Удивительно правильные слова (хотя чему удивляться, что гений русского слова нашел эти слова?) поэта Дмитрия Мельникова в преддверии Рождества!
Прочтите полностью, пожалуйста! И подпишитесь на канал. И читайте стихи!
Это, в отличие от примитива многих современных «стихотворцев» НАСТОЯЩАЯ РУССКАЯ ПОЭЗИЯ. Говорю вам как читатель с 60-летним стажем.

https://yangx.top/DmitryMelnikoff/608

Три лирических стихотворения 2024 года.
Это новые стихи, они лежат на Бусти, в числе прочих новых лирических стихотворений. Их там дофига.
Бусти служит кладовой материала для новой книги.
Там достаточно стихов и прозы, если кому-то из вновь прибывших это интересно – подписывайтесь.
Новые книги неизвестно когда выйдут (опять в долги влезать), а так на Бусти все есть, и контент все время растет.
Цена подписки минимальная.

https://boosty.to/dmelnikoff


***
Там дерево высокое росло.
Вон там, на взгорке, где теперь клубится
зеленое воздушное стекло
и через поле пролетает птица.
Тот клен, он был товарищем моим,
в начале века я ходил в посадку, 
потом грибы перебирал под ним
или стихи записывал в тетрадку,
но молния ударила в него,
и дерево в засушливое лето,
дымясь, в траву упало. Ничего.
Я видел много, и вдобавок это.

Я видел, как заходят в магазин
и сам поэт, и Гончарова с ним.
Я пил горячий кофе с коньяком
и целовал задумчивое утро,
как женщину любимую, тайком,
и снег ложился на лицо, как пудра.
На берегу залива я стоял
и видел, как на свет со дна морского
выходят тридцать три богатыря,
чтоб в сизой дымке раствориться снова.
И никогда, ревнуя и любя,
ни в чем не ограничивал тебя.
Я сам свободен, мой язык свободен,
и музыке чудесной соприроден.
И вышло так, что времени назло,
любимое – во мне не умирает,
где воздуха граненое стекло,
там дерево огромное витает
и шелестит багряною листвой,
и наклоняясь, говорит со мной.
И снег идет. И я к тебе иду.
И смерть не превратит нас в пустоту.

***
Белым снегом замело
всё, что было летом белым,
наше прошлое тепло
белым инеем осело
на чугунные мосты,
на коней безумных Клодта,
на безумной красоты
здания ручной работы.
Пушкин к Пушкину не ходит,
с дамой в скверике сидит.
Блок с народом говорит,
беспокоясь о народе.
Беспокоясь о России
каждый день и круглый год.
Эти сказки золотые
важно слушает народ.
Так и ты ко мне не ходишь,
в трубке – длинные гудки.
Дрон атаковал Воронеж.
На веревочках коньки
Пушкин надевает даме.
В винной лавке дремлет Блок.
Меж возлюбленными нами
невидимкой ходит Бог.


***
Какие-то волшебные растенья,
растущие под снегом, в темноте,
паучьи лапы – голые деревья,
две ягоды прозрачных на кусте,
два фонаря на маленьком причале,
холодное дыхание зимы
и тишина, и гладь речной волны, –
как зеркало из вороненой стали.

Я вышел в ночь, и снег обнял меня,
как женщина, которая однажды
пришла ко мне и встала у огня
под покрывалом ненасытной жажды,
и сильными горячими руками
виски мне сжала. – Ты была одна?

– Всегда одна, всегда тебя искала.
Казалось мне, что ты стоишь в тумане,
как Инженерный замок – мрачен, пуст,
и только элетрическое пламя
касается твоих гранитных уст,
но не воздушно-пламенные струи
должны касаться обнаженных чувств,
а тихие, как тайна, поцелуи.
Вот ты, вот я. Прекрасен наш союз.
Жизнь движется из домотканой детской
сквозь время – к неизбежному концу,
как бабочка, что пролетела Невский
и улетает к Зимнему дворцу.
Всё кончится. Останется полет
над фарами слепящими зимы,
над городом, почти замерзшим в лед, –
белесый в небе прочерк. Это мы.

Снег падал на деревья и на крыши,
и медленно я к набережной вышел.

Стихотворение дня на Бусти

https://boosty.to/dmelnikoff

Алиса Федорова, Донецк.

Сообщают, что погиб журналист Саша Мартемьянов. Кроме того, что он был профессионалом, он был очень добрым, отзывчивым человеком. Когда бабушка лежала в больнице с ковидом, он через общую знакомую узнал о моей ситуации, сам позвонил мне, познакомился со мной и предложил каждый день возить меня в больницу и из больницы домой, одним махом решив сложнейший дорожный вопрос. Поддерживал морально. Потом передал в больницу много нужного. Всегда спрашивал, как дела у бабушки, всегда искал кому помочь, без суеты, без рисовки. Присылал фотографии котов из прифронтовых районов. Фотографии храмов, икон. Всегда поздравлял с днём рождения и с днём учителя.

