Что пожелаешь
Чудовище перестает быть чудовищем ещё до того, как сбрасывает шкуру, до того, как выплёвывает клыки, выпрямляет позвоночник и стряхивает когти. Чудовище перестает быть чудовищем, когда пугающе кривит в улыбке губы, когда старается не задеть когтями цветы, когда приседает в поклоне перед зеркалом, а потом стремительно оборачивается, путается в плаще, падает на пол и ругается. Ругается словами, которые звучат на кухне отца, когда ему не удается закрыть удачную сделку. Словами, которые услышал от тебя.
Ты смеёшься, потому что знаешь, что тебе не снесут за это голову, не запрут в подземелье и не лишат завтрака. У чудовища есть чувство юмора — получше, чем у большинства твоих знакомых. Над твоими шутками ещё никогда не смеялись так раскатисто громко.
Дни превращаются в недели, а недели — в месяцы. Ты почти не скучаешь по дому, и это так странно: брат и сестра просят тебя приехать, конечно, они просят тебя приехать, а ты отказываешь, и не знаешь, почему. Ты догадываешься: вы никогда особо не ладили. Они будут расспрашивать тебя о чудовище, но захотят услышать о том, как оно ужасно, и наверняка заставят тебя совершить какую-то глупость. Глупость куда более чудовищную, чем всё, что есть в этом огромном пустом замке.
И ты остаешься здесь: пишешь исправно письма, посылаешь брату жемчуга, а сестре — шелка, и им обоим — обещания, которые не собираешься выполнять. Ни слова не говоришь о чудовище, просто потому что знаешь: в правду не поверят, а ложь и так цветет там, в царстве людей, пышным цветом.
Ты любишь сказки. Ты знаешь, как выглядят проклятия, знаешь, когда нельзя зажигать свечу, а когда — оборачиваться. Знаешь, что ждать осталось недолго. Но теперь ты сомневаешься... сомневаешься в том, а чего ты вообще ждёшь?
Цветы облетают, и шипы покрывает снегом, сезон сменяется сезоном, и чудовище продолжает сверкать клыками, путаться в плаще и смеяться над самим собой. Наступает весна, и ты пытаешься, вспомнить, сколько времени обычно проходит в сказках? Три недели? Три месяца? Кто знает, почему истории так любят эту цифру...
(Ты, конечно, знаешь: потому что древние сказки так просто не стереть, но люди подумали, ведь они и так изменяются, переходя из уст в уста... почему бы не добавить в них немного собственной веры? Тебе это никогда не нравилось. Ты начинаешь подозревать, что чудовища не обязаны избавляться от своих рогов и когтей. Иначе как же они будут защищаться от чудовищ, которые выглядят совсем как люди?)
С каждым днём ты все внимательнее всматриваешься в зеркало, ожидая увидеть... что-то. Ты не до конца понимаешь, что именно: витиеватые рога, поднимающиеся из меди кудрей? Чешую на скулах, об которую можно обрезаться? Может, узкие полоски тьмы на месте зрачков? Что сделает тебя счастливее? Что сделает счастливее его?
Ты спрашиваешь об этом чудовище на исходе третьего года, и он не смеётся. Приподнимает уголки рта, обнажает свои ужасные — милые, пугающие, родные — клыки и отвечает.
Словами, которые услышал от тебя.
#мифовероятности #рыцарь_пишет
Чудовище перестает быть чудовищем ещё до того, как сбрасывает шкуру, до того, как выплёвывает клыки, выпрямляет позвоночник и стряхивает когти. Чудовище перестает быть чудовищем, когда пугающе кривит в улыбке губы, когда старается не задеть когтями цветы, когда приседает в поклоне перед зеркалом, а потом стремительно оборачивается, путается в плаще, падает на пол и ругается. Ругается словами, которые звучат на кухне отца, когда ему не удается закрыть удачную сделку. Словами, которые услышал от тебя.
Ты смеёшься, потому что знаешь, что тебе не снесут за это голову, не запрут в подземелье и не лишат завтрака. У чудовища есть чувство юмора — получше, чем у большинства твоих знакомых. Над твоими шутками ещё никогда не смеялись так раскатисто громко.
Дни превращаются в недели, а недели — в месяцы. Ты почти не скучаешь по дому, и это так странно: брат и сестра просят тебя приехать, конечно, они просят тебя приехать, а ты отказываешь, и не знаешь, почему. Ты догадываешься: вы никогда особо не ладили. Они будут расспрашивать тебя о чудовище, но захотят услышать о том, как оно ужасно, и наверняка заставят тебя совершить какую-то глупость. Глупость куда более чудовищную, чем всё, что есть в этом огромном пустом замке.
И ты остаешься здесь: пишешь исправно письма, посылаешь брату жемчуга, а сестре — шелка, и им обоим — обещания, которые не собираешься выполнять. Ни слова не говоришь о чудовище, просто потому что знаешь: в правду не поверят, а ложь и так цветет там, в царстве людей, пышным цветом.
Ты любишь сказки. Ты знаешь, как выглядят проклятия, знаешь, когда нельзя зажигать свечу, а когда — оборачиваться. Знаешь, что ждать осталось недолго. Но теперь ты сомневаешься... сомневаешься в том, а чего ты вообще ждёшь?
Цветы облетают, и шипы покрывает снегом, сезон сменяется сезоном, и чудовище продолжает сверкать клыками, путаться в плаще и смеяться над самим собой. Наступает весна, и ты пытаешься, вспомнить, сколько времени обычно проходит в сказках? Три недели? Три месяца? Кто знает, почему истории так любят эту цифру...
(Ты, конечно, знаешь: потому что древние сказки так просто не стереть, но люди подумали, ведь они и так изменяются, переходя из уст в уста... почему бы не добавить в них немного собственной веры? Тебе это никогда не нравилось. Ты начинаешь подозревать, что чудовища не обязаны избавляться от своих рогов и когтей. Иначе как же они будут защищаться от чудовищ, которые выглядят совсем как люди?)
С каждым днём ты все внимательнее всматриваешься в зеркало, ожидая увидеть... что-то. Ты не до конца понимаешь, что именно: витиеватые рога, поднимающиеся из меди кудрей? Чешую на скулах, об которую можно обрезаться? Может, узкие полоски тьмы на месте зрачков? Что сделает тебя счастливее? Что сделает счастливее его?
Ты спрашиваешь об этом чудовище на исходе третьего года, и он не смеётся. Приподнимает уголки рта, обнажает свои ужасные — милые, пугающие, родные — клыки и отвечает.
Словами, которые услышал от тебя.
#мифовероятности #рыцарь_пишет
Ку-ку
Однажды Макс спросил у кукушки, сколько ему осталось жить. Он потерял счёт на двухсот семидесяти девяти — его отвлекла сестра. Пришло время ужинать.
Кукушка не затыкалась и во время еды: Макс щурился и слушал, как хрустит на зубах капуста, и как где-то за окном отмеряют годы его жизни.
Не заткнулась она и после ужина: настойчивое «ку-ку» прорывалось сквозь лай соседской собаки, детский смех и обеспокоенные сестринские вопросы.
Уснул Макс только под утро, изведя и себя, и родителей.
Его разбудила не кукушка, но её бодрый голос поприветствовал Макса следующим.
Макс включил погромче воскресные мультики. Мама вызвала врача.
Много позже, когда Макс начнёт молчать, он попытается понять, что было хуже: когда его считали лгуном или когда считали сумасшедшим.
Хуже всего была, конечно, кукушка.
Какое-то время Макс был супергероем — что ещё делать тому, кто слышит, как невидимые часы отсчитывают его бесконечные годы? Супергеройство не задалось: Макс вопреки любому здравому смысле выживал, а те, кого он пытался спасти — нет. Но он всё равно пытался. И понял, что супергеройство может выглядеть очень по-разному.
