22 сентября 1862 г. Президент США Авраам Линкольн объявил, что «с 1 января 1863 года все рабы «отныне и навсегда будут свободными». С того дня «отныне и навсегда» длится уже 1️⃣6️⃣0️⃣лет. 👇
#ПоззияАфрики #Шойинка
🔷 Воле Шойинка родился в 1934 году в Абеокуте (Нигерия). Получил образование в нигерийском государственном колледже, затем в университете Лидса (Англия). Работал преподавателем в Англии. Поэт, драматург, прозаик. Пишет по-английски.
🔷 Воле Шойинка родился в 1934 году в Абеокуте (Нигерия). Получил образование в нигерийском государственном колледже, затем в университете Лидса (Англия). Работал преподавателем в Англии. Поэт, драматург, прозаик. Пишет по-английски.
#ПоззияАфрики #Шойинка
Воле Шойинка (Нигерия)
Телефонный разговор
перевод А. Ибрагимова
Цена была умеренной. Район
не вызывал особых возражений.
Хозяйка обещала предоставить
в мое распоряжение квартиру.
Мне оставалось лишь
чистосердечное признание: «Мадам,
предупреждаю вас: я африканец».
Безмолвие. Воспитанности ток,
отрегулированный, как давленье
в кабине самолета. Наконец
сквозь золото зубов, сквозь толстый слой помады
проник ошеломляющий вопрос:
«Вы светло- или очень темнокожий?»
Я не ослышался? Две кнопки: А и Б.
Зловонное дыханье красной будки,
а там, снаружи, красный двухэтажный
автобус, сокрушающий асфальт.
Обыденный, реальный мир! Стыдясь
неловкого молчанья, изумленье
покорно ожидало разъяснений.
Еще вопрос — уже с другой эмфазой:
«Вы темно- или очень светлокожий?»
«Что вы имеете в виду, мадам?
Молочный или чистый шоколад?»
«Да». Подтверждение, как нож хирурга,
безликость рассекало ярким светом,
Настроившись на ту же частоту,
«Цвет африканской сепии, — серьезно
я пояснил. — Так значится в приметах».
Ее фантазия свершала свой
спектроскопический полет — и вдруг
правдивость зазвенела в трубке:
«Что это значит?» — «Я брюнет».
«Вы черный, словно сажа?» — «Не совсем.
Лицо, конечно, смуглое, мадам,
зато ладони рук, подошвы ног
отбелены, как волосы блондинки.
Одно лишь огорчительно, мадам:
свой зад я изъелозил дочерна…
Одну минутку!..» Чувствуя, что трубка
вот-вот взорвется громовым щелчком,
«Мадам, — взмолился я, — но, может быть,
вы сами поглядите…»
Воле Шойинка (Нигерия)
Телефонный разговор
перевод А. Ибрагимова
Цена была умеренной. Район
не вызывал особых возражений.
Хозяйка обещала предоставить
в мое распоряжение квартиру.
Мне оставалось лишь
чистосердечное признание: «Мадам,
предупреждаю вас: я африканец».
Безмолвие. Воспитанности ток,
отрегулированный, как давленье
в кабине самолета. Наконец
сквозь золото зубов, сквозь толстый слой помады
проник ошеломляющий вопрос:
«Вы светло- или очень темнокожий?»
Я не ослышался? Две кнопки: А и Б.
Зловонное дыханье красной будки,
а там, снаружи, красный двухэтажный
автобус, сокрушающий асфальт.
Обыденный, реальный мир! Стыдясь
неловкого молчанья, изумленье
покорно ожидало разъяснений.
Еще вопрос — уже с другой эмфазой:
«Вы темно- или очень светлокожий?»
«Что вы имеете в виду, мадам?
Молочный или чистый шоколад?»
«Да». Подтверждение, как нож хирурга,
безликость рассекало ярким светом,
Настроившись на ту же частоту,
«Цвет африканской сепии, — серьезно
я пояснил. — Так значится в приметах».
Ее фантазия свершала свой
спектроскопический полет — и вдруг
правдивость зазвенела в трубке:
«Что это значит?» — «Я брюнет».
