В Новый Год я построю себе Халифат
Слыша взрывы снарядов в звуках петард
Не грусти, проклиная свою нерешимость
Ты успеешь еще на свой личный джихад
©
декабрь 2015

Мой ангел-хранитель пьёт
Не выпьешь с такой работой
Нажравшись, ревет, орёт
А я, говорит...А он-то...

И слезы смахнув крылом
Обтрепанным, вдрызг седым
Он думает о мирском
Вдыхая табачный дым

Мой ангел-хранитель зол
Устал и послать бы все к бесу
Так бес присядет за стол
Плесни, брат, и мне, от стресса

Выеболдинская осень жжот напалмом
Бог замок повесил на планету
Как один умрем за все за это
Закусивши спирт знакомым штаммом
Мы закусим заодно и удила
©
осень 2020
Вот уже мы закусили и несемся,
Говорить нет времени, пока.
©
зима 2023

Пятая нога

От пятой ноги собаке одни проблемы,
Жизнь как сплошная путаница у забора.
Одним докажи, что ты, например, не демон,
Другие затравят, ведь свора на то и свора.

И пятой ноге не легче быть одинокой,
Ведь всяк норовит сказать как она собаке.
Без пары и жизнь не жизнь, а одна морока,
Что б там ни твердили зазнавшиеся писаки.

Шагать неудобно, да и всегда не в ногу,
Седьмая у Слейпнира к месту, а пятую пса
Вчера не отрезали спьяну — и слава Богу,
Не оттоптали с утра — и уже чудеса.

Но в нашем простом сюжете не будет лишних.
Картина, достойная Байрона и Руссо:
Собака спит, в это время скрипя чуть слышно
Подкатит к пятой ноге пятое колесо.

Русская зима течет поперек времен.
Растворяясь в небе, срывая горсти звезд.
Звезды падают и падает снег и в сон
Упадет, укрыв от врага, мороз.

Русская зима пахнет ягодами и золой,
Отмечая лучших инеем по броне.
Изморозь струится, струится дым и злой
Хрип погаснет в этой густой струе

Русская зима неизменна как Бог-Творец
И сурова в общем и целом совсем как он,
Вьюга уходит в утро, туда же летит свинец,
Разливая алое на снег и за горизонт.
©
февраль 2023

Большая поэзия как под Горловкой артиллерист
Бьет с 14-ого года, но все не туда куда надо
Их лица светлы, мундир безупречен и чист
Их скоро дождется положенная награда

У маленькой поэзии нет почти ничего святого
Чуть-чуть, как у парня, уткнувшегося в грязь
Что с того же, с 14-ого, снова, снова и снова
Бьет плетью обух, то матерясь, то крестясь

И почти перебил, упрямец в поношенном камуфляже
Такое случается даже с маленькими, иногда
Их даже, порой, не поверите, замечают
Но пока только обух и плеть, вот дело закончим, тогда...
©
2022
(С международным днем поэзии, что ли)

Наши души жгут шрамы еще не прощенных грехов,
Их отмолят не все, ведь такое уж время, братан.
Пусть от святости мы как никогда далеко,
Но у Господа Бога нет других христиан.

Нашей церкви ломают хребет, матереет хохочущий бес,
Голос праведных не пробивается сквозь ураган.
А из всех недостойных отрядов только наш в это пекло залез
И у Господа Бога нет других христиан.

Мы паршивый пример, нами точно не будут горды,
Но какое до этого дело упавшим в туман.
Мы помолимся позже, а сейчас мы смыкаем ряды,
Ведь у Господа Бога нет других христиан.
©
2023, Страстная пятница

Я бегу по ебаной грязи
Рылом в грязь ныряя на ходу
Леопард с тоской зеленой
С этой грязью, блядь, в связи
Лишь ревет к немецкому стыду

Выбрались мы все ж из колеи –
Три советских танка помогли
Хорошо не видит Отто –
Как фашист из анекдота
Жду команды "выстрелил - вали"

Будет вам сейчас сюжетный твист
Дескать я палач, а не танкист
Нагибаюсь над прицелом,
Двигаюсь фосажем к цели
В общем, постарался сценарист

Только разогнался, в тот же миг –
Я видал в гробу такой блицкриг
Как заправские актеры
Отработали саперы
Танк попал на мину и пиздык

Я лежу на ебаной грязи
И ору с ранением в связи
Жгут, укол, тампон из ваты
Это русские солдаты,
Подмигнули – дескать не бузи

