«Картинка без чёрного». Художник Лена Ахремцова

Всем выдавали по скрижали —
я нацарапал на скрижаль
то, как дружочки приезжали
и расставаться было жаль.

Еще каркасную избëнку
и на воде закатный цвет
и тонкой женщины с ребëнком
на фоне моря силуэт.

Вот экзотические фрукты,
ночное небо, дым костра,
и брат, играющий в конструктор
и с нимбом старшая сестра.

И выше неба — мама с папой
среди созвездий и планет,
мне говорящие — царапай —
и яркий свет.

2021.

Тьма стоит над землёй непроглядная —
не отыщешь у неба края.
Спи спокойно, моя ненаглядная,
синеглазая радость моя...

Крепко спи — не убит и не ранен я
и почти что привык воевать.
Нас пришла убивать не Германия,
нас безбожье пришло убивать.

Если честно — мне вовсе не верится
до сих пор, что я всё ещё жив.
На войне не до песен, но вертится
в голове позабытый мотив.

Он черемухой пахнет и сливами,
он растет из начала начал...
Он, должно быть, из детства счастливого —
в школьном хоре похожий звучал.

2017.

Выше неба твоего
лишь еë ладони.
Я не понял ничего
из того, что понял.

Ходит мальчик по песку
с волнами играет.
Я несу свою тоску,
а куда — не знаю.

Я несу свою печаль —
выше, выше, выше.
За неë мне отвечать
облакам над крышей.

Будет песенка проста —
будет чем согреться.
Богу, сшедшему с креста,
в ней найдется место.

Так и тянет усложнить,
докрутить, домножить.
Помоги мне — просто жить
не бояться, Боже.

2021.

СЕРБИЯ

Дольные травы и затиши росные,
Листья березы и шорохи вербные…
Там та земля меж Дунаем и Косово,
Там моя Сербия!

Браво, герои свободной Европы!
Слажен помост и наброшено вервие.
Смейтесь же, смейтесь, шуты и холопы –
Там моя Сербия!

Ждите же, ждите, от страсти сгорая,
Слезы роняя с фальшивым усердием.
Вам не добраться до вышнего рая –
Там моя Сербия!

© Денис Коротаев

Четвёртый день.

Храм, который я строил в селе Чихачёво
стал невольным участником стрима на Спасе.
Это мерзко и гнусно и глупо — о чём вам
рассказали ведущий с товарищем в рясе.
Потому что уж если и лазить в карманы,
то в селе Чихачево не будет бачинских.
Я там в паре работал с одним наркоманом —
героинщиком, две отслужившим чеченских.
В трех шагах от меня он пилил арматуру,
лопнул диск и осколок попал ему в крестик.
Он на небо смотрел, а потом себе с дуру
зафигачил по вене недобрые вести.
Он отца уезжал хоронить, возвращался
переломанный весь и с глазами чужими.
А потом причащался, опять причащался
и опять строил храм — так мы в общем и жили.
А потом я надолго уехал оттуда —
имена позабылись, события, лица
но осталось молитвами старца то чудо,
и пусть реже теперь, но желанье молиться.

2021.

Не печалься понапрасну —
нету истины в вине.
Даже если я погасну
свет останется во мне.

Прорастает небо речью,
зреет в сердце звёздный хлеб.
Не держись за человечье,
человек глазами слеп.

Так дитя не мыслит злого,
не раздав вещам имён.
Так в начале было Слово
до религий и знамён.

Так правители, зевая
разрушают города.
Так, себя не называя,
к Богу тянется вода.

2020.

Рудольф Штайнер «Антропософия как космософия»

Если в тебе не растопит звезда
чёрную корку льда —
ты, мой хороший, вернёшься сюда
снова вернёшься сюда.

Заново, вырванный неба лоскут,
будешь в зародыш зашит.
И извлекут тебя, и нарекут
тут во спасенье души.

Маму и папу за руки держи —
крепче держи, вспоминай,
сны, миражи, полусны, миражи,
горы Тибета, Синай.

Это такая, мой мальчик, игра —
нет в мире славы мирской.
Вспомни себя и смотри,
как гора станет волною морской.

2019.

Умирал солдат, как говорится,
без ненужных фраз и медных труб.
И гуляла пьяная столица
и домой разъехалась к утру.

Облаков плыла по небу вата
от земли до самых райских врат.
И спросил апостол у солдата:
— За кого ты воевал солдат?

