#современник #Купреянов
Иван Купреянов
Есть красота у людских и древесных морщин —
та красота, что в вопросах скрывается вечных,
в хриплой гармонии русских военных машин,
в суффиксах наших в полезных трофейных словечках.
Солнышку рад одуванчик, сломавший бетон,
под миномётным огнём оставаясь бесплотным.
Солнышку рад и оставивший жизнь на потом,
полный огнём — титаническим, вздыбленным, взлётным.
Выйдешь во двор — чернокаменный август прижал
землю к себе, плохо выбритый, разнорабочий.
Завтрашний хлеб поднимается в божьей избе.
Музыка дня нарождается в музыке ночи.
Telegram-канал Ивана Купреянова
Иван Купреянов
Есть красота у людских и древесных морщин —
та красота, что в вопросах скрывается вечных,
в хриплой гармонии русских военных машин,
в суффиксах наших в полезных трофейных словечках.
Солнышку рад одуванчик, сломавший бетон,
под миномётным огнём оставаясь бесплотным.
Солнышку рад и оставивший жизнь на потом,
полный огнём — титаническим, вздыбленным, взлётным.
Выйдешь во двор — чернокаменный август прижал
землю к себе, плохо выбритый, разнорабочий.
Завтрашний хлеб поднимается в божьей избе.
Музыка дня нарождается в музыке ночи.
Telegram-канал Ивана Купреянова
#современник #Носов
Сергей Носов. Гостиница
В этой старой гостинице тихо, спокойно, дешёвая койка.
Только двери скрипят, да еще целый день с мухобойкой
ходит ключница, бродит хозяйка-старуха, и глухо
бьёт она по стене, истребляя за мухою муху.
Кроме мух и меня, в этом доме живут тараканы.
А на кухне хранятся в шкафу, между прочим, стаканы,
вилки, ложки, ножи, и тарелки, и миски, и чтобы
веселее жилось – обязательно старенький штопор.
А за стенкой одна, как бы мне обозвать её – данность.
Когда шёл мимо окон, взгляд царапнула странность.
Я сказал бы «к стыду моему», только где ж тут бесстыдство,
в общем, глянул в окно, не уняв любопытство.
В общем, как бы сказать, – если были бы вёдра и мётлы,
вот такие предметы, а там, там – имущество мёртвых:
громоздятся гробы вместо застланных коек,
и венков очень много там – ленты на коих.
Я спросил у хозяйки насчёт этой, что ли, мертвецкой.
Отвечала негромко старушка с улыбкою детской:
плохо если я сплю, то гостиница не виновата,
этот номер не их – это собственность военкомата.
Тут армейское всё, по уставу тут все, по ранжиру. Без тапочек.
Тут приводит солдат, быть бы живу, за имуществом прапорщик.
Говорит, не видала давно их. Сказать без увёрток,
хорошо, что сезон у них там – как в гостинице, мёртвый.
А хозяйку зовут, я спросил как ее – Марья Глебовна.
А когда бы не я у неё, то была бы она не востребована.
И у смерти на дальней войне тоже мёртвый сезон, тут дело простое –
у обеих у них свой у каждой резон в отношенье простоя.
Ведь у каждого сезона есть свои преимущества,
и свои цветы, и свои резоны, и своё имущество.
Но какое сегодня число? Не в страну – в эту странность
как меня принесло, где преданность – данность?
Как ей тут, Марье Глебовне, в межсезонье одной, когда время не тает?
Где у смерти и где у неё почти выходной и где витают
тени прежних приезжих – поевших, поспавших, попивших,
и предвестники будущих павших, погибших?
Я и сам, посмотреть на меня – я поевший, попивший, хотя не поспавший,
потому что сон у меня, не попишешь – пропавший.
Здесь дешевая койка, здесь тихо, спокойно,
только ходит она с мухобойкой, и случаются войны.
В коридоре стоит холодильник, и опять же – вот тапочки.
Печь с дровами. Будильник. Кипятильник на тумбочке.
Ну и что, Марья Глебовна, что в вашем мне имени?
Может здесь, Марья Глебовна, конец времени?
Между тем, между тем. Там, в поселке гулянка, гулянка. Мотивчик
популярный звучит. Не покажется проблематичным
счёт бессонный до ста, до двухсот. А и верно – как много
звезд в окне. И кусты. Ну так вот. И дорога, шаги по дороге, дорога, дорога.
Опубликовано: журнал поэзии «Плавучий мост» № 1(35)-2024
Telegram-канал Сергея Носова
Сергей Носов. Гостиница
В этой старой гостинице тихо, спокойно, дешёвая койка.
Только двери скрипят, да еще целый день с мухобойкой
ходит ключница, бродит хозяйка-старуха, и глухо
бьёт она по стене, истребляя за мухою муху.
Кроме мух и меня, в этом доме живут тараканы.
А на кухне хранятся в шкафу, между прочим, стаканы,
вилки, ложки, ножи, и тарелки, и миски, и чтобы
веселее жилось – обязательно старенький штопор.