Что за чудо-мина там была
На допросе я спросил сперва
Отвечал раскосый русский
Подтянув ремень разгрузки –
Просто три ТМ «шесят два»

Зря, конечно, врете вы опять
Вам теперь меня не наебать
Я один из экипажа
Стал героем репортажа
Было их как минимум пять

В Абрамсе вдали горит Тарас
Дома ждут меня отец и мать
Леопард взорвался быстро
Ведь сапер сработал чисто
Мне теперь ног больше не видать.
©

Хотел подождать 100% подтверждения, но раз уж все побежали, то и я побежал. Написано несколько месяцев назад во время обсуждения в саперном чатике животрепещущей темы "А ТМ-ке похеру вообще Леопард, Абрамс или К-2". Про саперов маловато песен, пусть будет еще одна, пусть и старый мотив "Фантома".

В пятнадцатом ему, получается, было десять
Ну, может, одиннадцать, сразу так не понять
Ему и полгода назад, навскидку если
И вроде пятнадцать, и вроде бы двадцать пять

Мы пили портвейн, я шутил, я, порою, умею
В компаниях этих быть словно рыба в воде
А он, запинаясь, девчонке втирал про идею
Но в двадцать так было у всех и всегда и везде

Она же любила стихи и Элли на маковом поле
Опять же, не то чтобы сильно нечастый типаж
Я очень корректно, прошу записать в протоколе
Подсел к ним на уши, вошедши, как водится, в раж

И как-то случайно зашел разговор про Ремарка
У каждого, дескать, был свой персональный Верден
У каждого будет своя Триумфальная арка
А он не читал и в чем честно признался без сцен

На свой персональный Верден он попал в Пятихатках
В неполные двадцать один и с неполным в разгрузке БК
И он не успел прочитать что-нибудь из Ремарка
Убитый осколком, прошедшим навылет в районе виска
©
лето 2023

Там поэт Быков выделил в массы мнение по поводу бесчеловечной трусливости русской Z-поэзии и ее бесперспективности. Вспоминая еще домайданные страсти вокруг "Гражданина поэта" и "человека-абажура", не мог не вспомнить и своего ноунейм-ответа импровизацией на импровизацию Быкова.

•Абажурное•

Пушкин, как нашему солнцу положено
Светит нам всем. И всегда. И везде.
Лермонтов лунной дорожкой проложенной
Светит влюбленным по гладкой воде

Светит свеча Пастернака пугливо
Блока фонарь хоть и тускл, но неплох
Искра Ахматовой бьется игриво
Ревет Маяковский пожаром эпох

Греет Твардовской в солдатской печурке
Есенин горит деревенским костром
Светит Барто смехом глазок дочурки
Светит Бальмонт. О Бальмонте потом

Желание Быкова стать абажуром
В контексте рождает язвительный смех
Вы, Быков, конечно, большая фигура
Но быть абажуром - странный успех

Хотя нестыковку ребенок заметит
Я вам, вероятно, открою секрет
Любой абажур изначально не светит
Он свету мешает, товарищ поэт
©
лето 2013

Как потерянный ночью в поле случайный сброс,
От зимы до зимы почерневший и смятый череп,
Чередой бесконечных разодранных лесополос
Мы стучимся в окошко из мифов и суеверий.

В ледяной избе пар из сплетен и новостей –
Поимели награды снова своих героев
А за окнами светом блуждающих злых огней
Мы опять нечаянно можем порвать устои.

Эй, зима, ну что ж, принимай нас красавица вновь,
Своих пасынков, своих блудных призраков ночи.
Не вой, говорю, лучше стопочки приготовь –
Что-то холодно, да и в целом дела не очень.

Мы всего-лишь забавный исторический анекдот:
Три дороги туда и как всегда ни одной обратно.
За окном шел снег и... никто никуда не идет,
Лишь крадутся мыши и крыса крадет аккуратно.

©
2023, конец ноября

Слабоумие и отвага компенсируют усталость
От борьбы с ветряными мельницами и палисандровыми генералами.
Но в этой жизни все когда-то кончалось,
Вот и слабоумия с отвагой опять оказалось мало.

Ну как мало – гораздо больше, чем у многих,
Но даже озеро можно когда-нибудь вычерпать ложечкой.
И когда-то остается на выбор две дороги:
На двадцать лет или на отчет перед Богом положенный.

