День рождения #деньрождения #современник #Беридзе

Юрий Беридзе

Дождаться 1-го - и выйти
не в новый год, а в новый круг,
где ты умеешь много гитик,
где враг - так враг, а друг - так друг,
где откровенней и честнее,
всё - от души, и всё — сполна,
где если кто с тобой в траншее,
то и бомбёжка не страшна,
где в волнах дальних океанов
плывут, как облака, киты...
И пусть и там не без изъянов,
но всё же - больше красоты.

🔷 1 января 1956 года в Грузии родился поэт Юрий Вахтангович Беридзе (н.ф. Гладкевич) — поэт, военный журналист, капитан 1 ранга. Служил на Северном флоте, работал в газете «Красная звезда», военной редакции «Интерфакса». Освещал события в горячих точках. Публиковался в литературных изданиях, автор нескольких приключенческих повестей, книг стихов. Член СПР. ВК Юрия Беридзе.

#современник #Беридзе

Юрий Беридзе

Мне говорят: не трогай тему -
а я всё лезу на рожон:
у вас настроена система
опознаванья «свой-чужой»?
Мне отвечают, но невнятно,
и не понятно мне вполне:
быть может, эта голубятня
звучит на «нашенской» волне?
А эти парни на Донбассе
(и я не буду поражён)
звучат для вас (и вы в согласье)
тревожным отзывом - «чужой!»?
Ну, что ж, скажу ещё по теме,
а вы запомните: народ
возьмёт - и лживую систему
по болтикам переберёт.
________

Теперь мне нечего скрывать:
я начинаю забывать
слова и лица.
На вас смотрю я с высоты,
мне всё равно, кто он, кто ты,
где чья столица,
кто прав из вас, кто виноват.
Здесь враг врагу при этом брат,
я был такой же,
за совесть бился, не за страх,
теперь я таю в небесах.
И что - вам тоже,
в убойном этом ремесле
стоптав друг друга на земле,
втоптав в руины,
растаять так же, как и мы,
в вонючем зареве войны
навечно сгинув?
Забыв о том, что Русь нам мать -
и всем нам за нее стоять,
как должно сыну?

Невозможно обойти стороной это стихотворение Юрия Беридзе 👇

#современник #Беридзе

Юрий Беридзе

НЕ СТРАННА ЛИ СТРАНА «ДВА В ОДНОМ»?

Размышления по поводу дресс-кода для уродов

В клубе черти пляшут лихо.
Дом напротив. Свет в окне.
Светлый ангел плачет тихо о погибшем на войне.

Как сошлись они так близко -
полюс горя, полюс зла?
Кто-то лёг под обелиски, кто-то спятил от бабла...

Как поется в русской песне?
«Степь да степь кругом широка лежит...»
Нынче степью той чудесной
наша
кровь
рекой бежит.

###
...в блиндаже фонарь качает,
тени пляшут на стене,
а боец над кружкой чая
что-то шепчет в полусне.
И летит чуть слышный шёпот
далеко от блиндажа,
от промёрзшего окопа
и от звёзд, что сторожат
эту степь, едва живую,
но не сданную врагу...
Что же шепчет он?
«Целую.
И вернусь.
Когда смогу...»

*
...когда смогу — сбегу из этой Рашки я,
и раньше-то здесь не было житья.
Давайте так: у вас своя компашка,
а у меня, естественно, своя.

Какая, где? Да вам-то что за горе?
Вот говорил же: нет от вас житья...
Да хоть бы где, в Содоме ли, в Гоморре,
подальше бы от быдла да хамья,

от вздорных обвинений в госизмене,
вставания с колен и СВО.
А вашу Рашку мир вот-вот отменит -
и вот тогда свободно заживёт...

*
...заживёт, заживёт, верь мне на слово -
скольких я выносил из огня —
живы все... Под свинцовыми трассами
санитар утешает меня.

Упирается в землю донбасскую,
и пока я пятнаю бинты
на ногах, на груди и под каскою -
волочёт меня больше версты.

Может быть, так и ляжем здесь парою,
если миной вблизи саданёт,
но ползёт, упирается старый и,
сатанея хрипит мне: ползи.

Это дед мой, вот штука какая...
Он всю жизнь был мне вместо отца.
Но сейчас он не внука спасает,
он от смерти спасает бойца.

Упирается в землю донбасскую,
а земля под обстрелом дрожит.
Шепчет дед мне с родительской ласкою:
Не боись, будем жить, будем жить...

