"Сказал Господь ко пришедшим к Нему иудеям: горе вам, книжники и фарисеи, лицемеры, что даете десятину с мяты, аниса и тмина, и оставили важнейшее в законе: суд, милость и веру; сие надлежало делать, и того не оставлять".
Евангелие от Матфея.

***
- Кого он звал в беде?
- Похоже, Илию...
Но точно не берусь теперь сказать.
Каифа зол: в саду завяли лилии...
- Так надо было вовремя срезать!
- Не в этом дело...
- Хочется без мистики,
меня заботят цены на анис.
- Из умысла желаешь выйти чистеньким?
Иуда было вздумал и повис.
- Ты не переусердствовал в сравнении?
Какой-то кариотский дурачок
чего-то там... Не вижу затруднения
в том, чтобы срезать жилистый сучок.
- Уж лучше сразу дерево... Не станет
мерещиться удавленник впотьмах.
- ...И тмин подорожал, такое тянет
на ярость в прокураторских кругах.
- А если это следствие? А если...
- Опять ты за своё? Не начинай!
- Но мелют рыбаки, Иисус воскреснет...
- И веруют по пьяни в рыбий рай?
А в непорочность веруют блудницы?
А стража в недрах гроба видит свет?
Волхвы ещё спешили поклониться...
Осипнешь, пересказывая бред.
- Я понял: совершённое - рутина
и ровно ничего из ряда вон.
Но слышал бы ты только Никодима!
Он плачем проклинал Синедрион.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZстихиЛаурыЦаголовой
#СтихиЛаурыЦаголовой
#ZДуховная #ZЛирика
#поэзияZ

***
Так же всё... И всё не так.
Наша быль несамокатна.
То курган, то буерак.
То невнятно, то надсадно
дуют в трубы трубачи
неземных консерваторий.
То беги, то волочись
по обочинам историй.

То дыши в бурьян-траву,
перестукиваясь с дедом:
- Старый, слышишь? Наяву
время выпить за победу!
Ты - солдат, и я из тех,
порешивших не сдаваться.
К запертым на высоте
с боем надо прорываться.

И пока дождю стегать
наши взмыленные спины,
дай, герой, тебя признать
через комья мглистой глины!
До лежаночки твоей
в майский полдень докопаюсь.
Слышишь? Плачет соловей!
Я вот слушаю и маюсь.
И горазд же глотку рвать
этот песенник пернатый!
Тяжко, дед, тебя искать...
Если вдруг толкну лопатой,
ты на внука не серчай!
Потерпи, оно зачтётся
в час, который сгоряча,
захлестнёт лучами солнца
гимнастёрки лоскуток
да медальку-нержавейку...
Потаись ещё чуток,
обнимая трёхлинейку.

Станешь, дед, живых живей
над могилкой именною.
Лишь бы только соловей
убыл в царствие лесное,
вместе с ябедой-тоской
поминального сюжета!
Слышишь, дед? Глаза раскрой!
В мире смежном скоро лето.
Вербы в собственном тепле,
прячут метки пулевые,
и землёю на Земле
пахнут капли дождевые.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ДеньПобеды

СЫН ГЕРОЯ

Ты маленький храбрец большой беды.
Иван Иваныч, первенец Ванюшин.
Светло тебе стоять в тени святых,
посулы ободряющие слушать.
Ты будешь под опекой их полка,
пока пасхальных сил не наберётся
отец, чтобы идти за облака,
в страну, где грозы сушатся на солнце.

Ты маленький, но небо без границ.
И всех, кто здесь сейчас запоминает.
И этот круг друзей, и качку лиц,
пока бойца псаломщик отпевает.
Пока на маму боязно смотреть:
состарилась с того, что завдовела.
Пока тебя подталкивает смерть
закончить ею начатое дело,
и бросить ком прощания туда,
куда поспать спускаются солдаты.
Чтоб сны не охладели за года,
подёнщики возьмутся за лопаты...

Ты маленький, а Бог в тебе велик!
И ласточке снующей над погостом
понятно, что планета - мощевик,
что станет всё до сказочного просто,
когда он распахнёт свои врата
и выпустит несметные дружины.
Как ласточкина горе-суета
на радостях бы веси всполошила!

