21 ИЮНЯ
Всё возвращается, вроде бы,
счастьем «на круги своя»!
Привкус дождя и смородины,
полный восторг соловья.
Горбятся грядки соседские,
тесные от сорняка.
Ржавую каску немецкую
в ссадинах известняка
(тару для горечи луковой)
сбросил с крыльца ветерок.
Дворик захваченный внуками -
непобедимый мирок.
Где за патроны из мякиша
битву ведёт мошкара,
весело вздрагивать ландышам
с каждым горластым «Ура!»
в мутном гранёном стаканчике
на уголочке стола.
Божья коровка на пальчике
разъединила крыла...
Завтра цветущую Родину
памятный выкосит зной.
Всё возвращается, вроде бы,
в день перед долгой войной.
© Лаура Цаголова, член Союза писателей России, г. Москва
#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #Москва #ZЛирика #ZВОВ
Всё возвращается, вроде бы,
счастьем «на круги своя»!
Привкус дождя и смородины,
полный восторг соловья.
Горбятся грядки соседские,
тесные от сорняка.
Ржавую каску немецкую
в ссадинах известняка
(тару для горечи луковой)
сбросил с крыльца ветерок.
Дворик захваченный внуками -
непобедимый мирок.
Где за патроны из мякиша
битву ведёт мошкара,
весело вздрагивать ландышам
с каждым горластым «Ура!»
в мутном гранёном стаканчике
на уголочке стола.
Божья коровка на пальчике
разъединила крыла...
Завтра цветущую Родину
памятный выкосит зной.
Всё возвращается, вроде бы,
в день перед долгой войной.
© Лаура Цаголова, член Союза писателей России, г. Москва
#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #Москва #ZЛирика #ZВОВ
22 ИЮНЯ 1941
Казалось, было холодно цветам,
и от росы они слегка поблёкли.
Зарю, что шла по травам и кустам,
обшарили немецкие бинокли.
Цветок, в росинках весь, к цветку приник,
и пограничник протянул к ним руки.
А немцы, кончив кофе пить, в тот миг
влезали в танки, закрывали люки.
Такою все дышало тишиной,
что вся земля еще спала, казалось.
Кто знал, что между миром и войной
всего каких-то пять минут осталось!
Я о другом не пел бы ни о чем,
а славил бы всю жизнь свою дорогу,
когда б армейским скромным трубачом
я эти пять минут трубил тревогу.
© Степан Щипачев, советский и русский поэт и прозаик
#ZСтихи #ZВОВ
Казалось, было холодно цветам,
и от росы они слегка поблёкли.
Зарю, что шла по травам и кустам,
обшарили немецкие бинокли.
Цветок, в росинках весь, к цветку приник,
и пограничник протянул к ним руки.
А немцы, кончив кофе пить, в тот миг
влезали в танки, закрывали люки.
Такою все дышало тишиной,
что вся земля еще спала, казалось.
Кто знал, что между миром и войной
всего каких-то пять минут осталось!
Я о другом не пел бы ни о чем,
а славил бы всю жизнь свою дорогу,
когда б армейским скромным трубачом
я эти пять минут трубил тревогу.
© Степан Щипачев, советский и русский поэт и прозаик
#ZСтихи #ZВОВ
ОБОРОНА БРЕСТА
Над разрушенной каменной башней
Высоко поднят немцами крест.
Остановлен прорыв был вчерашний,
Но не сломлен фашистами Брест.
Им отплатим мы вскоре за мёртвых,
Отомстим за страданья живых.
Под огнём в гимнастёрках потёртых,
Лишь бы старый «Максим» не затих.
Лишь бы к речке скорее прорваться,
Перед смертью хоть сделать глоток.
Будут бомбы повсюду взрываться,
И снарядов бескрайний поток.
Не поставит нас враг на колени,
Дух наш крепок, и край наш богат!
Знайте, здесь, у глухих укреплений,
До конца бился русский солдат.
© Михаил Козин, член Союза писателей России, г. Москва
#ZСтихиМихаилаКозина #СтихиМихаилаКозина #ZВОВ #Москва
Над разрушенной каменной башней
Высоко поднят немцами крест.