Он повидал немало безумных учёных — других рядом с ним не было. Любой, кто старался разобраться в том, как именно Макс умудряется жить, рано или поздно немного сходил с ума. Он повидал немало вполне разумных охотников на вампиров. А позже — немало ИскИнов, которые дивились его органической конструкции и старались уловить эхо кукушки (которую, конечно, слышали только на старинных золотых записях).
Он жил в огромных городах и в пустынях, далеко ото всех и в самой гуще цивилизации. Может, в какой-то момент он тоже сошёл с ума, но это было не так уж и страшно. Иногда жизнь казалась ему сном. Иногда сны казались ему жизнью. И всё это Макс неизменно старался сделать лучше.
Макс не скажет, когда всё стало бессмысленным. Не сможет сказать, когда всё вновь обрело смысл — даже в своей бессмысленности. Но тот день, когда он услышал тишину, Макс запомнит на всю свою оставшуюся — не бесконечную, не бесконечную, о, счастье! — жизнь.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Однажды Макс спросил у кукушки, сколько ему осталось жить. Он потерял счёт на двухсот семидесяти девяти — его отвлекла сестра. Пришло время ужинать.
Кукушка не затыкалась и во время еды: Макс щурился и слушал, как хрустит на зубах капуста, и как где-то за окном отмеряют годы его жизни.
Не заткнулась она и после ужина: настойчивое «ку-ку» прорывалось сквозь лай соседской собаки, детский смех и обеспокоенные сестринские вопросы.
Уснул Макс только под утро, изведя и себя, и родителей.
Его разбудила не кукушка, но её бодрый голос поприветствовал Макса следующим.
Макс включил погромче воскресные мультики. Мама вызвала врача.
Много позже, когда Макс начнёт молчать, он попытается понять, что было хуже: когда его считали лгуном или когда считали сумасшедшим.
Хуже всего была, конечно, кукушка.
Какое-то время Макс был супергероем — что ещё делать тому, кто слышит, как невидимые часы отсчитывают его бесконечные годы? Супергеройство не задалось: Макс вопреки любому здравому смысле выживал, а те, кого он пытался спасти — нет. Но он всё равно пытался. И понял, что супергеройство может выглядеть очень по-разному.
Он повидал немало безумных учёных — других рядом с ним не было. Любой, кто старался разобраться в том, как именно Макс умудряется жить, рано или поздно немного сходил с ума. Он повидал немало вполне разумных охотников на вампиров. А позже — немало ИскИнов, которые дивились его органической конструкции и старались уловить эхо кукушки (которую, конечно, слышали только на старинных золотых записях).
Он жил в огромных городах и в пустынях, далеко ото всех и в самой гуще цивилизации. Может, в какой-то момент он тоже сошёл с ума, но это было не так уж и страшно. Иногда жизнь казалась ему сном. Иногда сны казались ему жизнью. И всё это Макс неизменно старался сделать лучше.
Макс не скажет, когда всё стало бессмысленным. Не сможет сказать, когда всё вновь обрело смысл — даже в своей бессмысленности. Но тот день, когда он услышал тишину, Макс запомнит на всю свою оставшуюся — не бесконечную, не бесконечную, о, счастье! — жизнь.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
#рифмы #мифовероятности
1.
Ариадна спускается вниз по ступеням, почти чувствуя, как ускоряется время:
здесь, в поворотах слепого подземья солнце ей кажется сном.
Ариадна торопится — вдруг не успеет? И становится спуск всё темней и плавнее,
Лабиринтова пасть — словно бы голоднее... но бояться — бояться потом.
Сотрясается пол, и не слушают ступни, оглянуться нельзя — Ариадна с испугом
вспоминает историю с нимфой и лютней и сжимает сильней кулаки.
Город спит. И царевна бежит всё быстрее, с каждым шагом всё больше и больше мрачнеет...
Не прошла ли ту каменную орхидею?.. Но под пальцами нити крепки.
Ариадне не страшно во тьме заблудиться, Ариадна другого, другого боится:
вдруг однажды на дно Лабиринта спуститься и брата не отыскать.
Назови его монстром — он монстром не станет, как бы там, наверху, во дворце, ни старались:
Минотавр — не чудовище, а самозванец, стоит только получше узнать.
И проводит царевна с ним ранние утра: притворяются оба, свободны как будто
в тот короткий меж явью и сном промежуток. У обоих другая судьба.
От царевны до монстра, подумай-ка, сколько? Под дворцом, над дворцом — клетки разные только,
оступиться легко — на пути их так скользко, и сильнее желаний молва.
Ариадна спускается вниз по ступеням.
Икар поднимается вверх.
1.
Ариадна спускается вниз по ступеням, почти чувствуя, как ускоряется время:
здесь, в поворотах слепого подземья солнце ей кажется сном.
Ариадна торопится — вдруг не успеет? И становится спуск всё темней и плавнее,
Лабиринтова пасть — словно бы голоднее... но бояться — бояться потом.
Сотрясается пол, и не слушают ступни, оглянуться нельзя — Ариадна с испугом
вспоминает историю с нимфой и лютней и сжимает сильней кулаки.
Город спит. И царевна бежит всё быстрее, с каждым шагом всё больше и больше мрачнеет...
Не прошла ли ту каменную орхидею?.. Но под пальцами нити крепки.
Ариадне не страшно во тьме заблудиться, Ариадна другого, другого боится:
вдруг однажды на дно Лабиринта спуститься и брата не отыскать.
Назови его монстром — он монстром не станет, как бы там, наверху, во дворце, ни старались:
Минотавр — не чудовище, а самозванец, стоит только получше узнать.
И проводит царевна с ним ранние утра: притворяются оба, свободны как будто
в тот короткий меж явью и сном промежуток. У обоих другая судьба.
От царевны до монстра, подумай-ка, сколько? Под дворцом, над дворцом — клетки разные только,
оступиться легко — на пути их так скользко, и сильнее желаний молва.
Ариадна спускается вниз по ступеням.
Икар поднимается вверх.
Сегодня день электронных книг? Их есть у меня. Безвозмездно, то есть даром.
Бежит Койот Брэдли
Притчевые шатания Койота, Волка, Лиса и Совы перед концом света и после него. В виде связанных между собой коротких рассказов.
В основе — кучка разной мифологии и сказки коренных американцев.
Дженни говорит
Дорожное приключение одного самого обычного парня на необычных [псевдо]американских дорогах. В программе: актёры-призраки, оборотни на заправках, вампирская свадьба, кочующая кафешка и город, который однажды загадали.
Магический реализм. Почти-сиквел #ИтанСлушает.
Двери открываются
История о журналистке Уле, которая застряла в офисном лифте на пути к кофемашине. Вот только лифт не завис между этажами, а продолжает двигаться, всё ниже и ниже. Что здесь происходит? Выберется ли она оттуда? И выпьет ли всё-таки кофе? Ответы на эти и прочие животрепещущие вопросы (например, об устройстве Мироздания и Кафке) ждут вас внутри.
Одиннадцать
Городская тёмная сказка про одиннадцатого принца, который помогает с чужими проклятиями, но не спешит избавляться от своего.
В процессе написания.
А ещё у меня есть море коротких рассказов, которые я собираю в сборники:
Сказки, рассказанные поздней ночью
Из плоти и звёздной пыли
На ту сторону по проводам
На AT в стадии выкладки, но эти и другие вещи (например, ещё один сборник рассказов, "Лабиринт в форме тебя") уже доступны в Путеводителе в VK-группе.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Бежит Койот Брэдли
Притчевые шатания Койота, Волка, Лиса и Совы перед концом света и после него. В виде связанных между собой коротких рассказов.
