#современник #Керимова

Динаре Керимова

Сезонная миграция стройна
Поверх земли, на небе – клиновидна,
А посередь проносится война,
Лесная укрывает рыжина
Сентябрьскую раненую бытность,
Упертую в родимые края –
Ростки, травинки, колоски и речку,
И ставит христианская семья
Во славу образцовым сыновьям
В святых церквях намоленные свечи.
Чеканно отдаляются шаги
От дома, охраняемого Богом,
Миграции сезонной вопреки,
Идут в большую зиму пареньки,
И крещена их русская дорога…

Telegram-канал Динара Керимова

🍁 Осень в парках и скверах в утренней поэтической ленте 🍁 👇

#Шефнер

Вадим Шефнер. Городской сад

Осенний дождь — вторые сутки кряду,
И, заключенный в правильный квадрат,
То мечется и рвется за ограду,
То молчаливо облетает сад.

Среди высоких городских строений,
Над ворохами жухлого листа,
Все целомудренней и откровенней
Деревьев проступает нагота.

Как молода осенняя природа!
Средь мокрых тротуаров и камней
Какая непритворная свобода,
Какая грусть, какая щедрость в ней!

Ей всё впервой, всё у нее — вначале,
Она не вспомнит про ушедший час,-
И счастлива она в своей печали,
И ничего не надо ей от нас.

#Рыжий

Борис Рыжий. Осыпаются алые клёны

Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны —
это я открываю глаза.

Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.

Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.

Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.

Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну —
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.

#современник #Медведев

Григорий Медведев

Роза зимовала под фанерным
коробом, обитым спрохвала
обиходным и неэфемерным
рубероидом двухслойным для тепла.
Восемьдесят — наступал — девятый
надлежащий год от Рождества,
мрачноватый и шероховатый,
как плита ограды ПО-2.

Это все осталось черно-белым.
Дальше кадр засвечен — прочерк, мгла.
Снова вспышка: первым оробелым
бледно-желтым роза зацвела
(лепестки теперь уже нечетки,
но мерцают тускло изнутри).
А потом на быстрой перемотке
августы мелькнут и сентябри.
Розе снится тот ее, в шесть соток,
сад неувядающий, и к ней,
как живой, пощебетать-поцокать
прежний прилетает соловей.

ВК Григория Медведева

#Казинцев

Александр Казинцев

И вечером сломалась, как алмаз,
сухой зимы ночная перспектива,
и небо в ветках снизилось на нас
и накатило линией прилива.

А синева мерцает головней
едва заметным красноватым жаром
так рядом — над домами, над землёй
и над грачиным от толпы бульваром.

Оттаявшая близкая звезда
глядит на землю в явном изумленьи,
как будто ей мешало в холода
иголкой заострившееся зренье.

Я проживу и вымыслом своим,
и гордым ремеслом первосозданья —
ведь миру быть положено одним,
а я свожу миры для узнаванья.

🔷 4 октября - 7️⃣0️⃣ лет со дня рождения поэта, писателя, публициста Александра Ивановича Казинцева (1953 - 1920 гг.). Его не стало в декабре 2020 года. Казинцев учился на факультете журналистики в МГУ, в 70-е гг был участником литературной группы «Московское время». Стихи Казинцева публиковались в периодике. В 80-е гг. Казинцев стал сотрудничать с журналом «Наш современник», с 1988 г. стал заместителем главного редактора этого журнала. Автор нескольких книг.

#звучатстихи #Заболоцкий

Вчера, о смерти размышляя...Николай Заболоцкий. Читает М.Казаков

Вчера, о смерти размышляя,
Ожесточилась вдруг душа моя.
Печальный день! Природа вековая
Из тьмы лесов смотрела на меня.

И нестерпимая тоска разъединенья
Пронзила сердце мне, и в этот миг
Всё, всё услышал я — и трав вечерних пенье,
И речь воды, и камня мертвый крик.

И я, живой, скитался над полями,
Входил без страха в лес,
И мысли мертвецов прозрачными столбами
Вокруг меня вставали до небес.

И голос Пушкина был над листвою слышен,
И птицы Хлебникова пели у воды,
И встретил камень я. Был камень неподвижен,
И проступал в нем лик Сковороды.
И все существованья, все народы
Нетленное хранили бытие,
И сам я был не детище природы,
Но мысль ее! Но зыбкий ум ее!

#Соснора

Виктор Соснора

Красные листья,
красные листья,
бегают, будто красные лисы,
вдоль переездов железнодорожных,
вдоль перелесков,
по гроздьям морошки,
по родникам,
прозрачным, как линзы,
бегают листья,
красные лисы.
Им бы на кленах,
Да
на суку,
Да
на черенки паутинки цеплять.
Красные листья ловят секунды,
ловят,
как лисы
ловят цыплят.
Бури сорвали
красные листья,
но не втоптали в почву!
Не втопчут!
Бегают листья — красные лисы
с кочки на кочку,
мимо шлагбаумов черно-белых
бегают,
бегают,
бегают,
бегают...

