Энергия художника беспощадна. Ко всем вокруг и в первую очередь - к самому творцу. Я говорю об энергии по определению. Сам художник может быть главным поборником гуманизма, красоты и вечной любви, в которых для него и заключен смысл творчества, однако само действие, которое я назвал энергией, сам процесс создания оборачивается беспощадной борьбой.

И это трагическая несправедливость. Творец и без того как правило не понят окружающими, реальностью, режимом, да, к тому же, самим собой. И при добавлении сюда беспощадности энергии получается совсем нерадужно. Но так строится этот самоуничтожающий процесс познания некоторого, выбранного творцом феномена, рефлексии, обретения рефлексией формы, формы высказывания или формы усложнения реальности, что скорее всего одно и то же.

Мысль изреченная есть ложь. И это именно тот случай. Бесконечный уничтожающий поиск правильной формы для того чтобы сказать, выматывающий процесс создания того, чего нельзя создать, актуализации самого неактуализируемого - или то, что, собственно, и называется творчеством. Наконец у художника получается. Сделал! Радость может в лучшем случае быть чуть дольше секунды. Вновь тьма неопределенности совсем не прикрыто подкрадывается тут же. Та самая форма, то самое высказывание, вроде бы удачное, которое художник только-только создал уже оказалось в прошлом. Снова ложь. И нужно отправляться в новое пространство поиска, в это утопическое не-местие. Моя любимая формула от Хемингуэя: борьба, обреченная на поражение, единственно достойная человека форма борьбы.

#хемингуэй #малевич #теория

Говорят, что кроме французского, суахили или норвежского у человечества есть и другие языки. Это музыка, изобразительное искусство или математика. Думаю, что любовь - тоже один из языков.

У этого языка по определению не может быть общей символьной системы, все мы, говоря о любви, имеем какой-то свой неповторимый и сложно-невыразимый опыт. Как правильно понять что она представляет собой? Хемингуэй считал, что любовь - величайшая трагедия, а несогласный с этим никогда не любил. Тургенев воспевал в ней основу подлинно человеческого существования, а летописец страсти Бунин показывал её бесконечные, но всегда яркие, формы, на время существования которых, ничего важнее в жизни его героев не было.

Приведу один отрывок из любимого Паустовского.

Не будем говорить о любви, потому что мы до сих пор не знаем, что это такое. Может быть, это густой снег, падающий всю ночь, или зимние ручьи, где плещется форель. Или это смех и пение и запах старой смолы перед рассветом, когда догорают свечи и звезды прижимаются к стеклам, чтобы блестеть в глазах у Марии Черни. Кто знает? Может быть, это обнаженная рука на жестком эполете, пальцы, гладящие холодные волосы. Это мужские слезы о том, чего никогда не ожидало сердце: о нежности, о ласке, несвязном шепоте среди лесных ночей. Может быть, это возвращение детства. Кто знает?

С Днём всех влюбленных!

#хемингуэй #паустовский