«Вы черный, словно сажа?» — «Не совсем.
Лицо, конечно, смуглое, мадам,
зато ладони рук, подошвы ног
отбелены, как волосы блондинки.
Одно лишь огорчительно, мадам:
свой зад я изъелозил дочерна…
Одну минутку!..» Чувствуя, что трубка
вот-вот взорвется громовым щелчком,
«Мадам, — взмолился я, — но, может быть,
вы сами поглядите…»
День рождения #деньрождения #Туренко
Евгений Туренко
Станешь тихим и убогим,
Подзабудешь врать и красть,
И помстятся, как немногим,
Чистый свет и злая власть,
Кровный гроб, древесный скрежет
И безбедная корысть.
Смертонька уже утешит,
А не ласковая жизнь.
🔷 23 сентября 1950 года родился поэт и прозаик Евгений Владимирович Туренко (1950 — 2014).
Евгений Туренко
Станешь тихим и убогим,
Подзабудешь врать и красть,
И помстятся, как немногим,
Чистый свет и злая власть,
Кровный гроб, древесный скрежет
И безбедная корысть.
Смертонька уже утешит,
А не ласковая жизнь.
🔷 23 сентября 1950 года родился поэт и прозаик Евгений Владимирович Туренко (1950 — 2014).
День рождения #деньрождения #Туренко
🔷 Евгений Туренко родился 23 сентября 1950 года в посёлке Хавки Тульской области. В школе занимался в изостудии венёвского Дома пионеров, в юности учился на строительном факультете Тульского политеха. В 1972-м уехал на Урал, где работал в строительной отрасли: был мастером, инженером, работал директором завода ЖБИ, позже преподавал в средних специальных учебных заведениях.
🔷 Как поэт Туренко дебютировал в 1980 году. В 1986 году переехал с семьёй в Нижний Тагил, где сотрудничал и дружил с местными литераторами, создал литобъединении «Ступени». В сложные 1991—1992 годы участвовал в создании Нижнетагильского молодёжного театра. В 1998 году Евгения Туренко приняли в Союз писателей.
🔷 Евгений Туренко считается создателем полноценной литературной среды в Нижнем Тагиле, литературного явления, получившего название «Нижнетагильская поэтическая школа». Его учениками являются многие заметные поэты региона и страны. За эту многолетнюю работу в 2005 году поэт был удостоен премии «ЛитератуРРентген» в номинации «Фиксаж».
🔷 В 2008 году Евгений Туренко вернулся в Венёв: много писал, восстанавливал Покровскую церковь. Отпевал Евгения Владимировича в этом храме его сын Илья, православный священник. В Екатеринбурге проводились Туренковские чтения и учреждена Премия имени Туренко.
🔷 Евгений Туренко родился 23 сентября 1950 года в посёлке Хавки Тульской области. В школе занимался в изостудии венёвского Дома пионеров, в юности учился на строительном факультете Тульского политеха. В 1972-м уехал на Урал, где работал в строительной отрасли: был мастером, инженером, работал директором завода ЖБИ, позже преподавал в средних специальных учебных заведениях.
🔷 Как поэт Туренко дебютировал в 1980 году. В 1986 году переехал с семьёй в Нижний Тагил, где сотрудничал и дружил с местными литераторами, создал литобъединении «Ступени». В сложные 1991—1992 годы участвовал в создании Нижнетагильского молодёжного театра. В 1998 году Евгения Туренко приняли в Союз писателей.
🔷 Евгений Туренко считается создателем полноценной литературной среды в Нижнем Тагиле, литературного явления, получившего название «Нижнетагильская поэтическая школа». Его учениками являются многие заметные поэты региона и страны. За эту многолетнюю работу в 2005 году поэт был удостоен премии «ЛитератуРРентген» в номинации «Фиксаж».
🔷 В 2008 году Евгений Туренко вернулся в Венёв: много писал, восстанавливал Покровскую церковь. Отпевал Евгения Владимировича в этом храме его сын Илья, православный священник. В Екатеринбурге проводились Туренковские чтения и учреждена Премия имени Туренко.