Остановлен прорыв был вчерашний,
Но не сломлен фашистами Брест.
Им отплатим мы вскоре за мёртвых,
Отомстим за страданья живых.
Под огнём в гимнастёрках потёртых,
Лишь бы старый «Максим» не затих.
Лишь бы к речке скорее прорваться,
Перед смертью хоть сделать глоток.
Будут бомбы повсюду взрываться,
И снарядов бескрайний поток.
Не поставит нас враг на колени,
Дух наш крепок, и край наш богат!
Знайте, здесь, у глухих укреплений,
До конца бился русский солдат.
© Михаил Козин, член Союза писателей России, г. Москва
#ZСтихиМихаилаКозина #СтихиМихаилаКозина #ZВОВ #Москва
* * *
Отцу-фронтовику
Нынче брали Париж.
Завтра возьмут Берлин.
Дальше нельзя — шалишь!
Дальше будет Шали.
Холод и адреналин.
Дальше будет Донецк —
Там, где лежит твой брат.
Где ты бредёшь, отец?
Как тебе там,солдат?
Видел я твой Бухарест,
Пару бутылок взял.
Так и не съездил в Брест,
Где ты тогда не пал.
Вот, побывал на войне.
Слова такого нет.
Просто в тебе и во мне
Тьма не задавит свет.
Радость у нас с тобой:
Он — как отец и дед.
Он не оставит бой
Там, где нас больше нет...
© Алексей Шорохов, член Союза писателей России, секретарь Союза писателей России, военный корреспондент, заместитель главного редактора журнала «Отечественные записки», участник СВО, г. Москва
#СтихиАлексеяШорохова
#ZВОВ #ZПосвящения
#поэзияZ #Москва
#ZПодмосковье
Отцу-фронтовику
Нынче брали Париж.
Завтра возьмут Берлин.
Дальше нельзя — шалишь!
Дальше будет Шали.
Холод и адреналин.
Дальше будет Донецк —
Там, где лежит твой брат.
Где ты бредёшь, отец?
Как тебе там,солдат?
Видел я твой Бухарест,
Пару бутылок взял.
Так и не съездил в Брест,
Где ты тогда не пал.
Вот, побывал на войне.
Слова такого нет.
Просто в тебе и во мне
Тьма не задавит свет.
Радость у нас с тобой:
Он — как отец и дед.
Он не оставит бой
Там, где нас больше нет...
© Алексей Шорохов, член Союза писателей России, секретарь Союза писателей России, военный корреспондент, заместитель главного редактора журнала «Отечественные записки», участник СВО, г. Москва
#СтихиАлексеяШорохова
#ZВОВ #ZПосвящения
#поэзияZ #Москва
#ZПодмосковье
В СОРОК ПЕРВОМ
Крест не носил и не молился.
Он раньше был не нужен мне.
Но в сорок первом очутился
В окопах мёрзлых на войне.
Когда от страха кровь застыла
И затряслась земная твердь,
Дыхнула холодом в затылок,
Добычу ищущая смерть.
Когда металлом бомб разящих
В грунт заколачивало нас,
Среди безжизненно лежащих
О Боге вспомнил первый раз.
Когда снег телом проминая,
Упал, простреленный, без сил,
Ладонью рану зажимая,
Промолвил: Господи, спаси...
© Сергей Манжелеев, подполковник запаса, член Союза писателей России, г. Казань
#ZСтихиСергеяМанжелеева
#СтихиСергеяМанжелеева
#ZВОВ
#поэзияZ #Казань
Крест не носил и не молился.
Он раньше был не нужен мне.
Но в сорок первом очутился
В окопах мёрзлых на войне.
Когда от страха кровь застыла
И затряслась земная твердь,
Дыхнула холодом в затылок,
Добычу ищущая смерть.
Когда металлом бомб разящих
В грунт заколачивало нас,
Среди безжизненно лежащих
О Боге вспомнил первый раз.
Когда снег телом проминая,
Упал, простреленный, без сил,
Ладонью рану зажимая,
Промолвил: Господи, спаси...