А за стенкой одна, как бы мне обозвать её – данность.
Когда шёл мимо окон, взгляд царапнула странность.
Я сказал бы «к стыду моему», только где ж тут бесстыдство,
в общем, глянул в окно, не уняв любопытство.
В общем, как бы сказать, – если были бы вёдра и мётлы,
вот такие предметы, а там, там – имущество мёртвых:
громоздятся гробы вместо застланных коек,
и венков очень много там – ленты на коих.
Я спросил у хозяйки насчёт этой, что ли, мертвецкой.
Отвечала негромко старушка с улыбкою детской:
плохо если я сплю, то гостиница не виновата,
этот номер не их – это собственность военкомата.
Тут армейское всё, по уставу тут все, по ранжиру. Без тапочек.
Тут приводит солдат, быть бы живу, за имуществом прапорщик.
Говорит, не видала давно их. Сказать без увёрток,
хорошо, что сезон у них там – как в гостинице, мёртвый.
А хозяйку зовут, я спросил как ее – Марья Глебовна.
А когда бы не я у неё, то была бы она не востребована.
И у смерти на дальней войне тоже мёртвый сезон, тут дело простое –
у обеих у них свой у каждой резон в отношенье простоя.
Ведь у каждого сезона есть свои преимущества,
и свои цветы, и свои резоны, и своё имущество.
Но какое сегодня число? Не в страну – в эту странность
как меня принесло, где преданность – данность?
Как ей тут, Марье Глебовне, в межсезонье одной, когда время не тает?
Где у смерти и где у неё почти выходной и где витают
тени прежних приезжих – поевших, поспавших, попивших,
и предвестники будущих павших, погибших?
Я и сам, посмотреть на меня – я поевший, попивший, хотя не поспавший,
потому что сон у меня, не попишешь – пропавший.
Здесь дешевая койка, здесь тихо, спокойно,
только ходит она с мухобойкой, и случаются войны.
В коридоре стоит холодильник, и опять же – вот тапочки.
Печь с дровами. Будильник. Кипятильник на тумбочке.
Ну и что, Марья Глебовна, что в вашем мне имени?
Может здесь, Марья Глебовна, конец времени?
Между тем, между тем. Там, в поселке гулянка, гулянка. Мотивчик
популярный звучит. Не покажется проблематичным
счёт бессонный до ста, до двухсот. А и верно – как много
звезд в окне. И кусты. Ну так вот. И дорога, шаги по дороге, дорога, дорога.
Опубликовано: журнал поэзии «Плавучий мост» № 1(35)-2024
Telegram-канал Сергея Носова
Telegram
Музей обстоятельств
Сергей Носов здесь
#современник #Кучерова
Инна Кучерова
Лето встречает Осень в секретном месте,
Слёзы, потом объятия, честь по чести.
Солнце следит за ними из чёрных туч,
Лето вручает Осени старый ключ.
- Ну-ка, смотри внимательно, всё по смете?
Травы, цветы, деревья, приростом дети.
- Сколько у нас осталось небесных вод?
- Знаешь, лимит урезан за прошлый год.
Людям не очень нравится - так дождить.
- Помню о невозможности угодить...
Даже чуть-чуть обидно. А как зовут!
- Полно, никто не ценит любовь и труд.
Сказки и мы с тобою плели когда-то...
Ладно, пиши: «проверено», подпись, дата.
Осень привычно ставит свою печать,
Ей бы казаться ветреной, не молчать...
- Будешь ли хоть проездом в моих краях ты?
- Свидимся бабьим летом. Удачной вахты.
Telegram-канал Инны Кучеровой
Инна Кучерова
Лето встречает Осень в секретном месте,
Слёзы, потом объятия, честь по чести.
Солнце следит за ними из чёрных туч,
Лето вручает Осени старый ключ.
- Ну-ка, смотри внимательно, всё по смете?
Травы, цветы, деревья, приростом дети.
- Сколько у нас осталось небесных вод?
- Знаешь, лимит урезан за прошлый год.
Людям не очень нравится - так дождить.
- Помню о невозможности угодить...
Даже чуть-чуть обидно. А как зовут!
- Полно, никто не ценит любовь и труд.
Сказки и мы с тобою плели когда-то...
Ладно, пиши: «проверено», подпись, дата.
Осень привычно ставит свою печать,
Ей бы казаться ветреной, не молчать...
- Будешь ли хоть проездом в моих краях ты?
- Свидимся бабьим летом. Удачной вахты.
Telegram-канал Инны Кучеровой
#современник #Возжаева
Наталья Возжаева
«- Вечные сны, бесследные чащи...
А сердце всё тише, а флейта всё слаще...» (Крысолов. М. Цветаева)
—————-
У бездны осенней печально замрёт
В последнем раздумии август.
Земля разомкнёт обескровленный рот –
Ловить невесомую влагу.
В зелёном плаще побредёт Крысолов,
Багрянец и золото – следом.
А женщина, сделанная из слов,
Захочет остаться с летом.
