
Где собираю прошлого листву.
Живу.
И тем июлю я родня:
Той девочке в малиновой футболке
И книгам, что лежат на детской полке,
В себе страницы праздника храня.
Родня —
И третий рай, и третий Рим.
Поэзия — лишь форма приговора
Для лучшей жизни, где слова от сора
Так просто отличить и верить им.
Сидим
На берегу, где всё не так:
Не те слова, июль не тот. Взрослея,
Уже плюёшь на эру Водолея,
На этот пошловатый зодиак.
Не так.
Июль, учил ты, не о том,
Хранитель мой, не понимавший это,
Что мы всего лишь зёрна, зёрна света
И неизвестно — где мы прорастём.

Александр Антипов

#поэты

Евгению Евтушенко 92

Нет, мне ни в чем не надо половины!
Мне - дай все небо! Землю всю положь!
Моря и реки, горные лавины
Мои - не соглашаюсь на дележ!

Нет, жизнь, меня ты не заластишь частью.
Все полностью! Мне это по плечу!
Я не хочу ни половины счастья,
Ни половины горя не хочу!

Хочу лишь половину той подушки,
Где, бережно прижатое к щеке,
Беспомощной звездой, звездой падучей
Кольцо мерцает на твоей руке.


Евгений Евтушенко был лично знаком с известными алтайскими поэтами-прозаиками Лазарем Кокышевым, Аржаном Адаровым, Эркеменом Палкиным, которые, как и он, учились в литературном институте имени А.М. Горького.
  


#поэты

Маяковскому 131

Взрослое

У взрослых дела.
В рублях карманы.
Любить?
Пожалуйста!
Рубликов за сто.
А я,
бездомный,
ручища
в рваный
в карман засунул
и шлялся, глазастый.
Ночь.
Надеваете лучшее платье.
Душой отдыхаете на женах, на вдовах.
Меня
Москва душила в объятьях
кольцом своих бесконечных Садовых.
В сердца,
в часишки
любовницы тикают.
В восторге партнеры любовного ложа.
Столиц сердцебиение дикое
ловил я,
Страстною площадью лёжа.
Враспашку —
сердце почти что снаружи —
себя открываю и солнцу и луже.
Входите страстями!
Любовями влазьте!
Отныне я сердцем править не властен.
У прочих знаю сердца дом я.
Оно в груди — любому известно!
На мне ж
с ума сошла анатомия.
Сплошное сердце —
гудит повсеместно.
О, сколько их,
одних только вёсен,
за 20 лет в распалённого ввалено!
Их груз нерастраченный — просто несносен.
Несносен не так,
для стиха,
а буквально.


Он проехал полмира, но никогда не был в Сибири, никогда не видел красот Алтая. Но Маяковский становится одним из самых запоминающихся и ярких поэтов для нас уже со школьной скамьи. В литературном потоке изучения классиков и академических словооткрывателей Владимир Маяковский врывается в наше сознание разрывом всех шаблонов, дерзостью и гениальностью. Невозможно не любить.

#поэты

День рождения сегодня у резидента литературной террасы, поэта, драматурга и журналиста Светланы Костиной.

Если мое мнение имеет вес, то лично я считаю, что Света в настоящее время одна из лучших поэтов Республики Алтай.
Умеет работать со словом, с метафорой, с эмоцией. Есть поэтическая призма, есть талант.

Света, пиши! Рад дружбе.

Поздравляю тебя🌷🌷🌷


Писать по субботам

Творческий кризис затянулся на годы.
Работа. 
Дом. 
Социальные сети.

Магнитные бури.
Капризные дети.
Плохая погода.

Писать по субботам.
Утром до солнца, 
До света,

Кофе,блокнот...
Устроить утро поэта 
Себе. 
И вот...

Хватаюсь за слово,
За соломинку,
Хвост жарптицы.
Чтобы подняться над домом,
Над белой страницей,
Над нашей провинцией,
Впрочем, столицей.
И вдруг размыслиться, 
Окрылиться...

