____

Вот человек
босой, идущий полем.
Ему сказали,
поле под контролем.
Ему сказали,
полю можно верить:
крадущиеся
бешеные звери
сюда не доберутся.
Золотится
наивная сурепка и душица.
И ласковая ложь —
не во спасение,
и воскресенье,
но не воскресение.

Подсолнухам
всегда ли хватит духа
прислушаться,
хотя бы краем уха?
Босые, в разнотравной
стороне
идём широким полем,
по войне.

#стихи

***

Холодно, холодно мне и печально,
даже когда прикасаюсь к тебе.
Не потому ль пожимает плечами
белое небо в моём октябре?
Холодно, холодно мне и печально.

Было ли, не было, помнить не помню.
Ты говорила – и верилось мне,
что заполняет сердечную пойму
белое небо, которого не...
Было ли, не было, помнить не помню.

Сыро на улице, в доме тревожно.
Руки на холоде, ноги в тепле.
Будто на все времена подорожник –
белое небо в моём октябре.

2009 г.

#стихи #дмитрий_артис2009 #поэзия #poetry #poems

Год назад

Дурные новости что пища для ума,
Во сне ворочаешься, приобняв подушку.
Всего-то осень наступила, не зима,
Но в сердце холод нелюбви, на всю катушку.
Когда Ассоль своих дождëтся парусов
Такого цвета, что подумаешь о Фрейде,
Мы, верно, будем в горнем мире праотцов,
Где только Ноева посудина на рейде.
Дурные новости, поплюй через плечо,
Когда проснëшься на краю, в долгах и боли.
Прими холодный душ, отмойся горячо.
И перейди всю жизнь, как будто это поле.

30 сентября 2023 года

#стихи

***

Как товарищ из Минкульта,
в прошлом значимый актёр,
покурил со мной инсульта,
за Россию перетёр.
Говорил он громогласно,
речь ложилась не спеша:
«Наша Родина прекрасна,
потому что хороша!

А какие нынче люди –
от Камчатки до Москвы!
Всюду видишь бабьи груди
и мужицкие мозги!»
Не привыкший к разговорам,
с удовольствием кивал.
На углу под светофором
нам бибикнул самосвал.

Неподкупен, неподсуден,
проклиная свой удел,
за рулём Владимир Путин
вызывающе сидел.
Молча бабочки летали,
розы пышные цвели,
разбирался на детали
европейский пуп земли.

Расширялся в небе ультра-
фиолетовый провал,
мой товарищ из Минкульта
свой инсульт забычковал,
завернул его в бумажку,
сунул в сумку на груди
и простился: «Очень тяжко.
Будет время, заходи».

2018 г.

#стихи #дмитрий_артис2018 #поэзия #poetry #poems

Горловке

А в Горловке,
где у тебя друзья,
нельзя бояться,
и зевать нельзя.

Так бахает,
что стряхивает крыши
с панелек.
Бах-х!
Вода дрожит в ведре.
Старейшины
гутарят во дворе, —
тот боевой,
который еле дышит,
бьёт дамкой, —
Бах-х! —
и шашки на столе
подпрыгивают,
как слепые мыши.

Идёт, стирая страхи
на подкорке,
борьба за жизнь.
Готовится еда.
Вставляют стёкла.
Шоркают метёлки.
Электрики
меняют провода.
Но в молодой коре
сидят осколки,
которые не вынуть
никогда.

Прищурившись,
подкрашенные шины
по-матерински
обняли газон.
Над улицей
выцеливает дрон.
Обочины.
Сгоревшие машины,
а в них
под неестественным углом
загнулись чьи-то
призрачные спины.

И, всё равно.
Шахтёрский город это.
Гуляют люди —
им не запретишь.
На горке,
обжигающе нагретой,
читает
загорелый Кибальчиш.
И пахнет так: десятым
русским летом
войны известной,
безымянной лишь.

И здесь передовая:
вид с балкона,
между тобою
и врагом — стекло.
Смерть близко так,
что всё теперь легко,
предельно ясно.
Ты глядишь спокойно,
и смерть
невероятно далеко.

#стихи

____

Неслышно встала. Лицо закрыла.
"Его убили, — так говорила. —
Зачем всё это? Не вижу смысла".
Вдоль тела плетью рука повисла.

И крикнул лоб из диванной пыли:
"А что Герой? Ведь его убили".
И враг заклятый примерно то же
сказал, кривляясь корявой рожей.

Но зрячий видел, что враг, собака,
трясётся телом и полон страха.
Есть проигравший. Есть победивший —
себе и Богу не изменивший.

И столько силы, и столько света —
как поворотных времён примета —
теперь нисходит на наши души.
Героев поступь —
           не слышишь? —
                          слушай!

#стихи

***

Нового старого не будет.
Как не было нового старого
после Отечественной 812-го.
Как не было нового старого
после Великой Отечественной.

Нового старого не было,
потому что приходило время
для нового нового.

Нового старого не будет.