Что осень? Воронка, что тянет в дыру
И мысли, и дни, и тетради,
Где строки, как листья – чуть вспыхнув, умрут.
А надо ли строки? Не надо.
Что счастье? Мгновенье, с которого вниз
И вдребезги. Хрупнут осколки.
Так надо ли снова цепляться за жизнь?
Жалеют несчастных? Нисколько.
И всё, что останется – книга из снов
И чаща, где «зайки и сойки».
И женщина, сделанная из слов,
Попросится в судомойки.
Telegram-канал Натальи Возжаевой
Наталья Возжаева
«- Вечные сны, бесследные чащи...
А сердце всё тише, а флейта всё слаще...» (Крысолов. М. Цветаева)
—————-
У бездны осенней печально замрёт
В последнем раздумии август.
Земля разомкнёт обескровленный рот –
Ловить невесомую влагу.
В зелёном плаще побредёт Крысолов,
Багрянец и золото – следом.
А женщина, сделанная из слов,
Захочет остаться с летом.
Что осень? Воронка, что тянет в дыру
И мысли, и дни, и тетради,
Где строки, как листья – чуть вспыхнув, умрут.
А надо ли строки? Не надо.
Что счастье? Мгновенье, с которого вниз
И вдребезги. Хрупнут осколки.
Так надо ли снова цепляться за жизнь?
Жалеют несчастных? Нисколько.
И всё, что останется – книга из снов
И чаща, где «зайки и сойки».
И женщина, сделанная из слов,
Попросится в судомойки.
Telegram-канал Натальи Возжаевой
#современник #Силкин
Владимир Силкин. Осень во Владивостоке
Владимиру Тыцких
Осень коснулась причала:
Время бросать якоря.
Чайка – и та прокричала
Здравицу в честь сентября.
Ветер прошёлся со свистом.
Флаги спускают не зря.
Хрипло ответила пристань:
Время бросать якоря!
Листья проносятся мимо,
Всеми цветами горя.
Слышится голос любимой –
Время бросать якоря!
Но под созвездием Рака
Мысль заедает одна –
Что если всё-таки якорь
Вновь не почувствует дна?
Опубликовано Бюро Постышева
Владимир Силкин. Осень во Владивостоке
Владимиру Тыцких
Осень коснулась причала:
Время бросать якоря.
Чайка – и та прокричала
Здравицу в честь сентября.
Ветер прошёлся со свистом.
Флаги спускают не зря.
Хрипло ответила пристань:
Время бросать якоря!
Листья проносятся мимо,
Всеми цветами горя.
Слышится голос любимой –
Время бросать якоря!
Но под созвездием Рака
Мысль заедает одна –
Что если всё-таки якорь
Вновь не почувствует дна?
Опубликовано Бюро Постышева
Forwarded from ПОЭЗИЯ | Стихи нового дня
День рождения #деньрождения #Анненский
1 сентября 1855 года родился Иннокентий Фёдорович Анненский (1885 - 1909 гг.) – поэт, критик, драматург, переводчик, исследователь языка и литературы. Ещё в университете он овладел 14 языками, Преподавал в Киеве и Санкт-Петербурге. 10 лет Анненский служил директором Императорской царскосельской Николаевской гимназии. Анненский был широко известен в своё время, но, как отмечали современники, сторонился литературных дискуссий и много писал в «стол». Первый сборник стихотворений «Тихие песни» (1904 г.) не принёс славы. Второй - «Кипарисовый ларец», вышедший в 1910 году, спустя четыре месяца после смерти Анненского (1909 г.) стал общепризнанным образцом символической лирики. Влияние Анненского на поэзию «Серебряного века» велико. «Колокольчики» Анненского считается первым футуристическим стихотворением. Труды Анненского отразилось в творчестве Ахматовой, Пастернака, Георгия Иванова и многих других, в том числе, современных поэтов. Википедия. Биограф.
1 сентября 1855 года родился Иннокентий Фёдорович Анненский (1885 - 1909 гг.) – поэт, критик, драматург, переводчик, исследователь языка и литературы. Ещё в университете он овладел 14 языками, Преподавал в Киеве и Санкт-Петербурге. 10 лет Анненский служил директором Императорской царскосельской Николаевской гимназии. Анненский был широко известен в своё время, но, как отмечали современники, сторонился литературных дискуссий и много писал в «стол». Первый сборник стихотворений «Тихие песни» (1904 г.) не принёс славы. Второй - «Кипарисовый ларец», вышедший в 1910 году, спустя четыре месяца после смерти Анненского (1909 г.) стал общепризнанным образцом символической лирики. Влияние Анненского на поэзию «Серебряного века» велико. «Колокольчики» Анненского считается первым футуристическим стихотворением. Труды Анненского отразилось в творчестве Ахматовой, Пастернака, Георгия Иванова и многих других, в том числе, современных поэтов. Википедия. Биограф.
Forwarded from ПОЭЗИЯ | Стихи нового дня
#Анненский
Иннокентий Анненский
Сентябрь
Раззолочённые, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.
