Про кэпа

Этот февраль расстрелял в упор. Иногда кажется: да вроде ок... Но если быть честной - нахлобучило мощно, и, видимо, я ещё долго буду собирать свои разлетевшиеся по галактике мозги.

Сон: пришёл Муни, сказал: "Не молчи". Нет, лично Муни я не знала, но мне казалось, я видала его в Гокарне, разок-другой, как он сидит в стоптаных шлепках в своих шортиках на ступеньках олдовой потертой индийской столовой, и глядит как утренне-искристая нежным солнцем, ещё воздушная, прохладная ароматами цветов и густая тугими запахами сандаловых благовоний улица - Мейн Стрит, мыча коровами, сигналя рикшами превращается в суетливый дневной балаган; смакует чаек - "милк ти, нот масала ти, джаст ти" с ударной дозой сахара. В руке дымится косячок (но это не точно). Приглядевшись, можно увидеть биди. Или это был Филип Дик?

Я конечно влюблена в него, как в талант- своим абсолютным восхищением. Вновь (сейчас-! открывается "блокнот найденный на пляже на следующий день после конца света").

Мои волосы шевелятся, ведь это покруче Хантера Томпсона, Кастанеды, Гребенщикова даже например Пелевина, и ещё всяких разных уважаемых (гуру?) (это имхо, ведь я о себе, но каждому свои кристаллы, главное что есть альтернатива).

Гениальный Муни. Некоторые его взгляды/мысли казалось, невозможно выдержать. Честный искренний Муни, который просто понял что к чему, что ни к чему, и nichego не надо больше. Он же- Коля Капелькин - самому сделать этот выбор- привилегия не для всех.

Здорово было бы пожать твою руку. Спасибо, что ты был, что ты есть в своём творчестве, своих проектах. Твой уход наполняет новым смыслом и глубиной все созданное/сказанное тобой. (ведь никто никуда не ушел)

P. S. Кажется, вот и АПОКАЛИПСИС! Солнце стало зеленое (или квадратное?) и это сообщение я пишу уже два дня. My name is Just_Lucky.
#нижняяпалуба

Подарила нижней палубе кружку кэпа. И понеслась психоделика. Подключились к потоку.

Кружка мастера бездонная, и пустота в ней тоже имеет свою плотность. Легкая по весу, она вмещает в себя целый млечный путь. Возьмешь ее пустую в руку, повертишь за ручку, заглянешь- нет ничего. Холодный монохром и солнечный блик на стенке- разве это ничего? А потом до верху с пенкой нальешь туда кофе. И появляются в ней черногорские чайки, летучие лисицы, цветы кактуса, порошок корицы, дуриан, с треском падающий на крышу домика-корабля и кроксы самой последней модели. А то всплывет вдруг слово "гонзо".

Если перевернуть кружку вверх дном- из нее сыпется песок. А если приложить к уху- свистит юго. Прислушаешься- и вот уже играет легкая психоделика или тяжелый металл. Каждый элемент выясняет кто здесь главный, кучкуясь у дверей твоего восприятия.

Если в кружку налить воды, она становится соленой и тут же начинают крутиться в водовороте кораблики в эквиваленте твоей зарплаты, а маленькие белые крабы бегают боком на своих быстрых прозрачных лапках по ободку. Фыркнет жизнеутверждающе своим дышлом миниатюрный живой кит, мелькнув на поверхности. Иногда всплывают письма в бутылках. В них- нацарапанные от руки рассказы и стихи Коли Капелькина. Почитай внимательно эти послания, в них- секретные коды и тайные знаки. Сможешь понять?

Ночью в кружке часто спят коты: Долли, Василина, Червленас, Тетушка Оливия, Мирабелла и суматранский Зайчичичек. Иногда заходит кривоухий и вонюченький Чак Норрис.

Если в кружке молоко- то оно непременно скиснет. И тогда этой же кружкой отмеряют муку. На кислом молоке получаются вкусные блины с начинкой из кретека.

Чего только не появлялось в кружке мастера: переводы буддийских текстов, билеты на все индийские направления, целые фрагменты арт хаусного кино и переписка межгалактического чатика. Как-то в пятницу кружка транслировала "дар Клары". Однажды даже появилась надпись: настоящие аутсайдеры- это бомжи. Еще было- заглянула в пустую кружку ночью- а там Вега сияет. А на утро она оказалась полной борща, а рядом- зубец чеснока и ломоть черного хлеба.