© Сергей Манжелеев, подполковник запаса, член Союза писателей России, г. Казань
#ZСтихиСергеяМанжелеева
#СтихиСергеяМанжелеева
#ZВОВ
#поэзияZ #Казань
***
Эти вросшие в землю старухи –
Отголоски ушедшей страны,
Той, что стала великой прорухой
Для великой прорухи-войны.
Всё стоят у забытых околиц,
В лицах боль отболевших утрат,
И сквозь жизни прожитое поле
Устремлён в бесконечность их взгляд.
Навевает берёзовый шелест
Им обманчиво-сладкие сны,
Будто вдруг засмеялись, запели
Не рождённые в муках сыны.
Будто вновь огласила гармошка
Обуявшую даль тишину,
Дразнит запах печёной картошки
Над ночными лугами луну.
Всё трудней уходить от видений,
Словно тень покосился плетень…
Над забывчивостью поколений
Заповедный покой деревень.
© Алексей Полубота, член Союза писателей России, Секретарь Правления Союза писателей России, г. Реутов Московской области
#ZстихиАлексеяПолуботы #СтихиАлексеяПолуботы
#ZДуховная #ZаРоссию #ZВОВ
#ZПодмосковье
Эти вросшие в землю старухи –
Отголоски ушедшей страны,
Той, что стала великой прорухой
Для великой прорухи-войны.
Всё стоят у забытых околиц,
В лицах боль отболевших утрат,
И сквозь жизни прожитое поле
Устремлён в бесконечность их взгляд.
Навевает берёзовый шелест
Им обманчиво-сладкие сны,
Будто вдруг засмеялись, запели
Не рождённые в муках сыны.
Будто вновь огласила гармошка
Обуявшую даль тишину,
Дразнит запах печёной картошки
Над ночными лугами луну.
Всё трудней уходить от видений,
Словно тень покосился плетень…
Над забывчивостью поколений
Заповедный покой деревень.
© Алексей Полубота, член Союза писателей России, Секретарь Правления Союза писателей России, г. Реутов Московской области
#ZстихиАлексеяПолуботы #СтихиАлексеяПолуботы
#ZДуховная #ZаРоссию #ZВОВ
#ZПодмосковье
В ИЮНЕ НЕПРОСТАЯ ТИШИНА
В июне непростая тишина,
В четыре утром от неё не спится,
И смотрит настороженно она
В суровый сумрак западной границы.
Фата тумана вязнет в тишине,
Смех застывает леденящим комом,
Как тяжело сегодня ночью мне,
Хоть тишина сама и невесома.
Жаль, что в историю нам не добавить бы:
Запаса времени хотя бы на полгода...
Но вот стоят сейчас погранстолбы,
Как символ доблести советского народа.
Такая ночь в году всего одна,
Июнь, скорбя, молчит 22-го,
Ведь этот мир взрывает тишина,
И прадед мой в ней погибает снова.
© Сергей Ефимов, полковник полиции в отставке, ветеран специального отряда быстрого реагирования «РЫСЬ» МВД России, член Союза писателей России, г. Москва
#СтихиСергеяЕфимова
#ZСтихиСергеяЕфимова #ZВОВ
#ПоэзияZ #Москва
В июне непростая тишина,
В четыре утром от неё не спится,
И смотрит настороженно она
В суровый сумрак западной границы.
Фата тумана вязнет в тишине,
Смех застывает леденящим комом,
Как тяжело сегодня ночью мне,
Хоть тишина сама и невесома.
Жаль, что в историю нам не добавить бы:
Запаса времени хотя бы на полгода...
Но вот стоят сейчас погранстолбы,
Как символ доблести советского народа.
Такая ночь в году всего одна,
Июнь, скорбя, молчит 22-го,
Ведь этот мир взрывает тишина,
И прадед мой в ней погибает снова.
