КОНЕЦ И ЮЛЯ

Вышел месяц из тумана,
Вынул мелочь из кармана,
Протянул в ладошке Юле –
Больше нету, ну а хуле?
Наступил денькам трындец.
Видишь, Юля, мой конец?

Опустив свой взор пониже,
Юля вымолвила: - Вижу,
Но с трудом, мой месяц ясный,
Вижу твой конец несчастный.
Он невесел и бесплоден,
Ни на что уже не годен.
Раньше был он огурцом,
А теперь с таким концом,
Что не больше носа гули,
Ты не жди любви от Юли.
Нет её, да и неважно,
Ведь любовь моя продажна.
Завтра август мне предложит
Разделить хмельное ложе.
А тебе, мой друг, поэт,
Я сегодня дам совет:
Как бы жизнь тебя ни била,
Обмакни перо в чернила
И, забыв про все дела,
Тридцать первого числа
Напиши стихи, лапуля,
Назови – «Конец и Юля».

31.07.2022

ПРО ПВО

Хорошо сбивают дроны
В министерстве обороны.
Вот взлетел дрон из Мытищ,
И уже: тыдыщ-тыдыщ!!
Падай, дьявола творенье,
В нежилое помещенье!

ДРОН НАД НАБЕРЕЖНОЙ

Встал министр оборон,
Посмотрел в окошко:
Над Карамышевской дрон
Прошмыгнул, как кошка.

Крикнул «пли!», глаза скосив,
Оборонработник,
И тотчас в лесной массив
Рухнул беспилотник.

Напрочь выбившись из сил
Рухнул, словно лошадь.
Никого, блять, не убил
И не угондошил.

И рассыпавшись в тоске,
Дрон лежит и воет.
Потому что на замке
Небо над Москвою!

Выступил вчера на концерте у моего друга, а через месяц 14 сентября мой друг выступит на концерте у меня в клубе Magnus Locus. Не пропустите! У нас есть что рассказать и поведать для вам!))

ПОЛЫНЬ

В сладком запахе яблок и дынь
Надо мною качается август,
И на вкус ощущается август
Сладким запахом яблок и дынь.

В сладком запахе яблок и дынь
Просто грех не наесться от пуза
Полосатых пузатых арбузов,
Что хрустящей водой налиты.

Этот запах и эти плоды,
И такие волшебные травы,
Что врачуют душевные травмы
Цвет шалфея и цвет лебеды.

В сладком запахе яблок и дынь,
В двух шагах от созревшего рая
Лишь в пыли у дороги полынь,
Как полы в полусгнившем сарае,

Все горчит, оставляя следы
В сладком запахе спелого лета...
Только стоит ли помнить про это,
Если сладостью полны сады?

август 1985

ЛАЙФХАК

Укрепляя мышцы пресса,
Вы избавитесь от стресса.
Но какие пить сиропы,
Чтоб избавить нас от жопы?

ОСЕННЯЯ ЭЛЕГИЯ

Когда смотрю на этот мир в зеркальной раме,
То прихожу к печальным выводам опять:
У нас лишь доллар поднимается утрами,
Об остальном мне даже стыдно вспоминать.

И потому, когда во мне вздыхает лира
И мы под музыку дождя бредем домой,
Несовершенство окружающего мира
Мешает нашему согласию с тобой.

Взгляни, как много всюду горя и кручины,
Как приуныл Кузнецкий угольный бассейн,
Как вымирают в Мозамбике бабуины
И как на вкус противен розовый портвейн.

И я от этой суеты в таком замоте,
В таком томлении от горестей земных,
Что для меня уже духовность выше плоти,
Важнее всяческих инстинктов основных.

А ты юна, в тебе бушует море страсти,
В тебе живет какой-то демон Вельзевул.
Но ты печально говоришь мне снова: «Здрасьте!
Опять ваш хулиоиглесиас уснул?»

Не надо грязи! Я устал от жизни мутной.
Пора бы, милая, задуматься о том,
Что ради прихоти твоей сиюминутной
Мне надо сделаться бесчувственным скотом

И потерять к себе остаток уваженья,
И вместо света погружать себя во тьму,
И совершать вот эти глупые движенья,
Не приносящие ни сердцу, ни уму

Чего-нибудь, что очищало бы мне душу,
Что приводило бы к катарсису в судьбе…
Вот так вот, милая, задумайся, послушай,
Вообще, не мне должно быть стыдно, а тебе!

Ты посмотри по сторонам, моя родная,
Уже ничто не поднимается вокруг,
Деревья медленно листву свою роняют
И прогоняют перелетных птиц на юг.

Уже висит на волоске над нами осень,
Дома надели облака, как свитера…
Лишь доллар вновь, как птах взлетает между сосен,
Опять на семь копеек выше, чем вчера!

2015 г.

