А сегодня у нас

«ПЯТНИЦА 13»

У Маргариты Деревянко
По сущности своей ментальной
Была пониженная планка
Ответственности социальной,

Поскольку без высокой цели
И благородных идеалов
Она работала в борделе
Недалеко от трех вокзалов,

Где в череде ее клиентов
Мелькали, словно деньги в банке,
Глаза голодных претендентов
На междуножье Деревянки,

Среди которых были ары,
Вьетнамцы, чехи, два канадца,
А также – совладелец бара
С названьем «Пятница 13»

Владимир Осипович Картер,
Что приходил к своей подруге,
Нахально предлагая бартер
В обмен на Ритины услуги.

В тот день, горя от вожделенья,
Он ей сказал:
- Марго, я помню,
Что в пятницу – твой день рожденья.
Все, что захочешь – я исполню!
Накрою стол тебе хороший,
Бухнем под песни Гриши Лепса,
Ну что? Иди ко мне, Маргоша!...

- В тот раз ты обещал мне «Лексус»!

- И «Лексус» будет, моя радость,
Я заказал его у Гоги,
И «БМВ», и новый «Брабус»…
Давай… Раздвинь пошире ноги!

Я ресторан закрою на ночь,
К тебе никто не прикоснется…

- А как твой компаньон Иваныч?
Он на меня не залупнется?

- Маргоша, ты чего, как эта?
Иваныч нам не помешает!
Он, правда, пригласил поэта…
Да хуй с ним, пусть стихи читает!

И ресторатор со словами
«Кто возбухнет – те будут биты»,
Вращая дикими глазами,
Вошел в межножье Маргариты.

* * *

Тем временем поэт Вулканов,
Куря на кухне папиросы,
Башкою, полной тараканов,
Искал ответы на вопросы.

- Ну вот и пробил час мой звездный
Читать о подвигах, о славе…
А если размышлять серьезно –
Не знаю, буду ли я вправе

Душевный плод своих терзаний
Продемонстрировать на сцене?
Что будет думать зритель в зале?
Как слушатель меня оценит?

Прочь от сомнений и рефлексий!
Они уже мне ночью снятся,
Ведь мне звонил сам Герман Векслер,
Хозяин «Пятницы 13»,

Который звал зимою на ночь
Гостям читать стихи на даче…
Сам Герман Векслер! Сам Иваныч!
А это что-нибудь да значит!

Да, цикл моих стихов про осень,
Что я писал четыре ночи,
Выходит, людям нужен очень…
(Какая рифма: «очень – осень»!)

Ну и потом – не забесплатно
И не за фигу в тюбитейке.
Сто долларов – ежу понятно –
Не миллион, но все же деньги!

Хотя ведь главное – не это,
Ведь не бабло – всему основа –

Сам Векслер пригласил поэта
Нести в народ культуру слова!

* * *
А между тем сам Герман Векслер
В тот миг при всем своем цинизме
Задумчиво качаясь в кресле,
Сентиментальничал о жизни:

- Вот компаньон мой Картер Вова –
Достал меня аж до печенок:
И бизнес он ведет хуево,
И в жизни – конченый подонок!

Бесплатно дрючит проститутку,
Она гуляет по буфету,
А я, позвольте на минутку,
Потом плачу за тварь за эту!

А эта сука в караоке,
Притом с отрыжкою от «швепса»,
Уставив нагло руки в боки,
Горланит песни Гришки Лепса,

Кося налево и направо
Своими блядскими глазами,
А Вольдемар кричит ей «браво!»
И обливается слезами,

И после с этой пьяной дурой,
Махнув стакан, поет дуэтом…
А наш театр с литературой
Ему, блядь, похую при этом!

Он только может, как наездник,
Скакать на Ритке в туалете…
А кто такие Пушкин… Резник –
Он хуй когда кому ответит!

Довольно! Хватит! Песня спета!
Пора нести культуру в массы:
Я в пятницу позвал поэта –
Пусть просветятся, пидарасы!

* * *

Спустя неделю за накрытой
Поляной в «Пятнице 13»
Сидели гости Маргариты –
Тигран, вьетнамец, два канадца,

Иса, Муса, Умар, Оксана –
Крупье на «Александре Блоке»,
И некто Костя Челентано,
Певец шансона в караоке.

В пустом и полутемном зале
У них была не просто пьянка –
Они в тот вечер выпивали
За счастье Риты Деревянко.

А в это время в кабинете,
Где догорала сигарета,
За свет духовности в ответе
Иваныч наставлял поэта:

- Вот он какой, дружок мой Вова:
Устроил пир в честь этой клуши!
Не ссы, поэт, все будет клёво!
Прожги им, блядь, глаголом души!