#Туренко
Евгений Туренко
Ни ног, ни мух – крылатость нулевая.
Легко любя – по полной наливая.
Прочти-прощай: ни слога, ни стыда.
Как никогда, не будет никогда.
Когда бы нет, а то – душеприкладство.
Ни то ни сё – не детство и не братство.
Но дважды да яснее итого.
Господь не наказует никого.
______________
Радость всегда одна, а сегодня скука,
в голос – тоска тоской до дверного стука.
Эхо осы темно, а комар пытливый
пробует вес на вкус меж стезёй и нивой,
где не скрипит, а хнычет, играя в прятки,
ходит лопата вдоль непрерывной грядки,
стонет в корнях трава, умирая, или
люди тебя заспали и тень зарыли.
______________
Из пластилиновой внятной лепни
Можно играть – а хоть городом...
Жёлтого только побольше возьми,
Чтобы и с солнцем, и с золотом.
Стены квартирами наоборот,
Тень против света прилепится...
А потому, что их мягкий народ
Знает – вся эта нелепица
Кончится завтра, и станет слегка
Кашей – чего это ради бы?
Из пластилина слепи мотылька
И отпусти его на небо.
Только бы помнили пальцы твои
Прелесть недолгого вечного –
Слёзы, следы осязания, дни,
Буквы... А больше и нечего.
______________
Тагильский реггей
Сухомятка по понятиям,
стоеросовая жвачка,
междометие с изъятием,
перекличка – то ли спячка.
Нафуфырь почаще внешнего
сто двенадцатую с ручкой
безнадёжного и здешнего,
а под мышкой и – получкой…
Говорю уже, что думаю –
за Америку и Хайфу…
Ты, Наташка, дура дурою,
и тебе оно – по кайфу.
Как живьём бухому слесарю
мнится Троица: в Бутырках –
честно цезарево кесарю –
гнать поминки на опилках,
маясь поревом и варевом…
No tickets! – в вышнем чарте.
Ни ответа, ни печали! Вам…
Я откинулся. Прощайте.
Евгений Туренко
Ни ног, ни мух – крылатость нулевая.
Легко любя – по полной наливая.
Прочти-прощай: ни слога, ни стыда.
Как никогда, не будет никогда.
Когда бы нет, а то – душеприкладство.
Ни то ни сё – не детство и не братство.
Но дважды да яснее итого.
Господь не наказует никого.
______________
Радость всегда одна, а сегодня скука,
в голос – тоска тоской до дверного стука.
Эхо осы темно, а комар пытливый
пробует вес на вкус меж стезёй и нивой,
где не скрипит, а хнычет, играя в прятки,
ходит лопата вдоль непрерывной грядки,
стонет в корнях трава, умирая, или
люди тебя заспали и тень зарыли.
______________
Из пластилиновой внятной лепни
Можно играть – а хоть городом...
Жёлтого только побольше возьми,
Чтобы и с солнцем, и с золотом.
Стены квартирами наоборот,
Тень против света прилепится...
А потому, что их мягкий народ
Знает – вся эта нелепица
Кончится завтра, и станет слегка
Кашей – чего это ради бы?
Из пластилина слепи мотылька
И отпусти его на небо.
Только бы помнили пальцы твои
Прелесть недолгого вечного –
Слёзы, следы осязания, дни,
Буквы... А больше и нечего.
______________
Тагильский реггей
Сухомятка по понятиям,
стоеросовая жвачка,
междометие с изъятием,
перекличка – то ли спячка.
Нафуфырь почаще внешнего
сто двенадцатую с ручкой
безнадёжного и здешнего,
а под мышкой и – получкой…
Говорю уже, что думаю –
за Америку и Хайфу…
Ты, Наташка, дура дурою,
и тебе оно – по кайфу.
Как живьём бухому слесарю
мнится Троица: в Бутырках –
честно цезарево кесарю –
гнать поминки на опилках,
маясь поревом и варевом…
No tickets! – в вышнем чарте.
Ни ответа, ни печали! Вам…
Я откинулся. Прощайте.
