Выше неба твоего
лишь еë ладони.
Я не понял ничего
из того, что понял.

Ходит мальчик по песку
с волнами играет.
Я несу свою тоску,
а куда — не знаю.

Я несу свою печаль —
выше, выше, выше.
За неë мне отвечать
облакам над крышей.

Будет песенка проста —
будет чем согреться.
Богу, сшедшему с креста,
в ней найдется место.

Так и тянет усложнить,
докрутить, домножить.
Помоги мне — просто жить
не бояться, Боже.

2021.

СЕРБИЯ

Дольные травы и затиши росные,
Листья березы и шорохи вербные…
Там та земля меж Дунаем и Косово,
Там моя Сербия!

Браво, герои свободной Европы!
Слажен помост и наброшено вервие.
Смейтесь же, смейтесь, шуты и холопы –
Там моя Сербия!

Ждите же, ждите, от страсти сгорая,
Слезы роняя с фальшивым усердием.
Вам не добраться до вышнего рая –
Там моя Сербия!

© Денис Коротаев

Четвёртый день.

Храм, который я строил в селе Чихачёво
стал невольным участником стрима на Спасе.
Это мерзко и гнусно и глупо — о чём вам
рассказали ведущий с товарищем в рясе.
Потому что уж если и лазить в карманы,
то в селе Чихачево не будет бачинских.
Я там в паре работал с одним наркоманом —
героинщиком, две отслужившим чеченских.
В трех шагах от меня он пилил арматуру,
лопнул диск и осколок попал ему в крестик.
Он на небо смотрел, а потом себе с дуру
зафигачил по вене недобрые вести.
Он отца уезжал хоронить, возвращался
переломанный весь и с глазами чужими.
А потом причащался, опять причащался
и опять строил храм — так мы в общем и жили.
А потом я надолго уехал оттуда —
имена позабылись, события, лица
но осталось молитвами старца то чудо,
и пусть реже теперь, но желанье молиться.

2021.

Не печалься понапрасну —
нету истины в вине.
Даже если я погасну
свет останется во мне.

Прорастает небо речью,
зреет в сердце звёздный хлеб.
Не держись за человечье,
человек глазами слеп.

Так дитя не мыслит злого,
не раздав вещам имён.
Так в начале было Слово
до религий и знамён.

Так правители, зевая
разрушают города.
Так, себя не называя,
к Богу тянется вода.

2020.

Рудольф Штайнер «Антропософия как космософия»

Если в тебе не растопит звезда
чёрную корку льда —
ты, мой хороший, вернёшься сюда
снова вернёшься сюда.

Заново, вырванный неба лоскут,
будешь в зародыш зашит.
И извлекут тебя, и нарекут
тут во спасенье души.

Маму и папу за руки держи —
крепче держи, вспоминай,
сны, миражи, полусны, миражи,
горы Тибета, Синай.

Это такая, мой мальчик, игра —
нет в мире славы мирской.
Вспомни себя и смотри,
как гора станет волною морской.

2019.

Умирал солдат, как говорится,
без ненужных фраз и медных труб.
И гуляла пьяная столица
и домой разъехалась к утру.

Облаков плыла по небу вата
от земли до самых райских врат.
И спросил апостол у солдата:
— За кого ты воевал солдат?

И солдат, убитый под Донецком,
протянул апостолу в горсти
в крови и поту рисунок детский
и услышал голос:
— Пропусти.

2022.

Мой однофамилец лидер рок-группы FM Сергей Шмелёв написал песню на моё стихотворение:

Это в новостях не показали —
камера от этого искрит:
мальчик на разбомбленном вокзале
с кем-то невесомым говорит.

Пляшут, как чумные ватты, омы —
воздух превращается в желе.
И кивает кто-то невесомый,
и уходит в вечность по золе.

Говорят, что истины просты и
нечего зазря узлов вязать —
но глядят на мальчика святые
и не знают что ему сказать.

На этой неделе у ребят выходит новая пластинка на которой, в числе прочих будет и этот трек. Спасибо.

