Чутка про Трампа и вообще.

ЗАТОЧКА МЕЧЕЙ

В одном среднерусском селеньи,
Где клуб, а за клубом ручей,
Наткнулся я на объявленье:
«Заточка коньков и мечей».

Я дёрнулся и оглянулся,
Пытаясь найти адресат:
Где б тут богатырь развернулся,
Турниры тут где у ребят?

На площади два магазина,
Там деньги считают хачи.
Какая тут в жопу былина,
Какие тут к чорту мечи?

«Почтенный, - спросил я торговца, -
А где у вас богатыри?» -
«Салам, брат! Дойдёшь до колодца,
А дальше в овраге смотри.

Вот, кстати, проводит Мадина
До нашего богатыря.
Кызым, проводи господина,
И водки возьми, чтоб не зря...»

Красотка Мадина с канистрой
По тропке к оврагу бежит,
Там вьётся туман серебристый,
И что-то большое лежит.

Мой бог! Голова - словно терем,
В тумане кисельном торчит,
И взгляд ее мутен, потерян,
И сердце в овраге стучит.

«Опять ты пришла меня мучить,
Мадиночка, сердце мое,
Опять ты зальёшь в мое брюхо
Плохое хмельное питьё.

А я богатырь, возрождённый
Сырой среднерусской землёй,
Не выйду на радостный подвиг.
Ну, лей уж, змея, бог с тобой!»

Качнулся шишак на макушке,
Затеплился бликами шлем,
И как-то мне вспомнился Пушкин,
И стало херово совсем.

И вроде совсем не закопан,
Как встарь, Святогор-богатырь,
Ему лишь подняться - но вот он,
К земле прибивает пузырь.

Ах как бы он встал, коль не это,
И сдул бы всю нечисть вокруг!
В два шага прошёл полпланеты,
И Трампу сказал бы: «Мой друг,

Терзают тебя обезьяны?
Ох, зря вы кормили их тут.
Не впрок им вэлфэр и бананы,
Плодятся лишь только и срут.

Вы русским детишкам бананы
Теперь отправляйте, друзья.
Туманы мои, растуманы!
Гренада, Гренада моя!»

Мораль тут такая: покуда
Не выведем всяких клещей,
В России морозов не будет,
Коньков и заточки мечей.

UPD.

Печальная эта былина
Вдруг стала печальней вдвойне:
Пропала красотка Мадина,
Башка протрезвела вполне.
Отрыл себя богатырина,
Стопой семимильной шагнул
И видит: вокруг Украина -
Кровища, война, караул!
И кто там хохлы, кто кацапы,
Кто чехи, - не видно ни зги.
В Америку витязь почапал,
Чтоб в чане проветрить мозги.
Но мозг его тазом накрылся
От хрени, что нёс царь Бидон.
И вновь Святогор наш зарылся,
Лишь булькнул и крякнул «пардон».
Мадина, Мадина, Мадина!
Куда ты, родная, ушла?
Ведь жизнь с тобой просто малина,
Небесная сказка была!

Но вспять не покатит планета,
И фарш не прокрутишь назад.
Поверьте же слову поэта:
Всё в будущем. Это не ад.

Мал-мала ещё по теме👆

ПРОВИДЕЦ

Надев на голову сомбрейро,
Сняв обручальное с хуЯ,
Лечу к тебе, Пиздадуэйра,
Любовь жестокая моя.
Мои рыдают компанейро,
Рыдает дед и вся семья:
Черна как ночь Пиздадуэйра,
Любовь жестокая моя.
Черны ее душа и тело,
Она корыстна и нагла,
Меня уже почти раздела,
Мозги и сердце отняла.
Но я, начитанный идальго,
Зрю в корень и через века,
За историческую далью
Мне мнится чёрная река,
Которая вдруг завладеет
Страной Америкой навек,
И будет гнусом и злодеем
Объявлен белый человек.
Поэтому, надев сомбрейро,
Бегу, счастливый, из семьи,
Где ждёт меня Пиздадуэйра
И с ней - мулатики мои.