#Хорват

Евгений Хорват

— Над деревьями вейся,
падай с неба наклонно, отвесно,
ощущение веса
отнимай у бегущего в лес, но

не лишай равновесья
на трамплине, а кончатся горы —
узкий въезд в редколесье
приоткрой, раздвигаясь, как шторы,

— дуя с веста и оста,
наложи на ланиты румяна, —
то, что чем-то зовется,
но само о себе безымянно, —

бей в зрачки мне на трассе,
растворись в леденеющей лимфе,
— в наши дни на Парнасе
попросторнее, чем на Олимпе

#современник #Зубарева

Вера Зубарева

Нель зя так пропадать в осеннее ненастье,
Нельзя, я говорю, нельзя, не прекословь!
Я чувствую — настал святой момент согласья,
И пишутся дожди, и полон до краев
Небесный свод. И дождь грохочет по ступеням,
Вот-вот откроет дверь, прольется за порог,
И можно лишь гадать, кто здесь кого навеял,
Но дождь душе — как дом, а дом совсем промок.
Он ждет, когда придем, чтоб говорить о нашем,
И ты идешь ко мне, и дождь идет к перу,
И тысячи надежд
Живут в листке непавшем,
И новый счет минут —
В опавшем поутру.

Telegram-канал Веры Зубаревой

#современник #Лаврин

Александр Лаврин

Музыка

Тесны октавы, сны просторны –
От ля бемоль до соль диез
Хохочут глупые валторны
Гобоям злым наперерез.

И, повторяя их ошибки,
Со сцены на последний ряд
Слегка расстроенные скрипки,
Как листья поздние, летят.

Гляди, еще одна сорвалась, –
Ей невдомек, что жизнь прошла,
Что оркестрована не жалость,
А смерти швейная игла.

Что небеса над этой сценой
Как дека, треснули в ночи,
Что надзиратели Вселенной
Берут скрипичные ключи.

Что музыка – орудье чести, –
И потому до этих пор
Над осужденным «быть не вместе»
Смычки читают приговор.

Умолкнут флейты и фаготы,
Стыдясь, одернет фрак рояль,
И осторожно дрогнут ноты
На лбу пюпитра, как вуаль.

#медиадайджест #современник #Сорокин #Антипов

🔷 Поэт, актёр, продюссер фестиваля «Филатов Фест» Александр Антипов в гостях у своего коллеги, ведущего программы «Молодая поэзия» Романа Сорокина. О происходящих в России событиях, творчестве и современной поэзии в большом интервью Александра Антипова каналу Litclub TV

#деньрождения #Горбовский

Глеб Горбовский

Недаром я родился в октябре,
в такое удивительное время.
...Лил дождь
и был крупней при фонаре,
что в уличную вписывался темень.
Беременные ехали рожать.
И в завываньи осени
и Тела —
родился я...
И сразу же — бежать
из тьмы на свет,
до нового предела.

И вот опять —
октябрь надо мной.
Деревья —
так же заспаны и цепки.
И женщина,
набухшая весной, —
чуть впереди...
И я — в промокшей кепке.

🔷 4 октября 1931 года в Ленинграде родился поэт, прозаик Глеб Яковлевич Горбовский (1931 - 2019 гг.). Начал писать стихи в 15 лет. В юности беспризорничал, подворовывал. Любовь к литературе перековала характер. В 50-х гг. стал заниматься в литстудиях. Известность пришла в 1968 г. с выходом сборника стихов «Тишина». В 1981 г. награждён орденом «Знак Почёта». В 1986-1991 г. входил в правление СП СССР. Являлся членом Русского ПЕН-Центра. Лауреат Госпремии РСФСР и Царскосельской художественной премии. Песни на стихи Горбовского исполняли Пьеха, Хиль, Толкунова, Дольский и др.

#Горбовский

Глеб Горбовский

Порхов

Городок родимый детства –
Порхов! Псковщина. Война.
С чёрной смертушкой соседство,
и Шелонь-река темна.

На холме уснула крепость, –
островок войны с Литвой,
а во мне – любить потребность
этот край полуживой.

