Дорогие! Нас уже чуть больше 400!

Уже больше года здесь я делюсь собственными стихами и прозой, размышлениями об искусстве, обзорами музеев и выставок, и вместе с вами ищу ответы на самые главные вопросы о любви, гуманности, толерантности и роли культуры в этом. Спасибо, что вы со мной!

p.s. вчерашнее счастливое фото с Антоном Павловичем на томской набережной.

когда Будда только пытался стать Буддой он увидел, что всё вокруг — страдание. люди хватаются за быстротечность, пытаются «жить», получая за это старость, немощность и болезни.

в начале своего пути, пытаясь освободиться от тисков сансары, в надежде выйти за пределы и пробудить не тело, а разум, будущий Будда практиковал медитативную практику несуществования.

короче, доброе утро. как вы, как просыпаетесь?

#доброеутро

Когда наша бессонная ночь превратилась в утро, мы оказались на автобусной остановке. Мы сидели на местах, которые смотрели в огромное заднее окно салона. Это окно буквально и составляло всю заднюю часть троллейбуса.

Передо мной открылся удивительный обзор. Казалось, что троллейбус ехал очень плавно. Огромное окно было похоже на экран, сквозь который я смотрел на просыпающийся город.

Это было так точно и едва ли могло быть правдой. Слегка затертое транспортное окно всё притягивало моё внимание, я смотрел на эту стекольную гладь, на неведомый старый трос, сложенный в форме удавки, на котором наверняка можно было повеситься, на идущую по улице женщину в синем сарафане, она нежно шла по старому тротуару, измученному ямами и кочками.

О, создатель! - в неизвестном направлении кричало сердце, понимая, что истинную красоту этого живого момента может передать только искусный фотограф или режиссер, умеющий чувствовать фактуру жизни примерно с такой же силой взгляда как Алексей Герман.

Быть может, прекратить это заведомо обреченное занятие? Стоит перестать описывать незримое асфальтовое скрежетание, вид на центральный рынок с недавно пробудившимися обитателями этого магического, немного грязного пространства, пахнущего свежими изысками придорожной забегаловки узбекской кухни.

Вдруг открылась дверь, я увидел красивого парня в зеленой футболке по фигуре, он закурил и смотрел куда-то в себя. Прямо за ним — буквально вросший в землю старинный дом с тайнами деревянного зодчества, которыми славятся эти края.

Когда дверь закрылась, я вновь понял, что это занятие обречено на провал, что описание задумчивого мрамора памятника Пушкину или прозрачных глаз давно не спавшей попутчицы, или сложного запаха дешевого утреннего кофе, который можно купить и спастись этим утром ещё не открывшихся кофеен, или каменного фасада с пылью осевшего времени, — всё это просыпается вместе с городом и насмехается над зрителем неуловимым мерцанием фактуры.

#мояпроза #пушкин