Безалаберный русский подросток
по проспекту, шатаясь, идет,
водянистое клинское пиво
в животе у подростка бурлит,
и подросток бездумно рыгает,
и пускает в штаны шептуна,
и спартаковский красненький шарфик
обсморкал уже и обблевал.
Вот проходит он мимо навесов,
где, озябнув, чучмеки стоят,
он бы им тумаков понавесил,
но — один он, а их целых три.
Злобно думает русский подросток
об ушедших деньках золотых,
когда сердце великой России
не загадила черная тля.
Вспоминаются Минин с Пожарским,
и Потемкин, Таврический князь,
да и Сталин, что сам был чучмеком,
но чучмекам житья не давал...
Что за хрень приключилась c Россией,
почему нас все меньше в Москве?
Почему там, где мрет один русский,
десять черных рождается вдруг?
Это бабы, они виноваты,
не хотят они русских рожать,
а рожают все больше чучмеков
или же не рожают совсем.
Так вот думает русский подросток,
он не чмошник, не бритый скинхед,
за Россию он сердцем болеет,
да и ум он пока не пропил,
понимает он, русским — Россия,
а чучмекам — Кавказ и пески,
а китайцам — Китай, пусть там пашут,
в общем, каждый пусть дома сидит.
Пусть израильский вермахт отважный
бережет от арабов святыни,
наши, русские, в общем, святыни,
значит, всех их, евреев, — туда.
Хоть с евреями та же проблема:
не хотят бабы их размножаться,
и уж даже не полуевреев,
а вообще непонятно кого
признают они там за евреев:
если ты в синагоге докажешь,
что твой пра-пра-прадедушка где-то
хрен случайно порезал себе
или, скажем, размешивал водку
в кабаке для тупых русаков,
то признают тебя там евреем
и кибуцы пошлют охранять.
Русским так генофонд не пополнить:
где набрать нам хотя б пятьдесят
миллионов горластых уродов,
чтоб по-русски болтали они,
чтоб любили бесплатно работать,
когда бьют их под дых сапогом,
чтобы красть на работе умели
и сивуху стаканами пить?
Нет, смекает вдруг русский подросток,
не найти нам резерва пока,
путь спасения нации — в клонах,
мы клонировать русских должны.
Обдрочусъ, обкончаюсь, издохну —
только Родине дам матерьял,
да и как ей не дать матерьяла,
все равно ведь дpoчу каждый день.
В общем, слышишь, Россия, давай-ка,
принимай-ка скорее решенье,
пока герыч и клинское пиво
не добили твою молодежь.

* * *
Мы до войны с тобой дожили,
Любили ветер, виноград,
Не отличали сны от были,
И как-то быстро все отбыли,
Как отпуск пьяненький солдат.
Война приходит понарошку,
Землетрясеньем в малый бал.
И вот уже осел немножко
Боец, сияет рядом ложка,
Которой щи не дохлебал.
Захватывает горло комом
Стенанье: «Почему не я?».
И вот уж с улицы знакомой,
Войной безжалостной влекомы
Пропали чьи-то сыновья.
О Господи! Зачем неволишь,
Когда к тебе закрыта дверь?
Ты даже вспомнить не позволишь
Сегодня тех, кто стал всего лишь
Строкой в статистике потерь.
А если вспомнишь тех, то этих
Забудешь, Богу –все рабы.
Потом же, во –вторых и в -третьих
Все превращаются в отрепье,
И ни покоя, ни судьбы.
Бредут по миру психи, зеки,
Младенца капает слеза.
Обрубки, недочеловеки,
И Вий не поднимает веки,
когда прострелены глаза.
Чума пришла. Мы пировали,
Хотели с ней накоротке.
Живым покойники кивали,
Иконы прятались в подвале,
И трупы птиц на чердаке.
Настанет поиск виноватых.
И попадут не в глаз, а в бровь.
А ныне полные палаты,
Халаты белые, девчата,
И кровь, и рвота, и любовь.
И госпитальные обеды
Готовят сестры до зари.
А ты живи, и верь в Победу,
Не спят ночами военмеды,
И ты проснись. Потом замри.
Господь желание закажет.
Исполнится оно, а как же?

Дмитрия Артиса - с днем рождения! Спасибо за эти рифмы и получившуюся лихую песню!
https://youtu.be/S9XsFKLheak?si=AoKrC53dWSKXEAJ9

Боже, какое позорище))))

И я вовсе не про убогие голые вечеринки и не про «политику», а про вот это вот «искусство», которое пропагандирует у нас «главный фестиваль страны» на главном стадионе страны – ВК.Фест2024)

Плевать даже на явную фронду и дело даже не во фронте. Даже если бы не было войны – это за гранью пошлости и бездарности.

Извините, если вы заметилия, я уже давно отошел от подобного «популизма», но сегодня что-то захотелось написать)))

Ну и да, я просто им завидую, потому что меня не позвали))))

Два поста выше👆- официально разрешенные рептилии и рэпер-патриот. Не перепутайте!

Пардон это не тот рэпер. То был другой Жиган, который одобрил недавнюю расправу в Омске с более успешным и молодым рэпером по имени Кишлак. Тоже вроде как патриотом и борцом с наркотиками.

https://yangx.top/stepantsov_z/5624