Как после Великой Отечественной
не было новых старых Дениса Давыдова,
Василия Жуковского, Вяземского, Батюшкова,
так и после Новейшей Отечественной
не будет новых старых Александра Твардовского,
Константина Симонова, Бориса Слуцкого,
Гудзенко, Винокурова, Левитанского.

Как не было новой старой «Войны и мира»,
как не было новой старой «Кавалерист-девицы»,
как не было новых старых «Писем русского офицера»,
так и не будет новых старых «Они сражались за Родину»,
«В окопах Сталинграда», «Живые и мёртвые».

Не будет новых старых историй.
Не будет новых старых песен.
Нового старого кино тоже не будет.

Никакого нового старого не будет.
Потому что снова приходит время
для нового нового.

2024 г.
#стихи #дмитрий_артис2024 #поэзия #poetry #poems

***

Страна гуляла,
и я – гулял.
Гулякой был.
Пила страна,
и я – пил.
Пьяницей был.
Болела страна,
и я – болел.
Был немощным.
Теперь я –
солдат.

2024 г.
#стихи #дмитрий_артис2024 #поэзия #poetry #poems

***

Смотри сюда, покамест пятаки
не лягут на опущенные шторки,
ты будешь неоправданно жестоким
и в то же время ласковым таким.

Смотри сюда, почти наверняка
увидишь, как легко и бескорыстно
твоих противоречий коромысла
качаются на шее двойника.

И рядом с ним не думай ни о чём.
Ещё одна коса найдёт на камень:
земли не ощущая под ногами,
ты музыку почувствуешь плечом.

2006 г.

#стихи #дмитрий_артис2006 #поэзия #poetry #poems

ПОСЕВ ПОЭЗИИ

Стихи "Со всех сторон предатели"

Автор: Дмитрий Артис

Читает: Александр Костарев aka Дядя Шура

#россия #сво #стихи #поэзия #дмитрийартис #дядяшура #посевпоэзии

Юрий Кузнецов (1941-2003)

Шёл отец, шёл отец невредим
Через минное поле.
Превратился в клубящийся дым —
Ни могилы, ни боли.

Мама, мама, война не вернёт…
Не гляди на дорогу.
Столб крутящейся пыли идёт
Через поле к порогу.

Словно машет из пыли рука,
Светят очи живые.
Шевелятся открытки на дне сундука —
Фронтовые.

Всякий раз, когда мать его ждёт, —
Через поле и пашню
Столб клубящейся пыли бредёт,
Одинокий и страшный.

#стихи

•••
Когда летит ракета,
Сквозь слёзы не видна —
На все четыре света
Ползёт, дымит война.

Горит её подбрюшье,
Искрит кометный хвост —
Как будто наши души
Сзывает на погост.

Лети, лети, ракета,
Семь горьких лепестков,
Пусть крепко спит планета
Как пьяная, без снов.

А мы, ещё живые,
Таращимся во тьму,
Где сводки фронтовые
Верстаются в дыму.

Быть может, бог поможет
И образумит нас…
Смотри: посланник божий,
Летит по небу Ярс.

/2024/
#стихи_орлова@alisaistihi

Всё это будет – не спеши, душа –
когда-нибудь в один бессонный месяц
я перестану опасаться лестниц
и стану лёгкой, как воздушный шар,

и полечу над спящими домами –
стихами, облаками, журавлями –
и, может быть, в каком-нибудь году
в мемориальный сборник упаду.

Зачем всё это? – было, будет вновь.
Зачем поёт мне ветер утомлённый,
и снова холодит проём оконный
пустого неба голубая кровь?

Вопросам ни начала, ни конца –
как жизни, если верить Назарею.
Пугающий бессмертьем мертвеца
сам чёрт не разберёт, во что я верю.

Ну так уймись, душа, раз не звонит
усталый колокол на Знаменском соборе,
всё в этой жизни происходит вскоре:
глаза открыл – а шар уже летит.

#стихи

Из потрясающей новой антологии RT "ПоэZия русской зимы" 🔥

____

Я пишу об этом сотню лет.
Кажется, сто лет покоя нет.
И висит над лестницей, как встарь,
Отрывной советский календарь.
Утром, сняв листок очередной,
Вспоминаю... Этот год — второй.
"Нет же, — говорю себе в ответ, —
Русских убивают десять лет".
— Тридцать лет, — подсказывает мне
Календарь, распятый на стене.
И растёт над цифрой бахрома,
И грядёт военная зима.
По снегам пойдёт вперёд отец,
Сын пойдёт с Россией под венец,
Или я пойду к тебе сама,
Новая столетняя война.

#стихи

Дмитрий Мурзин

2024

Словно от Донецка – фронт,
Медленней чем страх,
Уходил тяжелый год.
Стрелкой на часах.

Боли, крови – полон рот.
Праздник – горек, тих.
Уходил тяжелый год.
На своих двоих.

Стихли песни. Не до них.
Уходил, родной.
Хорошо, что на двоих,
А не на одной.

На прогулку меж могил,
В поминальный зал…
Хорошо, что уходил,
А не уползал.

Мимо денег, мимо нот,
Мимо Фермопил.
Всё. Ушёл тяжелый год.
Новый наступил.