В общем, чаша изобилия из старбакса. Всегда в идеальной форме, не зависимо от содержания. Белая ручка слегка обцарапана ногтем мастера. Засыпаю с ней в руках, и снится вдруг мастер собственной персоной и кивает так одобрительно: "Я же говорил, ты одна из нас" и еще: "татхагата, татхагата" - Значит пора пить из кружки черный как нефть пуэр и заедать его горчично- грушевым джемом.
#нижняяпалуба

Мумбай. Мое место силы. Город, где отвращение и восхищение обретают знак равенства. Шумные улицы встречают меня шипением золотистых самос, купающихся в кипящем масле, беспрестанно сигналящими тук туками, и такси, горами хрупких съедобных коробочек для пани пури, лавчонками, доверху набитыми всевозможными благовониями, бесконечными рядами шмотья и ширпотреба, цветочными развалами и всеми этими знакомыми запахами и звуками.

Жара уверенно бьет по темечку, и вот, слегка офигевшая, я уже жадно поглощаю мутный тростниковый сок из надбитого стеклянного стакана в окружении любопытствующих мумбайцев. Со мной пытаются заговорить на маратхи. Эти звуки как из прошлой жизни, вызывают вдруг волну фантомных воспоминаний:

Вот мои босые ноги уверенно шагают по пыльной мостовой в направлении от Гранд Роад к Кхетвади. Вот я поднимаюсь по ступеням на второй этаж, прикоснувшись лбом к порогу, делаю шаг внутрь крошечной комнаты, в которой уже битком народу. Многие- иностранцы. Вот сидит в полоборота красавица Джин Данн, вот Морис Фридман- любимец Махараджа. Вот экспрессивный Стивен Волински расправляет складки на одежде, волнуется в ожидании Учителя. Вот семейная пара Мохан и Джая Шри Гайтонди- оба погружены в глубокую медитацию. Махарадж входит в комнату, все стихают, и я уже не помню как меня зовут, не знаю кто я и что происходит вокруг.

Мир переворачивается и теряет привычные ориентиры. Мой ум в ужасе и экстазе. Махарадж как ни в чем ни бывало садится на свое место в углу комнаты и закуривает биди. Джин Данн включает вентилятор и направляет на него поток воздуха. Он отмахивается рукой- не надо, направь на гостей- взмахивает рукой в направлении всех нас, теснящихся на полу, потных от летнего зноя раскаленного Бомбея. От этого жеста публика словно погружается в гипнотический транс. Махарадж молча смотрит на нас и комната начинает звенеть. В моей голове не остается ни одной мысли, кроме этого оглушительного звона. Затем Махарадж говорит на маратхи : "давайте начинать". Рамеш Балсекар переводит: "let's start"-

Я очнулась с выпитым наполовину стаканом сока от громкого, прямо в ухо крика: "where are you from?" - в другое ухо уверенно замычала проходящая мимо корова и я обнаружила себя на станции Grand Road в окружении местных зевак. Смотря мне в глаза любопытный, маленького росточка индиец не дождавшись ответа задает сразу второй вопрос: " what are you doing in Mumbai?". "I'm from Ukraine. Coming to my Teacher"- произношу я на беспощадном индийском английском и, сунув ему в руку недопитый стакан, разворачиваюсь и, сняв обувь, шагаю прочь в направлении улицы Кхетвади, без карт и навигаторов, просто по памяти.

Туда, где еще до моего рождения жил и учил Нисаргадатта Махарадж. Туда, где до сих пор существует эта маленькая комнатка на втором этаже звенящая его Абсолютным Присутствием.
#нижняяпалуба

Неискоренима тенденция втирать другим свою "правду", лечить и учить. Люди приходят в чужие дома и рубят с порога: негармоничные о гармонии, несовершенные о совершенстве, неопытные об опыте, несведущие о знании.