И жёлтый шелк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья,
И парков чёрные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья…
Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в заворожённой силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат.
Иннокентий Анненский
Сентябрь
Раззолочённые, но чахлые сады
С соблазном пурпура на медленных недугах,
И солнца поздний пыл в его коротких дугах,
Невластный вылиться в душистые плоды.
И жёлтый шелк ковров, и грубые следы,
И понятая ложь последнего свиданья,
И парков чёрные, бездонные пруды,
Давно готовые для спелого страданья…
Но сердцу чудится лишь красота утрат,
Лишь упоение в заворожённой силе;
И тех, которые уж лотоса вкусили,
Волнует вкрадчивый осенний аромат.
День рождения #деньрождения #современник #Косогов
Владимир Косогов
Со мною больше не общаются
друзья, которых я любил.
Они в земле лежат. Качаются
кресты заброшенных могил.
Не знаю, где вы похоронены,
но правильно писал поэт,
что жизнь и мука есть синонимы,
а смерти, может быть, и нет.
🔷 1 сентября отмечает день рождения прекрасный курский поэт Владимир Николаевич Косогов. Родился в 1986 году в Железногорске Курской области. Окончил филфак Курского госуниверситета. Публиковался во многих литературных журналах. Лауреат Волошинского конкурса, литературной премии «Проявление», победитель конкурса им. Н. Гумилёва «Заблудившийся трамвай», победитель литературного конкурса «Лицей». Член Союза писателей Москвы. Живёт в Курске. Канал поздравляет Владимира Николаевича с днём рождения!
Владимир Косогов
Со мною больше не общаются
друзья, которых я любил.
Они в земле лежат. Качаются
кресты заброшенных могил.
Не знаю, где вы похоронены,
но правильно писал поэт,
что жизнь и мука есть синонимы,
а смерти, может быть, и нет.
🔷 1 сентября отмечает день рождения прекрасный курский поэт Владимир Николаевич Косогов. Родился в 1986 году в Железногорске Курской области. Окончил филфак Курского госуниверситета. Публиковался во многих литературных журналах. Лауреат Волошинского конкурса, литературной премии «Проявление», победитель конкурса им. Н. Гумилёва «Заблудившийся трамвай», победитель литературного конкурса «Лицей». Член Союза писателей Москвы. Живёт в Курске. Канал поздравляет Владимира Николаевича с днём рождения!
Forwarded from ПОЭЗИЯ | Стихи нового дня
#современник #Косогов
Владимир Косогов
В ночную смену собирал отца:
Кусочек хлеба, сало, два яйца,
Дымится чай в замызганном стакане.
И если жизнь отматывать с конца,
То этот натюрморт – на первом плане.
Еще луна над городом плывет
И тьма беззубый разевает рот,
Закрой глаза – но чудо непреклонно:
Отец – на смену, мама – третий год
В больничной тьме вздыхает обреченно.
И я один иду в четвертый класс:
Отец с ночной не размыкает глаз.
Будить его мне жалко и неловко.
И в это утро каждому из нас
Мерещилась счастливая концовка.
_____________
Не снились ни живые, ни покойники,
поэтому и выспался, как маленький.
Куда ни ступишь в четырехугольнике
квартиры — в тесноте живешь, как в спальнике.
На улице просторнее, но зрением
гирлянды замечаешь мельтешение
и продолжаешь думать с раздражением:
а дальше что там? Ангельское пение?
_____________
Смеешься, но на птичьем языке.
Влюбленные летят – рука в руке.
И что их останавливает в этом
Мирке дурацком? Глупый поцелуй?
Оставь меня, забудь меня, задуй –
Я притворюсь поэтом.
Срифмую жизнь. Метафору прибавь.
И поцелует холодом январь в
Горячее обугленное сердце.
На птичьем языке тебя молю
(Так ангел распевается в раю,
Безжалостно теряя килогерцы):
«Люби меня. Не азбучно, от “а”
До “я”, а до краев небытия,
До точки невозврата и кипенья.
Особенно – когда меня найдешь
И вытащишь заговоренный нож,
На лезвии запомнив отраженье».
_____________
Покрути головой, поверти.
Не выходит? Живи взаперти
Неподвижного, тучного тела.
Где свернул не туда я с пути,
И у зеркала встал, обомлело:
Перекрученный злой горбун.
Выступает хребет-гарпун,
Голова на нем, как на пике,
Неподвижна, как ржавый флигель.
Но жива, ибо здесь — черта.
Разве мама такого любила?
Рифмоплета, страдальца, дебила
С пеной гнева у самого рта?
Как не гневаться, Боже ты мой!
Я кому этой долей обязан?
Покрути, поверти головой.
Думал зеркалом только наказан, —
А не жизнью прекрасной такой.
_____________
Тормознул в алкогольном отделе.
Ну и кто я на самом деле?
Неприкаянный покупатель
с трехнедельною бородой?
