Русскому поэту посвящается

Вот те крест и вот тугие луки,
В русском поле сбиты сапоги,
Он плевал на Нобеля и Букер
И не вел аккаунта в Фейсбуке,
Но земные множились враги

В целую враждующую стаю,
Трепа их хватило бы на век,
Красно солнце из дубовых ставен
Разливалось серебристым сплавом,
И писал о важном человек –

О бойцах невидимого фронта,
О фронтах, воюющих со злом,
Русским полем вскормлена свобода
Для непобедимого народа –
Истина, понятная без слов.

Хороша бы жизнь, да неспокойна,
Лес дремуч, запрятан кладенец,
Рожь, пшеница, рис – родная тройня
В русском поле отменяют войны –
Человек, писатель и боец.

Слова мои -
опавшая
листва,

дожди,
золой
измазанное небо,

бегут рекой
пылающей
по венам,

к истокам
первобытного
родства,

слепые,
безголосые
птенцы,

свободы
не познавшие
полёта,

навыворот,
со всею
подноготной...

Иного мироздания творцы.

2021

Я ли это
или небыло вовсе меня,
никогда,
среди этих людей,
не скиталась
надежда моя,
обращённая
к небу печаль
не искала тепла
на земле -
ни в вине,
ни в последних лучах
обличающих
осени след,
что простыл
ожидая весны
неприметную
глазу капель...
Всё во мне
становилось родным
погружаясь
в лесную купель,
забывая
тревог голоса
поглощённые
пением птиц...
Та что бывши
слепа
к чудесам,
с замиранием
сердца
летит...

30.09.2023

***
Над Москвой сегодня небо чище,
Будто вновь она сотворена,
Знаю я, что ты теперь не ищешь
По платку цветастому меня,
Что никем не обнятый за плечи,
Ты звонишь и слушаешь гудки,
И звезду пугливую под вечер
Белым хлебом кормишь из руки.
Я построю дом из снежных крошек,
Перекину сходни за межу,
Я умею столько дел хороших,
А придёшь - и что тебе скажу?
Вот земля, и свет её неярок -
Голубые окна, фонари.
Только на огни электросварок
Зимними глазами не смотри.

23.09.2023

Опадают словечки медовые,
вперемешку с последней листвой.
Вывожу на конверте почтовом я
до востребования адрес твой.

Ты, лети, лети, слово кроткое
между тонких берёзовых рук.
Из бессонных ночей мною сотканное
и записанное поутру.

Тихо, тихо, качаются ивы,
водят прядями по лицу.
Эта осень такая красивая,
как медовый твой поцелуй.

Эта осень такая нелепая,
что словами не передать.
Растрезвонилась лира поэтова
научившаяся летать.

Голоси, голоси, птица вещая,
над осенней прогнившей листвой.
Моя добрая, милая женщина,
я навеки хочу быть с тобой.

#а_ас
Октябрь 2021

«77»

Сбитый с толку обилием шума
мир несёт свой контуженный дух
погружённый в печальные думы,
у порога проспавший беду,

поздно думой своей убиваться
и крестить в попыхах небосвод,
сорок пятый - две тысячи двадцать
от Христова рожденья, второй,

за февральской метелью с покоем
непременно настанет весна,
и как водится, зло вековое
будет свергнуто им, а война

это мира изнанка гнилая -
результатом движения вниз,
отзывается глупость людская,
на высокий шагая карниз.

Человек это громкое слово -
нам до неба расти и расти.
Словно путники в поисках крова,
заплутали и сбились с пути,

и бредëм без оглядки куда-то -
неизвестности яма стара.
Сорок пятый!? Случился когда-то...
Только если точнее - вчера.

Пронесутся немыслимо годы,
горький опыт  остынет в земле,
Чьи-то дети торгуя свободой
к нефтяной прикоснутся игле.

2022.

#звучатстихи #Блок

"Двенадцать". Александр Блок. Отрывок из поэмы читает Олег Ефремов (1980). Источник видео

Друзья, 6 октября у прекрасного русского поэта Анатолия Сорокина будет творческий вечер. Будут добрые искренние стихи верующего человека. Сегодня на мой взгляд, такого рода поэзия большая редкость. Поэтому приходите, не пожалеете. Сегодня такого рода слово необходимо как никогда (всегда) . Доброе, вдохновляющее слово русского поэта. Я с большим удовольствием присоединяюсь к Толе.