И все хотят убедить, добиться одобрения, приобрести +1 к своему мнению, утвердить "я" в своей позиции. И так твёрдо стоят на своём, как каменные, что не могут повернуть в другом направлении головы, не могут согласиться, что где-то рядом, даже прям перед носом, хоть бы в другом человеке- существует другая реальность, иная позиция, или вообще её совершенное отсутствие. Но нет, принять такое- ноу посибл, цепляются за свои клише мёртвой хваткой. А жизнь течёт себе, непредсказуемая и живая, вечно меняющаяся, с тысячей дорог и без единой догмы.

Можно ли выжить в космическом хаосе руководствуясь едиными и нерушимыми сводами правил? В этом бесконечном эксперименте разумной материи я выбираю анархию. Но лишь для себя. И не навсегда.
#нижняяпалуба

Сидишь бывало в своем воображаемом Дзене, как царь во дворце, и вдруг мысль: хочется какого-то движа. Посмотреть, что там в общем мире творится.

Выглядываешь из-за края своего бытия хитренько, причесочку перед выходом поправляешь, настраиваешь роль, а там уже ждут... Новые штаммы вируса во всей красе vs - глобальная вакцинация- (чип? О, и мне давайте! норм движ). Балаган вокруг все тот же: "интриги, скандалы, расследования", а так же сплетни, подставы, клейка ярлыков быстро/бесплатно/намертво. На всем жирным слоем фальшь, как подтаявшее масло на бутерброде. Отчаянный серфинг.

Осторожно, не подскользнитесь, а то сразу вам что-нибудь вставят/впарят, но возможно вам даже понравится. Вот, смотрите, маркетологи и астрологи уже приближаются к нам, поют: как же вы так живете? Не страшно? Надо же сделать карту, просчет/рассчет/переучет, кстати, для Вас скидка.

Их конечно можно послать, но начнут по бокам зудеть йоги, зожники, эндокринологи, феминисты, глобалисты и другие всячески направленные/расправленные/выправленные/вышколеные - не так ешь/спишь/пердишь/- этих всех в бан, нет времени даже чтобы об этом чихнуть.

Потом вдруг приходит чей-то гуру (но чей?) и выписывает диагноз: "недостаточно просветлен". Удивляюсь: Ох, уважаемый, вы конечно видимо молодец, но пожалуйста, меня не е*ите только, у меня тут свой театр- я вообще обычный человек, вам тут не по адресу. К просветленным это направо. И закрывая дверь за толпой любопытных сектантов- Отъе*итесь и вы, будь ласка, и брошюрку мне вашу не надо, ноу нид. И бесноватых своих заберите. Да берите вы уже что хотите. Свалите!

Снимаю грязные валенки и залезаю обратно в свой лотос. Мы - отчаянные хейтеры маскарадов - сбежали из этого цирка много жизней назад, но так и не сожгли все свои костюмы. Иногда мы одеваемся в них и входим в этот мир ненадолго, чтобы узнать друг друга, поиграть, посидеть рядышком, прикоснуться, побыть, чаю выпить, посмотреть на все отсюда, из общей тишины и с общих невообразимых высот - встретить снова бесконечный, закрученный Момент и подняться на его новый виток. И может даже об этом спеть. Старые артисты молодого театра - это мой любимый сорт. Красота. Если понял ставь +
#нижняяпалуба

Глючит. Глючит Индией страшно. Я не могу спать. Я смотрю луну, ярко- выпуклую на черном полотне. Мысли мои рассыпались по всему небу звездами, и два тамильских тигра не дают мне покоя, ворчат: "А в Тамил Наду еще не была".

Живу параллельно в двух схлестнувшихся реальностях, от которых пласты времени расходятся годами в разные стороны. Как наложение кадров на видеопленке.

Я (кто кто?) пытаюсь разгадать то, чего не существует. Монолог абсурда. Ум привычно вывернулся в знаках вопроса и, обреченный, умолк.