О, Мария! О, Богоматерь!
Я боюсь не дойти домой.
Хоть смежаю устало веки,
до ближайшей плетусь аптеки:
Отче наш, дай рецепт последний,
теплым пойлом меня согрей,
чтоб меня не нашли в передней
в двух шагах от Твоих дверей.
Владимир Косогов
В ночную смену собирал отца:
Кусочек хлеба, сало, два яйца,
Дымится чай в замызганном стакане.
И если жизнь отматывать с конца,
То этот натюрморт – на первом плане.
Еще луна над городом плывет
И тьма беззубый разевает рот,
Закрой глаза – но чудо непреклонно:
Отец – на смену, мама – третий год
В больничной тьме вздыхает обреченно.
И я один иду в четвертый класс:
Отец с ночной не размыкает глаз.
Будить его мне жалко и неловко.
И в это утро каждому из нас
Мерещилась счастливая концовка.
_____________
Не снились ни живые, ни покойники,
поэтому и выспался, как маленький.
Куда ни ступишь в четырехугольнике
квартиры — в тесноте живешь, как в спальнике.
На улице просторнее, но зрением
гирлянды замечаешь мельтешение
и продолжаешь думать с раздражением:
а дальше что там? Ангельское пение?
_____________
Смеешься, но на птичьем языке.
Влюбленные летят – рука в руке.
И что их останавливает в этом
Мирке дурацком? Глупый поцелуй?
Оставь меня, забудь меня, задуй –
Я притворюсь поэтом.
Срифмую жизнь. Метафору прибавь.
И поцелует холодом январь в
Горячее обугленное сердце.
На птичьем языке тебя молю
(Так ангел распевается в раю,
Безжалостно теряя килогерцы):
«Люби меня. Не азбучно, от “а”
До “я”, а до краев небытия,
До точки невозврата и кипенья.
Особенно – когда меня найдешь
И вытащишь заговоренный нож,
На лезвии запомнив отраженье».
_____________
Покрути головой, поверти.
Не выходит? Живи взаперти
Неподвижного, тучного тела.
Где свернул не туда я с пути,
И у зеркала встал, обомлело:
Перекрученный злой горбун.
Выступает хребет-гарпун,
Голова на нем, как на пике,
Неподвижна, как ржавый флигель.
Но жива, ибо здесь — черта.
Разве мама такого любила?
Рифмоплета, страдальца, дебила
С пеной гнева у самого рта?
Как не гневаться, Боже ты мой!
Я кому этой долей обязан?
Покрути, поверти головой.
Думал зеркалом только наказан, —
А не жизнью прекрасной такой.
_____________
Тормознул в алкогольном отделе.
Ну и кто я на самом деле?
Неприкаянный покупатель
с трехнедельною бородой?
О, Мария! О, Богоматерь!
Я боюсь не дойти домой.
Хоть смежаю устало веки,
до ближайшей плетусь аптеки:
Отче наш, дай рецепт последний,
теплым пойлом меня согрей,
чтоб меня не нашли в передней
в двух шагах от Твоих дверей.
#современник #Каренина
Ирина Каренина
Вспомни ее: у калитки, в дурмане розы –
Тронуты солнцем плечи и золоты,
Все свои так и не заданные вопросы,
Губы ее в прожилочках, как цветы.
Как она мягко ступает – так ходят звери,
Как заливается горлица меж ветвей…
Вспомни, как сладко было тебе – поверить,
Самую суть свою доверяя ей.
Как ее сад шелестит за спиной отпето,
Весь в предвкушенье спелости и игры,
Как эту смуглую кожу целует лето,
Свет проливая на каменные дворы,
Как она улыбается все жесточе
И на ветру космическом мировом
Вскидывает безгрешные свои очи
И обтирает яблоко рукавом.
Telegram-канал Ирины Карениной
Ирина Каренина
Вспомни ее: у калитки, в дурмане розы –
Тронуты солнцем плечи и золоты,
Все свои так и не заданные вопросы,
Губы ее в прожилочках, как цветы.
Как она мягко ступает – так ходят звери,
Как заливается горлица меж ветвей…
Вспомни, как сладко было тебе – поверить,
Самую суть свою доверяя ей.
Как ее сад шелестит за спиной отпето,
Весь в предвкушенье спелости и игры,
Как эту смуглую кожу целует лето,
Свет проливая на каменные дворы,
Как она улыбается все жесточе
И на ветру космическом мировом
Вскидывает безгрешные свои очи
И обтирает яблоко рукавом.
Telegram-канал Ирины Карениной
#современник #Курчатова
Наталия Курчатова
Над Ладогой цвета жемчужной форели луна
И отблеск ее на воде, розоватый и рыжий.
И южную ночь этой ночью рифмует она
Чей цвет вдоль дороги жарой и пожарами выжжен.
На севере диком упорные тулова скал
Стоят, подпирая холодные нежные волны:
А в голосе волн и звенит, и колдует металл
Которым на юге сам воздух прошит и заполнен.