© Сергей Ефимов, полковник полиции в отставке, ветеран специального отряда быстрого реагирования «РЫСЬ» МВД России, член Союза писателей России, г. Москва
#СтихиСергеяЕфимова
#ZСтихиСергеяЕфимова #ZВОВ
#ПоэзияZ #Москва
***
Сквозь город поганый, жилище иуд,
Где мы улыбаемся-машем,
Советские люди на небо идут
С торжественным радиомаршем.
Шаги торопливы и лица бледны.
Уже не к свершеньям и стартам
Уходят не к тёще они на блины
С чердачным заношенным скарбом.
Узлы-чемоданы с натугой несут,
А норму уже сократило...
Направо инфаркт и налево инсульт,
А прямо — убит за квартиру.
Пылают зарницы лучей ПВО,
Но ветер утихнуть не вправе,
И вот уж дорогу с холма повело,
К понтонной ведёт переправе,
Где смята, отброшена энкеведа
И крики над бездной несутся.
Они оставляют свои города,
Труды, скопидомства, безумства.
А мы остаётся, ботва, шелуха,
В земной затерявшись щетине,
В стране, что когда-то была широка,
В стране, что они защитили.
А мы остаёмся, наследство пропив,
На пашнях размером с орешек,
Покорно смотреть за восходом крапив
Над полем колосьев сгоревших.
Ответь же, товарищ, печаль утоли,
С какого такого бездомья,
Летит эта песня, что гаснет вдали,
И вновь исполняется стоя.
© Сергей Арутюнов, член Союза писателей России, доцент Литературного института имени А.М. Горького, г. Москва
Художник — Vindemiatrix Art
#ZСтихиСергеяАрутюнова
#СтихиСергеяАрутюнова
#ZЛирика #ZВОВ
#Москва #ПоэзияZ #ZаРоссию #ZПодмосковье
Сквозь город поганый, жилище иуд,
Где мы улыбаемся-машем,
Советские люди на небо идут
С торжественным радиомаршем.
Шаги торопливы и лица бледны.
Уже не к свершеньям и стартам
Уходят не к тёще они на блины
С чердачным заношенным скарбом.
Узлы-чемоданы с натугой несут,
А норму уже сократило...
Направо инфаркт и налево инсульт,
А прямо — убит за квартиру.
Пылают зарницы лучей ПВО,
Но ветер утихнуть не вправе,
И вот уж дорогу с холма повело,
К понтонной ведёт переправе,
Где смята, отброшена энкеведа
И крики над бездной несутся.
Они оставляют свои города,
Труды, скопидомства, безумства.
А мы остаётся, ботва, шелуха,
В земной затерявшись щетине,
В стране, что когда-то была широка,
В стране, что они защитили.
А мы остаёмся, наследство пропив,
На пашнях размером с орешек,
Покорно смотреть за восходом крапив
Над полем колосьев сгоревших.
Ответь же, товарищ, печаль утоли,
С какого такого бездомья,
Летит эта песня, что гаснет вдали,
И вновь исполняется стоя.
© Сергей Арутюнов, член Союза писателей России, доцент Литературного института имени А.М. Горького, г. Москва
Художник — Vindemiatrix Art
#ZСтихиСергеяАрутюнова
#СтихиСергеяАрутюнова
#ZЛирика #ZВОВ
#Москва #ПоэзияZ #ZаРоссию #ZПодмосковье
РАССКАЗ ВЕТЕРАНА ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ ВОЙНЫ
Мне всё ещё снится война,
Мне всё ещё слышатся взрывы,
Ревущего ветра порывы
И смерть…
Как смеётся она…
Мне всё ещё помнится взгляд,
Сражённого снайпером, друга.
Ушёл он на фронт из Калуги
И пал в ставропольских полях.
Я помню, как сажа и гарь
Въедалась в суровые лица,
Как падали замертво птицы
От холода в лютый январь…
Мне всё ещё слышится лязг,
Скользящего резво затвора,
Как точно и с русским задором
«Катюша» пускается «в пляс».