До моих ушей донесся протяжный гул ситара, комната заполнилась доверху москитами всех мастей, загорелись светлячками фонарики под потолком. Запах досы и густого индийского вечера захватил ноздри. В углу засопела собака с одним ухом, а вокруг моего деревянного домика вдруг разом зацвела вся конопля. Где это я, Гокарна или Вашишт? Пондичерри? Пушкар? Я проверяю карманы: не лежит ли там прямо сейчас железнодорожный билет до Мумбая от мистера Пая или какая-нибудь банкнота в двадцать рупий. Я хочу, чтобы мне в газету прямо сейчас завернули пару жирненьких жареных банана бансов и дали впридачу карри побольше. И чтобы мой драгоценный индийский дедушка застеснялся от чаевых и сунул еще в довесок пару самос. Чтобы из-под кровати выскочил вдруг огромный таракан в полпальца (я называю их жуки), а в чашку прыгнула лягушка. Чтобы серые щетинистые кабаны с хрюкотом пробежали мимо гурьбой. И чтобы даже "хэллоу вераюфром" и "ван селфи плиз". Чтобы рычал под нами байк и ноу проблем сэр.
#нижняяпалуба

Однажды в Керале на берег океана выбросило большую коричнево-желтую черепаху, а русский кришнаит устроил ей похороны в песке. Индийцы-католики, проходящие мимо, спели по этому поводу хором, и морская пена слизывала с холодного панцыря цветы.

А коровы все так же ходили вдоль мэйн бич и одна из них на ходу съела мою шляпу, на которую пролился за завтраком коконат чатни из местной дхабы. А потом я съела двадцать перцев чили, обжареных в кляре, которые мне подсунул наш друг Абдул, и рыдала весь день.

А еще как-то очень суровый старик-мусульманин выгонял меня из олдовой локальной забегаловки, размахивая вареными яйцами, зажатыми в руке, потому что его смущало мое открытое лицо. А в Бангалоре на мужа упала с дерева мертвая крыса, и продавец джек фрута невозмутимо вышвырнул ее ножом подальше от своего лотка. А однажды два мужика окружили в закоулках Гокарны мохнатого кабана, подняли прямо за хвост, завалили на скутер, зыркнули злыми глазищами и увезли его, отчаянно визжащего, в неизвестном направлении.

А еще было что целый день ловили всей Коти Тиртхой сумасшедшую бодливую корову. И как-то я видела расплющенный фурой в гармошку несчастный тук тук где-то на лихих индийских поворотах, и неоднородно красное пятно- единственное, что осталось от водителя.

Библиотека воображения перебирает слайды в памяти. А в эту самую минуту на горы пластика в трущобах Мумбая залазят оборванные чумазые дети и счастливо машут проходящим поездам. Я хочу помахать им в ответ, несясь в общем вагоне на станцию Дайзар. Вдыхая бомбейские запахи, сливаясь с потоком маратхи и даже не отказываясь от любопытных прикосновений глазастых мумбайцев. Летс мэйк уан сэлфи, вай нот. Камон энд хаг ми май френд.
#нижняяпалуба

Дирижабль показывает Арамболь. Он пропитан им, Гоа из всех дыр сочится: уставший моц, бежавший от погонь, не устает изрекать: "Индостан". Мордатенький кот Палак Панир (что-что?- привет от Кэпа) словно всех нас так и ждал. Рулевой- Байк Баба, кудрявый, красноглазый, поплавлен под пальмой. После 15 дней хардкора- пусть для него споют все попугаи.

Штурман, как гоанская принцесса, расцвела новым таинственным сиянием. Гирлянды, барабаны, коты и чеширская улыбка. Два лисёнка не спят. Бдят.

А где-то там на пляжах под тентом живет Эдик Пчел, хоть мунсун ещё не кончился. Но Эдику позволено, он любит змей, существ, природу-мать и суть естества. Эдик видит и говорит стихи.

Нижняя Палуба ходит в пуховиках в Киеве и впитывает этот психодел. Варит суп с фрикадельками, торт печет, курит бамбук.

Во сне приходит Муни и шепчет прямо в ухо: Арамболь
#нижняяпалуба

Снится, что Муни объявил набор на свой авторский писательский курс. Для подтверждения участия нужно прислать любой свой текст. Я отправляю ему сообщение в директ и весь остаток сна, сменяя сюжетом сюжет, сквозной линией жду ответ. Уже под утро, поймав мысль: "только бы не проснуться"- нахожу свои руки во сне- они открывают желто-голубой почтовый ящик на фоне сочного машинно стриженного газона. Я замечаю, что одета как Форрест Гамп. Среди прочих конвертов- в моей руке мятое письмо от Муни. В нем послание: НУ И ГОНИВО.
#нижняяпалуба