- А если назавтра и здесь воплотится война? -
Задумчивый дачник таким поворотом встревожен.
И новая Курская битва курсивом проходит по снам,
И ласковым волнам не спится на каменном ложе.
Опубликовано Hortus Conclusus
Наталия Курчатова
Над Ладогой цвета жемчужной форели луна
И отблеск ее на воде, розоватый и рыжий.
И южную ночь этой ночью рифмует она
Чей цвет вдоль дороги жарой и пожарами выжжен.
На севере диком упорные тулова скал
Стоят, подпирая холодные нежные волны:
А в голосе волн и звенит, и колдует металл
Которым на юге сам воздух прошит и заполнен.
- А если назавтра и здесь воплотится война? -
Задумчивый дачник таким поворотом встревожен.
И новая Курская битва курсивом проходит по снам,
И ласковым волнам не спится на каменном ложе.
Опубликовано Hortus Conclusus
#современник #Лабузов
Александр Лабузов. Холода
Снова холодает по утрам,
Снова юго-запад Ленинграда
Деревянны окна запирает,
Северным покорствуя ветрам.
И тепло желанною наградой
Стынущих телес не прикрывает.
Что за утро! Смотрит сентябрём
Августовский профиль белоглазый,
По ночам не жалуются чайки..
Скоро с окон изморозь сотрём, -
Ветреной красавицы проказы.
Стеганые ватные фуфайки,
Ватники, по-русски говоря,
Из чуланов дедовских достанем,
Выглянем в панельные кварталы,
За чертой невидимою зря
Тех, кого любить не перестанем,
Тех, кто упирается устало
И упрямо шествует вперёд,
Родом из Москвы и Апатитов,
Родом из России и из детства..
И танкист седеющий поёт
В чёрно-белом фильме позабытом
Песню, вынимающую сердце..
Холода, потомки, холода,
Будь то Минск, а, может быть, Варшава,
Будь то Брянск, а, может быть, Полтава..
И дрожит огромная страна,
И отец десницею шершавой
Спящего погладит пацана,
И, сомкнув уста, забылась мать,
И бела озябшая кровать.
2024 г.
Telegram-канал Александра Лабузова
Александр Лабузов. Холода
Снова холодает по утрам,
Снова юго-запад Ленинграда
Деревянны окна запирает,
Северным покорствуя ветрам.
И тепло желанною наградой
Стынущих телес не прикрывает.
Что за утро! Смотрит сентябрём
Августовский профиль белоглазый,
По ночам не жалуются чайки..
Скоро с окон изморозь сотрём, -
Ветреной красавицы проказы.
Стеганые ватные фуфайки,
Ватники, по-русски говоря,
Из чуланов дедовских достанем,
Выглянем в панельные кварталы,
За чертой невидимою зря
Тех, кого любить не перестанем,
Тех, кто упирается устало
И упрямо шествует вперёд,
Родом из Москвы и Апатитов,
Родом из России и из детства..
И танкист седеющий поёт
В чёрно-белом фильме позабытом
Песню, вынимающую сердце..
Холода, потомки, холода,
Будь то Минск, а, может быть, Варшава,
Будь то Брянск, а, может быть, Полтава..
И дрожит огромная страна,
И отец десницею шершавой
Спящего погладит пацана,
И, сомкнув уста, забылась мать,
И бела озябшая кровать.
2024 г.
Telegram-канал Александра Лабузова
#современник #Долгарева
Анна Долгарева
В августе приходит русский холод,
Проступает из костей земли.
Где-то у небесного престола
Клином пролетают журавли.
Ночью ясно, холодно и сухо,
В лунном свете отступает мгла.
Умирает тощая старуха
На краю разбитого села.
Кажется ей: пахнет словно прежде,
Свежим хлебом, жарко, горячо.
Со двора заходит Леня Брежнев
И кладет ей руку на плечо.
И пока что не в руинах школа,
И пока не рухнула страна.
В августе приходит русский холод,
Но не прекращается война.
Позывные мечутся в эфире,
Тепловизор ищет след тепла.
Мертвый Брежнев говорит о мире
На краю разбитого села.
И старуха, жёлтая как свечка,
Покидает дряхлую кровать,
Сходит, словно девочка, с крылечка,
И уходит в небо забывать.
Telegram-канал Анны Долгаревой
Анна Долгарева
В августе приходит русский холод,
Проступает из костей земли.
Где-то у небесного престола
Клином пролетают журавли.
Ночью ясно, холодно и сухо,
В лунном свете отступает мгла.
Умирает тощая старуха
На краю разбитого села.
Кажется ей: пахнет словно прежде,
Свежим хлебом, жарко, горячо.
Со двора заходит Леня Брежнев
И кладет ей руку на плечо.
И пока что не в руинах школа,
И пока не рухнула страна.
В августе приходит русский холод,
Но не прекращается война.
Позывные мечутся в эфире,
Тепловизор ищет след тепла.
Мертвый Брежнев говорит о мире
На краю разбитого села.