Весь во времени, как в раме,
городок… Мечтой храним.
Постоять, как будто в храме,
на коленях – перед ним.
_____________

Разорву воротник. Приспособлю под голову кочку.
В рот налью ледовитой небесной воды.
Я сегодня устал.
Я едва дотащился до ночи.
Капли пота, как птицы, в колючих кустах бороды.
Я пишу эту песню широким размером сказаний.
Это зрелый размер.
Это говор дремучих лесов.
Я на солнце смотрю раскаленными, злыми глазами,
а затем закрываю глаза на железный засов.
И лежу. Тишина.
Только кровь куролесит...
Зверь обходит меня. Облетает меня
воронье.
Я серьезен. Я камень.
Я все перетрогал и взвесил.
И всего тяжелее -- раздетое сердце мое.
1966
_____________

Нет ничего на этом берегу.
Зато на том – ромашки на лугу,
душистый стог, сторожка лесника,
слепой полёт ночного ветерка.
...Нет ничего на этом берегу.
Любовь, ты – мост. Я по тебе бегу.
Не оглянусь! Что я оставил там?
Тоску-печаль по вымерзшим садам?
Плач по друзьям, истаявшим в огне
земных борений? Но друзья – во мне,
как я – в сиянье этих вечных звёзд,
что образуют в триединство мост.
Не оглянусь! Метель в затылок мой.
То дышит мир, что был моей тюрьмой.
Не я ли сам – песчинка в снах горы –
себя в себе захлопнул до поры?
...Прочь от себя, от средоточья тьмы –
на свет любви, как будто от чумы,
перед единой истиной в долгу...
Нет ничего на этом берегу.

#современник #Русин

Священник Владимир Русин

Русский старожил

Знакомцев новых память не вмещает,
Хотя стирает старых имена.
Синоптик нам тепла не обещает.
О том же сообщает и спина.
Погоду ждать могу теперь по году.
На малых скоростях метаболизм.
И даже зная брод, не лезу в воду -
Зазря не расточаю оптимизм.
Но порох есть ещё в пороховницах.
Не промахнусь, ребята, ежли чё.
И трубку мира нервно заграница
Закурит, как колымский зэк, бычок.
4 октября 2023г.

Telegram-канал Владимира Русина

#ГригорьевПётр

Священномученик Пётр Григорьев. О чём гудят колокола?

Когда германские снаряды
На храмы Божии летели,
Тогда колоколов громады
О чём-то страшном грозно пели.
Когда германец святотатный
Престолы Бога осквернял,
Тогда с тоскою непонятной
Алтарь таинственно вздыхал.
Казалось, духи неземные
Рыдали в выси куполов.
Их вздохи тяжкие глухие
Звон повторял колоколов.
О чём колокола звонили,
Алтарь поруганный гласил.
И стены храма говорили:
«Измерил, взвесил, разделил».
И с каждым новым преступленьем
И оскверненьем алтарей
Всё ближе, ближе час отмщенья,
Час тяжкой гибели твоей.
Народ ослепший и несчастный,
Ты гордо с Богом в брань вступил.
Но близок приговор ужасный:
«Измерил, взвесил, разделил».
Тебе ли, смертный, спорить с Богом
В безумной гордости твоей?
Он мир назвал Своим чертогом,
Своим подножьем – глубь морей.
Он погребает караваны
Под пирамидами песка,
Дыханьем движет океаны.
Везде властна Его рука!
Внимайте же, народы мира!
Господь земле идёт судить,
Чтоб царство гордого кумира
«Измерить, взвесить, разделить».
1914 г.

5️⃣ октября Всемирный день учителя📖. С праздником, любимые педагоги! 💐

#Корнилов

Владимир Корнилов. Учительница

Она входила в класс всегда
С лицом чуть строгим, но приветливым.
Какие бури и года
На нём оставили отметины?

Из родников её души
Мы опыт черпали накопленный.
…Вот перед нами Русь в тиши
На рубежах застыла копьями…

Мы видим сквозь туман веков,
Как по степи хазары мечутся…
Вот на виду у казаков
Тараса Бульбу жгут над вечностью.

От гари чёрным был рассвет,
Да горе вдовье колобродило…
И мы в свои тринадцать лет
Осознавали слово Родина…

В словах учительницы гнев
И боль, и гордость затаённая.
И представлялась нам в огне
Земля отцов непокорённая…

А стон врагов и стук копыт
Терялись там, вдали, за грозами.
…Но Русь по-прежнему стоит, –
В озёра смотрится берёзами.

#звучатстихи #Гумилёв

В библиотеке. Николай Гумилёв
М. Кузмину

#Кульчицкий

Михаил Кульчицкий. Будни

Мы стоим с тобою у окна,
Смотрим мы на город предрассветный.
Улица в снегу, как сон, мутна,
Но в снегу мы видим взгляд ответный.

Этот взгляд немеркнущих огней
Города, лежащего под нами,
Он живет и ночью, как ручей,
Что течет, невидимый, под льдами.

Думаю о дне, что к нам плывет
От востока, по маршруту станций.
Принесет на крыльях самолет
Новый день, как снег на крыльев глянце.

Наши будни не возьмет пыльца.
Наши будни – это только дневка,
Чтоб в бою похолодеть сердцам,
Чтоб в бою нагрелися винтовки.

Чтоб десант повис орлом степей,
Чтоб героем стал товарищ каждый,
Чтобы мир стал больше и синей,
Чтоб была на песни больше жажда.
1939