Стою один среди равнины голой,
А журавлей уносит ветер вдаль.
Я полон дум о юности веселой,
Когда ещё был жив Бабрак Кармаль.

Ушёл легендарный Тото Кутуньо. Лет 15 назад я написал русский текст на его знаменитую песню «Итальяно веро» которую он спел дуэтом с Игорем Николаевым. Прощай, великий музыкант! Музыканто веро!

https://youtu.be/O95sabqMfx4

Я жду, когда канал «Доверие»
Расскажет в сводке новостей,
Была ли вместе с ним Валерия
И музыканты вместе с ней?

Ошиблось наше ПВО,
Враги его взбесили,
И, к сожалению, того…
Погиб Герой России.

ПАТРИОТИЧЕСКАЯ ПЕСНЯ

Когда я был молод и весел,
Не ведая прочей земли,
И Бунчиков пел эту песню
О том, как в осенней дали

Летят перелётные птицы
В заморскую жаркую херь,
А мы не хотели стремиться
За солнцем чужим, но теперь

На смену наивности детской
Иные пришли времена:
Нам нужен и берег турецкий,
И Африка, сука, нужна!

25.08.2023

АВГУСТ

О том, что кончается август,
О том, что стреляться пора,
Я буду бессонный, как Аргус,
Поэму писать до утра,

И как подобает поэту
(поскольку живу не в лесу),
С утра в городскую газету
Я эту поэму снесу.

И вскоре за строки за эти,
За мой поэтический дар,
Мне выпишут в этой газете
Солидный такой гонорар.

Всесильный, как граф Калиостро,
Свои пожиная плоды,
Куплю себе маленький остров
В районе Антильской гряды,

И там, над полночной волною,
Я буду вздыхать на луну,
И ты будешь рядом со мною
Внимать романтичному сну.

Под вспышки зарниц на закате
В краю, где поют соловьи,
Я буду - министром печати,
Ты будешь – министром любви.

Но сгинет идиллия быстро,
Быстрей, чем желтеет печать,
И кто-то другого министра
Поставит твой сон охранять.

И в час, когда жизнь измочалит
Мечты и надежды мои,
Я буду – министром печали,
Ты будешь – министром любви.

Ах, остров в Карибском бассейне,
Ах прОклятый мой гонорар!
Меня завербуют на сейнер
С названьем «Барон Эскобар».

И где-то в порту под Мадрасом,
Смиривши гордыню в крови,
Я буду – матросом с матрасом,
Ты будешь – министром любви.

Ты будешь при гимнах и флагах,
При птицах, слетевших на юг,
И как-нибудь, роясь в бумагах,
Элегию встретишь мою,

И глядя на строки поэта,
Как небо на листья глядит,
Ты скажешь: «Кончается лето,
Как время, однако, летит…»

31.08.1994

НАС ТУПИЛА ОСЕНЬ

Нас топило лето,
Нас тупила осень.
На фига нам это? –
У кого мы спросим?

С неба снегом дышит
Ночи покрывало.
Уезжает крыша
С Курского вокзала.

У билетной стойки
Проездной оформив,
Вот она, тихонько
Тронулась с платформы.

Облака гурьбою
Двинулись по следу.
Тихо сам с собою
Ты ведешь беседу.

Что стоишь, качаясь,
При честном народе?
Ты не Уго Чавес –
Кто тебя проводит?

И уже, похоже,
Даже выпив «чивас»,
Ты понять не сможешь,
Как это случилось?

Крикнешь: - Ради бога!
Люди! Рыбы! Лоси!
Не судите строго,
Нас тупила осень!

Только вот едва ли
Кто тебя услышит.
Зябко на вокзале
Без зонта, без крыши.

Хоть сожмись, хоть съежься –
Не поможет это…
Жизнь, куда несешься? –
Не даёт ответа.

Кстати, за ответом я заглянул в свой телефон и он в отличие от осени долго не тупил, а выдал, что вечер четверга 14 сентября надо провести так, чтобы ваша жизнь расцвела яркими осенними красками хотя бы на несколько часов. Но только в том случае, если мы проведём его вместе со мной и моими друзьями в столичном клубе "Magnus Locus" на проспекте Мира 12 (стр.9). Приоткрою завесу. Среди моих гостей ожидается уже полюбившийся вам фантастический музыкальный коллектив "Фрикинг аут" с бесподобным Романом Езыком, а также мои старинные друзья - легендарный и безусловно, лучший вокалист страны Алексей Глызин, искромётный поэт Саша Штирлиц (Аронов) и другие достойнейшие гости. Ссылка на билеты чуть ниже -

https://vk.com/away.php?to=https%3A%2F%2Fmagnuslocus.ru%2Fafisha%2F749_aleksandr-vulyh-v-programme-nas-tupila-osen&post=29563852_4225&cc_key=

ИНДЕЙСКОЕ ЛЕТО

Лето на лету просвистело мимо.
Воин Виннету курит трубку мира.
По реке Москве, плача, ветер прячет
В сорванной листве золото апачей.