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ПоэзияZ #ZЛирика

***
Туманы... Меркнут на полях
дикорастущие колосья.
В июне чудом дышит осень
из царского календаря.
Он так палитру замесил,
как только призракам подвластно!
И в неразборчиво-прекрасный
сюжет природу погрузил.
Прохладно здесь, и даже плед
из грубой шерсти не спасает.
Всё ниже в окнах провисают,
не пропуская влажный свет,
листвы широкие мазки.
Теперь и время с поволокой,
оно идёт по воле Бога,
но преисполнено тоски,
с которой можется взирать
на помутневшие просторы.
Здесь обленились разговоры
и согласились подремать,
самим себе надумать день:
узоры солнечных вибраций,
и в сонме болдинских акаций
Поэта дарственную тень.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ПоэзияZ #ZЛирика #Пушкин

***
Небо над полем смерти –
Русское Древо Жизни.
В поле до боли светел
перед бойцом трилистник.
Ниже – земля пластами:
глубже под дедом – прадед,
и до времён, где сани
к Богу Рублёва катят,
где попирает змия
скрежет кольчуги княжьей,
где возвела Россия
стены причастной чаши.

Пусть колокольным тестом
бродят мольбы и страхи,
чтобы на кряже крестном
вербами стали плахи.

Счастье рожденных в муках
вызволят воды плача...
Не во гробех, а в стругах
грешных столетья нянчат,
лишь бы всплывать из тлена
каждым пасхальным часом
тем, с кем простор Вселенной,
как пуповиной связан,
всей корневой системой,
жаждой преодолений.
Русское Древо - клемма,
заговор от затмений,
лиственная обитель
для родовых засечек.
Шелест "восстань и выйди!"
солнечен здесь. И вечен.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ПоэзияZ #ZЛирика

21 ИЮНЯ

Всё возвращается, вроде бы,
счастьем «на круги своя»!

Привкус дождя и смородины,
полный восторг соловья.

Горбятся грядки соседские,
тесные от сорняка.
Ржавую каску немецкую
в ссадинах известняка
(тару для горечи луковой)
сбросил с крыльца ветерок.
Дворик захваченный внуками -
непобедимый мирок.
Где за патроны из мякиша
битву ведёт мошкара,
весело вздрагивать ландышам
с каждым горластым «Ура!»
в мутном гранёном стаканчике
на уголочке стола.
Божья коровка на пальчике
разъединила крыла...

Завтра цветущую Родину
памятный выкосит зной.

Всё возвращается, вроде бы,
в день перед долгой войной.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ЗаДеньДоВойны

***
Всполошилась самокрутка
над растресканной губой...

Вороньё кормилось жутко
дойной Курскою дугой.
Выводила уцелевших
жизнь на смертную тропу.
Дух задорил пропотевших,
прочил "гитлерукапут".

Деревенский говорочек
и столичный юморок...
Крыл солдатский сапожочек
каждый здешний бугорок:
так дорвался до заботы
беспримерно поспешать,
что оставшихся от роты
днём с огнём не отыскать.

У обозов санитарных
чёрт наяривал круги,
да заступники державных
повзводили кулаки,
повыпячивали груди:
"Наша ноша, не замай!
В поле воин неподсуден.
Неподсудным светит Рай".

Под Господнюю трёхрядку
вразумляли чужака
те, с которых взятки гладки
на досрочные века,
те, которые хлебали
манну кухни полевой,
те, что отрапортовали
ангелам передовой.

Самокруточка вертлява:
не судьба попридержать!

Танки слева, танки справа,
по серёдочке — межа,
родословная землица,
полнокровный чернозём.
Вечно ветру-пехотинцу
пританцовывать на нём.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #БитваНаКурскойДуге

БЕЗОТВЕТНОЕ

В.М.Шукшину

Нам до третьих петухов или после?
Распорядочек трëхрядок таков:
утром дружим по нужде сенокосной,
к ночи тужим до дрянных тумаков.

Что стервятники, что райские птицы
обомлели – не клюют, не бренчат.
Тычет кукиши боярским столицам
завидущая тоска байстрючат.

В русском поле корень сорный неистов,
догнивают зыбки лодок вдоль рек.
Огрызаются на быль гармонисты
за угрозы не пускать на ночлег.

Хаты с краю от часовенки, возле
мрак могильные кресты обтесал.
Нам до третьих петухов или после,
чтоб с Кудыкиной горы в небеса?

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой

***
Всё, что не скажешь о войне
Господь занёс в свои скрижали.
Чего слезами не обмыть,
и не обвыть в ночной тоске.

В миру, который был под снос,
кукушку ходики рожают,
и виснет блёсточка луны
у темени на волоске.