В основе — кучка разной мифологии и сказки коренных американцев.
Дженни говорит
Дорожное приключение одного самого обычного парня на необычных [псевдо]американских дорогах. В программе: актёры-призраки, оборотни на заправках, вампирская свадьба, кочующая кафешка и город, который однажды загадали.
Магический реализм. Почти-сиквел #ИтанСлушает.
Двери открываются
История о журналистке Уле, которая застряла в офисном лифте на пути к кофемашине. Вот только лифт не завис между этажами, а продолжает двигаться, всё ниже и ниже. Что здесь происходит? Выберется ли она оттуда? И выпьет ли всё-таки кофе? Ответы на эти и прочие животрепещущие вопросы (например, об устройстве Мироздания и Кафке) ждут вас внутри.
Одиннадцать
Городская тёмная сказка про одиннадцатого принца, который помогает с чужими проклятиями, но не спешит избавляться от своего.
В процессе написания.
А ещё у меня есть море коротких рассказов, которые я собираю в сборники:
Сказки, рассказанные поздней ночью
Из плоти и звёздной пыли
На ту сторону по проводам
На AT в стадии выкладки, но эти и другие вещи (например, ещё один сборник рассказов, "Лабиринт в форме тебя") уже доступны в Путеводителе в VK-группе.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
#бчп #quotober
День 3. Луна
Мастерская Сизифа ютилась в подвальчике, где только и было места, что для бойлера и для небольшого рабочего стола. Сам Сизиф выглядел так, словно всю ночь катал камни в гору, но каждый из них достиг цели. Я даже немного ему позавидовала.
— Что привело вас в мою берлогу, детектив?
Его улыбка сверкала, словно лунный серп в ночи — столько вокруг было сажи.
Я припечатала листовкой об стол и сильно ударилась пальцем о валявшийся там гаечный ключ.
— Ах, да, насчёт этого! — Сизиф провёл рукой под носом, и я с удивлением обнаружила, что под слоем грязи там скрывались аккуратные усы. — Я уже почти собрал клетку... И, кстати, я давно хотел поговорить с вами о дальнейшем сотрудничестве.
Я не нашлась, что ответить, и вместо этого покосилась на клетку.
— Для кого она?
— Ну как же! — Сизиф радостно развёл руками. — Для Смерти, конечно. Думаете, зачем такая большая?
Я прикинула размах чёрных крыльев и покачала головой. Что ж, поимка Смерти — не самая лучшая затея, но местные планировали и не такое. Слышала я, что кто-то однажды умудрился поймать Сон... так себе вышел стартап.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
______
Рассказ о леди-детективе, которую наняли найти пропавший Ноябрь, люблю до сих пор — https://ficbook.net/readfic/8837626
У меня особые отношения с этим месяцем. (Про эпиграф из Геймана помнила, а вот о том, что вкинула сюда отсылку на Сэндмена, совсем забыла).
День 3. Луна
Мастерская Сизифа ютилась в подвальчике, где только и было места, что для бойлера и для небольшого рабочего стола. Сам Сизиф выглядел так, словно всю ночь катал камни в гору, но каждый из них достиг цели. Я даже немного ему позавидовала.
— Что привело вас в мою берлогу, детектив?
Его улыбка сверкала, словно лунный серп в ночи — столько вокруг было сажи.
Я припечатала листовкой об стол и сильно ударилась пальцем о валявшийся там гаечный ключ.
— Ах, да, насчёт этого! — Сизиф провёл рукой под носом, и я с удивлением обнаружила, что под слоем грязи там скрывались аккуратные усы. — Я уже почти собрал клетку... И, кстати, я давно хотел поговорить с вами о дальнейшем сотрудничестве.
Я не нашлась, что ответить, и вместо этого покосилась на клетку.
— Для кого она?
— Ну как же! — Сизиф радостно развёл руками. — Для Смерти, конечно. Думаете, зачем такая большая?
Я прикинула размах чёрных крыльев и покачала головой. Что ж, поимка Смерти — не самая лучшая затея, но местные планировали и не такое. Слышала я, что кто-то однажды умудрился поймать Сон... так себе вышел стартап.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
______
Рассказ о леди-детективе, которую наняли найти пропавший Ноябрь, люблю до сих пор — https://ficbook.net/readfic/8837626
У меня особые отношения с этим месяцем. (Про эпиграф из Геймана помнила, а вот о том, что вкинула сюда отсылку на Сэндмена, совсем забыла).
Вбегаю в уходящие часы этого года (по крайней мере, по местному времени) с очередным рассказом про Волшебные Страны.
Однажды я допишу что-нибудь большое про них. Но не сегодня.
— Кто читает эти пророчества? — спрашивала Анна. — Откуда они появляются?
«Из Великого Нигде», — отвечали ей. — «Из глубин веков, и они всегда сбывались, спроси у любого. Ты — та, что победит Тишину. Победит Тишину, и пустыня зацветёт, и наш народ перестанет терять голоса».
«Почему голос не забрали у всех ваших пророков?» — подумает Анна потом, когда пророчество не сбудется, но руки её будут в крови.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Однажды я допишу что-нибудь большое про них. Но не сегодня.
— Кто читает эти пророчества? — спрашивала Анна. — Откуда они появляются?
«Из Великого Нигде», — отвечали ей. — «Из глубин веков, и они всегда сбывались, спроси у любого. Ты — та, что победит Тишину. Победит Тишину, и пустыня зацветёт, и наш народ перестанет терять голоса».
«Почему голос не забрали у всех ваших пророков?» — подумает Анна потом, когда пророчество не сбудется, но руки её будут в крови.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Говорили сегодня о рассказах, мне напомнили о Маше Горгоновне из "Костюма", который я писала для третьего сборника антологии "На границе миров"; так что напомню и я о том, что рассказ лежит в свободном доступе. Как и все мои рассказы.
И как и большинство рассказов из последнего хэллоуиновского сборника, по которому у нас до 31 марта чтения проходят (с призами!).
Убедить бабушку в том, что одиночное путешествие на поезде в наше время — не такое уж и опасное мероприятие, оказалось легче, чем она думала. Скопить денег — тоже. Сложнее всего было договориться со змеями.
Горгона едет на фестиваль. В конце концов, Горгоны тоже люди.
Читать на фикбуке
Читать в VK
#рыцарь_пишет #мифовероятности
И как и большинство рассказов из последнего хэллоуиновского сборника, по которому у нас до 31 марта чтения проходят (с призами!).
Убедить бабушку в том, что одиночное путешествие на поезде в наше время — не такое уж и опасное мероприятие, оказалось легче, чем она думала. Скопить денег — тоже. Сложнее всего было договориться со змеями.
Горгона едет на фестиваль. В конце концов, Горгоны тоже люди.
Читать на фикбуке
Читать в VK
#рыцарь_пишет #мифовероятности
⬆️ Иногда я пишу рассказы, и чаще всего они вот такие, с щепоткой "what" и щедро присыпанные мифологией и магреализмом.
Сигрин узнала про фей случайно.
Она пряталась под праздничными столами от надоедливых родственников и шумного веселья, притворялась, что ноги — ядовитые дебри, и если её затащат в танцевальный круг, то она навсегда перестанет быть собой. В тринадцать в такое верилось легко. Куда легче, чем в то, что троюродная сестра Иггра будет счастлива со своим мужем до конца их дней. Сигрин знала, что счастье — это не состояние, счастье — это мгновения, которые никогда не ждёшь, и потому нужно ценить каждый, но не гнаться за ними. Как и всё мимолётное, они боялись, когда их преследуют.
Продолжение тут или в посте выше
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Сигрин узнала про фей случайно.