Последний раз видела его осенью, кажется. Он снимал мероприятие в нашей библиотеке. Был как всегда задумчивый, немногословный, внимательный к собеседнику.

Саша, пусть Господь примет тебя. Ты Его человек, тихий скромный делатель, носитель тихой правды.

Прошу молитв о новопреставленном Александре.

https://vk.com/wall83422880_51723

Проходят белые парады,
проходят русские солдаты,
за снежной дымкою – закат.
Ну что же ты, родное сердце,
не смог спасти себя от смерти?
Я за тебя молился, брат.
Теперь смотрю салют с балкона
и запись с вражеского дрона,
ту, где ты крестишься в конце.
Снег тает на моем лице,
летит сквозь голые березы
и по стене сползает там,
где пять солдатиков из бронзы
стоят
и где пылают розы,
положенные к их ногам.

Поэтический прием, построенный на несобственно прямой речи лирических героев (третье лицо, настоящее время, диалог или обращение) ввела в оборот женской русской лирики Елена Касьян в своем известном и действительно очень хорошем стихотворении "Юзек и Магда" (2008).
Потом эту конструкцию довольно удачно обвела мелком Вера Полозкова в "Бернард пишет Эстер", однако здесь уже видно и слышно снижение качества поэтической речи: в шелковом полотне мелькают суконные нити. Касьян естественна, Полозкова в своей речевой характеристике персонажа (Бернард) – претенциозна и расставляет психологически не достоверные акценты.
Хотя касьяновский прием – именно как прием – у Полозковой работает.
И уж потом на оставленное сено наскочили разные стихопишущие клячи, в том числе нынепатриотические бывшие гражданки украины, и пытаются его пережевать на свой лад и пользу.
Выглядит это довольно смешно и жалко.
Перестаньте скакать, девочки, до Касьян все равно не допрыгнете.

Ранний уход Пристальной, Лены Касьян – это серьезная потеря для русской поэзии. Она-то как раз была с настоящим и чистым голосом. И он принадлежал только ей.

Когда говорю: Пушкин, Лермонтов, Некрасов, Блок, Пастернак, Евтушенко, - говорю о стихах. Всё равно, кем поэты были, их личности и характеры. Либо стихи твои, либо проходят мимо, иногда застревая от слишком большого общественного значения. Но и при этом твоими они не становятся.

Пушкина не люблю, он не трогает и не трогал никогда. Хотя о Вещем Олеге, наверное, до сих пор помню. Онегина половину знала наизусть.
Потому что был Лермонтов. Его стихи были моими.
Фет, Некрасов, Тютчев - нет.
Есенин - да, взахлёб и с размахом. Блок - очень даже да.
Гумилёв.
Ахматова - единственная женщина, чьи стихи цепляют. Цветаева - нет, совсем нет.
От Пастернака голова идет кругом. А Мандельштам слишком осторожен.
Бывает, что два, три, четыре стихотворения идут в душу. Остальных словно никогда не слышала.
Так с Вознесенским и Евтушенко, лирикой Маяковского, Георгием Ивановым, Бродским, как ни странно. Хотя у Бродского с десяток стихов насчитать можно. Рождественского - ничего совсем. Гамзатова? Ну... Был такой поэт.

Из нынешних Дмитрий Мельников. Опять же его стихи, какой он сам - какая разница? А стихи цепляют, половина точно.

И всё это не потому, что кому-то стихи нравились или не нравились. Либо касаются души, моего, ни чьего-то другого, восприятия, темперамента, чувств.
Либо нет.

❤️❤️❤️🔥🔥🔥❤️❤️❤️

С Рождеством Христовым, братья и сестры!

Помощи Божией и благодати от Него всем в этом году!

Ветер превращается в снег,
в белую летучую мышь,
огненные звери, ковчег
покидая, прыгают с крыш.

По пустынным стогнам Москвы,
мимо красных башен и стен,
с вещими дарами волхвы
медленно идут в Вифлеем.

Не в хлеву - в медвежьей берлоге,
где звезда упала им в ноги,
спит Мария, дремлет Христос,
Осип чинит старые дроги,
ангелы стоят на дороге.
Свет и тьма. И снег. И мороз.

6 января 2021 года

Стихотворение дня

Вагнер наблюдает полет валькирий -
бреющие, штопоры и тараны:
"Русские остались, какими были,
им плевать на холод могильной ямы.
Почему они так упрямо гибнут?
Милая Жюдит, я совсем не в духе.
Снова из чистилища мне не видно,
что они там делают на досуге.
Что за рай такой? Что за вечный свет?
Я не верю в сказки, я стар и болен.
Я изгой, я призрак, я мертвый воин,
я скелет, любимая. Я скелет".

