#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Ты оглянешься на повороте
и посмотришь: что там, за плечом?
То ли крыши блестят в позолоте,
то ль дорога блестит кирпичом?

Из лохматого завтра нагрянет
отголосками липкий мотив
и, склоняя "тиран, о тиране...",
отвернёшься, судьбу разбудив.

В мире нет тяжелее работы,
чем навстречу с собою брести,
заполняя шагами пустоты
и баюкая память в горсти.

Всё пройдёт, отболит, перестанет
горько ныть и останется лишь,
как тампон в обезвреженной ране,
в небе солнца багровый голыш.

Оттолкнёшься от тверди и дальше
зашагаешь, сомкнувши уста,
в мир, где звуки и ноты без фальши,
и дорога, как небо, чиста.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Как остро пахла эта мята,
взывая к памяти моей,
где тёплая ладошка чья-то
влагалась в руку без затей,
где нет ещё ни войн, ни смерти,
ни черноты забытых тел,
где медальон лежит в конверте,
который вскрыть ты не успел.

Но как же дышит мята жадно!
Я слышу, как сквозь тишину,
подобно нити Ариадны
она ведёт ко мне страну
где будет всё, как было прежде,
и дом, и берег, и река,
и лес в торжественной одежде
без снайпера, наверняка.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Не скажешь, что время исчезло,
но больно споткнёшься о тьму.
Откуда и что поналезло
и варится в этом дыму?

Качание вербиных почек,
как будто кивок от судьбы.
Где б ни был – меж пауз и точек
услышишь стаккато стрельбы.

И родина больше не мамка,
и шёпот слышнее, чем крик
подбитого сдуру подранка.
И шествует архистратиг

по пыли, камням и бетону,
по небу, земле и воде.
И горе людское бездонно
в кошмарной своей наготе.

И верба, качаясь под ветром,
макает в закатную кровь
пушистые почки и щедро
кропит обезлюдевший кров.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Прошлое, как левый берег речки:
всё в обрывах, где живут стрижи.
На златом себе сидят крылечке
принцы, королевичи, бомжи.
Там портной простёгивает ниткой
памяти глухое полотно
и в саду, за серою калиткой,
время смотрит в тёмное окно,
где пока что, вроде, всё неплохо:
лимонадом отдаёт кино,
на лафете траурном эпоха
движется, но это всё равно.

Живы все: и бабушка, и мама,
и собака с кличкою Остяк.
В Первомай закусывает рама,
как обычно, кумачовый стяг.
Солнце – светит, небеса – бездонны,
тополя, как водится, растут.
Пионеры хрупкие бутоны
к памятникам Ленину несут.
Все при всём. Ну, воздуха нехватка,
ну, порою, жить невмоготу...
Боже мой, как спиртом пахнет ватка
с этой пробы чёртовой Манту...

Кто мне скажет, отчего упорно
память возвращается назад
в мир, где всё почти что иллюзорно,
где тебе ещё не пятьдесят?
Отчего тоска? Неужто, право,
это просто молодость прошла
и горит в тумане переправа,
словно азиатская шала?
Но ведь живы, все ещё так живы...
Небо – сине, облака – как дым.
И сияют над рекой обрывы
отсветом, как прежде, золотым...

Telegram-канал Георгия Чернобровкина