* * *
Она засыпает под грохот войны
на таком неудобном матрасе в подвале.
И каждую ночь ей снятся разные сны,
и они страшнее реальности.

Сперва ей снится вечер в Белграде
(это красивый город
с такими причудливыми домами),
и она с двумя братьями смотрит,
как летят самолёты
(с такими причудливыми крылами)
и сбрасывают,
сбрасывают,
сбрасывают
авиабомбы...

На следующий день она в окружении
желтокожих и узкоглазых
таких же детей. Просто идёт
по причудливой хиросимской улице,
залитой светом. Ярким светом.
А потом − чересчур ярким.
Таким, какого не существует.
И что-то не так. От боли кричат
(на самом деле − воют) все вокруг.
И девочка тоже − воет.
И кожа, как воск,
стекает,
стекает,
стекает...

Потом ей снится другая страна:
ей снится, как брат и отец,
и друзья против неё воюют.
И она пугается −
как всякий бы испугался −
потому что не может
теперь отличить врага:
(он должен говорить по-английски,
но не говорит).

И она кричит, потому что брат
наставил на неё ружьё
и ещё потому, что он говорит по-русски.
И стреляет,
стреляет,
стреляет...

Наконец, ей снится (опять) весна.
Она в восьмом или девятом классе.
И грохочет мир, и идёт уже год
шестой,
седьмой,
восьмой,
девятый
(дальше сами добавьте новый) война.
Она снова кричит.
И просыпается в Донбассе.

© Дарья Арент

#СтихиДарьиАрент #ZСтихиДарьиАрент #ПоэзияZ #ZЛирика

* * *
Умрут, умрут, умрут, умрут
и те, и эти.
Тяжёлый чёрно-красный грунт
тревожит ветер.

И степь нема и холодна
и одинока.
Ковыль дорос до моего окна
в мгновенье ока.

Запомнятся печальные слова
одной молитвы.
Смерть не спасенье, но пока
она в пределах крипты.

А за пределами − пустырь.
не степь, не поле,
но даже там растёт ковыль −
растёт на воле.

И всё-таки, они умрут.
И те, и эти.
И в этот красно-чёрный грунт
придут их дети.

© Дарья Арент

#СтихиДарьиАрент #ZСтихиДарьиАрент #ПоэзияZ #ZЛирика