Где-то вдалеке налегке проходит
По Москве-реке дождь на теплоходе.
Там который год с борта на рассвете
Джо Дассен поёт об индейском лете.

Слабо скрипнет дверь или вскрикнет птица.
Где оно теперь, у кого хранится?
Хворост Виннету в дым костра подбросит.
Лето на лету поджигает осень.

В зареве зари тают звёзд рубины.
Как она горит гроздьями рябины!
И костёр дрожит, пламенем играя -
Жизни миражи в том огне сгорают.

Что я в них искал? Что я в них посеял? –
В россыпях песка золотое семя
Так и не нашёл и по ветру сплавил
Неба рваный шёлк да рябины пламя.

Правда или ложь – то, что было это?
Мне индейский вождь не даёт ответа.
Вместе с ним молчит тихая природа
И плывёт в ночи песня с теплохода.

01.09.2021

Ну а мы держим курс на 14 сентября в клуб "Magnus Locus", где индейское лето поэта ответит на главный вопрос - где золото апачей? Ну и заодно - где золото партии?)

https://vk.com/away.php?to=https%3A%2F%2Fmagnuslocus.ru%2Fafisha%2F749_aleksandr-vulyh-v-programme-nas-tupila-osen&post=29563852_4226&cc_key=

ЧЕЛОВЕК - ОЛЕНЬ

Осенью в дождливый серый век
Проскакал по городу Олег,
Не гаишник, не легкоатлет,
А чудак шестидесяти лет

В галстуке, в рубашке, в пиджаке.
Не сказать, что слишком налегке,
Не скрывая свой горящий взор,
И не видя никого в упор,

Он бежал осеннею Москвой,
А над облысевшей головой
Небо раздвигало берега
Сквозь его могучие рога.

Глядя на Олега в этот день,
Люди удивлялись – что за хрень
Из башки торчит у чудака,
Задевая в небе облака?

Почему он скачет по Москве
В галстуке с рогами в голове?
Может, это не его вина,
Может, это сделала жена?

Или эти самые рога –
Просто злые происки врага?
Говорят, чудес на свете нет,
Но когда тебе под сраку лет,

Хочется, покинув серый день
Как Олег, как человек-олень,
Позабыв про жизни тормоза,
На рогах, куда глядят глаза,

Пролететь по гулкой мостовой,
Словно Александр Мостовой,
Чтоб увидел граждан коллектив,
Как ты охренительно красив!

11.09.2023

В ГОРОДЕ ОСЕНЬ

В городе осень срывает фальцетом
Аплодисменты листвы без труда.
Я не хожу на чужие концерты –
Я на свои-то хожу не всегда.

Да и летаю душой крайне редко
В небе. Чего уж греха там таить.
Так что не зря ты задумалась, детка,
Стоит ли время поэту дарить?

Стоит ли слушать его откровенья,
Если ничто не изменится впредь?
Разве сгоревшие в печке поленья
Могут кого-то повторно согреть?

Разве воскреснут разлуки и встречи,
Если как лёд, прислонить их к виску?
Разве слова человеческой речи
Выразить могут любовь и тоску?

Листья срываются, падая оземь,
Словно природа смывает грехи.
Лучше, чем эта продрогшая осень
В мире никто не напишет стихи.

https://magnuslocus.ru/afisha/749_aleksandr-vulyh-v-programme-nas-tupila-osen?fbclid=IwAR0d9cpaVxOJ3aDINQIm7OjXsUry-yTTwvsf8SbxeJwGrb-zI6tclR5Wiy0

ЗАБЕГ

Нет, он не уехал на Гавайи –
Просто вновь минуты торопя,
Где-то у платформы «Беговая»
Убежать стремится от себя.

Может, он далек от лучшей формы,
Может, с головою нелады,
Но плутают сбоку от платформы
Жизни бестолковые следы.

Всё уже проиграно на свете,
Но по бровке марафонских снов
Всё бегут, всё убегают эти
Двое непутевых бегунов.

Всё вокруг – мираж или химера,
Лишь сверкают в отблесках росы
Кеды сорок третьего размера,
Майка и семейные трусы.

Мимо проплывают электрички,
Посылая им физкультпривет,
Вспыхивают окна, словно спички,
Рассыпая мимолётный свет.

Где-то там, за сумрачным откосом –
Спелый сок от сорванной звезды
И песок с бананом и кокосом
В качестве награды за труды.

Где-то там, за финишной чертою,
Где-то там, за морем, поутру,
Где-то там, за сорванной звездою,
За огнем, дрожащим на ветру.

Где-то у платформы «Беговая»
От себя сбегает человек.
Он еще поедет на Гавайи –
Дайте только выиграть забег.