Поэт Вулканов как-то нервно
Спросил, боясь возможной лажи:
- А кто меня представит, Герман
Иванович, кто слово скажет?

- Ты напиши, что хочешь вкратце
Вот здесь, на этой промокашке,
И чтобы долго не ебаться,
Я прочитаю по бумажке…

И через пять минут со сцены

Он произнес под гул банкета:
- Прошу вниманья, джентльмены,
Сейчас послушаем поэта!

И, звякнув вилкой по тарелке,
Добавил, отхлебнувши виски:
- Он сочинял для группы «Белки»
И для певицы Жанны Киски,

А также – Игорь Муруханов
На тексты Саши сделал много…
Встречайте – Александр Вулканов,
Как говорят – поэт от Бога!

Вулканов вышел к микрофону,
И там, прокашлявшись раз восемь,

Без предисловия с разгону
Он произнес: «Стихи про осень»!

- Осенний лист упал на гравий
Так обреченно, как на плаху.
Твое лицо в очков оправе
Я забываю…

- На хуй! На хуй!..

Поэт Вулканов оглянулся
На стол, смеявшийся безбожно
И, виновато улыбнулся,
Сказав: «Друзья, а тише можно?»

- Он кто? – спросила Маргарита, -
Поэт любви, поэт печали?

Вулканов промолчал…
- А мы то
Поэта, блять, не приглашали!

Вулканов сдулся как-то сразу,
И, видно огорчившись очень,
Он обронил при этом фразу:
- На этом наш концерт окончен!

Поэт слетел со сцены молча,
Как будто раненая птица.
Ему хотелось, что есть мочи
Сбежать, запрятаться, укрыться…

Но Векслер, вышедший навстречу,
Сказал поэту удрученно:
- Мне очень жаль, но этот вечер
Не нашим был, определенно!

Я извиняюсь перед вами
За всю поэзию за нашу!
Я отомщу им не словами,
Я их, блядей, размажу в кашу!

Урою Вову, пиздорвана!
Размажу Маргариту, крысу!
За Блока, и за Шаферана,
И за Рубальскую Ларису!

Я уничтожу Вову-гада!
Меня так просто не обидишь!

- Иваныч, может быть, не надо?

- Не ссы, поэт! Сейчас увидишь!
И тут же дверь открыв в подсобку
Войдя нетвердою походкой,
Он вытащил во двор коробку,
Забитую «столичной» водкой.

И с громким криком: «За поэта!»
Он, как мясник, поднявший тушу,
Ударил об асфальт все это
И звон стекла порезал душу!

- Ты что, Иваныч, спятил? Вот как?
Ты дружбу так решил разрушить?

- Да, Вова! Хуй вам, а не водка!
Поэта надо было слушать!

27.09.07.

#полноекуку

Хотят снести Цирк на проспекте Вернадского и построить на его месте непонятно что размером в 30 (!) раз больше нынешнего. Здание цирка — шедевр советского модернизма Якова Белопольского и Ефима Вулыха. Их архитектурный фокус — парящий над стеклянными стенами складчатый зонтик — стал одним из архитектурных символов столицы и детства.

Кто-то на федеральном решил его уничтожить и спустил задачу столичному правительству. Москомархитектура объявила конкурс на новый проект. Как хотят впихнуть нечто размером в 30 раз больше текущего цирка на тот клочок земли и что в нем разместить? Не только манеж и вольеры с хищниками, наверное, ещё помещения под бизнес? Это может быть освоением бюджета?

Почему молчат братья Запашные, главный архитектор Москвы Сергей Кузнецов и другие, кто имеет к этому отношение? Неужели поступят как звери и дадут произойти роковой ошибке?

Москомархитектура, вы там все ебанулись или у вас остался хоть кто-то с остатками разума и мозгами?

ИНДЕЙСКОЕ ЛЕТО

Лето на лету просвистело мимо.
Воин Виннету курит трубку мира.
По реке Москве, плача, ветер прячет
В сорванной листве золото апачей.

Где-то вдалеке налегке проходит
По Москве-реке дождь на теплоходе.
Там который год с борта на рассвете
Джо Дассен поёт об индейском лете.

Слабо скрипнет дверь или вскрикнет птица.
Где оно теперь, у кого хранится?
Хворост Виннету в дым костра подбросит.
Лето на лету поджигает осень.

В зареве зари тают звёзд рубины.
Как она горит гроздьями рябины!
И костёр дрожит, пламенем играя -
Жизни миражи в том огне сгорают.

Что я в них искал? Что я в них посеял? –
В россыпях песка золотое семя
Так и не нашёл и по ветру сплавил
Неба рваный шёлк да рябины пламя.