*
...будем жить, как хотим -
по салонам,
по заведомо хлебным местам…
Называют нас пятой колонной,
ну а сами-то кто! Нищета!

Голытьба, а туда же — в мессии,
а любой нищеброд — патриот...
Будем жить и кормиться в России,
а народ... Да при чём здесь народ?

*
Да при чём здесь народ? Да при том!
Послушай, самозваная элита,
что твой извечный антипод,
едва смиряя ярость, говорит он.
- Когда уйдет последний эшелон

куда-нибудь на очень дальний запад,
смогу я с облегчением накапать
на ход ноги, чтоб - вон и только вон,
чтоб ни следа, ни памяти, ни духа,
чтоб воздух порченный - за ними в эшелон,
чтоб эти извержения из лон
не пожалела даже повитуха,
чтоб ливень хлынул, омывая рельсы
и замывая грязные следы
тех, кто желал моей стране беды –
и стало ясно: уезжают бесы…

###
Вот так вот выскочишь однажды из дома прямо в толчею -
и вдруг поймёшь: не всех сограждан в лицо уже распознаю.
Вот вроде свой, знакомец давний, а что-то с ним уже не так.
Чуть приглядишься — явно, явно, не свой, а истинный чужак.
И тряханёт чуток ознобом, поёжишься, махнёшь рукой...
Чему дивиться-то особо?
Ну, да — чужак.
Ну, вот такой...
Ну, вот такое время ныне.
Такой вот век, его итти...
Как говорится, тут бы мимо своих случайно не пройти.

#современник #Недавний

Андрей Недавний

Смотри, как ветер треплет облака,
На ветках удержаться трудно птицам.
Зима опять оставит в дураках,
Не даст спокойным снегом насладиться.
Возможно, будет снег на Рождество,
Но что гадать-то, поживëм — увидим.
И мы сидим на кухне, кто кого
Перемолчит. Как Август и Овидий.
26 декабря 2023 года

Telegram-канал Андрея Недавнего

#современник #Сорокин

Роман Сорокин

Давай о том, что было там,
где мы оставили равнины:
там возвышался белый храм,
а нынче — серые руины.

Там было время без потерь,
там и часов не наблюдали.
А что теперь? А вот теперь
не надо этой пасторали.

Давно уже не весела,
а тяжела судьба станицы
и древнерусского села
у юго-западной границы.

Давай не будем о войне:
летит салют из преисподней
и разрывается в стране
большой, красивой, новогодней.

Пусть будет истина в вине
игристом или в мандарине.
Давай не будем о войне,
о горе, смерти, Украине.

Она не верила слезам,
но всё равно их проливала.
Давай о том, что будет там,
когда начнётся всё сначала...
2023

Telegram-канал Романа Сорокина

#современник #ДаниловаСтефания

Стефания Данилова

Ну, старый год - вот лайк, но не репост. Прости-прощай, смотри салют с балкона. Так наступает кролику на хвост дракончик, вырастающий в Дракона. Все неизменно: Путин, оливье, подарки малышам под яркой ёлкой. Лежать бы на снегу, как на траве, не видя в грусти никакого толка.

Да, было сложно - а кому легко. Да, было больно - а потом приятно. Цветочный мёд и птичье молоко. На сердце неотстиранные пятна от горьких слёз и чёрных новостей отбелены первоянварским снегом.Обнять котов, родителей, детей, и помахать рукой кому-то в небо.

В нем трейлер ко всему, что суждено: там будем живы и непобедимы. Глаза в глаза - вот лучшее кино. Пути Господни неисповедимы, но в прошлое метнуться не велят. Холст - будущее, ты - его художник. Глаза от красоты слегка болят. И пусть всегда все будет так, как дóлжно.

Одиннадцатой заповедью знай: ты не лишён. Тебя освободили. От слабости, дешёвого вина, вещей в тебе не подходящем стиле. От всех людей, чей жанр совсем другой. Все - тексты. Кто - стихи, а кто - реклама. И одиночка не равно изгой. Всему своё есть имя, время, пламя.

Поможет старый добрый красный крест, что закрывает вкладки и соцсети. Потом посмотришь всё в один присест, кто где тебя в каком посте отметил. Ты ничего в Сети не потерял. Вот эмэндэмс, вот Лэйс, вот пепси-кола. Включай гирлянды и мультсериал - конечно же - "Как приручить дракона".
2024

Telegram-канал Стефании Даниловой

#современник #Маленко

Влад Маленко

Белые моря
января,
За окном сугробы-киты
Плавали полночи не зря -
Съели весь планктон темноты.