И старуха, жёлтая как свечка,
Покидает дряхлую кровать,
Сходит, словно девочка, с крылечка,
И уходит в небо забывать.
Telegram-канал Анны Долгаревой
#Ботвинник
Семён Ботвинник
Сентябрь.
Аккуратно подстрижены школьники.
Серьезность —
надолго ль? —
на лицах у них…
Газонов зеленые многоугольники
осыпаны золотом листьев сухих.
И думает город —
на новых окраинах
такой просветленный,
притихший такой —
о лете, о детях, о встречах нечаянных…
Он радостью полон — и полон тоской.
Еще не пора нам
по каменным логовам,
еще к телефонам припасть не пора…
Ах, осень,
ты дышишь не только итоговым —
куда-то в грядущее
смотришь, добра…
Уже полоса холодов обозначена,
и скоро дождями нарушится тишь,
но знаешь ты, осень:
тепло не утрачено,
и дальше, чем в зиму,
с надеждой глядишь…
Семён Ботвинник
Сентябрь.
Аккуратно подстрижены школьники.
Серьезность —
надолго ль? —
на лицах у них…
Газонов зеленые многоугольники
осыпаны золотом листьев сухих.
И думает город —
на новых окраинах
такой просветленный,
притихший такой —
о лете, о детях, о встречах нечаянных…
Он радостью полон — и полон тоской.
Еще не пора нам
по каменным логовам,
еще к телефонам припасть не пора…
Ах, осень,
ты дышишь не только итоговым —
куда-то в грядущее
смотришь, добра…
Уже полоса холодов обозначена,
и скоро дождями нарушится тишь,
но знаешь ты, осень:
тепло не утрачено,
и дальше, чем в зиму,
с надеждой глядишь…
#современник #Непорада
Наталья Непорада. Накануне
Школьный двор отвык, режим нарушив,
От кипучей жизни по минутам,
И звонок, за лето отдохнувший,
Невпопад звенел и ноты путал.
А учитель, списки классов сверив,
Все смотрел в окно и видел ясно,
Как ворвется завтра в эти двери
Год учебный - шумный, громогласный.
Разгоняясь серебристым смехом,
Разбавляясь умным разговором,
Он прогонит наконец-то эхо
Из широких школьных коридоров,
И, быть может, приглушит тот клейкий
Страх, умытый тихими слезами,
За мальчишек с праздничной линейки,
Что на фронте свой сдают экзамен.
Эти дети, что вошли несмело
В кабинет учителя однажды,
Выросли в бойцов.
Войной задело
Каждый выпуск.
Каждый.
Каждый.
Каждый.
Но учитель даст себе зароки
Не искать больных противоречий...
И, как прежде, завтра на уроке
Будет говорить о добром, вечном.
Telegram-канал Натальи Непорады
Наталья Непорада. Накануне
Школьный двор отвык, режим нарушив,
От кипучей жизни по минутам,
И звонок, за лето отдохнувший,
Невпопад звенел и ноты путал.
А учитель, списки классов сверив,
Все смотрел в окно и видел ясно,
Как ворвется завтра в эти двери
Год учебный - шумный, громогласный.
Разгоняясь серебристым смехом,
Разбавляясь умным разговором,
Он прогонит наконец-то эхо
Из широких школьных коридоров,
И, быть может, приглушит тот клейкий
Страх, умытый тихими слезами,
За мальчишек с праздничной линейки,
Что на фронте свой сдают экзамен.
Эти дети, что вошли несмело
В кабинет учителя однажды,
Выросли в бойцов.
Войной задело
Каждый выпуск.
Каждый.
Каждый.
Каждый.
Но учитель даст себе зароки
Не искать больных противоречий...
И, как прежде, завтра на уроке
Будет говорить о добром, вечном.
Telegram-канал Натальи Непорады
#современник #Русин
Священник Владимир Русин
БОЛЬГОРОД
За горою Горя
И за морем Слёз
Высится Больгород
На равнине Гроз.
Город не из сказок
И не из былин.
Город нервных встрясок,
Огненных лавин.
Вздрагивают стены,
Рушится уют.
День и ночь сирены
В городе поют.
Подсчитав прилёты,
Раны зализав,
Город жив. Живёт он,
Смертью смерть поправ.
За вулканом скорби,
За рекой беды
Город жив. Он помнит
Песни и цветы,
Помнит фестивали,
Помнит крестный ход
И среди развалин
Памятью живёт.
Он железный что ли?
Где набрался сил?
Больше стал от боли.
Крылья распустил.
Он живёт молитвой.
Он живёт трудом.
Кто с крестом, кто с лирой
Защищает дом.
Враг осатаневший
Целится в кресты,
В стариков и женщин,
В грёзы и мечты,
В детские коляски,
В школьные дворы…
Город не из сказки
И не из игры.
В правде, а не в силе
Стойкости секрет.
Он в прямом эфире
Злу даёт ответ.
Город средь равнины
Окружён огнём.
Сложатся былины
В будущем о нём.