Потоком творчества.
Куда-то помчаться 
Мыслью, строчкой,
Преодоление гравитации.
До самой точки.

В субботу - точно
Напишу что-то,
Дети будут спать долго.
Творчество или чувство долга?..
В субботу - точно....

СВЕТЛАНА КОСТИНА

#поэты
#литтер

Если вы хоть раз читали Рыжего, вы никогда бы этого не забыли.

Борис Рыжий ушел из жизни совсем молодым — в 26 лет. В этом году мог бы быть его пятидесятилетний юбилей.

Вспоминаем любимые произведения выдающегося поэта в течение целого месяца на странице нового проекта #Рыжий50.

Помнишь, под озябшими кустами
мы с тобою простояли час,
и трамваи сонными глазами
нехотя оглядывали нас?
Озирались сонные трамваи,
и вода по мордам их текла.
Что еще, Иринушка, не знаю,
но, наверно, музыка была.
Скрипки ли невидимые пели,
или что иное, если взять
двух влюбленных на пустой аллее,
музыка не может не играть…

#поэты

Александра Малыгина

Цикорий, мальвы, одуванчики
Июль так щедр на цветы...
А где-то умирают мальчики
Необычайной красоты.
Не у прудов сидят нарциссами,
Вздыхая не о той любви,
А под дубами, кипарисами
В своей и не своей крови...
Мне очень-очень верить хочется,
Что, несмотря на гарь и дым,
Где перестрелок шум разносится,
И вой сирен неутомим,
Взамен предсмертной околесицы,
Кошмаров про войну и плен,
Им снятся ласковые сверстницы
В летучих юбках до колен.
Не смерть в медсестринском халате
А жизнь, да кто там разберёт?
Глядят невинные солдатики
В цикориевый небосвод.

#поэты

Если вы любите хорошие стихи, рекомендую поддержать поэта из Алтайского края и заказать качественную, красивую, честную книгу Александры Малыгиной.

Вот ссылка:

https://planeta.ru/campaigns/sinebrovyi_momot

#добро

Игорь Муханов

Посланные в мир за молоком

Мало кто на родине нас ждет:
лишь ольха да речка с камышами,
где мальков ловили малышами
и не знали азбуку забот.
Мало кто на родине нас ждет.

Забываясь в утренней игре,
путали мы с куклами девчонок. Солнца свежеструганный бочонок плыл, качаясь, в жидком серебре.

И по светлым залам проходя,
дух тепла озвучивал березку,
а гроза казалась нам расческой
для волос внезапного дождя.

И, живя, не ведали о том,
как в другую жизнь входили утром:
тонкие, прозрачные, как будто посланные в мир за молоком...

#поэты

Д. Воденникову – 56
       
О мстительность моя.
Жизнь паучка:
он ткёт и ткёт у низкого порожка
из солнца, воздуха
             и белых липких нитей
какой-то длинный лик паучьего божка.
Июнь в него попал
              и корчится немножко.

Паук его поймал, запаковал и выпил.
Так я тебя беру в своё июньтворенье,
в воспоминанье, в светоговоренье,
в тугую смерть со спелого бочка.

Из хищных рук,
          из хищных выделений
немного летнего рукоприкладства,
и вышитая ткань со всех сторон
дрожит, бесчинствует,
                    не хочет умирать
(в слепом кульке из слов
                   не хочет умирать),
но вынуждена сдаться.

Так я сюда попал
             и скорчился немножко:
в янтарном сгустке лжи и божества
я тку и тку у тёплого порожка
какие-то блаженные слова.

#поэты


Думаю, это символично для поэта родиться в дни зимнего солнцестояния. Время, когда тени становятся длиннее, а слова тише. Поэты неравнодушны к теням. В них много таинственности, образа, глубины, необычности, застывших границ невидимой вечности. Как и в самих поэтах.

С днём рождения, мастер!