Правда или ложь – то, что было это?
Мне индейский вождь не даёт ответа.
Вместе с ним молчит тихая природа
И плывёт в ночи песня с теплохода.

01.09.2021

Сегодня на радио Шансон состоялась премьера песни "Индейское лето" на это стихотворение (муз. Игоря Зубкова) в исполнении Михаила Шуфутинского. Песню можно послушать по этой ссылке. Поделитесь со мной вашими впечатлениями!

https://vk.com/audio-2001013587_131013587

НАС ТУПИЛА ОСЕНЬ

Нас топило лето,
Нас тупила осень.
На фига нам это? –
У кого мы спросим?

С неба снегом дышит
Ночи покрывало.
Уезжает крыша
С Курского вокзала.

У билетной стойки
Проездной оформив,
Вот она, тихонько
Тронулась с платформы.

Облака гурьбою
Двинулись по следу.
Тихо сам с собою
Ты ведешь беседу.

Что стоишь, качаясь,
При честном народе?
Ты не Уго Чавес –
Кто тебя проводит?

И уже, похоже,
Даже выпив «чивас»,
Ты понять не сможешь,
Как это случилось?

Крикнешь: - Ради бога!
Люди! Рыбы! Лоси!
Не судите строго,
Нас тупила осень!

Только вот едва ли
Кто тебя услышит.
Зябко на вокзале
Без зонта, без крыши.

Хоть сожмись, хоть съежься –
Не поможет это…
Жизнь, куда несешься? –
Не даёт ответа.

2018

СТРИПТИЗЕРША - ОСЕНЬ

Крылья летней тени
Ветер прочь уносит.
На холодной сцене –
Стриптизерша-Осень.

Ослепил глаза ей
Вечер лунным светом,
По руке сползая
Золотым браслетом.

Платье на износе,
Под ногами наледь.
Стриптизерша-Осень,
Потанцуй на память,

Пролети листвою
По былым утратам.
Заплачу с лихвою
За твои приваты!

Заплетая в косы
Птичьих песен звуки,
Потанцуй мне, Осень,
На ветру разлуки.

Потанцуй мне, Осень,
Сделай одолженье:
В небе тает просинь
Над твоим круженьем,

Ночь плывет, как лодка,
Сквозь дождливый глянец.
Я пришёл, красотка,
Заплатить за танец,

Где застыло лето,
В челендж манекене,
Где со вспышкой света
Ты умрёшь на сцене.

О ДРУЖБЕ НАРОДОВ И НАРОДНОМ ЕДИНСТВЕ

Великий Ленин русским был,
Но он Бетховена любил.
Тургенев, пья вино бордо,
Любил Полину Виардо.

Продюсер Алибасов Бари
Был от рождения татарин,
Но до конца с ногтей младых
Любил на-найцев он своих.

Еврейский олигарх Роман
В своей любви был чукчеман.
Филипп Киркоров (я читал)
К певцам турецким страсть питал.

С муллой не может жить раввин,
Но с русским может жить мордвин.
Пусть с ишаком не дружит бык,
Но дружит с лошадью калмык!

Дельфин с русалкою – не пара,
У них всю жизнь друг с другом свара,
А дагестанец и еврей
Друзья - водою не разлей!

Пусть вьюги кружат, ветры дуют,
Но люди дружат и танцуют!
Пусть дружат водка и текила,
Пусть дружат хава и нагила!

Пусть дружат пиво с молоком,
Пусть дружат щи с бешбармаком,
Пусть дружат Пашка и Ляйсанка,
Пусть дружат Шнур и Инстасамка!

В России всяк друг другу брат –
Еврей, араб и депутат
Мизулина Екатерина,
И маленький квадробер
Нина!

Я пью, но не с горя,
не с горя я пью.
А пью просто так,
между прочим,
Должно быть, затем,
чтоб повысить ай кью -
оно у меня, блять, не очень!

СТРАНА РЕКОРДОВ

Футбольная битва Россия – Бруней
Навеки прославила наших парней!
Победа за нами! Россия ликуй!
Одиннадцать ноль на табло публикуй!

Нам так фортануло (хвала небесам),
Что бедный Бруней забивал себе сам!
А в нём, между прочим, хоть не за мильоны
Играли не только одни почтальоны.

Там было военных у них дочерта
И даже – четыре брунейских мента!
Но наши ребята в той битве задорной
Одиннадцать раз напихали их сборной.

За взрывы эмоций, за адреналин
Спасибо вам, тренер Валерий КарпИн,
Ведь в этом успехе есть ваша вина!
Да здравствует новый рекорд КарпинА!

