#современник #Таксюр

Ян Таксюр. Песня «Зрадныка»
(первые стихи, написанные в СИЗО)

Глазёнки волчьи. Долг к оплате.
Явилась тьма.
Шипят: «Ты зрадник и предатель!»
И вот тюрьма.

Хлопак, толкавший дулом в спину
Средь бела дня,
«За шо не любишь Украину?» –
Спросил меня.

Чужие ноги книги топчут,
Мой дом, семью.
Люблю Украйну, милый хлопче,
Но не твою.

Не ту придуманную «Нэню»,
Где мой народ
Перед врагами на коленях
Отраву пьёт.

Где зелье варят бесогеи,
Их легион.
Где озверевшие злодеи
Глядят с икон.

Но тот люблю простой и чистый
Родимый край,
Где гай шумит тысячелистый,
Где дом, как рай.

На человеков нет охоты,
Нет волчьих глаз.
И нет, панове «патриоты»,
В помине вас.

#современник #Бершин

Ефим Бершин. Попытка баллады

Они живьем зарыли прадеда
и кузницу его взорвали.
Наверно, это было правильно –
иначе бы не зарывали.

Иначе бы Талмуд почитывал
и раздувал мехи для горна,
скупую денежку подсчитывал
и жил себе, не зная горя.

А так – зарыли вместе с пейсами,
Талмудом и кузнечным потом,
с тоскливыми, как осень, песнями,
что пел за рюмкой по субботам.

А сын его вскочил на серого
и скрылся в Колкатовой Балке,
хотя за ним рванулись семеро,
мотоциклист и две собаки.

Затем, презрев шестую заповедь,
оставленную праотцами,
он растворялся в трупном запахе
в одной колонне с мертвецами.

За дом, за кузницу, за прадеда
он шел на Прагу и на Вену.
Наверно, это было правильно –
иначе бы не шел. Наверно.

Иначе бы Талмуд почитывал
и раздувал мехи для горна,
скупую денежку подсчитывал
и жил себе, не зная горя.

А мне велят сегодня каяться
за то, что мы переплатили
за кузницу, за то, что, кажется,
не так, как надо, победили,

за то, что жили так неправедно,
неправильные песни пели.
За то, что закопали прадеда,
а деда так и не успели.

#Актёрыпоэты #Филатов

Леонид Филатов. Полицай

Горько плачет полицай –
Кулачище — в пол-лица:
Не таи обиды, Верка,
На папаню-подлеца.

Смотрят из-под кулака
Два гвоздочка, два зрачка…
Ох, и жутко в одиночку
Слушать вечером сверчка!..

Верещит в углу сверчок,
Верещит — и вдруг молчок!..
Ты себя, папаня, продал
За немецкий пятачок…

Помнишь, дождик моросил,
Ты кому-то всё грозил,
Ты чего это такое
В жёлтом кабуре носил?..

С крыши капает вода,
Забывается беда…
Помнишь Ольгиного Лёшку –
Ты за что его тогда?..

Помнишь, осенью в Литве
Ты зарыл его в листве,
А потом с охальным делом
Приходил к его вдове?..

Водка зябнет на столе,
Ты опять навеселе…
Как ты слышишь, как ты дышишь,
Как ты ходишь по земле?..

Вот приходит месяц май,
О былом не поминай…
Помирай скорей, папаня,
Поскорее помирай…

фото: Амир Сабиров

#современник #Керимова

Динара Керимова

Над октябрем кружат Ми-28
С суровыми парнями на борту,
Прицел – наводка – и подбита осень,
Шушукается, брошенная оземь,
С асфальтом на расколотом мосту,
Былое и грядущее тревожа
Злословием зазубренной листвы,
И ветер, пробирающий до дрожи,
Взвывает:
– Упаси нас, Святый Боже,
От глупой смерти и дурной молвы.
Расходятся воздушные тараны
По зонам, закрестованным ВГ,
Солдаты – молодые ветераны –
Ждут мира, будто бы небесной манны,
С оружием в мозолистой руке…

Telegram-канал Динары Керимовой

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова. Империя

И этот купол царских лип
под колокольней
что обещают расцвести
наверх — исподним
медовым запахом цветов
и кружев
придворных сплетен и шелков -
наружу.

И этот яростный орел
тремя крылами
чтоб было видно
сразу всем
что он — над нами.

И этот сад, и этот Петр -
который — камень
причальный, над которым — свод
небесный пламень.

Все это то, что от меня
исходит вполнакала
по праву мест моих родных
и слова – праву.

