Продолжаю читать ваши эссе:

«Николай! Я придумал песенное шоу с хай-концептом в вашем духе.
Конкурсантам вставляют в зад паяльники. Они начинают греться. Кто из вокалистов продержится до припева, получает ручку Эрих Краузе».

😂😂😂😂😂

Я бы только добавил: получает в глаз ручку Эрих Краузе.

Надо НТВ предложить 🧐

МЫ РАЗБИВАЕМСЯ

Я перестал жить с родителями довольно рано — как только в нашей квартире загремели гормональные салюты по случаю моего пубертата.

Дела пошли в гору — я связался с отличной плохой компанией и встретил интересную распутную даму на десять лет старше меня.

Все это, разумеется, невозможно было сочетать с жизнью в квартире с двумя советскими учеными строгого воспитания. Как минимум потому, что запах алкоголя невозможно было перебить жвачкой. В моей юности не было жвачек.

К тому моменту я уже вовсю работал литературным негром, неплохо зарабатывал и снял квартиру на Студенческой. С тех пор там не стихали вписки и выписки. Советская однушка имела обреченный вид. Зато из окна были видны разбегающиеся во все стороны железнодорожные пути.

У меня был друг Вовчик Тупорез. Он был почти на метр ниже меня и на 45 кг легче. Мы с ним шароёбились по всей Москве не хуже Панаева со Скабичевским.

Как-то утром возвращались из гостей хрустально пьяными. Вовчик встал на рельсы и произнес фразу, после которой обычно получают премию Дарвина посмертно:

— Смотри, что я могу!

К нам приближался товарный поезд. Мой друг лег между рельсами, ссутулился, сжался — и товарняк на всей скорости пролетел над ним.

Не просто так Владимир получил свое прозвище. Встает улыбается и говорит:

— Теперь ты.

Я говорю:

— Ты дрищ, тебя даже не видно между шпалами, а мне череп снесет.

— Понятно, Картоз, ты струсил.

Я ответил:

— Будет тебе, Вольдемар, соразмерная ответочка.

На следующий день ранним вечером я притащил его на старый Лужнецкий мост. Стоим, ждем. Наконец плывет огромная баржа с песком.

— Сможешь прыгнуть? — спрашиваю Вовчика. — Нет? А я смогу. Ты меня только подтолкни.

И когда баржа начала подходить к мосту, он толкнул меня в спину, и я полетел вниз в позе растопыренного от ужаса кота. Полетел и приземлился в песочек на четвереньки. Это был самый грандиозный кошачий лоток из всех, что я видел.

Ко мне уже бежали матросы. Я был уверен, что они оценят мою храбрость. Но они отмудохали меня так, что на утро на мне были синяки размером с Албанию.
А потом меня простили и угостили водкой. Это же матросы, хорошие люди.

Жизнь развела нас с Вовчиком. После школы он пошел работать в РЖД, а я — в «Медиа-мост».

А какой самый безумный поступок был в вашем детстве?

А давайте устроим разгрузочный день и будем до заката бесоёбить в комментариях.
Я понимаю, что отворяю врата ада, но все же — выкладывайте в комменты свои любимые мемы 😂😈
Только без политики.

ДИКПИК НА ОБОЧИНЕ

Вчера поздно вечером заказал фрукты в Яндекс.Лавке.
Приехал курьер Фархад, отдал мне пакет. Я поставил его на стол и продолжил заниматься своими делами.
Через час подхожу, открываю пакет, а там две банки Red Bull, два презерватива Durex и… пачка резиновых перчаток.

Кому-то я в этот вечер конкретно обломал фистфакинг.
Остается надеяться, что мои груши и хурму они использовали по назначению.

Нескучной вам ночи, друзья! 😉

PS
А еще сегодня Давид и Алиса поженились. Первая брачная ночь. Заверну им тоже немного хурмы и цукини.

ОСЕННИЙ КРИК БРОДСКОГО

Однажды в интервью Иосиф Бродский сказал: «Летать — это моя сверхидея. Я даже брал уроки пилотирования». И все — никаких подробностей. Никто из исследователей за эту ниточку не потянул.

Я начал думать: чтобы найти, где Бродский прячет свой самолет, достаточно внимательно прочесть его стихотворение «Осенний крик ястреба». Начать с того, что Бродский в нем профессионально описывает восходящие воздушные потоки.

Северо-западный ветер его поднимает над
сизой, лиловой, пунцовой, алой
долиной Коннектикута…

Мы видим удаляющуюся землю глазами ястреба: как будто взлетаем на самолете над зелеными полями, расчерченными на квадраты.

Вообще-то «Осенний крик ястреба» — о поэтах, о том, как можно высоко взлететь и как одиноко бывает наверху. Но я просил моих коллег-продюсеров искать в нем не поэтику, а картографию:

— Считайте, что «Ястреб» — это план местности. Найдем поля, над которыми летит этот ястреб, узнаем, где Бродский пилотировал самолет.

И они нашли. Я мог бы и сам догадаться. Это и была та самая долина Коннектикута. Вид сверху. Скоро я сяду в шаткий заплатанный самолет авиатора Бродского и поднимусь над этой сизой, лиловой, пунцовой, алой (какой она и бывает на закате) землей.

А потом приземлюсь со всеми описанными оттенками на лице.

Ебём, гадаем, ворожим