Вагнер наблюдает полет валькирий
с грустным выраженьем лица.
Русские не делают харакири.
Русские сражаются до конца.

8 декабря 2023 года

Из книги "Новая планета"

От себя добавлю, что огромный валун, памятник на бывшей могиле Тараса Шевченко до сих пор стоит перед Храмом Смоленской иконы Божией матери, что на Смоленском кладбище в Санкт-Петербурге.
Почему эту бездарь, алкоголика и русофоба похоронили на таком почетном месте и почему до сих пор там находится этот камень не весьма приличной формы — я не понимаю. Почему Блока, одного из величайших русских поэтов, упрятали сначала вглубь Смоленского кладбища, в кусты и заросли какие-то, а вот это недоразумение положили у всех на виду?
Даже не хочу искать причины. Говоря словами Достоевского, "игра природы" какая-то. Причем игра не в нашу пользу. Сами над собой даже не смеемся, а как-то не по-хорошему хихикаем.

https://yangx.top/MedvedevVesti/19638

Маргарита, с вами.
Держитесь.

https://yangx.top/margaritasimonyan/14600

Полковник был высок и сухопар. Он говорил про фланговый удар, прикидывал, насколько хватит сил, оценивал возможность деблокады, вставал, садился, вновь вставал, ходил по комнате. "В кольцо замкнули, гады," - он говорил с гримасой на лице, скривившись, как от боли, а в кольце живые люди из огня стреляли, а мертвые, как ласточки, летали над скалами из белого песка, текла под ними тихая река и сосны из тумана вырастали, и отражались в зеркале воды, высокие, как русские мечты.

Давай, полковник, издавай приказ, что смерть не обезличивает нас, что город, не доставшийся врагу, горит, телами нашими устелен, но мы, кто до конца остался верен присяге - мы стоим на берегу, где лань со львом и Бог с учениками, и бродят в поле тучные стада, и дети, что играют рядом с нами, не умирают больше никогда.

Из книги "Белее снега"

Вот сцена, сильнейшая не только своим драматизмом, но и символичностью, которая могла бы стать смысловым узлом любого художественного фильма о нынешней войне.
И да, такая короткая видеозапись работает эффективнее многомиллионной лобовой пропаганды, поскольку вызывает у зрителя пиковую эмоциональную реакцию.
Впечатывается в память.
Вот так надо снимать художественное кино. Вот с такими кадрами, с такой силой и жизненной правдивостью.
Вот так надо писать стихи и прозу.
Сердцем. Только к сердцу нужен еще и талант, и чем он больше, тем лучше для всех, для фронта и тыла, для страны.
Тогда все получится.

❤️❤️❤️🔴🔴🔴

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/e28e3b85-5593-432d-944b-7c2bd4c2f79c?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/b3905a77-9652-4436-b350-0f6847c67513?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/f32d7089-6413-4cc6-89e3-f3fc4c50a2cf?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/4bcb0828-ebd1-45aa-bdf3-c14d1feac36d?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/5508113b-9219-4db7-94ac-0380018f882d?share=post_link

Это только часть новых постов на Бусти за несколько последних дней. Лирические стихотворения и дневниковые записи.
Страницу на Бусти я веду активно, на качество контента читатели и друзья не жалуются, напротив, хвалят.
Для тех, кто не в курсе дела: Бусти это подписная страница, куда я выкладываю много такого, чего нет в открытом доступе.
У каждого атамана разбойников, ну, или предводителя секты (тут же сектанты сплошные собрались, а то как же) должна быть своя пещера с сокровищами.
В общем у меня тоже такая пещера есть.

Цена подписки смешная по нынешним временам.

https://boosty.to/dmelnikoff

При наступлении зимы,
зажатый между холодами,
я доставал слова из тьмы,
и разноцветными огнями
они горели над столом
и длинные бросали тени
на натюрморт с черновиком
и покрывало на постели.
В окно струился тусклый свет,
листва с деревьев облетела,
с утра ко мне зашел сосед
и выдал новость между делом,
что Коля с улицы Колхозной,
парнишка умный и серьезный
погиб геройски на войне,
что жаль непьющего вдвойне,
что мать его не спит полгода,
живет в кромешном горе мать,
и что испортилась погода,
и надо бы капусту снять.

Гадаевой Маруси сын,
погибшая навеки младость,
священный блеск моих седин,
зимы магическая сладость –
смешалось все, и не понять,
что более первостепенно.
Гадаева Маруся, мать,
стоит, и голубеют вены
на маленькой ее руке,
что бахрому перебирает
на черном траурном платке,
и первый снег летит, и тает,
сверкая на ее щеке.

5 октября 2023 года