Она пряталась под праздничными столами от надоедливых родственников и шумного веселья, притворялась, что ноги — ядовитые дебри, и если её затащат в танцевальный круг, то она навсегда перестанет быть собой. В тринадцать в такое верилось легко. Куда легче, чем в то, что троюродная сестра Иггра будет счастлива со своим мужем до конца их дней. Сигрин знала, что счастье — это не состояние, счастье — это мгновения, которые никогда не ждёшь, и потому нужно ценить каждый, но не гнаться за ними. Как и всё мимолётное, они боялись, когда их преследуют.
Продолжение тут или в посте выше
#рыцарь_пишет #мифовероятности
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
Иногда она не выходила из своей комнаты, и чудовище вздыхал с облегчением: это он мог понять. Он посылал к ней слуг, и те возвращались, лепеча что-то о странных взглядах и зеркалах, о том, что юная леди совсем на себя не похожа. В такие дни она спала на кровати, свернувшись калачиком, и просыпалась от кошмаров, до крови прикусывая губы. И чудовище думал: может быть, её послали сюда совсем не для того, чтобы снять проклятие. От чудовищ можно избавиться и по-другому.
Шипы
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Шипы
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Оживите мертвеца!
Саша пригласила его в кино, на какой-то ненапряжный фильм с парочкой известных актёров. Говорили, особенно там удалась сцена с карпом. В результате она сидела в зале одна.
Потом Саша позвала его в новое кафе: на вывеске там были симпатичные деревянные коты, а в меню — приятный яблочный пирог. Наслаждалась атмосферой заведения Саша в одиночестве.
В выходные она попыталась вытащить его на прогулку: бабье лето было в самом разгаре. Валялась в жёлтых с багровым листьях только Саша.
В понедельник она бесцеремонно прошла сквозь дверь его квартиры и заявила, что либо он вылезает из-под одеяла и идёт пить с ней чай, либо она больше не будет подсказывать ему на практике по матану. Он в ответ буркнул, чтобы она щёлкнула кнопку электрического чайника.
Несмотря на то, что Саша умерла в конце прошлого века, из них двоих она была куда более живой.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Саша пригласила его в кино, на какой-то ненапряжный фильм с парочкой известных актёров. Говорили, особенно там удалась сцена с карпом. В результате она сидела в зале одна.
Потом Саша позвала его в новое кафе: на вывеске там были симпатичные деревянные коты, а в меню — приятный яблочный пирог. Наслаждалась атмосферой заведения Саша в одиночестве.
В выходные она попыталась вытащить его на прогулку: бабье лето было в самом разгаре. Валялась в жёлтых с багровым листьях только Саша.
В понедельник она бесцеремонно прошла сквозь дверь его квартиры и заявила, что либо он вылезает из-под одеяла и идёт пить с ней чай, либо она больше не будет подсказывать ему на практике по матану. Он в ответ буркнул, чтобы она щёлкнула кнопку электрического чайника.
Несмотря на то, что Саша умерла в конце прошлого века, из них двоих она была куда более живой.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Нехорошая квартира
Он прислушался: кто-то дышал. Размеренно и глубоко, словно через секунду провалится в сон. Проблема была, конечно, в том, что он был здесь — в недавно купленной квартире в новостройке, куда ещё мало кто вселился, — один. И за неделю до того оснастил комнаты звукоизоляцией.
Он поднялся и прошёл в гостиную с панорамным окном: шум усилился. Теперь этот кто-то словно дышал ему прямо в ухо. Он решил, что оглядываться — плохая идея. И вместо этого прошептал:
— Права была мама… нехорошая квартира.
Его мать была первостепенной шарлатанкой от потустороннего мира: торговала турецкими поделками от сглаза, брала клиентов за руку и, закатывая глаза, предрекала им скорую смерть или неприятный разрыв, а потом предлагала эффективную защиту от ужасных поворотов судьбы. Недешёвую. И квартира эта ей не понравилась только потому, что сын теперь жил на окраине города и добраться до него стало сложнее. Но всё это, конечно, не означало, что она должна ошибаться во всём.
Следующий вдох был медленным, и ему показалось, что стены гостиной сужаются. Он инстинктивно сделал шаг ближе к центру комнаты, хотя никогда не страдал клаустрофобией.
А на выдохе стены выровнялись, и под самым ухом у него раздалось:
— На самом деле я очень хорошая.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Он прислушался: кто-то дышал. Размеренно и глубоко, словно через секунду провалится в сон. Проблема была, конечно, в том, что он был здесь — в недавно купленной квартире в новостройке, куда ещё мало кто вселился, — один. И за неделю до того оснастил комнаты звукоизоляцией.
Он поднялся и прошёл в гостиную с панорамным окном: шум усилился. Теперь этот кто-то словно дышал ему прямо в ухо. Он решил, что оглядываться — плохая идея. И вместо этого прошептал:
— Права была мама… нехорошая квартира.
Его мать была первостепенной шарлатанкой от потустороннего мира: торговала турецкими поделками от сглаза, брала клиентов за руку и, закатывая глаза, предрекала им скорую смерть или неприятный разрыв, а потом предлагала эффективную защиту от ужасных поворотов судьбы. Недешёвую. И квартира эта ей не понравилась только потому, что сын теперь жил на окраине города и добраться до него стало сложнее. Но всё это, конечно, не означало, что она должна ошибаться во всём.
Следующий вдох был медленным, и ему показалось, что стены гостиной сужаются. Он инстинктивно сделал шаг ближе к центру комнаты, хотя никогда не страдал клаустрофобией.
А на выдохе стены выровнялись, и под самым ухом у него раздалось:
— На самом деле я очень хорошая.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Через сорок метров вернитесь домой
У меня не осталось сомнений: меня преследовал дом.
Не так, как преследуют полиция или навязчивые идеи… хотя и последних в моей голове тоже поселилось немало. Дом преследовал меня, как привидение.
Не знаю, когда я появилась в поле его зрения, когда дом выбрал меня, сосредоточил на мне всё своё внимание и обратил ко мне все свои окна… наверняка и то узкое, в подвале, через которое был виден ржавеющий бойлер и остатки старой стены. Но я сама впервые увидела этот дом в газете “Нью-Йорк Геральд” за март 1994-ого. Снимок был, конечно, чёрно-белым и смазанным, словно фотограф бежал от чего-то. (Теперь я, пожалуй, могла бы представить, от чего).
Крыша его поникла, три этажа покосились — дом болел, и в статье не было ни слова об этой болезни, но город будто чувствовал, что от особняка нужно избавляться, пока он не взорвался гнойным нарывом и не потянул за собой все прилегающие кварталы.
Если верить документам, дом снесли в конце того же, 94-го года.
Летом 2010-го он появился на соседней улице.
[Продолжение тут]
из #writober 2021
#repostober #мифовероятности
У меня не осталось сомнений: меня преследовал дом.
Не так, как преследуют полиция или навязчивые идеи… хотя и последних в моей голове тоже поселилось немало. Дом преследовал меня, как привидение.
Не знаю, когда я появилась в поле его зрения, когда дом выбрал меня, сосредоточил на мне всё своё внимание и обратил ко мне все свои окна… наверняка и то узкое, в подвале, через которое был виден ржавеющий бойлер и остатки старой стены. Но я сама впервые увидела этот дом в газете “Нью-Йорк Геральд” за март 1994-ого. Снимок был, конечно, чёрно-белым и смазанным, словно фотограф бежал от чего-то. (Теперь я, пожалуй, могла бы представить, от чего).
Крыша его поникла, три этажа покосились — дом болел, и в статье не было ни слова об этой болезни, но город будто чувствовал, что от особняка нужно избавляться, пока он не взорвался гнойным нарывом и не потянул за собой все прилегающие кварталы.