Закачался дом-сухогруз,
На восход меняя закат.
Жалятся сосульки медуз,
Все слова слизав с языка.

Музыку скрестив с тишиной,
На одной с тобою волне,
Рыба-ель блестит чешуей,
А под подарки на дне.

А над нею дятел цветной
Выклевал из неба желток.
Встретимся у моря весной
И пойдём пешком на восток.
1.1.24

Telegram-канал Влада Маленко

#звучатстихи #Пастернак

Свидание.Борис Пастернак. Читает Игорь Кваша.

Засыпет снег дороги,
Завалит скаты крыш.
Пойду размять я ноги:
За дверью ты стоишь.

Одна, в пальто осеннем,
Без шляпы, без калош,
Ты борешься с волненьем
И мокрый снег жуешь.

Деревья и ограды
Уходят вдаль, во мглу.
Одна средь снегопада
Стоишь ты на углу.

Течет вода с косынки
По рукаву в обшлаг,
И каплями росинки
Сверкают в волосах.

И прядью белокурой
Озарены: лицо,
Косынка, и фигура,
И это пальтецо.

Снег на ресницах влажен,
В твоих глазах тоска,
И весь твой облик слажен
Из одного куска.

Как будто бы железом,
Обмокнутым в сурьму,
Тебя вели нарезом
По сердцу моему.

И в нем навек засело
Смиренье этих черт,
И оттого нет дела,
Что свет жестокосерд.

И оттого двоится
Вся эта ночь в снегу,
И провести границы
Меж нас я не могу.

Но кто мы и откуда,
Когда от всех тех лет
Остались пересуды,
А нас на свете нет?

День рождения #деньрождения #Полянская

Екатерина Полянская

И хотела бы сподличать, но она говорит: «Умру!».
«Умру – говорит – а до этого прокляну.
Горькое горе, немую свою вину
Будешь ты мыкать на ледяном ветру.

Умру – говорит – и вновь прорасту, звеня,
Да хоть бы и в дуре, слабой на передок,
Или в пропойце, в бомже, отсидевшем срок,
Но не предавшем ни себя, ни меня».

А я всё гляжу, всё пытаюсь увидеть лик,
Неуловимо – изменчивый, словно жизнь.
И так пронзительно в небе кричат стрижи,
С вечностью время сшивая в единый миг.

🔷 2 января отмечает день рождения Екатерина Владимировна Полянская — поэт, переводчик, врач. Родилась в 1967 г. в Ленинграде. Окончила СПбГМУ им. Павлова, работала травматологом-ортопедом в НИИ травматологии и ортопедии. Печаталась в литературных журналах. Лауреат конкурса “Пушкинская лира”, премии им.Ахматовой, конкурса им.Гумилева и др. Автор нескольких стихотворных сборников. Переведена на польский, болгарский, японский и английский языки. ВК Екатерины Полянской.

#современник #Полянская

Екатерина Полянская

Ох уж мне этот "маленький человек"!
Богачи его грабят,
чиновники — издеваются,
государство — выжимает, как тряпку.

Он мается в очередях,
тянет до пенсии,
потом — выживает на пенсию.

Это с него срывают шинель,
его сбивает карета,
"Мерседес" обливает грязью.

Это его
вечно преследует Медный всадник.
Вся жизнь его — страх,
вся жизнь — обида.

Бедный "маленький человек"!

Так дайте же, дайте ему
немножечко силы,
хотя бы капельку власти,

чтоб он ухмыльнулся
и сплюнул сквозь зубы:
"…давай вали, пока цел!"

И дальнее эхо
смогло, наконец, отозваться:
"…да чё с ним возиться… в расход!"
______

Не печалься, душа. Среди русских воспетых полей,
И чухонских болот, пустырей обреченного града
Ничего не страшись. О сиротстве своём не жалей.
Ни о чём не жалей. Ни пощады не жди, ни награды.

Нас никто не обязан любить. Нам никто ничего
В холодеющем мире, конечно, не должен. И всё же,
Не печалься, душа. Не сбивайся с пути своего,
Беспокойным огнём ледяную пустыню тревожа,

Согревая пространство собою всему вопреки,
Предпочтя бесконечность свободы – законам и срокам,
На крыло поднимаясь над гладью последней реки,
Раскаляясь любовью в полёте слепом и высоком.
______

Идиллический сон

Мне приснилась жизнь совсем иная,
Так приснилась, будто наяву:
Лошади вздыхают, окуная
Морды в серебристую траву.