Коль суждено из этих вод
холодных, выйти
под новый солнечный восход,
и море – выпить

Мы, пригубив балтийских волн
со вкусом тины
Возьмем Азов, Дунай возьмем
И карту – сдвинем.

Движеньем ровным;
этот взмах
сухой ладони
от серых западных лесов -
до средиземья ласкового лона -
из вас ту ноту царских крыл
возьмет и вынет.

И прозвучит,
как чистый горн споет:
Страна для всех,
империя моя - равно Россия.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Хайрулина

Александра Хайрулина

тихая вода – черна река,
я твое дитя – светлые глаза,
ах, как горяча кровь
да как черна:
третья положительная...
ищем, ищем, ищем.

У темной воды кровь пролилИ,
кровь пролилИ, не долилИ,
а довезли, успели.
теперь ищем, ищем
третью положительную,
четвертую отрицательную,
первую и вторую –
такую дорогую.
Ведь каждый из них чей-то брат,
чей-то сын, муж и отец –
славный боец.
Ищем, ищем...

Черная река впитала в себя черную кровь
и течет-течет издалека,
и несет-несет соль к морю пресному-
к озеру Азову.

Будет Азов вновь солен,
будет Азов вновь полон,
не пересохнет никогда
ни река, ни море:
достанет крови и слез,
чтоб осолить наше горе.
Ищем-ищем-ищем:
Третья положителная,
Четвертая отрицательная,
Вторая и первая...
Выписывайте!
На тебе костыли гуманитарные.
Зато живой.
Светлоглазый. Родной. Мой.
Не отдам. Найду.
август 2022

Telegram-канал Александры Хайрулиной

Стихотворение дня #стихотворениедня #современник #Волк

Юрий Волк

Не уходи, не исчезай бесследно
Осенних дней последнее тепло.
По краю вечереющего неба
Огнём закатным солнце утекло.

Здесь за окном так сыро и промозгло,
И на стекле холодная слеза.
Уже закрыли первые морозы
Осенним лужам блеклые глаза.

Здесь нет войны. Но всё же занавесьте,
Закройте чёрным крепом зеркала.
Вчера домой вернулись грузом двести
Простые парни нашего села.

Война не там. Она теперь повсюду.
Кому-то в это верится с трудом.
Бегут, кричат: "Я воевать не буду!"
Но к ним война сама ворвётся в дом.

Я к землякам пришёл сегодня в гости,
Оставив за оградой суету.
Заплаканная осень на погосте
Упала на гранитную плиту.

Здесь траурные ленты на портретах
Моих друзей, защитников страны.
Вас называю воинами света
За молодость на алтаре войны.

Уходит день на фронт к бойцам на запад.
Приморский вечер у могил молчит.
Тайга выносит на кедровых лапах
Луны старинный богатырский щит.

Опубликовано ИСКУССТВО В СТРОЮ

#современник #Гундарин

Михаил Гундарин

Свет находит точку
в моем мозгу
Тихо прикасается огненной иглой
Я уже иду по его мосту
Новобранцем, стриженным наголо.

Подо мною жарко горят поля
гнется-выгибается та доска
Пролетают, голову опаля,
Злые птицы от темени до виска.

Хорошо бы Бог
расхотел огня,
загасил его
хоть на полчаса...
А еще бы снайпер прозевал меня.
А еще бы штурм
тогда удался...

Telegram-канал Михаила Гундарина

#современник #Пузыревская

Лада Пузыревская. Никого не прощая

выходили из круга, говорили о разном
забывали друг друга наши мальчики в красном
наши девочки в белом, провожая – прощались
обведённые мелом больше не возвращались

вон – пустые дома, как несданная тара
так и сходят с ума, нам чего не хватало

время корчится в схватках, выпуская из пасти
ужас в детских кроватках, ядовитые сласти
габардин горизонта в кровоточащий рубчик
а какой в том резон-то, что ж ты медлишь, голубчик

под собой сук рубя, выживать тяжелее
никого не любя, никого не жалея

все остались довольны полем чистым не минным
сроду страшные войны достаются невинным
некапризным, негордым, невезучим и сирым
к тихой жизни не годным – дай же, Господи, сил им

хлеб крошить голубям, завтра не обещая
никого не губя, никого не прощая.