Если верить документам, дом снесли в конце того же, 94-го года.
Летом 2010-го он появился на соседней улице.
[Продолжение тут]
из #writober 2021
#repostober #мифовероятности
Ящик
Он стоял в бывшем курятнике, задвинутый в угол, между нескольких сундуков, в которых когда-то лежало приданное.
Обычный, ничем не примечательный ящик. С потёртыми углами. Без всяких красных надписей, кричащих о хрупкости и о «другой стороной вверх».
Дарья подошла к нему, как к виселице, хотя не помнила, что произойдёт, если она его откроет. Знала только, что это плохая идея. Просто отвратительная. Но не открыть его она не могла.
<... >
Ей приснился железный великан. Он был таким большим, что она могла бы танцевать на его ладони, но таким хрупким, что она никогда бы себе этого не позволила. Он выглядел мёртвым. Изъеденным реальностью, как пальто молью: сквозь дыры в его теле Дарья видела синее небо и плывущие по нему облака, и далёкие зелёные холмы, которых никогда здесь не было. Тут была только река и бесконечное болото, Дарья это хорошо знала. А великан, судя по всему, нет.
Он не говорил с ней — открывал рот, но из него сыпалась только ржавая пыль и куски железных зубов. Ни единого слова.
Но утром Дарья всё равно проснулась и отправилась в путь. Она знала, что умирающий великан захватит её сны и не успокоится, пока она не приблизится к ящику.
И не откроет его.
[Продолжение тут]
из #writober 2020
#repostober #мифовероятности
Он стоял в бывшем курятнике, задвинутый в угол, между нескольких сундуков, в которых когда-то лежало приданное.
Обычный, ничем не примечательный ящик. С потёртыми углами. Без всяких красных надписей, кричащих о хрупкости и о «другой стороной вверх».
Дарья подошла к нему, как к виселице, хотя не помнила, что произойдёт, если она его откроет. Знала только, что это плохая идея. Просто отвратительная. Но не открыть его она не могла.
<... >
Ей приснился железный великан. Он был таким большим, что она могла бы танцевать на его ладони, но таким хрупким, что она никогда бы себе этого не позволила. Он выглядел мёртвым. Изъеденным реальностью, как пальто молью: сквозь дыры в его теле Дарья видела синее небо и плывущие по нему облака, и далёкие зелёные холмы, которых никогда здесь не было. Тут была только река и бесконечное болото, Дарья это хорошо знала. А великан, судя по всему, нет.
Он не говорил с ней — открывал рот, но из него сыпалась только ржавая пыль и куски железных зубов. Ни единого слова.
Но утром Дарья всё равно проснулась и отправилась в путь. Она знала, что умирающий великан захватит её сны и не успокоится, пока она не приблизится к ящику.
И не откроет его.
[Продолжение тут]
из #writober 2020
#repostober #мифовероятности
Экзорцисту с именем Константин нелегко живётся. То вспомнят про Киану Ривза. То про Кощея Бессмертного. То на смех поднимут, крича в спину: “Ну его нахер! Святой отец! Но ты видел, видел?” Хотя ещё хуже — неверие. И не потому, что его не приглашают на “Битву Экстрасенсов”. Костя не хочет такой рекламы. Да и действует он не по сценарию — хотя было бы неплохо немного расслабиться…
Неверие — это когда у тебя было столько ложных вызовов, что ты оказываешься не готов к настоящим ужасам и чуть не умираешь внутри одержимого каким-то неизвестным композитором фортепиано.
Где-нибудь за океаном самым худшим месяцем был бы октябрь. Здесь же хуже всего летом, когда ночи тёмные, луна кровожадная, а люди особенно неосторожны.
В последний раз Костю вызвонили для того, чтобы изгнать покемона. После появления этой проклятой игры такое случалось чуть ли не каждый месяц, потом поутихло… и вдруг снова. Квартира на первом этаже, в подъезде его атакует ворох мошкары и мигающая лампочка, у порога встречает встревоженная старушка, а за её спиной — насупившийся подросток. Ему снова приходится объяснять, что покемоны не опасны. Даже, скорее всего, для психики вашего ребёнка, так что успокойтесь, гражданка. Оплаты Костя не берёт: выходит на крыльцо, прямиком в летний душный дождь и запаливает сигарету. Если бы носил светлый плащ и галстуки, было бы проще или нет? В конце концов, люди по большей части фильмы смотрят, а не комиксы читают.
Однажды Косте показалось, что он видел ангела. На секунду, не больше, и потом он убедил себя в том, что перья были чёрными. Очень чёрными, как у последователей Кутха. Ангелы не навещают Землю. Уже очень давно.
Потому Костя старательно делает вид, что не замечает, когда ангел появляется снова. Нечего им тут делать — здесь, в летнем котле страданий, уже ничего не исправишь.
— Не сувался бы ты сюда, — бросает Костя настойчивому ангелу, взявшему за привычку поджидать его у подъездов. — Всё здесь давно проклято.
— Но ты ведь всё ещё пытаешься это исправить.
И Костя вздыхает — шумно и хрипло, потому что подцепил простуду. В июле. Не объяснишь же крылатому посланнику небес, что это просто инерция. Просто то, что у Кости хотя бы получается.
— Ты не похож на божественное откровение, — произносит он, наконец.
— Я и не принёс никаких вестей. Я сбежал.
И тогда Костя думает, что лучше бы ему подкинули ещё парочку вызовов для охоты на какого-нибудь Лапраса. Но всё-таки кивает ангелу, поправляет ворот нового плаща и ждёт, когда тот с ним поравняется.
— Тебе не говорили, что ты похож на Константина?
Костя хмыкает. И удивляется тому, что из крыла может получиться вполне себе сносный зонтик.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Неверие — это когда у тебя было столько ложных вызовов, что ты оказываешься не готов к настоящим ужасам и чуть не умираешь внутри одержимого каким-то неизвестным композитором фортепиано.
Где-нибудь за океаном самым худшим месяцем был бы октябрь. Здесь же хуже всего летом, когда ночи тёмные, луна кровожадная, а люди особенно неосторожны.
В последний раз Костю вызвонили для того, чтобы изгнать покемона. После появления этой проклятой игры такое случалось чуть ли не каждый месяц, потом поутихло… и вдруг снова. Квартира на первом этаже, в подъезде его атакует ворох мошкары и мигающая лампочка, у порога встречает встревоженная старушка, а за её спиной — насупившийся подросток. Ему снова приходится объяснять, что покемоны не опасны. Даже, скорее всего, для психики вашего ребёнка, так что успокойтесь, гражданка. Оплаты Костя не берёт: выходит на крыльцо, прямиком в летний душный дождь и запаливает сигарету. Если бы носил светлый плащ и галстуки, было бы проще или нет? В конце концов, люди по большей части фильмы смотрят, а не комиксы читают.
Однажды Косте показалось, что он видел ангела. На секунду, не больше, и потом он убедил себя в том, что перья были чёрными. Очень чёрными, как у последователей Кутха. Ангелы не навещают Землю. Уже очень давно.
Потому Костя старательно делает вид, что не замечает, когда ангел появляется снова. Нечего им тут делать — здесь, в летнем котле страданий, уже ничего не исправишь.
— Не сувался бы ты сюда, — бросает Костя настойчивому ангелу, взявшему за привычку поджидать его у подъездов. — Всё здесь давно проклято.
— Но ты ведь всё ещё пытаешься это исправить.
И Костя вздыхает — шумно и хрипло, потому что подцепил простуду. В июле. Не объяснишь же крылатому посланнику небес, что это просто инерция. Просто то, что у Кости хотя бы получается.
— Ты не похож на божественное откровение, — произносит он, наконец.