И Бог простит, он ведь сам целый век на войне,
А наш Алатристе пожертвовал все без остатка и платы.
И кто-то зацепит его сапоги по весне:
Слабоумным с отвагой для продолжения хватит.
©
21.02. 2024

Последний прыжок Балбеса, ведь кто-то должен —
Это не за награды, это такой инстинкт.
Много у нас балбесов, умников меньше все же,
Значит жива Россия, значит еще стоит.
©
04.03. 2024

Уважаемые гуманитарно образованные читатели. В связи с очередным весенним обострением у блогеров на тему мин, взрывоопасных предметов, СВУ, сбросов и прочей опасной гадости, сообщаю — далеко не каждому "очень информированному блогеру" стоит верить. Так получилась, что эта тема, с одной стороны, табуирована, с другой — может коснуться каждого. Поэтому помещу-ка я в шапке несколько каналов людей, которые херни не скажут и не напишут.
https://yangx.top/combat_engineer
https://yangx.top/miracle_engineering
https://yangx.top/RatnoeDelo

У ангела отпуск, она собирает крылья:
Беляш, два кагора и кое-чего покрепче.
Ее провожали в Египет всей эскадрильей
И не по работе, а это, поверьте, легче.

Ангел Кружится под музыку группы Звери.
За двадцать веков ей жуть надоели трубы
И люди с игрою в ромашку «верю – не верю»,
Ведь хуже, пожалуй, только «любит – не любит».

У ангела пилинг и запись на ноготочки,
Потом парикмахер, а дальше – ведет кривая.
А люди пусть сами обходят корявые пни и кочки,
У ангела отпуск, своих беззабот хватает.

Ей люди, так скажем, слегка задолжали детство,
Случайные встречи, мечты и прыжки по крышам.
Прогулки в ночи по уставшим трамвайным рельсам,
Билет в первый класс и право на передышку.

У ангела отпуск, она собирает крылья,
Купальник, расческа и шот золотой текилы.
Побудьте одни, я в Египет, потом в Севилью
И привезу вам магнитиков на сувениры.
©
2019
Стихотворение, написанное на конкурс в 2019 году, еще до начала коронавируса, а потом и войны, сейчас читается странно. Как-то даже не знаешь отозвали героиню произведения по месту базирования ангельской эскадрильи, или она все еще купается в Красном море, пока мы тут кочевряжимся.

К дню космонавтики

Не то простыл, не то коронавирус
Не то война, не то родная мать
А может просто что-то навалилось
Так навалилось, что не хочется дышать

Не то сквозняк, не то окно открыто
Не то моргнул, не то ночной кошмар
А может просто шлепал где помыто
И лихо выпал из окна на тротуар

Не то женитьба, а не то поминки
Не то начальник, а не то дурак
А может просто тесные ботинки
И все трудней ступать за шагом шаг

Уже забыл, как было там, в начале
Иной фасон, походка, голос, стать
Тогда не все мы, Юра, проебали
С тех пор мы многое успели проебать
©
2021

Дождь бросается на землю,
Прижимаясь лужами.
Шторм осенний, зол как гремлин
Черный кот разбуженный.

Ветер с волнами скандалит
На камнях расколотых.
Пахнет солью, пахнет сталью,
Ржавчиной и холодом.

Ночь стекает по оврагам,
Прячась за деревьями.
Черный кот под черным флагом –
Это суеверия.

Дождь бросается на землю,
Прижимаясь лужами.
Шторм осенний, зол как гремлин
Черный кот разбуженный.
©
2024

Поэзия – это праздник,
Это заряженная винтовка
Где злее и где опасней
Летящая без остановки.

Над русским беспечным полем,
Где рифмы стоят и мины.
И вроде все под контролем.
И вроде бы все рутина.

И песенкой, как невестой,
Что даже толпу накормит
Наш с нею полет совместный
Закончится в униформе.

С знакомой до дыр фуражкой,
С гремящим со дна припевом.
Поэзия – это каша,
Которая вновь сгорела

Над зимним костром, который
Кого-нибудь да согреет.

(никак не пойму – чего это меня на пафосные импровизации потянуло?)

Каплей гноя по ноге немеющей катится
Злой ноябрь. Вряд ли мы больше встретимся.
В шторм уходит шхуна Черная каракатица
Так посредственно.

Ноябрем срывает маски, в ноябре теряют краски,
Остается грязно-красным
Месяц без лица.
Не набесится.

Каплей шторма на груди немеющей ластятся
Террор, Эребус. Все прощает лёд.
На прощанье пошутить да похвастаться
Чей сейчас черёд?

Ноябрем срывает маски, в ноябре теряют краски,
Остается грязно-красным
Месяц без лица.
Не набесится.

(будем считать, что это песня в стиле пост-панк)