Средний сын Клэр входит в гостиную и встает перед нами.
— Я с тебя глаз не спущу, - свистящим шепотом говорит он. И чиркает ногтем по горлу, прищуривая глаза.
Это как?
У нее здесь питомник серийных убийц, что ли?

Когда она говорила, что у нее трое сыновей, я представлял себе хорошеньких маленьких деток, мирно играющих с конструктором.
Ничего себе ошибочка вышла, да?
Ее дети — почти взрослые мужчины, разгневанные взрослые мужчины... которые меня ненавидят.

Меня передергивает, когда я представляю себе среднего пацана, и хоть мне и неприятно это признавать, неуправляемый старший кажется почти нормальным в сравнении с этим начинающим серийным убийцей.

— Да, и еще пес! — вспоминаю я. —Несчастная псина.
— А с ним-то что не так?
— Они нацепили ему на голову какое-то гребаное ведро!
— Зачем?!
— Чтобы помучить, конечно... Зачем же еще?
Брат недоверчиво смотрит на меня:
— Быть не может.
— И я даже не шучу... Я кое-как добрался до машины, но меня так и подмывало вернуться с миссией милосердия и выкрасть беднягу в целях спасения. Он там жрал горох, Джеймисон! Гребаный горох, клянусь тебе!
Джеймисон безудержно хохочет.
Я картинно хватаюсь за голову:
— Прости меня, Пустобрех!
— Это что, пса так зовут?!
Я печально киваю.
У брата истерика. По его щекам катятся слезы от смеха.