Всё, что забыть нельзя никак
грядущий день усердно выбелит:
на солнце даже ком земли
похож на манны снежный ком.

Когда вчерашний позывной
уйдёт в затвор во имя имени,
ветра на месте пепелищ
пропахнут хлебом и вином.

И горний Иерусалим
до грешных снизойдёт застолий.
И вечные затеют петь,
а выжившие подпевать...

Спустя минуту тишины,
в которой будет столько боли,
что век бы этой тишины не знать!

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой

КОЛЫБЕЛЬНАЯ С ПОВИННОЙ

Спи, поскрёбыш непутёвый,
засыпай, босяцкий сын!
Раздобыл тебе обновы
батя-колкие-усы.

Не ропщи на сон грядущий,
что чураюсь не тверёз...
Ветер по двору снующий
птичку мёртвую принёс,
пригвоздил пушинки ухарь
на зарубины крыльца.
Спи, судьбы моей проруха,
высыпайся за отца!

А свеча во тьме судачит...
Не прислушивайся к ней!
А в окно стучится мальчик,
цесаревич Алексей.
Как ему украдкой очи
не расщедрился прикрыть,
так в груди слеза клокочет,
подговаривает взвыть.

Спи, кровинка душегуба,
знамо, есть кому обнять!
Скоро прибыльную убыль
станешь мерить-намерять:
ментик ждёт тебя парадный
да на вырост доломан.
Засыпай, мой ненаглядный!
Близок утренний туман…

Батя твой надысь от горя
попиросочкой хрустел:
«Был бы жив мужик Григорий,
он бы Лёшу пожалел!»

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ПоэзияZ #ZЛирика

***
...И стал синодик августа весом.
Не счесть имëн в том августе далёком!
В полуторке, хромой на колесо,
расстрелянной в полях под Белостоком,
рисунок детский — весточка бойцу,
попавшему в отчаянные сводки.

Проходит луч по мёртвому лицу,
от звёздочки отбившийся с пилотки,
спешит налечь на выпущенный руль,
и, как-нибудь, туда, до Переправы.
Кабина, наглотавшаяся пуль,
всё норовит в некошеные травы
уткнуться бестолковым жеребцом,
не годным для неласковых взрослений.
Как домик с покосившимся крыльцом,
что заняли непрошеные тени,
рисунок детский — свой среди чужих,
явившихся за лёгкою наживой.

...А небо беспечальное кружит,
и крепко держит радостный служивый
надкусанное яблочко в руке.
Всё ждёт, когда подхваченный кружением,
сподобится душою налегке
Господнее встречать Преображение.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #ПоэзияZ #ZЛирика

Александр Грин.
День Рождения...

***
Не умаляй того, что есть.
Не избегай того, что станет...

Когда ещё вот так (Бог весть!)
Шопен за ниточку потянет,
чтоб свёрток всех сердечных дел
на нужной нежности раскрылся.
Печальный ангел пролетел.
Спасибо, что не загостился!
А только так – глазком одним
и перьев парочкой при входе.
Моей слезой неопалим,
он и своей не пролил, вроде.
Хотя мог взять и затопить,
соседей нервничать заставить...
Он пролетел! Возьмусь хранить
черты видения. На память
я полагаюсь не всегда,
поэтому душе доверю.
Ей не составило труда
прослыть пристанищем потерям.
И тем часам, которых здесь
счастливые не наблюдают.
Пылинок солнечная взвесь
на томик Грина оседает.
В нём тот же царствует ноктюрн,
пока Ассоль на море дышит.
А на волнах зыбучих дюн,
погодой ветреной колышим,
ярчает парус – алый мак.
Откуда он в прибрежной теме?
Провозглашает этот знак
то замечтательное время,
когда читаешь и грустишь,
грустишь и радостно взрослеешь.
На юность веру приютишь,
и к старости понять успеешь,
о чём заботился Творец,
когда вручал Шопену ноты.
Как звуков дарственный сырец
томлением ручной работы
преображался и блестел
в лучах по клавишам скользящих!

Печальный ангел пролетел...
Задумчивый, но не скорбящий.

© Лаура Цаголова, член Союза писателей России

#ZСтихиЛаурыЦаголовой #СтихиЛаурыЦаголовой #АлександрГрин