Telegram-канал Лады Пузыревской

#современник #СорокинАнатолий

Анатолий Сорокин

Деревьев истончились тени.
Мы будто корни от растений -
в нас дождь вплетает свои нити
на перекрёстках всех событий.
Этот октябрь ветхозаветный
сухим листом слетает с ветки,
остывшим солнцем катится,
котёнком рыжим ластится.
Он птицею, упавшей в небо,
склевал под утро крошки хлеба.
Он ветром в дудочку дудит
и первым снегом серебрит.
О, этот месяц окаянный,
своей строкой петляет пьяной
по обезумевшему миру,
где льётся плач Иеремии.
Случилось что-то в райских кущах
и мы гадаем о грядущем.
Шуршим октябрьской листвой
мы в нашем парке городском.

Telegram-канал Анатолия Сорокина

#Амчиславский

Александр Амчиславский

Ходишь по садику, улыбаешься поздним розам,
удивляешься — скоро снег, а они, красные, горят и горят,
с нами понятно, никакой забор не спасёт, не выйдет ростом,
но эти маленькие бесстрашны, Господи, как строчки из тропаря.
Что там твердил поэт, помнишь? — о величии замысла,
знаки искал на земле, упрямец, а они не трудятся, не прядут,
не боятся, птицы небесные, что завтра снег, финал, занавес
и Бог весть, где приют,
не боятся, а нас, пациентов глазного яблока,
мучает сезонная скоропись, мелькает — не уследишь,
только и признаешь — как же прекрасна вся эта нерукотворная азбука,
даже для сомневающихся в наличии души.

🔷 19 октября — год назад — скончался поэт Александр Аркадьевич Амчиславский (1958 – 2022 гг.). Поэт родился в Москве, окончил филфак пединститута, учился в Академии Художеств им. Репина (Ленинград). Работал учителем, художником-реставратором в Политехническом музее. В 1990—1998 гг. жил в Израиле, с 1998-го — в Канаде.

#современник #Гольдман

Светлана Гольдман

Слов не нахожу. Боль в груди сильнее
нежности моей, верности твоей.
Отцветёт сирень в городских аллеях,
мы пойдём гонять жирных голубей.
Африканский зной вьётся над Сибирью.
(Тридцать два в тени, плавится асфальт!)
А меня вчера взяли и убили.
Я ещё могу в губы целовать.
Я ещё могу с верностью твоею
под руку идти. (Ну же, посмотри!)
Странная игра: больно
Галатее,
но ни слов, ни слёз у неё внутри.

Слёз не нахожу. Голуби склевали.
Мы идём сквозь ад городской толпы.
Есть ли рай для нас? Верится едва ли.
Пусть любовь сильней страха и судьбы,
пусть она сильней смерти и привычки,
на меня не трать мёртвой и живой,
и любой другой дорогой водички.
Хватит и того, что была тобой
вылеплена из суеты и тлена,
или из ребра, и не одного.
Боль – это цена. Правила обмена.
Ты меня убил. Это ничего.

ВК Светланы Гольдман

#современник #Бергин

Борис Бергин

У неё неправильный мёд,
в доме перекошенный свет,
и ножей наточенных нет,
слов её никто не поймёт.

Время у неё всегда вспять
белкой крутится в колесе
и когда встают люди все,
то она идёт тогда спать.

Летом у неё белый снег,
а зимою вишни в соку,
вместо плача у неё смех,
вместо смеха слезы текут.

Осенью вообще кавардак,
то ли осень, то ли весна -
расцветают розы в руках,
и взлетают птицы во снах.

Дом её почти что не дом,
на семи залётных ветрах,
а какой внутри неё страх,
разве кто узнает о том.

В стороне молва и война,
и как будто жить ей легко...
млечный путь прольёт молоко
в кофе, что сварила она.

Даже если не повезло,
напевает, пусть и не в такт,
будет что-то в мире не так
без её неправильных слов.

ВК Бориса Бергина

#Пушкин

🔷 19 октября - Всероссийский день лицеиста. В этот день в 1811 году был основан Императорский Царскосельский лицей, в котором учился Александр Сергеевич Пушкин, а так же многие другие, впоследствии, известные поэты, общественные и государственные деятели той эпохи. В одном из нескольких стихотворений, посвящённых лицею, Пушкин говорит не столько о радости дружбы юности, сколько пророчествует свою трагическую судьбу.

Александр Пушкин

Чем чаще празднует лицей
Свою святую годовщину,
Тем робче старый круг друзей
В семью стесняется едину,
Тем реже он; тем праздник наш
В своём веселии мрачнее;
Тем глуше звон заздравных чаш
И наши песни тем грустнее.