До краёв наполнив звёздный улей,
Светлый мёд стекает с тёмных грив.
На земле табунщики уснули,
Сёдла под затылки подложив.

Светлый пот блестит на тёмных лицах,
На остывших углях костерка,
Склеивает сонные ресницы
И былинки около виска.

Спят они, пока вздыхают кони.
Вздрагивая чуткою спиной,
И полны ещё мои ладони
Горьковатой свежести ночной.

Спят, пока обратно не качнётся
Маятник мгновенья, и пока
Хрупкого покоя не коснётся
Снов моих невнятная тоска.

#современник #Полянская

Екатерина Полянская

Почтовый голубь № 48

Письмо в грязи и в крови запеклось,
И человек разорвал его вкось.
Н.Тихонов «Баллада о синем пакете»

Меж сосен едва розовеет рассвет.
Рация разбита. Связи нет.
Из окружения нет пути,
Только шифровка должна дойти.
А иначе всё это будет зазря.
Человек из клетки достаёт сизаря,
Заскорузлой ладонью ведёт по спине:
«На войне, дружище, - как на войне.
Понимаешь, шансы у нас – не ахти.
Долети. Пожалуйста, долети!»
Человек спокойно глядит вокруг:
«Будем прорываться.
А вдруг!..»
Лицо его в ссадинах и в пыли.
А птица уже далеко от земли.

Голубь поднимается высоко,
Воздух держит его легко,
Пусть на земле всё дымит и горит,
У птицы точный компас внутри –
Компас, который не подведёт.
Голубь летит на восток. Вперёд.
Воздух обманчиво-плотен, упруг.
Он – не такой уж надёжный друг.
Трубы печные… Пятна полей…
С каждым взмахом – всё тяжелей.
Но почему-то нельзя назад…
И ястреб – тенью – наперехват.
Пули надёжнее, ветра быстрей,
Хищник натаскан на почтарей.
Он заходит сверху и бьёт,
Его задача – прервать полёт.
Птица камнем падает вниз.
Кажется – ни за что не спастись.
Воздух свистит. Но не подвели
Крылья – раскрылись у самой земли.
Голубь так беззащитен и мал.
Голубь изранен, голубь устал.
Он не хочет уже ничего.
Но нечто сильнее и больше его
Изнутри подстёгивает, словно плеть:
«Надо лететь! Надо лететь!»
Бьётся - колотится в тесной груди:
«Долети. Пожалуйста, долети!»

Крыши домов, деревья, забор,
И – на последнем дыхании – двор.
У голубятни – дежурный бог:
Пилотка, винтовка, пара сапог.
И голубь падает к его ногам –
К время отсчитывающим шагам.
Дежурный сообщает в отдел:
«С весточкой сорок восьмой прилетел».
Тонкую ленту держа в руках,
Человек с неё счистит весь пух и прах
И спокойно шифровку прочтёт:
Цифры и факты. Сухой отчёт.

Солнце садится за облачный край.
Разведгруппа, отстреливаясь, уходит в рай.
И где-то там, в голубиной дали,
Крылья возносят всех от земли.

#Бродский

Иосиф Бродский. Шесть лет спустя

Так долго вместе прожили, что вновь
второе января пришлось на вторник,
что удивленно поднятая бровь,
как со стекла автомобиля — дворник,
с лица сгоняла смутную печаль,
незамутненной оставляя даль.

Так долго вместе прожили, что снег
коль выпадал, то думалось — навеки,
что, дабы не зажмуривать ей век,
я прикрывал ладонью их, и веки,
не веря, что их пробуют спасти,
метались там, как бабочки в горсти.

Так чужды были всякой новизне,
что тесные объятия во сне
бесчестили любой психоанализ;
что губы, припадавшие к плечу,
с моими, задувавшими свечу,
не видя дел иных, соединялись.

Так долго вместе прожили, что роз
семейство на обшарпанных обоях
сменилось целой рощею берез,
и деньги появились у обоих,
и тридцать дней над морем, языкат,
грозил пожаром Турции закат.

Так долго вместе прожили без книг,
без мебели, без утвари на старом
диванчике, что — прежде, чем возник,-
был треугольник перпендикуляром,
восставленным знакомыми стоймя
над слившимися точками двумя.