***
И в самый первый день, 
когда к тебе вернусь
и порасту деревьями в садах, 
я подниму тебя,
обёрнутого в Русь, 
на оперённых листьями руках. 
Размоет птичий крест 
серебряная гладь - 
и ты мне будешь светлоокий сын, 
и ветер на гранит 
не станет набивать
татуировку с именем твоим,
но станет он качать
колыбку над водой, 
а облако на простынь заплывёт -
его в счастливом сне
ты наберёшь в ладонь
и выпустишь на белый небосвод.
Тебе приснится сон
о времени весны, 
когда в горниле вечного огня
ты клятвенно стоял
до вечной белизны, 
до первого берёзового дня. 
А в самый первый день,
когда вернулась я, 
во вражески метнувшихся стволах
я проросла листвой
и понесла тебя
по всей земле на поднятых руках.

25.08.2023

Казалось бы,
откуда ему знать,
каким предстанет
завтра
белый свет?

Он день сегодняшний,
и ночь его
подстать
бессоннице
встречающей рассвет,

с протянутой
на паперти рукой,
где всяк входящий -
проходящий
мимо,

клянёт
неизречëнною тоской
врождённую
стези
необратимость.

2022

Пой же, пой...

догорит тополиная скоро листва,
домолчит о немыслимом осень,
потому что пусты в ней любые слова,
если их не любя произносишь,
потому что стихи не спасают уже
от влюбленности в новые души,
полуночная мгла и полдневная желть
волокут ее треном по лужам,
и случайный наскок на измятый подол
оборачивает человека,
обостряя тревожный любовный симптом
в ожидание первого снега
и в двоение мира – едино во всем
для обоих, застигнутых палом,
догорает листва, и октябрь-новосел
ожидает любви как финала…

Скромность многое говорит о человеке... Рома скромен конечно, но поэт из него вышел огромный🔥
👇👇👇

Кусочек вчерашнего вечера в Доме Поэтов

Я не ищу признания,
избавь,
от этих сутолок 
с утра до поздней ночи,

мне близок осени
холодный рваный почерк,
с её отчаяньем
промокшим под дождём,

когда преклонных лет
седеющее небо,
глядит с укором
сквозь деревьев наготу,

на безоружную
святую простоту
стихов заведомо
играющих с огнём -

как прокажённые
скитаются они,
средь неприветливо-
угрюмых подворотен...

Моё ли,
слово отделённое от плоти,
незримым светом
восходящим по воде?

Мне не предвидеть
уготованного свыше -
оно моё,
и миру явится таясь,

иного света
я не видел отродясь,
как ни старался
в нём иное разглядеть.

Мой друг! Прошу тебя,
тревожиться не стоит,
чего достоин, так того
и не отнять.

Ах, если б волен был
душой своей объять,
всё то, чего я был
когда-то недостоин...

Я не ищу признания,

избавь...

2022

Из цикла «Либералу»

***

Кого ты хочешь обмануть?
Себя?
Затея, так себе, мой друг -
самообман,

любви лишённая,
обрушится набат,
ввергая в ужас
хладнокровие ума,

как всё благое
ты предписывал своей
безукоризненно
возвышенной натуре,

отдав тоску
и непогожесть серых дней,
на поругание
господствующей буре,

сокрыв до времени
робеющий свой лик,
самозабвеность бытия
провозглашая,

нутром наружу
оказался не велик,
пред Вседержителем
сердечно содрогаясь.

Того ль стыдишься,
прославляющий пороки,
клеймя невинность
первозданной красоты?

Свет обрекаемый
стезëю одинокой,
не преступающий
назначенной черты.

Тебе ль судить,
его обыденность седую,
с тысячелетней
беспризорностью вины?

Ты есть она,
и сторона что негодует,
тебя содержит
в состоянии войны.

2021

И крестный путь, окончившись едва,
Сведет тебя с единственной надеждой,
Она еще по-русски не мертва,
Крепки ее надежные слова,
В них каждый звук отечески сердешен
И сдвоен с переливами реки,
Качанием развесистой березы,
Здесь мальчики – родимые сынки –
Бессменно поступают по-мужски,
И каждый – бескорыстный крестоносец
Страдает за отцовскую страну
На всем ее трагическом изломе,
И крестный ход, повергнутый в войну,
Переродится в русскую весну –
Хозяйку мира в каждом русском доме…

Вообще стихи о вере, Боге, в большинстве случаев, из тех что мне доводилось слышать, как правило были пошлы по своему содержанию, в них было какое-то требование, какая-то претензия... Мне это если честно не нравилось от слова совсем и вызывало чувство ревности, скажем так. Но Толя Сорокин, это совсем о другом, на мой взгляд. В его стихах Бог славится. А это и есть основная задача верующего человека. Не только словом но и делом. Толя работает с детьми по сути. А это большое дело.
Поэтому приходите сегодня в ЛитКафе Вежливые люди на его Творческий вечер, уверяю вас, вы не пожалеете. Слово у него доброе. Русское. Живое.
👇👇👇