#современник #Караулов

Игорь Караулов

На даче Маяковского глубокие снега,
космические сосны и вымершие розы.
За дачей Маяковского - широкие луга,
колхозы или, может быть, совхозы.
На даче Маяковского - всамделишный очаг,
а в нём бренчат дрова, как чёртик на рояле.
На дачу к Маяковскому заходит Пастернак 
гонять чаи, когда гостей прогнали.
А в спальне Маяковского - весёлый брик-а-брак,
в углу рулоном свёрнуты плакаты.
Фигура Маяковского уходит в зимний мрак,
чтобы к калитке путь пробить лопатой.
Вот-вот вернутся внуки, Ревком и Пятилет,
начнут играть в слова, разгадывать шарады.
В столе у Маяковского хранится пистолет, 
стреляющий воздушными шарами.
01.12.2021

Telegram-канал Игорь Караулов. Стихи и вокруг них

Картина Ивана Айвазовского

#Майков

Апполон Майков. Айвазовскому

Стиха не ценят моего.
Ни даже четвертью червонца,
Где царство солнца и лазури!
Где блеск полей, где мир долин!
Но прелесть есть и в шуме бури,
И в пляске ледяных градин!
А ты даришь мне за него
Кусочек истинного солнца,
Кусочек солнца твоего!
Когда б стихи мои вливали
Такой же свет в сердца людей,
Как ты — в безбрежность этой дали
И здесь, вкруг этих кораблей
С их парусом, как жар горящим
Над зеркалом живых зыбей
И в этом воздухе, дышащем
Так горячо и так легко
На всем пространстве необъятном, —
Как я ценил бы высоко
Каким бы даром благодатным
Считал свой стих, гордился б им,
И мне бы пелось, вечно пелось,
Своим бы солнцем сердце грелось,
Как нынче греется твоим!

Рембрандт Харменс ван Рейн. Портрет старика в красном. Эрмитаж

#современник #Кушнер

Александр Кушнер

Припадая к кустам, глядя вслед облакам,
Помня все, что манило и грело,
Поучись у Рембрандта любви к старикам —
Это горькое, трудное дело.

Хуже старости, кажется, нет ничего,
Только смерть, да и та — не намного.
Но похоже на подвиг искусство его,
А старик пожалеет и сам хоть кого,
Хоть тебя: не грусти, ради Бога!

И когда отойдешь от того старика,
Не забудь, обречен на разлуку,
Как в венозных прожилках сжимает рука
Его правая левую руку.

#современник #ДаниловаСтефания

Стефания Данилова

Кустодиев

…Он выходит во двор, а там Масленица столбом,
праздник обнаруживается в любом,
хороводы водит и млад и стар,
закипает жизнь, как начищенный самовар.
Девки на выданье, удалые богатыри,
всяк - ожившая сказка, рубины да янтари.
Даже дряхлые покосившиеся дома,
засмотревшись на пир, превращаются в терема.
И купчиха знакомая приветливо так кивнёт,
и не втридорога - даром предложит мёд.
Он идёт всё дальше, переходит с шага на бег,
нужно успеть исследовать этот век,
а не то порастёт машинами и быльём.
Он вдоль Волги бежит за самый за окоём:
вот бы это и это и это нарисовать…
…просыпается, окружают его: кровать,
забота жены и сердцу милая Лебедянь,
а врачи говорят: Борис Михайлович, дело дрянь.
Тут бы упасть пред иконой в немой мольбе,
а у художника вместо неё - мольберт.
Чем болезнь тяжелей, тем легче штрих по холсту-
он в картину идёт как будто бы по мосту.
Там он ходит со всеми по ягоды, по грибы,
это вселенная “Если бы да кабы…”
Безупречная Юлия приносит тёплые чай и плед.
Он своими ногами пойдёт в сорок девять лет
в ослепительно-белый свет, пахнущий молоком
прямо из-под коровы, распускающийся цветком
в волосах у жены, с ним горящей одним огнём.
Как сахар в чае, он растворится в нём.
В мире новом не проронится ни слезы.
Увезут его туда лошади от грозы.
И купчиха, подмигивая, в туески разольёт калган,
то ли вербный торг, то ли сказочный балаган…
Спит в своей Руси Кустодиев как влитой,
и встаёт берёза ему надгробной плитой.
14.07.2023

Стихотворение основано на биографии художника Б. М. Кустодиева.

Telegram-канал Стефании Даниловой

День рождения #деньрождения #Вяземский

Пётр Вяземский

Моя вечерняя звезда,
Моя последняя любовь!
На потемневшие года
Приветный луч пролей ты вновь!

Средь юных, невоздержных лет
Мы любим блеск и пыл огня;
Но полурадость, полусвет
Теперь отрадней для меня.

🔷 23 июля 1792 родился поэт, критик, переводчик, публицист, государственный деятель Пётр Андреевич Вяземский (1792 - 1872 гг.) - сооснователь и первый председатель Русского исторического общества (1866), действительный член Академии Российской (1839), ординарный член Императорской Санкт-Петербургской Академии наук (1841), отец историка литературы и археографа Павла Вяземского. Близкий друг и постоянный корреспондент Александра Пушкина.