Так долго вместе прожили мы с ней,
что сделали из собственных теней
мы дверь себе — работаешь ли, спишь ли,
но створки не распахивались врозь,
и мы прошли их, видимо, насквозь
и черным ходом в будущее вышли.
1968

#современник #Потёмкин

Последнее стихотворение Максимилиана Потёмкина:

Пилат

Сегодня ночью выпал свет.
И света было много, много.
Он падал хлопьями как снег.
Фонарь маячил одиноко.
И как бы звал: "Сюда! Сюда !
Я здесь стою, нельзя иначе!"
Я не узнаю никогда
Кем маяком он был назначен.
И свет на свет летел из тьмы.
Он был безмолвным и огромным,
Но язвы умершей листвы
Сквозили под сияньем ровным.
Он не слепил, не истязал.
Он был как мир на всей планете,
Но мне казалось, что нельзя
Мне оставаться в этом свете.
Он падал мерно на песок
В часах единственно нелживых,
А время, пулею в висок
Войдя, застыло в жилах.
23.12.2023

#современник #Потёмкин

Максимилиан Потёмкин

У затерянных станций
Не бродил Иисус,
Там идут оборванцы,
Месят босые Русь.

Нет ни мора, ни глада,
Ни обиды на бар,
Лишь веление лада
И дороги угар.

Жахнет ветер – и ржавый
Раздаётся дымок.
А над сирой державой
Наклоняется Бог.

Что ни шаг – пепелище.
Путь кремнист и шершав.
Уходящим и нищим
Дела нет до держав.

Остановятся, ухнут
В грязь заплечный мешок,
Обновят бормотухой
Вечный свой посошок.

Отобедают репой,
Похлебав из реки,
Рассупонятся, в небо
Повтыкав кадыки.

На полынной постели
У речного куста,
Ни в душе, ни на теле
Не таская креста.

Кто с потрёпанным ранцем,
Кто совсем без сумы,
Всё бредут оборванцы...
Это мы, это мы.
_____

Рождество

Младенец спит.
Укутанный в пелёнки –
В куски холста, во всё, что Бог послал, –
Он спит.
И только бледный лучик ломкий
Луна неслышно в ясли принесла.

Всё замерло, как маятник, в раздумье.
Покой и сон.
Не шоркнет даже мышь.
Лишь звёзды-пчёлы, вылетев из улья,
Роят над колыбелью. Бог-малыш!

Пока ты спишь,
тебя никто не тронет.
Ещё не время грешных вразумлять.
Ты спи. Тебя баюкая в ладонях,
Плывёт в пелёнке голубой Земля.
_____

Май горючий, горячий. Одесса!
Так ещё не бывало с тобой.
Мутно врёт ошалевшая пресса
Над полсотней закрытых гробов.

Твоё небо подёрнуто пеплом,
По проулкам гуляет зима.
Как случилось, что снова окрепла
С корнем выдернутая чума?

Словно мчались куда-то, да юзом
Вдруг пошли и сорвались в кювет,
Где пылают дома профсоюзов,
Где за гордость свинцовый ответ.

Сорок шесть? Сорок восемь? Как молот,
Здесь прошлась, улюлюкая, гнусь.
Их, ублюдков, никто не отмолит.
Принимайте меня в профсоюз!

#современник #Демидов

Олег Демидов

ВЕНЯ Д`РКИН В ГОРЛОВКЕ

Хучи-кучи мэн на небесах,
хучи-кучи мэн лабает фанк,
хучи-кучи мэн играет блюз —
вот такой конфуз.

А конфузы — это срамота,
но конфузы — это завсегда,
потому что нам без них никак:
будет всё бардак.

В бардаке изящный палимпсест:
хлобызнёт один, другой заест —
опьянеет третий, сукин сын,
как всегда, один.

А один не в ладе с головой,
и язык как будто бы не свой,
и язык что суржик, невзначай, —
здравствуй и кончай.

Шо не суржик, то на мове — да,
шо на мове, то всё ерунда,
но весёлый пранк и ой-ё-ёй —
всем пора домой.

Хучи-кучи мэн идёт домой,
хучи-кучи мэн — чувак простой,
хучи-кучи мэн, чувак, постой:
я иду с тобой!
2 января 2024 года

Telegram-канал Олега Демидова

#современник #Ли

Арсений Ли

Хлёсткий морозец, звонкий.
Жизнь хороша вдвоём —
камерные потёмки,
спрятанный водоём.

Ивы заиндевели. Пляж
цепенеет, лес.
Что это – скрип качели,
или тоскливый бес?

Тени на фоне мрака
как тавтология —
маленькая собака
неразличимая.

Telegram-канал Арсения Ли