— Я и не принёс никаких вестей. Я сбежал.
И тогда Костя думает, что лучше бы ему подкинули ещё парочку вызовов для охоты на какого-нибудь Лапраса. Но всё-таки кивает ангелу, поправляет ворот нового плаща и ждёт, когда тот с ним поравняется.
— Тебе не говорили, что ты похож на Константина?
Костя хмыкает. И удивляется тому, что из крыла может получиться вполне себе сносный зонтик.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Не то, чем кажется
— Помнишь ту сцену, когда Красная Шапочка оказывается волком?
— Чо… о чём ты вообще?
— Ну, фильм такой был, антология городских страшилок… короче, я просто к тому, что наша ситуация похожа.
— Ты думаешь?
Мы лежали в ворохе осенних листьев хрен знает где. Над нашими головами расстилалось чёрное, без единой звёздочки небо. Было холодно. И не спасала даже близость тёплого тела рядом — все эти слои одежды и чёртов шарф…
— Конечно, я думаю, — неуклюжая попытка пошутить растворилась вместе с облачками пара, вырвавшимися из его рта.
Мы не шевелились. Нам и говорить-то не стоило, но Димка болтает, как припадошный, когда нервничает. И его можно понять.
Я промолчала. Мне чудилось, что он совсем близко. И никакие октябрьские листья нас не спасут.
— Вот есть река «Озёрная»… а есть ли озеро «Речное»? — задумчиво протянули справа.
— Серьёзно, Дим?
— Это тоже похоже на нашу ситуацию.
— Ты не озеро. Я не река. А он…
— Это ты так думаешь, — Дима заворочался, и я тут же схватила его за руку.
— Не надо.
— Да брось, ничего он нам не сделает.
Он просто никогда не встречался с ними. Не видел их клыков и вечно мокрых волос. Не слушал деда, который рассказывал о них сказки, полные тьмы.
Димка поднялся. Листья посыпались с него, как конфетти, и я зажмурилась, чтобы ненароком не залетела в глаза труха.
— Попались! — рявкнул он, косматый, высокий, совсем не такой, какими я представляла их по старым сказкам.
Димка завизжал. Я тоже. А потом наш крик подхватил и он.
Я видела, что у Димки сверкнули золотом глаза. И шерсть на руках полезла. Подумала, не происходит то же и со мной.
— Совсем что ли очумели? — пытаясь перекричать нас, келпи выпростал собственные клыки — видимо, углядел, что Димка обращается. — Не собираюсь я вас топить!
Димка уже стоял на четвереньках — ни дать, ни взять какой-нибудь Грим, чёрный пёс, предвестник смерти. Подходящий соперник для келпи. Я как-то оказалась на ногах. Даже не помнила, что поднималась. Когти предательски пожелтели, и шерсть на удлиняющихся ушах щекотала шею.
Нас называли ранними цветочками. Хотя какие из волков-оборотней цветочки? Но я стала оборачиваться в двенадцать, а Димка и вовсе не дожидаясь десяти. То ещё удовольствие для отца. Зато нюх на охотников и природных врагов у нас был отменный. По крайней мере, мы так думали.
— Давайте все успокоимся, — келпи выпрямился, и зелёная грива его волос снова стала тёмной, а изо рта перестали выпирать клыки. Так странно было видеть того, кто нас не боялся.
Первым сбросил шкуру Димка, а ведь я даже не успела полностью оборотиться. Ну да у него всегда это выходило как-то совсем просто, словно и не болезненно ничуть.
— Надо ж было нарваться на волков… — пробормотал келпи себе под нос. Как будто мы не могли его услышать.
— Дяденька, — Димка подскочил к самым ногам здоровяка и, задрав голову, посмотрел ему в глаза. — А вы правда превращаетесь в коня?
Из леса мы выехали на широкой спине, покрытой короткой лоснящейся шерстью болотного цвета. Димка без умолку задавал вопросы вроде “А почему мы с вами не ладим? А где находится Шотландия? А там едят мороженое? А как вас зовут? ”. И наш новый знакомый терпеливо отвечал сквозь усеянную острыми зубами пасть.
Отца Кондратий тяпнет, если он нас так увидит. С другой стороны, он ведь тоже знает келпи только по дедовским рассказам. Так что новые знакомства будут ему полезны.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
— Помнишь ту сцену, когда Красная Шапочка оказывается волком?
— Чо… о чём ты вообще?
— Ну, фильм такой был, антология городских страшилок… короче, я просто к тому, что наша ситуация похожа.
— Ты думаешь?
Мы лежали в ворохе осенних листьев хрен знает где. Над нашими головами расстилалось чёрное, без единой звёздочки небо. Было холодно. И не спасала даже близость тёплого тела рядом — все эти слои одежды и чёртов шарф…
— Конечно, я думаю, — неуклюжая попытка пошутить растворилась вместе с облачками пара, вырвавшимися из его рта.
Мы не шевелились. Нам и говорить-то не стоило, но Димка болтает, как припадошный, когда нервничает. И его можно понять.
Я промолчала. Мне чудилось, что он совсем близко. И никакие октябрьские листья нас не спасут.
— Вот есть река «Озёрная»… а есть ли озеро «Речное»? — задумчиво протянули справа.
— Серьёзно, Дим?
— Это тоже похоже на нашу ситуацию.
— Ты не озеро. Я не река. А он…
— Это ты так думаешь, — Дима заворочался, и я тут же схватила его за руку.
— Не надо.
— Да брось, ничего он нам не сделает.
Он просто никогда не встречался с ними. Не видел их клыков и вечно мокрых волос. Не слушал деда, который рассказывал о них сказки, полные тьмы.
Димка поднялся. Листья посыпались с него, как конфетти, и я зажмурилась, чтобы ненароком не залетела в глаза труха.
— Попались! — рявкнул он, косматый, высокий, совсем не такой, какими я представляла их по старым сказкам.
Димка завизжал. Я тоже. А потом наш крик подхватил и он.
Я видела, что у Димки сверкнули золотом глаза. И шерсть на руках полезла. Подумала, не происходит то же и со мной.
— Совсем что ли очумели? — пытаясь перекричать нас, келпи выпростал собственные клыки — видимо, углядел, что Димка обращается. — Не собираюсь я вас топить!
Димка уже стоял на четвереньках — ни дать, ни взять какой-нибудь Грим, чёрный пёс, предвестник смерти. Подходящий соперник для келпи. Я как-то оказалась на ногах. Даже не помнила, что поднималась. Когти предательски пожелтели, и шерсть на удлиняющихся ушах щекотала шею.
Нас называли ранними цветочками. Хотя какие из волков-оборотней цветочки? Но я стала оборачиваться в двенадцать, а Димка и вовсе не дожидаясь десяти. То ещё удовольствие для отца. Зато нюх на охотников и природных врагов у нас был отменный. По крайней мере, мы так думали.
— Давайте все успокоимся, — келпи выпрямился, и зелёная грива его волос снова стала тёмной, а изо рта перестали выпирать клыки. Так странно было видеть того, кто нас не боялся.
Первым сбросил шкуру Димка, а ведь я даже не успела полностью оборотиться. Ну да у него всегда это выходило как-то совсем просто, словно и не болезненно ничуть.
— Надо ж было нарваться на волков… — пробормотал келпи себе под нос. Как будто мы не могли его услышать.
— Дяденька, — Димка подскочил к самым ногам здоровяка и, задрав голову, посмотрел ему в глаза. — А вы правда превращаетесь в коня?
Из леса мы выехали на широкой спине, покрытой короткой лоснящейся шерстью болотного цвета. Димка без умолку задавал вопросы вроде “А почему мы с вами не ладим? А где находится Шотландия? А там едят мороженое? А как вас зовут? ”. И наш новый знакомый терпеливо отвечал сквозь усеянную острыми зубами пасть.