1-2 сентября 2024г.
Telegram-канал священника Владимира Русина
Священник Владимир Русин
БОЛЬГОРОД
За горою Горя
И за морем Слёз
Высится Больгород
На равнине Гроз.
Город не из сказок
И не из былин.
Город нервных встрясок,
Огненных лавин.
Вздрагивают стены,
Рушится уют.
День и ночь сирены
В городе поют.
Подсчитав прилёты,
Раны зализав,
Город жив. Живёт он,
Смертью смерть поправ.
За вулканом скорби,
За рекой беды
Город жив. Он помнит
Песни и цветы,
Помнит фестивали,
Помнит крестный ход
И среди развалин
Памятью живёт.
Он железный что ли?
Где набрался сил?
Больше стал от боли.
Крылья распустил.
Он живёт молитвой.
Он живёт трудом.
Кто с крестом, кто с лирой
Защищает дом.
Враг осатаневший
Целится в кресты,
В стариков и женщин,
В грёзы и мечты,
В детские коляски,
В школьные дворы…
Город не из сказки
И не из игры.
В правде, а не в силе
Стойкости секрет.
Он в прямом эфире
Злу даёт ответ.
Город средь равнины
Окружён огнём.
Сложатся былины
В будущем о нём.
1-2 сентября 2024г.
Telegram-канал священника Владимира Русина
#современник #Орлова
Алиса Орлова
Кассетным снарядом, бьющим по мирняку,
Слово моё, выпущенное на волю,
Начинает светиться, поднимается к потолку,
Выбивает окно, ветром свистит над полем,
Осыпается искрами, прожигает брезент Земли,
Прорастает к небу крестами солдатских кладбищ,
Растворяется в стратосфере, чертя нули,
Застывает каймой сияющих звёздных клавиш.
/01.09.2024/
Telegram-канал Алисы Орловой
Алиса Орлова
Кассетным снарядом, бьющим по мирняку,
Слово моё, выпущенное на волю,
Начинает светиться, поднимается к потолку,
Выбивает окно, ветром свистит над полем,
Осыпается искрами, прожигает брезент Земли,
Прорастает к небу крестами солдатских кладбищ,
Растворяется в стратосфере, чертя нули,
Застывает каймой сияющих звёздных клавиш.
/01.09.2024/
Telegram-канал Алисы Орловой
#современник #Денисенко
Наталья Денисенко
Вот человек
босой, идущий полем.
Ему сказали,
поле под контролем.
Ему сказали,
полю можно верить:
крадущиеся
бешеные звери
сюда не доберутся.
Золотится
наивная сурепка и душица.
И ласковая ложь —
не во спасение,
и воскресенье,
но не воскресение.
Подсолнухам
всегда ли хватит духа
прислушаться,
хотя бы краем уха?
Босые, в разнотравной
стороне
идём широким полем,
по войне.
Telegram-канал Натальи Денисенко
Наталья Денисенко
Вот человек
босой, идущий полем.
Ему сказали,
поле под контролем.
Ему сказали,
полю можно верить:
крадущиеся
бешеные звери
сюда не доберутся.
Золотится
наивная сурепка и душица.
И ласковая ложь —
не во спасение,
и воскресенье,
но не воскресение.
Подсолнухам
всегда ли хватит духа
прислушаться,
хотя бы краем уха?
Босые, в разнотравной
стороне
идём широким полем,
по войне.
Telegram-канал Натальи Денисенко
#современник #Лопатина
Лопатина Марина. Солдат
В лесу, под сводом неба мирного
мне голос флейты всё ясней…
Кого оплакивает иволга
в березняке плывущих дней?
Кого зовёт из мира вечного?
Где тот, кто вычеркнут судьбой?..
Мне отвечает птица певчая:
он – за тобой,
он – за тобой!
И вижу – в мареве смородинном,
в дали, прожегшей грудь дотла,
солдат, присягу давший Родине,
обрёл небесные крылА.
И эти крылья белым куполом
сомкнуты над землёй моей,
чтоб тьмы на белом свете убыло,
чтоб было иволгу слышней.
Стоит солдат, недосягаемый,
от смерти защищая свет,
и машет мне, как будто знаемый,
и я машу ему в ответ.
10-11.06.2024
Лопатина Марина. Солдат
В лесу, под сводом неба мирного
мне голос флейты всё ясней…
Кого оплакивает иволга
в березняке плывущих дней?
Кого зовёт из мира вечного?
Где тот, кто вычеркнут судьбой?..
Мне отвечает птица певчая:
он – за тобой,
он – за тобой!
И вижу – в мареве смородинном,
в дали, прожегшей грудь дотла,
солдат, присягу давший Родине,
обрёл небесные крылА.
И эти крылья белым куполом
сомкнуты над землёй моей,
чтоб тьмы на белом свете убыло,
чтоб было иволгу слышней.
Стоит солдат, недосягаемый,
от смерти защищая свет,
и машет мне, как будто знаемый,
и я машу ему в ответ.
10-11.06.2024