Вот мы и встретились, ноябрь.

Самый тёмный, самый холодный. Встретились, и только ты берёшь меня за руку.

Рука у тебя ледяная, в ней холод всех могил, лёд всех нерастопленных сердец, влажность всех пролитых слёз.

Веди меня, ноябрь, за руку в непроглядную мглу. В глубокую зиму, в беззвёздное небо и чёрную воду. В самый тёмный час.

Который минует, и будет весна. И солнечные лучи. И бархатные прикосновения будто бы тёплого ветра, и улыбки незнакомых еще людей.

***

Когда простреливает в спину,
А ты при этом спишь во сне
И видишь друга в черной глине,
И чуешь мушку на спине,
И вдруг тебя пронзает пуля,
И все взрывается внутри,
Ты просыпаешься — и чудо,
Ведь ты не в глине, не в крови,
Ты на постели, в теплом доме,
В котором, может, будет взрыв,
А ты проспишь и будешь в коме,
Не зная, мертв ты или жив,
И там наверно сон про пулю
Приносит радостную весть:
Тебя спасли, тебя вернули,
Ты возвращаешься, ты есть.

Нашлись две мои реплики из разных диалогов с Дашей. Это просто часть разговора, у нас довольно часто бывали подобные моменты в переписке) Даже переписки внутри переписки. Одно такое необычное письмо, адресованное ей, я опубликую на Дашин день рождения, пара друзей его уже видели и поймут, о чем я).
Эти тоже хотела подержать до декабря, но потом подумала, что они, несмотря на то, что написаны одно чуть больше года назад, а в второе чуть меньше, хорошо ложатся в эту осень.

Поднимайся, мой дорогой друг
Ночь уходит, путь наш еще далек
Ты покормишь сфинксов звездами с теплых рук
И в заливе смоешь усталость со сбитых ног
Будем долго смотреть в темноту и молчать
Ты вздохнешь глубоко, уберешь
прядь волос с лица
Мы допьем неспешно гречишный чай
И покоя вымолим своим мертвецам

19.10.2021
#стихи

В подражание

Слова об окончательной развилке
Задели, не идут из головы
Конечно я не Саломе,
и он не Рильке
Но на душе скребут не кошки —
львы!

Я будто стала чем-то переспевшим
И скоро видимо сгниет мое нутро
Возненавижу всех
худых красивых женщин
И поцелуи
юных парочек в метро

А впрочем нет, я не умею злиться,
Завидовать и прятать в шелке сталь
Любое зло должно остановиться
И превратиться в тихую печаль

Все успокоится и снег пушистый ляжет
На землю не успевшую остыть
И днем я буду там, где мне прикажут
А ночью там, где мне не нужно быть

Не чувствуя свою там неуместность
И ожидая новую весну
И может быть тогда найдется место
Где две дороги сходятся в одну

15.01.2022
#стихи

Д в течение прошлого года похоронила подряд несколько близких и друзей, ей было очень тяжело, она описывала это состояние как "плитник" — ощущение будто на тебе постоянно надет тяжелый и неудобный давящий на грудь бронежилет.

Это просто попытка ее подбодрить.

Георг Корницелиус, Искушение Христа

Между словом и поступком
не ставятся ни запятая ни точка
рот всякого говорящего - это мясорубка
с тех пор, как слово стало телом с сердцем, кровью, лёгкими, почками.
не существует щелей
между названием и предметом.
буквы - такое же свойство вещей,
как плотность, форма и цвет.
мир - не текст, а огонь: речь,
которую произносят и слышат.
Слово будет жечь
всё, что читают и пишут.

Дорогой Валентин, и ведь правда, вначале было Слово, и все стало быть. Слово звучит, и мы «происходим в нем», своим воплощением уже являя пример несовершества.

Воплощение — некоторая уступка, ведь идеальному явлению, какое оно есть в задумке Творца, форма не нужна.

Но так приятно жить и думать, что я выдумана и изречена Богом. Я — шутка Бога, я им была пошучена когда-то. И я могу шутить сама, и в том подобна Богу.

Какие вам еще нужны доказательства, атеисты?!
*смеется*

И вот, чуть ниже на ступеньку, появляется форма, цвет… и буквы. Буквы — шаг еще дальше, но форма требует, жаждет описания.

Хотя вот в исламе первым, что создал (изрек?) Аллах, было Перо. Аллах сказал Перу: «Пиши».

«Что писать?» - уточнило Перо — «Судьбу мира пиши!» — и Перо первым делом написало: «Аллах»…

Таким образом, Слово письменное на шаг отдаляет нас от Творца. Наверное поэтому вещи, которые трудно сказать лично, гораздо проще написать. Написанное слово все еще может убить, но может ли оно [хотя бы] возродить?

Но все же для меня, на моем уровне, письменное слово наиболее дорого и близко. Мое счастье — ловить Слово, облекать в слова и передавать его дальше, живое и дышащее, воплощенное в мосты, маяки и котов. Воплощенное, но лишенное плоти, а значит, не умирающее? Умершее слово возвращается к Первоисточнику, вливается в Слово, чтобы снова потом вернуться к нам сюда чем-нибудь неидеальным, но важным и дорогим, страшным или, может быть, наоборот немного смешным.

2018