Тот самый случай, когда любимая актриса ещë и смелый, порядочный человек.

https://youtu.be/DLXzx-vDC1w

Сестра ушла. И в горле комом хлеба
застрял вдруг, то ли выдох, то ли вдох...
Сестра ушла — наверное на небо —
она ведь верила, что где-то в небе Бог...

И где-то там — в сияющей сорочке
гуляет с Ним меж огненных светил...
И ангелы ей посвящают строчки,
а я — и слова ей не посвятил...

Закат, распятый на оконной раме,
воскреснет, если рама прогниёт.
Я видел смерть — она стояла в храме,
и я ничем не зашвырнул в неё.

Мне от вины своей укрыться нечем —
мне мальчик задает вопрос из тьмы:
«Как мне в глаза сестре смотреть при встрече?
Что ей сказать?
И встретимся ли мы...»

Столько света вокруг —
с непривычки смотри не ослепни.
Пыль прекрасной звезды
оседает на теле твоём.
И от этой пыли умирают
все мухи и слепни.
Все кто пил твою кровь
и напившись кружил над гнильём.
Как красив этот свет.
Ты бы тоже мог стать этим светом.
Но ты слишком тяжёл.
Но грехи тебя тянут к земле.
Ты откроешь глаза и наутро не вспомнишь об этом.
Только пение птиц.
Только солнечный луч на столе.

26 августа 1921 года был расстрелян поэт, русский офицер Николай Гумилëв.

***
Стихи про жирафа, как такового —
мог написать и Блок.
Да в общем-то и про Слово — как Слово
другой написать бы мог.
И всё бы закончилось ежесекундно —
с пулей нырнувшей в бок.
Стихи сочинять не особо и трудно —
вот Блок рифмовал, как Бог.
Иной рифмоплетством грешит по незнанью
вселенских законов и норм,
иной самолюбия кормит пиранью
и сам же идёт на корм.
Иной литосферные плиты ворочает,
иной изменяет язык.
А зодчих — поди поищи этих зодчих —
среди алкашей и барыг.
А чтобы о родине, чести и вере —
так это совсем раритет.
Они на Венере, давно на Венере —
где тьма превращается в свет.

2020.

Поразительное сходство между картиной Марка Шагала «Летящие» и фотографией сноса монумента «Мать-Родина» в Риге.

От горных вершин до земных низин:
повсюду следы наших лап.
Господи, я никудышный сын
и никудышный раб.

Я не умею, как царь Давид
петь для Тебя псалмы.
Господи, мой непотребен вид,
мысли мои хромы.

Знаю: Твой мир справедлив и прост,
не мыслю о мире ином.
Вот только когда начинается пост,
приходят друзья с вином.

Так и припрёмся оравой всей
мы на небесный трап.
Папа, я в гости позвал друзей...
Мы правда тихонько, пап.

Живи, покуда там вдали
плывут по морю корабли.
Расти и радуйся пока
плывут по небу облака.

Настанет день, и тьма веков
на ноль всë сущее умножит.
Но кораблей и облаков
из памяти твоей — не сможет.

2022.

Но апельсиновые рощи снова грезятся вдали.

Помилуй Бог, того, кто грешен
не множа грех —
даруй цветение черешен
и детский смех.

Пусть будет радость, как влитая —
от сих до сих.
За то, что он себя пытает,
а не других.

За то, что сам находит знаки —
там, где их нет.
За то, что он, зачатый в мраке,
поверил в свет.

За то, что там, где бес итожил
одно из двух.
Он выбирал, но вспомнил всë же,
что третий — дух.

Стоят фонари бледные,
изображают уют...
Бедным подают бедные,
богатые не подают.

Холодно тем, кто рос среди люминесцентных огней...
Подай мне терпения, Господи,
голодной душе моей.

Когда земные декорации
развинтят ангелы Твои —
деревья, реки и акации
и облака, и фонари.

Там, где начнет однажды соль цвести
на дне сегодняшних морей —
не дай мне, Бог, забыть о совести,
о нити огненной моей.

2022.

Новая пластинка одного из самых крупных художников моего поколения — Димы Вагина профессиональна, целостностна и своевремена.
Песню «Солома» можно без преувеличения назвать одним из гимнов поколения.