Так дуновенья бурь земных
И нас нечаянно касались,
И мы средь пиршеств молодых
Душою часто омрачались;
Мы возмужали; рок судил
И нам житейски испытанья,
И смерти дух средь нас ходил
И назначал свои закланья.

Шесть мест упраздненных стоят,
Шести друзей не узрим боле,
Они разбросанные спят —
Кто здесь, кто там на ратном поле,
Кто дома, кто в земле чужой,
Кого недуг, кого печали
Свели во мрак земли сырой,
И надо всеми мы рыдали.

И мнится, очередь за мной,
Зовёт меня мой Дельвиг милый,
Товарищ юности живой,
Товарищ юности унылой,
Товарищ песен молодых,
Пиров и чистых помышлений,
Туда, в толпу теней родных
Навек от нас утекший гений.

Тесней, о милые друзья,
Тесней наш верный круг составим,
Почившим песнь окончил я,
Живых надеждою поздравим,
Надеждой некогда опять
В пиру лицейском очутиться,
Всех остальных ещё обнять
И новых жертв уж не страшиться.

19 октября 1831 года

#Вертинский

Александр Вертинский. За кулисами

Вы стояли в театре, в углу, за кулисами,
А за Вами, словами звеня,
Парикмахер, суфлёр и актёры с актрисами
Потихоньку ругали меня.

Кто-то злобно шипел: «Молодой, да удаленький.
Вот кто за нос умеет водить».
И тогда Вы сказали: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»

Вот окончен концерт… Помню степь белоснежную..
На вокзале Ваш мягкий поклон.
В этот вечер Вы были особенно нежною,
Как лампадка у старых икон...

А потом — города, степь, дороги, проталинки...
Я забыл то, чего не хотел бы забыть.
И осталась лишь фраза: «Послушайте, маленький,
Можно мне Вас тихонько любить?»

#Тарковский

Арсений Тарковский. Актёр

Все кончается, как по звонку,
На убогой театральной сцене
Дранкой вверх несут мою тоску —
Душные лиловые сирени.

Я стою хмелен и одинок,
Будто нищий над своею шапкой,
А моя любимая со щек
Маков цвет стирает сальной тряпкой.

Я искусство ваше презирал.
С чем еще мне жизнь сравнить, скажите,
Если кто-то роль мою сыграл
На вертушке роковых событий?

Где же ты, счастливый мой двойник?
Ты, видать, увел меня с собою,
Потому что здесь чужой старик
Ссорится у зеркала с судьбою.
1958

#Актёрыпоэты #Гафт

Валентин Гафт

Театр

О, Театр! Чем он так прельщает,
В нем умереть иной готов,
Как милосердно Бог прощает
Артистов, клоунов, шутов.

Зачем в святое мы играем,
На душу принимая грех,
Зачем мы сердце разрываем
За деньги, радость, за успех?

Зачем кричим, зачем мы плачем,
Устраивая карнавал,
Кому-то говорим - удача,
Кому-то говорим - провал.

Что за профессия такая,
Уйдя со сцены, бывший маг,
Домой едва приковыляя,
Живет совсем, совсем не так.

Не стыдно ль жизнь, судьбу чужую,
Нам представлять в своем лице.
Я мертв, но видно, что дышу я,
Убит и кланяюсь в конце.

Но вымысел нас погружает
Туда, где прячутся мечты,
Илюзия опережает
Все то, во что не веришь ты.

Жизнь коротка, как пьесы читка,
Но если веришь, будешь жить,
А театр - сладкая попытка
Вернуться, что-то изменить.

Остановить на миг мгновенье,
Потом увянуть, как цветок,
И возродиться вдохновеньем.
Играем! Разрешает Бог!

#Актёрыпоэты #Быков

Ролан Быков

Не знаю, право, как другие,
Но я в кругу.
Постичь свою драматургию
Я не могу.
Я на чужую боль и рану
Ложусь, как бинт,
А сам иду, как только встану,
В свой лабиринт.

Бесчисленных зигзагов, линий
Не перечесть,
На голове лишь скудный иней,
Остатком честь,
Иду дорогою поэта,
Хожу-брожу
И знаю, что дороги нету,
А нахожу.

У нас в загробном мире тихо,
За сводом - свод,
И никому не нужен выход,
Всем важен вход.

Я не ищу забытых Таврий
И не зову,
Подите к черту, минотавры,
Я здесь живу!
День все длинней и безоглядней,
Я не ропщу,
Седой и старой Ариадне
Я нить ищу.