Забыты коньяк и портвейн,
В «МК» на газете закуска.
Наш кризисный губер Ферштейн
Хохлов изгоняет из Курска.
Не биробиджанский Натан,
Сиротскую бороду брея,
А курский посконный Иван
С надеждой глядит на еврея!

А между тем на днях исполнилось тридцать три года легендарным Беловежским соглашениям, окончательно похоронившим страну под названием Советский Союз.

БЕЛОВЕЖСКАЯ ПУЩА

Мы родились в большой заповедной стране
Нам неплохо жилось в ту эпоху застоя,
Потому что тогда, хоть и жили во сне,
Все вокруг были «за» и портвейн пили стоя.

Почему же теперь, как не стой – всюду зад,
То есть, жопа у всех нас в России живущих?
Потому что нас тридцать три года назад
Медным тазом накрыла Беловежская пуща.

Здесь когда-то пришлось повстречаться троим,
Что бухнули сперва, ну а после решили
На похмелье пропить флаг державы, а с ним –
Ум, честь, совесть эпохи и Союз нерушимый.

В темно синем лесу, где трепещет мороз,
У дубов-колдунов, накатив, закусили…
С той поры наша жизнь покатилась вразнос
По ухабам да кочкам необъятной России.

Что ни год – то дефолт, что ни месяц – то путч,
Не запор - так понос, не понос – золотуха.
А когда-то ведь был он велик и могуч
Нашей дружбы народов оплот и межпуха.

Был у нас каждый час торжества апогей,
Был корабль «Восход», что взлетал, не кобенясь,
Был у нас и футбол, был у нас и хоккей,
А ещё был вид спорта под названием теннис.

В декабре – был декабрь, в январе – был январь,
И не гасли огни на искусственных ёлках,
И почти двадцать лет был у нас секретарь
С погонялом красивым «Бровеносец в потёмках».

Он носил ордена и медали носил,
И колодки от звёзд он цеплял на пижаму,
Но зато не имел ни желанья, ни сил
Пропивать, как сапожник, дорогую державу.

Да, мы жили в стране, где стабильность была,
Где ничто никогда в жизни не дорожало.
В мире знали её, как империю зла,
Но держава за это зла на мир не держала.

И хохол, и еврей, и калмык, и тунгус
В плане каждому был ломтик счастья отпущен.
На хрена же ты, блин, развалила Союз,
Беловежская пуща, Беловежская пуща?

В этот день у берез от столицы вдали
Я открою портвейн в назиданье живущим,
Помянув времена, что как зубры, ушли
В Беловежскую пущу, в Беловежскую пущу.

Кризисный и.о.губернатора Ферштейн сетует на то что в Курской области до сих пор из чиновников никто не покаялся!)

Отставив стакан и закуску,
Ферштейн вдарил пО столу - хрясь!
-Покайся чиновник из Курска!
Покайся, мерзавец и мразь!
Ни совести и ни морали
У вас, у курян, не найти!
Вы взятками душу марали
И нам с вами не по пути!
Мы с Викторвасильичем в Курске
Распилим мздоимцев пилой.
Ферштейн? - говорю вам по-русски:
-Покайтесь - и с пляжа долой!
Не ради чинов и наживы,
Охоч до работы и рьян,
в формате «ручного режима»
решу я проблемы курян!

ДВА ПОЭТА
(сравнительная характеристика)

Поэт с деньгами больше, чем поэт.
Он - песнописец, осиянный светом.
Ему поп-звезды делают минет,
И он довольно жмурится при этом.

Поэт без денег – это просто лох,
И на клеймо ему ответить нечем.
Он, как поэт, быть может, и не плох,
Но у него зато плохая печень.

Поэт без денег думает о том,
Что денег нет, но есть покой и воля,
А то, что он – безденежный кондом, -
Так у творца всегда такая доля.

Поэт с деньгами – вовсе не гандон,
Он – автор слов, записанных в скрижали,
И потому он пьёт Moet Chandon
И просит, чтоб поп-звезды продолжали.

Поэт без денег – словно зимний лес,
Продрогший от пурги с морозом вкупе.
Ни Стас Михайлов, ни Григорий Лепс
Стихов для песен у него не купят.

А если и возьмут – то задарма
С пинком под зад заместо дифирамба.
Поэт без денег сделан из дерьма,
Хоть может отличить хорей от ямба.

Поэт с деньгами хоть не отличит
От ямба амфибрахий и анапест,
Но зов цевницы, плачущей в ночи,
Его дурманит круче, чем каннабис.

Он создаёт нетленные стихи,
Рождённые для дивных песнопений,
И те певцы, что сердцем не глухи,
Становятся безмолвно на колени.

Ну а поэт без денег – просто жмых.
К чему клоню – вы догадались сами:
Никто не любит бедных и больных,
Пусть даже с гениальными стихами.