И всё ещё помнится вкус
Сырого, «военного» хлеба,
Как «юнкерсы» * резали небо,
Как маме сказал, что вернусь…
Я помню, как плакал «старлей»
И матом ругался на братьев,
Оставшихся в крепких объятьях
Изрытых, сожжённых полей…
С тех пор мне и снится война,
С тех пор мне и слышатся взрывы,
Ревущего ветра порывы
И смерть…
Жаль, бессмертна она…
_____
*«Юнкерс Ju 88» – многоцелевой немецкий самолёт времён Великой Отечественной войны.
© Сергей Лобанов, участник СВО, член Союза писателей России
#ZСтихиСергеяЛобанова #СтихиСергеяЛобанова #ZВОВ
Мне всё ещё снится война,
Мне всё ещё слышатся взрывы,
Ревущего ветра порывы
И смерть…
Как смеётся она…
Мне всё ещё помнится взгляд,
Сражённого снайпером, друга.
Ушёл он на фронт из Калуги
И пал в ставропольских полях.
Я помню, как сажа и гарь
Въедалась в суровые лица,
Как падали замертво птицы
От холода в лютый январь…
Мне всё ещё слышится лязг,
Скользящего резво затвора,
Как точно и с русским задором
«Катюша» пускается «в пляс».
И всё ещё помнится вкус
Сырого, «военного» хлеба,
Как «юнкерсы» * резали небо,
Как маме сказал, что вернусь…
Я помню, как плакал «старлей»
И матом ругался на братьев,
Оставшихся в крепких объятьях
Изрытых, сожжённых полей…
С тех пор мне и снится война,
С тех пор мне и слышатся взрывы,
Ревущего ветра порывы
И смерть…
Жаль, бессмертна она…
_____
*«Юнкерс Ju 88» – многоцелевой немецкий самолёт времён Великой Отечественной войны.
© Сергей Лобанов, участник СВО, член Союза писателей России
#ZСтихиСергеяЛобанова #СтихиСергеяЛобанова #ZВОВ
Я ДОЛЖЕН ВЕРНУТЬСЯ (БОРИСУ БОГАТКОВУ)
Я должен вернуться —
Стихами, забывшейся песней,
Холодным дождём на исходе последней весны.
Погибшие в двадцать скользят прямиком в поднебесье,
А после — приходят к любимым в тревожные сны.
Уйти в небеса не хватает ни воли, ни силы.
Я должен вернуться — на пальцах холодная пыль –
Так странно — когда тебе двадцать — ложиться в могилу,
Не чувствовать страхов,
Казаться глухим и слепым.
Поэт и солдат ценят жизнь одинаково ярко —
Поэт – тот же воин на ниве разрозненных слов.
Я должен вернуться.
В сезон созревающих яблок,
Когда очень хочется верить в живую любовь.
Пройду по дорожке до двери знакомого дома,
К твоим волосам незаметно рукой прикоснусь.
Исчезнет война в ожидании майского грома.
Я должен вернуться.
И я непременно вернусь.
© Татьяна Селезнева, член Союза писателей России, г. Пушкино Московской области
#ZСтихиТатьяныСелезневой #СтихиТатьяныСелезневой #ZВОВ #Пушкино
Я должен вернуться —
Стихами, забывшейся песней,
Холодным дождём на исходе последней весны.
Погибшие в двадцать скользят прямиком в поднебесье,
А после — приходят к любимым в тревожные сны.
Уйти в небеса не хватает ни воли, ни силы.
Я должен вернуться — на пальцах холодная пыль –
Так странно — когда тебе двадцать — ложиться в могилу,
Не чувствовать страхов,
Казаться глухим и слепым.
Поэт и солдат ценят жизнь одинаково ярко —
Поэт – тот же воин на ниве разрозненных слов.
Я должен вернуться.
В сезон созревающих яблок,
Когда очень хочется верить в живую любовь.
Пройду по дорожке до двери знакомого дома,
К твоим волосам незаметно рукой прикоснусь.
Исчезнет война в ожидании майского грома.
Я должен вернуться.
И я непременно вернусь.
© Татьяна Селезнева, член Союза писателей России, г. Пушкино Московской области
#ZСтихиТатьяныСелезневой #СтихиТатьяныСелезневой #ZВОВ #Пушкино