Отца Кондратий тяпнет, если он нас так увидит. С другой стороны, он ведь тоже знает келпи только по дедовским рассказам. Так что новые знакомства будут ему полезны.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Вася никогда не становилась работником месяца.
Не то чтобы ей было это так уж нужно. И не то чтобы кто-то мог обскакать Тандивэ, настоящую профи, которая знала три живых языка и два мёртвых, с лёгкостью обходила все бюрократические ловушки и подкармливала Гарма. Сама Вася попыталась подружиться с Цербером, но если с одной из голов у неё поладить вышло, две другие превратились в огромную проблему. А “друг трети адского пса” звучало не так уж и здорово.
Однажды ей, конечно, удалось усмирить Иш Таб, Верёвочную женщину, и по совместительству самую вспыльчивую из старших проводников. Она вспылила на случайной проверке, которую сама и начала: каждый старший изредка навещал чужие маршруты. Вася обычно водила экскурсии в Ярусы Нави.
— Неужели ты думаешь, что мы бы в самом деле пустили вас дальше прихожей? — кричала Иш Таб, и по её рукам ползли, сплетаясь в ритуальные узоры, верёвки. — В сокровенные залы, которые вспахивают реки и фантомные следы тысячи мёртвых?
Глаза её горели алым, всё в ней вдруг сделалось древним и страшным, пробирающим до костей — ничего от прежней добродушной на вид тётушки.
Она вряд ли ждала ответа, но турист всё равно замотал головой — так яростно, что с его лба слетели солнцезащитные очки.
И тогда Вася, сама не понимая, что творит, начала распутывать узлы на тех верёвках Иш Таб, до которых могла дотянуться, — большинство их было в тёмных, как вулканическое стекло, волосах.
Через пару мгновений Иш Таб улыбнулась — что тоже выглядело не очень обнадёживающе, но всё же куда лучше яростной вспышки — и напомнила, чтобы туристы не заходили за ограждения, не смотрели на местных птиц дольше пяти секунд, не пили местной воды и во всём слушались своего проводника.
На той же неделе Аксолотль вызвал Васю в свой кабинет.
— Выглядишь уставшей, — заметил он. — Может, по пивку на фестивале?
Близилось время карнавала Санта Муэрте, но Вася, конечно, не могла туда пойти — о чём тут же и сообщила. Не доросла ещё.
Аксолотль хмыкнул:
— А по виду и не скажешь, что тебе даже пить нельзя.
И выписал ей премию.
А Вася подумала, что водить экскурсии по мирам мёртвых — вряд ли её призвание. И на премию купила билет в Страну Фей — может, там повезёт.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Не то чтобы ей было это так уж нужно. И не то чтобы кто-то мог обскакать Тандивэ, настоящую профи, которая знала три живых языка и два мёртвых, с лёгкостью обходила все бюрократические ловушки и подкармливала Гарма. Сама Вася попыталась подружиться с Цербером, но если с одной из голов у неё поладить вышло, две другие превратились в огромную проблему. А “друг трети адского пса” звучало не так уж и здорово.
Однажды ей, конечно, удалось усмирить Иш Таб, Верёвочную женщину, и по совместительству самую вспыльчивую из старших проводников. Она вспылила на случайной проверке, которую сама и начала: каждый старший изредка навещал чужие маршруты. Вася обычно водила экскурсии в Ярусы Нави.
— Неужели ты думаешь, что мы бы в самом деле пустили вас дальше прихожей? — кричала Иш Таб, и по её рукам ползли, сплетаясь в ритуальные узоры, верёвки. — В сокровенные залы, которые вспахивают реки и фантомные следы тысячи мёртвых?
Глаза её горели алым, всё в ней вдруг сделалось древним и страшным, пробирающим до костей — ничего от прежней добродушной на вид тётушки.
Она вряд ли ждала ответа, но турист всё равно замотал головой — так яростно, что с его лба слетели солнцезащитные очки.
И тогда Вася, сама не понимая, что творит, начала распутывать узлы на тех верёвках Иш Таб, до которых могла дотянуться, — большинство их было в тёмных, как вулканическое стекло, волосах.
Через пару мгновений Иш Таб улыбнулась — что тоже выглядело не очень обнадёживающе, но всё же куда лучше яростной вспышки — и напомнила, чтобы туристы не заходили за ограждения, не смотрели на местных птиц дольше пяти секунд, не пили местной воды и во всём слушались своего проводника.
На той же неделе Аксолотль вызвал Васю в свой кабинет.
— Выглядишь уставшей, — заметил он. — Может, по пивку на фестивале?
Близилось время карнавала Санта Муэрте, но Вася, конечно, не могла туда пойти — о чём тут же и сообщила. Не доросла ещё.
Аксолотль хмыкнул:
— А по виду и не скажешь, что тебе даже пить нельзя.
И выписал ей премию.
А Вася подумала, что водить экскурсии по мирам мёртвых — вряд ли её призвание. И на премию купила билет в Страну Фей — может, там повезёт.
из #writober 2018
#repostober #мифовероятности
Сегодня хочу напомнить о своей истории, в которой ноябрь так и не наступил — и одной леди поручили его найти.
...кто поверит в то, что может исчезнуть целый месяц? Что его фестивали мёртвых, к которым готовились за год, поутихнут и схлопнутся, как карманные вселенные? Что люди просто пожмут плечами, а кое-кто даже порадуется? Нет больше никакого ветра над пустынной равниной, и грёбаного холода, от которого не спрятаться в белых снеговых шапках. Нет голых остовов деревьев, напоминающих о том, что конец ближе, чем мы думаем, а вечности и вовсе не существует. Нет ночей, которые становятся всё длиннее и темнее: только тихие сумерки с белыми хлопьями, которые уже не пугают.
Что и говорить: я и сама бы узнала, что Ноября больше нет, только если бы начала подсчитывать деньги за съём квартиры. И тоже порадовалась бы.
Читать здесь.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
(#КойотБрэдли тут тоже пробегал)
...кто поверит в то, что может исчезнуть целый месяц? Что его фестивали мёртвых, к которым готовились за год, поутихнут и схлопнутся, как карманные вселенные? Что люди просто пожмут плечами, а кое-кто даже порадуется? Нет больше никакого ветра над пустынной равниной, и грёбаного холода, от которого не спрятаться в белых снеговых шапках. Нет голых остовов деревьев, напоминающих о том, что конец ближе, чем мы думаем, а вечности и вовсе не существует. Нет ночей, которые становятся всё длиннее и темнее: только тихие сумерки с белыми хлопьями, которые уже не пугают.
Что и говорить: я и сама бы узнала, что Ноября больше нет, только если бы начала подсчитывать деньги за съём квартиры. И тоже порадовалась бы.
Читать здесь.
#рыцарь_пишет #мифовероятности
(#КойотБрэдли тут тоже пробегал)
Светка встретила любовь всей своей жизни на праздновании Нового Года. Костюмированном. Где она знала двух человек — и оба не смогли прийти.
Никто не узнал в её белом платье и обëрнутой серебристой гирляндой проволочной короне Снежную королеву. Кроме застывшего в углу огромного парня в пушистом свитере — тот, вроде бы, никого не изображал.
— Снежинка?
— Нет, — Светка прислонилась к стенке и отхлебнула стянутого со стола шампанского.
— Снежная королева?
— Бинго, — фыркнула она, а потом скосила на него взгляд. — А ты кто?
— Моя любимая конфета.
Светка оглядела его внимательнее: синие джинсы и белый пушистый свитер не изменились.
— Рафаэлка?