1.1.25

#стихи

Десять дней валит снег, десять дней.
Встану утром и, кофе хлебая,
погляжу на усталых людей –
чёрных ангелов белого рая.

Вот несётся похмельный студент
за троллейбусом утренним синим.
Комбинированный реагент
рассыпает мужик по России.

Сорок дев лебедями плывут,
сорок братьев гусями гогочут,
самолёты меняют маршрут
и машины в сугробах стрекочут.

Десять лет валит снег, десять лет.
И всё та же в окне панорама –
папа прячет в карман пистолет,
моет раму красивая мама.

Только дети по парку бегут,
только дети под снегом смеются,
всё что есть друг у друга берут
и в любви навсегда признаются.

Я шагну через десять ветров
и увижу тогда и навеки,
как пьёт кофе писатель Петров,
растворяясь в рождественском снеге.

Ну и пусть это всё навсегда,
ну и пусть заметает метелью
города, обещанья, года –
чтобы снова очнуться капелью,

чтобы снова по кругу бежать,
карусельной лошадкой застынуть –
загрустивших детей утешать
и любовью весь мир опрокинуть.

Десять дней валит снег, десять лет,
десять ангелов в небе играют,
заколдованный снегом куплет
после – после пропеть обещают.

#стихи

Дмитрий Рябов

***
Зимой в России всё едино,
Где Петербург, а где Тамбов —
Промерзла русская равнина
До самых отческих гробов.

Две чаши пунша шумно выдув
И амуницией звеня,
Денис Васильевич Давыдов
Взлетает махом на коня.

И на ветру трепещет карта –
Россия в снежной кутерьме
Наполеона Бонапарта
Как зайца гонит по зиме.

Такие славные морозы,
Ну просто дьявол их возьми!
Трещат французские обозы,
Хрустя французскими костьми.

Среди снегов, луной объятых,
Тревожит сон чужих полков
Отряд гусар щеголеватых
И зверовидных казаков.

В ночи ничем себя не выдав,
Замыслив гибельный урон,
Денис Васильевич Давыдов
Заходит с четырех сторон,

И пламя дерзкого налета
До неба вспарывает ночь,
И вражья сонная пехота
Сигает по сугробам прочь!

Остатки Пьера или Жана
Растащат волки до утра.
Оскалясь весело и жадно,
Война хохочет у костра.

Таких-то навидавшись видов,
Считая смерть за мишуру,
Денис Васильевич Давыдов
Берет гитару на пиру.

И в жарком рокоте гитары,
Фортуну взяв под локотки,
Кутят развязные гусары
И разбитные казаки.

Свистят шальные небылицы,
Пыхтят высокие чины,
И переходят все границы
Отчизны верные сыны.

От их притопа и прихлопа
Трясется в будуарах пол
И просвещенная Европа,
Дрожа, сморкается в подол.

Ведь даже Богу неизвестны
Пути гусар и казаков —
Предвечный холод русской бездны
У них на лезвиях клинков.

И ужас гнева московитов
Рождая в западных князьях,
Денис Васильевич Давыдов
Идет по небу на рысях.

#стихи

***

Пока баба на войне,
отдыхаю на спине,
жду, когда ж она вернётся
в орденах и на коне.

На меня со всех сторон
днём и ночью давит сон…
А вернётся, я достану
из чулана самогон.

Встану с банкой на ветру,
пыль тряпицей оботру.
Как же нежно прилегает
сабля к знойному бедру.

Конь стреножен у плетня,
сабля сброшена с ремня…
Без усилий гимнастерку
разорву средь бела дня.

Нет любви моей сильней!
Бабью грудь за пару дней
зацелую так, что шрамов
не останется на ней.

Будет солнце выше крыш,
будет кот и будет мышь,
и смеяться будет в голос
народившийся малыш.

Это счастье нечем крыть,
если сила есть и прыть -
по-другому не умеют
мужики благодарить.

Хоть живи сто тысяч лет,
отымей весь белый свет,
только лучше русской бабы
никаких на свете нет.

2022 г.

#стихи #дмитрий_артис2022 #поэзия #poetry #poems

Андрей Расторгуев (Екатеринбург)

***
Из мира, где, сверкая и разя,
металл летает молнией мгновенной,
мне с вами вместе, добрые друзья,
хотелось бы вернуться в довоенный,
где А и Б сидели на трубе,
где на домах – не снайпера, а птицы…

Но если поезд вышел в точку Б,
он в точку А не может возвратиться.
И в довоенном времени кому
бывало горем полниться до края,
где в точке Д недальней «Точка У»
взрывается, людей не разбирая.

***
Перебираю отклики в сети,
где мне один советует – взлети,
другой пеняет – образы унылы,
а третий отрицает: не грузи…
Увязшему в укрáинской грязи
и впрямь недостаёт подъёмной силы.

Война идёт, как долгий товарняк,
везущий мировой договорняк
наросшему людскому поголовью,
и острое железное жнивьё
ступни пронзает на полях её,
холодный ливень разбавляя кровью.

#стихи