Когда говорю: Пушкин, Лермонтов, Некрасов, Блок, Пастернак, Евтушенко, - говорю о стихах. Всё равно, кем поэты были, их личности и характеры. Либо стихи твои, либо проходят мимо, иногда застревая от слишком большого общественного значения. Но и при этом твоими они не становятся.

Пушкина не люблю, он не трогает и не трогал никогда. Хотя о Вещем Олеге, наверное, до сих пор помню. Онегина половину знала наизусть.
Потому что был Лермонтов. Его стихи были моими.
Фет, Некрасов, Тютчев - нет.
Есенин - да, взахлёб и с размахом. Блок - очень даже да.
Гумилёв.
Ахматова - единственная женщина, чьи стихи цепляют. Цветаева - нет, совсем нет.
От Пастернака голова идет кругом. А Мандельштам слишком осторожен.
Бывает, что два, три, четыре стихотворения идут в душу. Остальных словно никогда не слышала.
Так с Вознесенским и Евтушенко, лирикой Маяковского, Георгием Ивановым, Бродским, как ни странно. Хотя у Бродского с десяток стихов насчитать можно. Рождественского - ничего совсем. Гамзатова? Ну... Был такой поэт.

Из нынешних Дмитрий Мельников. Опять же его стихи, какой он сам - какая разница? А стихи цепляют, половина точно.

И всё это не потому, что кому-то стихи нравились или не нравились. Либо касаются души, моего, ни чьего-то другого, восприятия, темперамента, чувств.
Либо нет.

❤️❤️❤️🔥🔥🔥❤️❤️❤️

С Рождеством Христовым, братья и сестры!

Помощи Божией и благодати от Него всем в этом году!

Ветер превращается в снег,
в белую летучую мышь,
огненные звери, ковчег
покидая, прыгают с крыш.

По пустынным стогнам Москвы,
мимо красных башен и стен,
с вещими дарами волхвы
медленно идут в Вифлеем.

Не в хлеву - в медвежьей берлоге,
где звезда упала им в ноги,
спит Мария, дремлет Христос,
Осип чинит старые дроги,
ангелы стоят на дороге.
Свет и тьма. И снег. И мороз.

6 января 2021 года

Стихотворение дня

Вагнер наблюдает полет валькирий -
бреющие, штопоры и тараны:
"Русские остались, какими были,
им плевать на холод могильной ямы.
Почему они так упрямо гибнут?
Милая Жюдит, я совсем не в духе.
Снова из чистилища мне не видно,
что они там делают на досуге.
Что за рай такой? Что за вечный свет?
Я не верю в сказки, я стар и болен.
Я изгой, я призрак, я мертвый воин,
я скелет, любимая. Я скелет".

Вагнер наблюдает полет валькирий
с грустным выраженьем лица.
Русские не делают харакири.
Русские сражаются до конца.

8 декабря 2023 года

Из книги "Новая планета"

От себя добавлю, что огромный валун, памятник на бывшей могиле Тараса Шевченко до сих пор стоит перед Храмом Смоленской иконы Божией матери, что на Смоленском кладбище в Санкт-Петербурге.
Почему эту бездарь, алкоголика и русофоба похоронили на таком почетном месте и почему до сих пор там находится этот камень не весьма приличной формы — я не понимаю. Почему Блока, одного из величайших русских поэтов, упрятали сначала вглубь Смоленского кладбища, в кусты и заросли какие-то, а вот это недоразумение положили у всех на виду?
Даже не хочу искать причины. Говоря словами Достоевского, "игра природы" какая-то. Причем игра не в нашу пользу. Сами над собой даже не смеемся, а как-то не по-хорошему хихикаем.

https://yangx.top/MedvedevVesti/19638

Маргарита, с вами.
Держитесь.

https://yangx.top/margaritasimonyan/14600

Полковник был высок и сухопар. Он говорил про фланговый удар, прикидывал, насколько хватит сил, оценивал возможность деблокады, вставал, садился, вновь вставал, ходил по комнате. "В кольцо замкнули, гады," - он говорил с гримасой на лице, скривившись, как от боли, а в кольце живые люди из огня стреляли, а мертвые, как ласточки, летали над скалами из белого песка, текла под ними тихая река и сосны из тумана вырастали, и отражались в зеркале воды, высокие, как русские мечты.

Давай, полковник, издавай приказ, что смерть не обезличивает нас, что город, не доставшийся врагу, горит, телами нашими устелен, но мы, кто до конца остался верен присяге - мы стоим на берегу, где лань со львом и Бог с учениками, и бродят в поле тучные стада, и дети, что играют рядом с нами, не умирают больше никогда.

Из книги "Белее снега"

Вот сцена, сильнейшая не только своим драматизмом, но и символичностью, которая могла бы стать смысловым узлом любого художественного фильма о нынешней войне.
И да, такая короткая видеозапись работает эффективнее многомиллионной лобовой пропаганды, поскольку вызывает у зрителя пиковую эмоциональную реакцию.
Впечатывается в память.
Вот так надо снимать художественное кино. Вот с такими кадрами, с такой силой и жизненной правдивостью.
Вот так надо писать стихи и прозу.
Сердцем. Только к сердцу нужен еще и талант, и чем он больше, тем лучше для всех, для фронта и тыла, для страны.
Тогда все получится.

❤️❤️❤️🔴🔴🔴

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/e28e3b85-5593-432d-944b-7c2bd4c2f79c?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/b3905a77-9652-4436-b350-0f6847c67513?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/f32d7089-6413-4cc6-89e3-f3fc4c50a2cf?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/4bcb0828-ebd1-45aa-bdf3-c14d1feac36d?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/5508113b-9219-4db7-94ac-0380018f882d?share=post_link

Это только часть новых постов на Бусти за несколько последних дней. Лирические стихотворения и дневниковые записи.
Страницу на Бусти я веду активно, на качество контента читатели и друзья не жалуются, напротив, хвалят.
Для тех, кто не в курсе дела: Бусти это подписная страница, куда я выкладываю много такого, чего нет в открытом доступе.
У каждого атамана разбойников, ну, или предводителя секты (тут же сектанты сплошные собрались, а то как же) должна быть своя пещера с сокровищами.
В общем у меня тоже такая пещера есть.

Цена подписки смешная по нынешним временам.

https://boosty.to/dmelnikoff

При наступлении зимы,
зажатый между холодами,
я доставал слова из тьмы,
и разноцветными огнями
они горели над столом
и длинные бросали тени
на натюрморт с черновиком
и покрывало на постели.
В окно струился тусклый свет,
листва с деревьев облетела,
с утра ко мне зашел сосед
и выдал новость между делом,
что Коля с улицы Колхозной,
парнишка умный и серьезный
погиб геройски на войне,
что жаль непьющего вдвойне,
что мать его не спит полгода,
живет в кромешном горе мать,
и что испортилась погода,
и надо бы капусту снять.

Гадаевой Маруси сын,
погибшая навеки младость,
священный блеск моих седин,
зимы магическая сладость –
смешалось все, и не понять,
что более первостепенно.
Гадаева Маруся, мать,
стоит, и голубеют вены
на маленькой ее руке,
что бахрому перебирает
на черном траурном платке,
и первый снег летит, и тает,
сверкая на ее щеке.

5 октября 2023 года