— Мишка на севере, — ответил любовь всей её жизни, в потом пояснил. — Меня Михаилом зовут. И мы стоим в самом северном углу дома.
— Это и моя любимая конфета тоже, — соврала Светка.
И пусть отношения их начались со лжи, но они всё же начались. И продолжились. И расцвели, несмотря на то, что у Светки была аллергия на пыльцу, а у Мишки — который, как оказалось, родился в самом деле далеко на севере — времяпоглощающая работа. Мишка был геологом, и иногда Светка видела его лишь днëм, а иногда не видела месяцами. Смотрела только на его оставленную дома коллекцию, к которой велели не прикасаться. И всë шло довольно неплохо — Светка мирилась с камнями, потому что у неё тоже хватало загонов и любимых вещей. Мирилась она и с пропущенными ночами. Мирилась и с долгими командировками.
А вот её маме они не нравились.
— Дурит он тебе голову, этот твой северный Мишка, — качала она головой, с яростью стуча ножом по доске — нарезала морковку. — Завëл себе любовницу, вот и гоняет на свои "экспедиции".
Мысли о любовнице точили Светку до тех пор, пока Мишка не возвращался с кучей камней и не начинал взахлëб рассказывать о каждом из них. И Светка улыбалась и слушала. И заваривала им обоим чай. И доставала из холодильника конфеты.
Но однажды Мишка не вернулся.
Заявили в милицию, обзвонили коллег. Светка прилетела в тот всеми забытый городок, где в последний раз столовалась Мишкина экспедиция. Прилетала без гроша и без особого плана — только с хорошими ботинками и решимостью. На крыльях ветра — самолётик местный трясло так, что, казалось, развалится.
В одной из местных забегаловок нашëлся Мишкин гребень. В заброшенном домике лесника — его трость. Проводника Светка нашла только одного — он походил на сумасшедшего, постоянно подгонял её и притащил, в конце концов, к дыре в земле.
Светка ожидала худшего. Но точно не ожидала того, что мама её в каком-то смысле окажется права.
Мишка не помнил её, но всë так же любил камни — троллья принцесса с мшистым кольцом на пальце была тому доказательством.
Светка подумала: ну вот, снова попала в сказку. Хотя вроде бы была так осторожна: считала до трëх и сворачивала не туда, не разговаривала с животными, не прикасалась к прялкам — с того раза на школьной экскурсии, когда перепугала бедную учительницу. Но сказки нашли её. И Светка, конечно же, ни за что не сдатся. Она ведь уже пришла на восток от солнца и на запад от луны.
И пусть она соврала про конфеты, но про любовь всей своей жизни говорила правду. Да и королева всë-таки поважнее принцессы будет.
#рыцарь_пишет #мифовероятности #сказки
Никто не узнал в её белом платье и обëрнутой серебристой гирляндой проволочной короне Снежную королеву. Кроме застывшего в углу огромного парня в пушистом свитере — тот, вроде бы, никого не изображал.
— Снежинка?
— Нет, — Светка прислонилась к стенке и отхлебнула стянутого со стола шампанского.
— Снежная королева?
— Бинго, — фыркнула она, а потом скосила на него взгляд. — А ты кто?
— Моя любимая конфета.
Светка оглядела его внимательнее: синие джинсы и белый пушистый свитер не изменились.
— Рафаэлка?
— Мишка на севере, — ответил любовь всей её жизни, в потом пояснил. — Меня Михаилом зовут. И мы стоим в самом северном углу дома.
— Это и моя любимая конфета тоже, — соврала Светка.
И пусть отношения их начались со лжи, но они всё же начались. И продолжились. И расцвели, несмотря на то, что у Светки была аллергия на пыльцу, а у Мишки — который, как оказалось, родился в самом деле далеко на севере — времяпоглощающая работа. Мишка был геологом, и иногда Светка видела его лишь днëм, а иногда не видела месяцами. Смотрела только на его оставленную дома коллекцию, к которой велели не прикасаться. И всë шло довольно неплохо — Светка мирилась с камнями, потому что у неё тоже хватало загонов и любимых вещей. Мирилась она и с пропущенными ночами. Мирилась и с долгими командировками.
А вот её маме они не нравились.
— Дурит он тебе голову, этот твой северный Мишка, — качала она головой, с яростью стуча ножом по доске — нарезала морковку. — Завëл себе любовницу, вот и гоняет на свои "экспедиции".
Мысли о любовнице точили Светку до тех пор, пока Мишка не возвращался с кучей камней и не начинал взахлëб рассказывать о каждом из них. И Светка улыбалась и слушала. И заваривала им обоим чай. И доставала из холодильника конфеты.
Но однажды Мишка не вернулся.
Заявили в милицию, обзвонили коллег. Светка прилетела в тот всеми забытый городок, где в последний раз столовалась Мишкина экспедиция. Прилетала без гроша и без особого плана — только с хорошими ботинками и решимостью. На крыльях ветра — самолётик местный трясло так, что, казалось, развалится.
В одной из местных забегаловок нашëлся Мишкин гребень. В заброшенном домике лесника — его трость. Проводника Светка нашла только одного — он походил на сумасшедшего, постоянно подгонял её и притащил, в конце концов, к дыре в земле.
Светка ожидала худшего. Но точно не ожидала того, что мама её в каком-то смысле окажется права.
Мишка не помнил её, но всë так же любил камни — троллья принцесса с мшистым кольцом на пальце была тому доказательством.
Светка подумала: ну вот, снова попала в сказку. Хотя вроде бы была так осторожна: считала до трëх и сворачивала не туда, не разговаривала с животными, не прикасалась к прялкам — с того раза на школьной экскурсии, когда перепугала бедную учительницу. Но сказки нашли её. И Светка, конечно же, ни за что не сдатся. Она ведь уже пришла на восток от солнца и на запад от луны.
И пусть она соврала про конфеты, но про любовь всей своей жизни говорила правду. Да и королева всë-таки поважнее принцессы будет.
#рыцарь_пишет #мифовероятности #сказки
Люди обращались к Книжным ведьмам с самыми разными просьбами: кто-то не обращал внимания на приставку «книжная» и ходил сюда за травами, свечами или советом; кто-то относился к «книжной» части серьёзнее и надолго зависал между полками, надеясь отыскать с помощью Лины книгу, способную изменить всю жизнь.
Лина была хорошей ведьмой. Не самой лучшей, но всё же довольно хорошей, и потому знала, что прежде всего всё зависело от самих людей. Книга могла быть дорогой или подспорьем, могла быть вокзалом или комнатой отдыха, могла даже быть домом — вторым, или третьим, и никогда единственным. Но люди делали первый шаг. Люди понимали, на что опираться. Люди выбирали убежище, или страсть, или тень — а Лина улыбалась едва заметно, прячась за форменной шляпой.
Строго говоря, ведьмы Содружества не обязаны были носить форму вне собраний. Но Лине нравилась тяжесть шляпы и то, что та всегда могла придать ей загадочный вид.
— "Не зная куда, не ведая что"
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Лина была хорошей ведьмой. Не самой лучшей, но всё же довольно хорошей, и потому знала, что прежде всего всё зависело от самих людей. Книга могла быть дорогой или подспорьем, могла быть вокзалом или комнатой отдыха, могла даже быть домом — вторым, или третьим, и никогда единственным. Но люди делали первый шаг. Люди понимали, на что опираться. Люди выбирали убежище, или страсть, или тень — а Лина улыбалась едва заметно, прячась за форменной шляпой.
Строго говоря, ведьмы Содружества не обязаны были носить форму вне собраний. Но Лине нравилась тяжесть шляпы и то, что та всегда могла придать ей загадочный вид.
— "Не зная куда, не ведая что"
#рыцарь_пишет #мифовероятности
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM