Прощание с юностью
В ярости я наши мосты раньше срока сжёг -
Именно поэтому искрой в моих строках жжёт.
Слышишь боль? Изнутри этот рокот шёл.
Щас нелюдим, будто прокажён - какой прок от жён?
Каков итог наших миров катастроф?
- грянул рокотом строк и понял, что рок этот строг.
Потом ушёл в себя надолго, словно в острог,
С тобой оковы расторг - и вот он, мой злобный восторг!
Побрёл дорогой порока.
Нам уготованный срок был так жестоко-короток.
В словах - пот и кровь, и рвоты дробь
Летит в ведро - рву фото вновь.
Зато нашёл в заботах кров.
Всего-то врозь - чего там, брось...
На щеках морось, на висках проседи.
Помню, не давал покоя в былу пору вопрос один:
"Огонёк в груди покинул вотчину почему?"
Ныне - всё равно, будто до отрока отчиму.
Прощай, моя юность. Вновь улыбнусь-отплюнусь.
Вспомнив нас, слезою изольюсь и ветром разовью нас.
Вычеркну тебя, воспоминания предав огню.
Горько, но разлук не миновать, будто заката - дню.
Попутного ветра. Не важно, с кем ты, где ты:
Выросли Ромео и Джульетта - наша песня спета.
От тебя ни имени, ни черт. Не пойму, зачем
Вспоминаю, как закат последний наш с тобой смерк?
Прочь из снов и из грёз.
Дай мне космос и звёзды
С их холодом, но
Сам не знаю, всерьёз ли я.
Уходи да прощай.
Хоть во снах навещай меня.
Прочь из снов и из грёз.
Дай мне космос и звёзды
С их холодом, но
Сам не знаю, всерьёз ли я.
Сам не знаю, всерьёз ли я...
И я твой вечный пленник.
Позабыв империю, род и племя,
Образ твой несу, как крест и бремя.
Сновиденьем, тенью
Грезилась мне в дни тоски, безверья.
Но с кем ты делишь
Губ, и рук, и тел переплетенье,
Тепло постели?
Где же после похоти и неги
Ты смежишь веки?
А вот мне, увы, забыться некем -
Видимо, время лекарь
Неумелый.
К чёрту строки, треки.
Пусть свежий ветер
Прошлое развеет в пыль и пепел -
Прости навеки.
P. S. Трек делался и переделывался с 2011 по 2022 год.
За сведение благодарю: Артём Некрасов
За инструментал благодарю: Артём Травинский
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
@ranonora
В ярости я наши мосты раньше срока сжёг -
Именно поэтому искрой в моих строках жжёт.
Слышишь боль? Изнутри этот рокот шёл.
Щас нелюдим, будто прокажён - какой прок от жён?
Каков итог наших миров катастроф?
- грянул рокотом строк и понял, что рок этот строг.
Потом ушёл в себя надолго, словно в острог,
С тобой оковы расторг - и вот он, мой злобный восторг!
Побрёл дорогой порока.
Нам уготованный срок был так жестоко-короток.
В словах - пот и кровь, и рвоты дробь
Летит в ведро - рву фото вновь.
Зато нашёл в заботах кров.
Всего-то врозь - чего там, брось...
На щеках морось, на висках проседи.
Помню, не давал покоя в былу пору вопрос один:
"Огонёк в груди покинул вотчину почему?"
Ныне - всё равно, будто до отрока отчиму.
Прощай, моя юность. Вновь улыбнусь-отплюнусь.
Вспомнив нас, слезою изольюсь и ветром разовью нас.
Вычеркну тебя, воспоминания предав огню.
Горько, но разлук не миновать, будто заката - дню.
Попутного ветра. Не важно, с кем ты, где ты:
Выросли Ромео и Джульетта - наша песня спета.
От тебя ни имени, ни черт. Не пойму, зачем
Вспоминаю, как закат последний наш с тобой смерк?
Прочь из снов и из грёз.
Дай мне космос и звёзды
С их холодом, но
Сам не знаю, всерьёз ли я.
Уходи да прощай.
Хоть во снах навещай меня.
Прочь из снов и из грёз.
Дай мне космос и звёзды
С их холодом, но
Сам не знаю, всерьёз ли я.
Сам не знаю, всерьёз ли я...
И я твой вечный пленник.
Позабыв империю, род и племя,
Образ твой несу, как крест и бремя.
Сновиденьем, тенью
Грезилась мне в дни тоски, безверья.
Но с кем ты делишь
Губ, и рук, и тел переплетенье,
Тепло постели?
Где же после похоти и неги
Ты смежишь веки?
А вот мне, увы, забыться некем -
Видимо, время лекарь
Неумелый.
К чёрту строки, треки.
Пусть свежий ветер
Прошлое развеет в пыль и пепел -
Прости навеки.
P. S. Трек делался и переделывался с 2011 по 2022 год.
За сведение благодарю: Артём Некрасов
За инструментал благодарю: Артём Травинский
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
@ranonora
И я твой вечный пленник.
Позабыв империю, род и племя,
Образ твой несу, как крест и бремя.
Сновиденьем, тенью
Грезилась мне в дни тоски, безверья.
Но с кем ты делишь
Губ, и рук, и тел переплетенье,
Тепло постели?
Где же после похоти и неги
Ты смежишь веки?
А вот мне, увы, забыться некем -
Видимо, время лекарь
Неумелый.
К чёрту строки, треки.
Пусть свежий ветер
Прошлое развеет в пыль и пепел -
Прости навеки.
@ranonora
Позабыв империю, род и племя,
Образ твой несу, как крест и бремя.
Сновиденьем, тенью
Грезилась мне в дни тоски, безверья.
Но с кем ты делишь
Губ, и рук, и тел переплетенье,
Тепло постели?
Где же после похоти и неги
Ты смежишь веки?
А вот мне, увы, забыться некем -
Видимо, время лекарь
Неумелый.
К чёрту строки, треки.
Пусть свежий ветер
Прошлое развеет в пыль и пепел -
Прости навеки.
@ranonora
Forwarded from Тот самый Олег Демидов
Из новонайденного Павла Шубина:
***
Тёплая вечерняя Одесса —
Бормот голубей из-под навеса.
Были звонки голоса рыбачек
И в кофейне золотист мангал,
На корме фелуки смуглый мальчик
Розовый фонарик зажигал…
И плясал над морем тот фонарик,
Словно пёстрый ярморочный шарик.
Памяти нехитрое наследство,
Он горит на роковой черте.
Дальше — юность,
Ни весны, ни детства, —
Город умирает в темноте.
Где-то у лимана моряки
Молча поднимаются в штыки;
Круглая граната — чем не мячик? —
Доиграем детскую игру! —
Припадает долу смуглый мальчик
И осколки брызжут по бугру:
Из десятка ни один румын
Не уйдёт за проволочный тын.
Руки протянувшие к Одессе —
Это вам не свадьба, скрипачи! —
Десять рядовых,
Дивизий десять —
Трупы, распростёртые в ночи.
А для нас — приказ, начало рейса,
Мы ещё воротимся, Одесса!
— Нет пути домой, — твердит рассудок,
А надежда теплится в душе…
Неумолчный бой на сотни суток,
Краткий сон солдатский в блиндаже.
И во сне горит — далёк, неярок
На фелуке розовый фонарик.
<1944>
***
Тёплая вечерняя Одесса —
Бормот голубей из-под навеса.
Были звонки голоса рыбачек
И в кофейне золотист мангал,
На корме фелуки смуглый мальчик
Розовый фонарик зажигал…
И плясал над морем тот фонарик,
Словно пёстрый ярморочный шарик.
Памяти нехитрое наследство,
Он горит на роковой черте.
Дальше — юность,
Ни весны, ни детства, —
Город умирает в темноте.
Где-то у лимана моряки
Молча поднимаются в штыки;
Круглая граната — чем не мячик? —
Доиграем детскую игру! —
Припадает долу смуглый мальчик
И осколки брызжут по бугру:
Из десятка ни один румын
Не уйдёт за проволочный тын.
Руки протянувшие к Одессе —
Это вам не свадьба, скрипачи! —
Десять рядовых,
Дивизий десять —
Трупы, распростёртые в ночи.
А для нас — приказ, начало рейса,
Мы ещё воротимся, Одесса!
— Нет пути домой, — твердит рассудок,
А надежда теплится в душе…
Неумолчный бой на сотни суток,
Краткий сон солдатский в блиндаже.
И во сне горит — далёк, неярок
На фелуке розовый фонарик.
<1944>
Всех с Новым Годом и наступающим Рождеством!
Нам нужна только победа - и мы победим.
Высшая победа, при этом - остаться людьми. Честными русскими людьми.
Да будет так.
Нам нужна только победа - и мы победим.
Высшая победа, при этом - остаться людьми. Честными русскими людьми.
Да будет так.
Forwarded from ответственный секретарь
Жар Волохвин выглядит так. Русский Терминатор, Славянский Рэмбо, Евразийский крутой Уокер, Православный Нео.
Любо и гойда таким парням!
Любо и гойда таким парням!
This media is not supported in your browser
VIEW IN TELEGRAM
На монтаже документального фильма
Forwarded from Найди это слово
В белой-белой мерзлоте
Шепчут алые мне губы
О Дунае, о мечте
Так навязчиво и грубо.
Чтоб не слышать и забыть,
Я устало их целую
И даю, даю им пить
Кровь мою, давно больную.
А вам в светлой чистоте
И под ангельские трубы
Адонаи о Христе
Говорит - и тоже губит.
Снег ложится на кровать,
И на стол, к гостям накрытый.
Врозь мы будем воскресать,
Ради разного убиты.
Шепчут алые мне губы
О Дунае, о мечте
Так навязчиво и грубо.
Чтоб не слышать и забыть,
Я устало их целую
И даю, даю им пить
Кровь мою, давно больную.
А вам в светлой чистоте
И под ангельские трубы
Адонаи о Христе
Говорит - и тоже губит.
Снег ложится на кровать,
И на стол, к гостям накрытый.
Врозь мы будем воскресать,
Ради разного убиты.
Темница
Pih-Poh 3rd.
В тьме (тьме)
Выхода нет (нет),
Страниц плен
Длится с творения лет.
Этот хранит склеп
Слепок
Того, кто во зле зрел,
В грехе креп.
Тщетно
Стремится на свет:
Выхода в тьме - нет.
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
@ranonora
Выхода нет (нет),
Страниц плен
Длится с творения лет.
Этот хранит склеп
Слепок
Того, кто во зле зрел,
В грехе креп.
Тщетно
Стремится на свет:
Выхода в тьме - нет.
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
@ranonora
То ли тысячу лет,
То ли миг этой проклятой книги невольный жилец,
Чьи утеряны имя и лик,
Одинокий, как зверь и Творец.
Сочинитель, наверное, помер (за древностью лет)
Или к ней потерял интерес.
А я вынужден жить, пока ты не прочтёшь, наконец,
Отперев этот тесный ларец.
Да, я жив. Между строк, запятых,
Древним слогом витым понаписанных,
Отыщи меня - кто, как не ты?
Хоть исполнен беды каждый слог.
И я тот, кто без чёта веков
От истока одиноко ведёт монолог.
Положи же итог этих чёртовых мук череды,
Во мне растворившись, как дым.
Хочешь знать, что я дам?
Скажем, власть будет даром - тогда
Сможешь править народом бичом, точно стадом скота,
Стать царём из раба, как Спартак.
Всё же нет? Извини. Твои помыслы чисты, как снег?
Подарю тебе вечный обет с той единственной, с ней.
Научу, как закупорить Смерть.
И за всё это - лишь каплей рубиновой крови напиться твоей.
Еле тмится забвение.
Мне ли
Стреноженным зверем в затерянном меж средостения времени тереме гнить?
Мигом переминится мой рок,
Едва горклая кровь окропит
Желтизну ветхих проклятых Богом страниц.
Не оставь меня в этой темнице!
В тьме (тьме)
Выхода нет (нет),
Страниц плен
Длится с творения лет.
Этот хранит склеп
Слепок
Того, кто во зле зрел,
В грехе креп.
Тщетно
Стремится на свет:
Выхода в тьме - нет.
За сведение благодарю: Артём Некрасов
За инструментал благодарю: Артём Травинский
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
@ranonora
То ли миг этой проклятой книги невольный жилец,
Чьи утеряны имя и лик,
Одинокий, как зверь и Творец.
Сочинитель, наверное, помер (за древностью лет)
Или к ней потерял интерес.
А я вынужден жить, пока ты не прочтёшь, наконец,
Отперев этот тесный ларец.
Да, я жив. Между строк, запятых,
Древним слогом витым понаписанных,
Отыщи меня - кто, как не ты?
Хоть исполнен беды каждый слог.
И я тот, кто без чёта веков
От истока одиноко ведёт монолог.
Положи же итог этих чёртовых мук череды,
Во мне растворившись, как дым.
Хочешь знать, что я дам?
Скажем, власть будет даром - тогда
Сможешь править народом бичом, точно стадом скота,
Стать царём из раба, как Спартак.
Всё же нет? Извини. Твои помыслы чисты, как снег?
Подарю тебе вечный обет с той единственной, с ней.
Научу, как закупорить Смерть.
И за всё это - лишь каплей рубиновой крови напиться твоей.
Еле тмится забвение.
Мне ли
Стреноженным зверем в затерянном меж средостения времени тереме гнить?
Мигом переминится мой рок,
Едва горклая кровь окропит
Желтизну ветхих проклятых Богом страниц.
Не оставь меня в этой темнице!
В тьме (тьме)
Выхода нет (нет),
Страниц плен
Длится с творения лет.
Этот хранит склеп
Слепок
Того, кто во зле зрел,
В грехе креп.
Тщетно
Стремится на свет:
Выхода в тьме - нет.
За сведение благодарю: Артём Некрасов
За инструментал благодарю: Артём Травинский
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
@ranonora
И за всё это - лишь каплей рубиновой крови напиться твоей.
Еле тмится забвение.
Мне ли
Стреноженным зверем в затерянном меж средостения времени
Тереме гнить?
Мигом переминится мой рок,
Едва горклая кровь окропит
Желтизну ветхих проклятых Богом страниц.
Не оставь меня в этой темнице!
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
Еле тмится забвение.
Мне ли
Стреноженным зверем в затерянном меж средостения времени
Тереме гнить?
Мигом переминится мой рок,
Едва горклая кровь окропит
Желтизну ветхих проклятых Богом страниц.
Не оставь меня в этой темнице!
#PihPoh3rd #DW #Artemmolva #premio_beats
Forwarded from Коробов-Латынцев | Автор жив
Хрестоматийная мысль Эпикура, уже давно пополнившая ряды афоризмов-анекдотов про античных мыслителей (типа этот всех послал и в бочке стал жить, а этот всех послал и ушел в храм Артемиды жить и т.д.) о том, что пока мы есть, смерти нет, а когда приходит смерть, то нас уже нет, на самом деле не так проста. Речь идет о фундаментальном вопросе о встрече со смертью. Вся жизнь у нас проходит под ее тенью, но ни разу в жизни (кроме одного, последнего момента) мы не встречаемся со смертью непосредственно. Да и эта единственная, но последняя встреча, по сути не в счет (для нас здесь и сейчас), поскольку вынесенный из этого свидания опыт мы выносим уже в иные миры отсюда. Здесь, в дольнем мире, этот опыт никак не представлен. Эта не-встреча со смертью в бытии, на которую указывает Эпикур, принципиально важна для философии. Как говорит Вл.Варава, философия должна хранить апофатику смерти, ее вечную, страшную и важнейшую тайну, без которой нет человека. Именно в этом смысле не нужно бояться смерти, как завещает Эпикур. Это не психологическая рекомендация для обывателя, чтобы тот не впал в клиническую депрессию, это завет для философа: смерть не разгадать, но это вовсе не значит, что не нужно мыслить о смерти. Но в мышлении о смерти нужно следовать апофатическому завету: смерть есть тайна, и она таковой и останется, какие бы образы смерти в культуре ни были созданы, это лишь идолы смерти, а не сама смерть.
С добрый утром.
#mementomori
С добрый утром.
#mementomori
Forwarded from Мария Ватутина (Мария Ватутина)
Нас снова Змей разводит, как детей, разводит так, что мысли нет брататься. Чем родственней дружины, тем лютей - им до последней капли крови драться, чтоб ветвь одну оставить, лишь одну! отречься, отлучить, отгородиться.
Чужих родов холодную войну, (что нынешней в подметки не годится), так не ведут, поскольку кровь не та. А в этой битве не разжать объятья.
Бог сотворил Адама и Христа, плоть и душа - заветные собратья.
Кровавый пар, что пахнет молоком - в ноздрях играет, оседает в горле. И со ступни Распятого, сквозь корни, в расщелины известняка, влеком не силой тяготения, но силой родства, стекает алый ручеек, где всяк перед Адамовой могилой отныне обезгрешен и высок.
Смотри, Господь, на терриконах тех, не на Голгофе – на вершине Кряжа Донецкого – мы искупаем грех всемирной плодоядности. Но кража еще приободряет новый рейх.
Прости их, мы взошли на крест - за всех. Но он не виден из-за камуфляжа.
Чужих родов холодную войну, (что нынешней в подметки не годится), так не ведут, поскольку кровь не та. А в этой битве не разжать объятья.
Бог сотворил Адама и Христа, плоть и душа - заветные собратья.
Кровавый пар, что пахнет молоком - в ноздрях играет, оседает в горле. И со ступни Распятого, сквозь корни, в расщелины известняка, влеком не силой тяготения, но силой родства, стекает алый ручеек, где всяк перед Адамовой могилой отныне обезгрешен и высок.
Смотри, Господь, на терриконах тех, не на Голгофе – на вершине Кряжа Донецкого – мы искупаем грех всемирной плодоядности. Но кража еще приободряет новый рейх.
Прости их, мы взошли на крест - за всех. Но он не виден из-за камуфляжа.