И солдат, убитый под Донецком,
протянул апостолу в горсти
в крови и поту рисунок детский
и услышал голос:
— Пропусти.

2022.

Мой однофамилец лидер рок-группы FM Сергей Шмелёв написал песню на моё стихотворение:

Это в новостях не показали —
камера от этого искрит:
мальчик на разбомбленном вокзале
с кем-то невесомым говорит.

Пляшут, как чумные ватты, омы —
воздух превращается в желе.
И кивает кто-то невесомый,
и уходит в вечность по золе.

Говорят, что истины просты и
нечего зазря узлов вязать —
но глядят на мальчика святые
и не знают что ему сказать.

На этой неделе у ребят выходит новая пластинка на которой, в числе прочих будет и этот трек. Спасибо.

Тот самый случай, когда любимая актриса ещë и смелый, порядочный человек.

https://youtu.be/DLXzx-vDC1w

Сестра ушла. И в горле комом хлеба
застрял вдруг, то ли выдох, то ли вдох...
Сестра ушла — наверное на небо —
она ведь верила, что где-то в небе Бог...

И где-то там — в сияющей сорочке
гуляет с Ним меж огненных светил...
И ангелы ей посвящают строчки,
а я — и слова ей не посвятил...

Закат, распятый на оконной раме,
воскреснет, если рама прогниёт.
Я видел смерть — она стояла в храме,
и я ничем не зашвырнул в неё.

Мне от вины своей укрыться нечем —
мне мальчик задает вопрос из тьмы:
«Как мне в глаза сестре смотреть при встрече?
Что ей сказать?
И встретимся ли мы...»

Столько света вокруг —
с непривычки смотри не ослепни.
Пыль прекрасной звезды
оседает на теле твоём.
И от этой пыли умирают
все мухи и слепни.
Все кто пил твою кровь
и напившись кружил над гнильём.
Как красив этот свет.
Ты бы тоже мог стать этим светом.
Но ты слишком тяжёл.
Но грехи тебя тянут к земле.
Ты откроешь глаза и наутро не вспомнишь об этом.
Только пение птиц.
Только солнечный луч на столе.

26 августа 1921 года был расстрелян поэт, русский офицер Николай Гумилëв.

***
Стихи про жирафа, как такового —
мог написать и Блок.
Да в общем-то и про Слово — как Слово
другой написать бы мог.
И всё бы закончилось ежесекундно —
с пулей нырнувшей в бок.
Стихи сочинять не особо и трудно —
вот Блок рифмовал, как Бог.
Иной рифмоплетством грешит по незнанью
вселенских законов и норм,
иной самолюбия кормит пиранью
и сам же идёт на корм.
Иной литосферные плиты ворочает,
иной изменяет язык.
А зодчих — поди поищи этих зодчих —
среди алкашей и барыг.
А чтобы о родине, чести и вере —
так это совсем раритет.
Они на Венере, давно на Венере —
где тьма превращается в свет.

2020.

Поразительное сходство между картиной Марка Шагала «Летящие» и фотографией сноса монумента «Мать-Родина» в Риге.

От горных вершин до земных низин:
повсюду следы наших лап.
Господи, я никудышный сын
и никудышный раб.

Я не умею, как царь Давид
петь для Тебя псалмы.
Господи, мой непотребен вид,
мысли мои хромы.

Знаю: Твой мир справедлив и прост,
не мыслю о мире ином.
Вот только когда начинается пост,
приходят друзья с вином.

Так и припрёмся оравой всей
мы на небесный трап.
Папа, я в гости позвал друзей...
Мы правда тихонько, пап.

Живи, покуда там вдали
плывут по морю корабли.
Расти и радуйся пока
плывут по небу облака.

Настанет день, и тьма веков
на ноль всë сущее умножит.
Но кораблей и облаков
из памяти твоей — не сможет.

2022.

Но апельсиновые рощи снова грезятся вдали.

Помилуй Бог, того, кто грешен
не множа грех —
даруй цветение черешен
и детский смех.

Пусть будет радость, как влитая —
от сих до сих.
За то, что он себя пытает,
а не других.

За то, что сам находит знаки —
там, где их нет.
За то, что он, зачатый в мраке,
поверил в свет.

За то, что там, где бес итожил
одно из двух.
Он выбирал, но вспомнил всë же,
что третий — дух.