#Вяземский

Пётр Вяземский. Обыкновенная история

Мудрец, или лентяй, иль просто добрый малый,
Но книги жизни он с вниманьем не читал,
Хоть долго при себе ее он продержал.
Он перелистывал ее рукою вялой,
Он мимо пропускал мудреные главы,
Головоломные для слабой головы;
Он равнодушен был к ее загадкам темным,
Которые она некстати иль под стать,
Как сфинкс, передает читателям нескромным,
Узнать желающим, чего не можно знать;
Не подводил в итог гадательных их чисел,
Пытливого ума не чувствовал тоски;
Нет, этот виноград ему всегда был кисел,
Он не протягивал к нему своей руки.
Простая жизнь его простую быль вмещает:
Тянул он данную природой канитель,
Жил, не заботившись проведать жизни цель,
И умер, не узнав, зачем он умирает.
1875
__________

Береза

Средь избранных дерев - береза
Не поэтически глядит;
Но в ней - душе родная проза
Живым наречьем говорит.

Милей всех песней сладкозвучных -
От ближних радостная весть,
Хоть пара строк собственноручных,
Где сердцу много что прочесть.

Почтовый фактор - на чужбине
Нам всем приятель дорогой;
В лесу он просек, ключ - в пустыне,
Нам проводник в стране чужой.

Из нас кто мог бы хладнокровно
Завидеть русское клеймо?
Нам здесь и ты, береза, словно
От милой матери письмо.
1855
___________

Булгарин — вот поляк примерный,
В нем истинных сарматов кровь:
Смотрите, как в груди сей верной
Хитра к отечеству любовь.
То мало, что из злобы к русским,
Хоть от природы трусоват,
Ходил он под орлом французским
И в битвах жизни был не рад.
Патриотический предатель,
Расстрига, самозванец сей —
Уже не воин, а писатель,
Уж русский, к сраму наших дней.
Двойной присягою играя,
Подлец в двойную цель попал:
Он Польшу спас от негодяя
И русских братством запятнал.
1831

3️⃣ стихотворения, которым в эти дни 1️⃣0️⃣0️⃣ лет 👇

#Есенин

Сергей Есенин

Улеглась моя былая рана -
Пьяный бред не гложет сердце мне.
Синими цветами Тегерана
Я лечу их нынче в чайхане.

Сам чайханщик с круглыми плечами,
Чтобы славилась пред русским чайхана,
Угощает меня красным чаем
Вместо крепкой водки и вина.

Угощай, хозяин, да не очень.
Много роз цветет в твоем саду.
Незадаром мне мигнули очи,
Приоткинув черную чадру.

Мы в России девушек весенних
На цепи не держим, как собак,
Поцелуям учимся без денег,
Без кинжальных хитростей и драк.

Ну, а этой за движенья стана,
Что лицом похожа на зарю,
Подарю я шаль из Хороссана
И ковер ширазский подарю.

Наливай, хозяин, крепче чаю,
Я тебе вовеки не солгу.
За себя я нынче отвечаю,
За тебя ответить не могу.

И на дверь ты взглядывай не очень,
Все равно калитка есть в саду...
Незадаром мне мигнули очи,
Приоткинув черную чадру.
1924

#Гиппиус

Зинаида Гиппиус

У каждого, кто встретится случайно
Хотя бы раз - и сгинет навсегда,
Своя история, своя живая тайна,
Свои счастливые и скорбные года.

Какой бы ни был он, прошедший мимо,
Его наверно любит кто-нибудь...
И он не брошен: с высоты, незримо,
За ним следят, пока не кончен путь.

Как Бог, хотел бы знать я все о каждом,
Чужое сердце видеть, как свое,
Водой бессмертья утолить их жажду -
И возвращать иных в небытие.
1924

#Брюсов

Валерий Брюсов

Высь, ширь, глубь. Лишь три координаты.
Мимо них где путь? Засов закрыт.
С Пифагором слушай сфер сонаты,
Атомам дли счет, как Демокрит.

Путь по числам?— Приведет нас в Рим он.
(Все пути ума ведут туда!)
То же в новом — Лобачевский, Риман,
Та же в зубы узкая узда!

Но живут, живут в N измереньях
Вихри воль, циклоны мыслей, те,
Кем смешны мы с нашим детским зреньем,
С нашим шагом по одной черте!

Наши солнца, звезды, все в пространстве,
Вся безгранность, где и свет бескрыл,
Лишь фестон в том праздничном убранстве,
Чем их мир свой гордый облик скрыл.

Наше время — им чертеж на плане.
Вкось глядя, как мы скользим во тьме,
Боги те тщету земных желаний
Метят снисходительно в уме.
1924

День рождения #деньрождения #Матусовский

Михаил Матусовский. С чего начинается Родина?

С чего начинается Родина?
С картинки в твоём букваре,
С хороших и верных товарищей,
Живущих в соседнем дворе…

А, может, она начинается
С той песни, что пела нам мать,
С того, что в любых испытаниях
У нас никому не отнять.

С чего начинается Родина...
С заветной скамьи у ворот,
С той самой берёзки, что во поле,
Под ветром склоняясь, растёт.

А, может, она начинается
С весенней запевки скворца,
И с этой дороги просёлочной,
Которой не видно конца.

С чего начинается Родина...
С окошек горящих вдали,
Со старой отцовской будёновки,
Что где-то в шкафу мы нашли,

А, может, она начинается
Со стука вагонных колёс,
И с клятвы, которую в юности
Ты ей в своём сердце принёс.

С чего начинается Родина...

🔷 23 июля 1915 года в Луганске родился поэт, переводчик, военкор, автор стихов к многим известным песням Михаил Львович Матусовский (1915 - 1990 гг.).