#медиадайджест #Санников #Туренко
🔷 Поэт Андрей Санников о Евгении Туренко:
С уходом Евгения Владимировича Туренко что-то погасло во мне навсегда, невосполнимо. Мы больше 20 лет были близкими друзьями и у меня было право сквозь его гениальность говорить с ним об обычных вещах. Но, конечно и о самом главном – о Боге, о причинах поэзии, о том, почему жизнь одновременно – и наполнена счастьем, и непоправимо повреждена.
В Туренко невообразимым, восхитительным образом переплетены были аскетизм, почти святость и - восторг от самого факта жизни, страстность, взбалмошность.
Он родился в 1950 году в подмосковном Венёве. Получил правильное образование, быстро сделал карьеру, переехал на Урал, в 30 лет стал директором завода ЖБИ. А потом всё поменял, всё отложил ради того, чтобы стать собеседником своего невероятного поэтического дара.
Специально для Интелеги
🔷 Поэт Андрей Санников о Евгении Туренко:
С уходом Евгения Владимировича Туренко что-то погасло во мне навсегда, невосполнимо. Мы больше 20 лет были близкими друзьями и у меня было право сквозь его гениальность говорить с ним об обычных вещах. Но, конечно и о самом главном – о Боге, о причинах поэзии, о том, почему жизнь одновременно – и наполнена счастьем, и непоправимо повреждена.
В Туренко невообразимым, восхитительным образом переплетены были аскетизм, почти святость и - восторг от самого факта жизни, страстность, взбалмошность.
Он родился в 1950 году в подмосковном Венёве. Получил правильное образование, быстро сделал карьеру, переехал на Урал, в 30 лет стал директором завода ЖБИ. А потом всё поменял, всё отложил ради того, чтобы стать собеседником своего невероятного поэтического дара.
Специально для Интелеги
#Неруда
🔷Пабло Неруда родился 12 июля 1904 года. Был дипломатом, членом ЦК компартии Чили. Стал известен как поэт, когда ему было всего 10 лет, в 19 лет его сборник "Двадцать стихотворений о любви и песня отчаяния" сделал его именем нарицательным в Латинской Америке. Неруда получил Нобелевскую премию по литературе в 1971 году. Его назвали “величайшим поэтом 20-го века на любом языке”.
🔷 Смерть поэта 23 сентября 1973 года и сегодня вызывает много вопросов. Известно, что он ранее болел раком предстательной железы. В 1972 году он вернулся в Чили из Франции, где был послом. Фашистский режим Пиночета, пришедший к власти 11 сентября 1973 года в результате военного переворота, не убил Неруду. Шли переговоры с Мексикой о предоставлении ему политического убежища. Однако, постоянные допросы и досмотры подорвали здоровье Неруды. В Мексику он так и не попал. Через 12 дней после переворота, поэт умер в клинике в Сантьяго. Стремительная смерть Неруды была воспринята, как убийство по приказу Пиночета. Говорилось о применении яда. В 2023 году группа международных экспертов нашла бактерии бутулизма в останках Неруды. Окончательных выводов о причинах смерти поэта в настоящее время нет.
🔷Пабло Неруда родился 12 июля 1904 года. Был дипломатом, членом ЦК компартии Чили. Стал известен как поэт, когда ему было всего 10 лет, в 19 лет его сборник "Двадцать стихотворений о любви и песня отчаяния" сделал его именем нарицательным в Латинской Америке. Неруда получил Нобелевскую премию по литературе в 1971 году. Его назвали “величайшим поэтом 20-го века на любом языке”.
🔷 Смерть поэта 23 сентября 1973 года и сегодня вызывает много вопросов. Известно, что он ранее болел раком предстательной железы. В 1972 году он вернулся в Чили из Франции, где был послом. Фашистский режим Пиночета, пришедший к власти 11 сентября 1973 года в результате военного переворота, не убил Неруду. Шли переговоры с Мексикой о предоставлении ему политического убежища. Однако, постоянные допросы и досмотры подорвали здоровье Неруды. В Мексику он так и не попал. Через 12 дней после переворота, поэт умер в клинике в Сантьяго. Стремительная смерть Неруды была воспринята, как убийство по приказу Пиночета. Говорилось о применении яда. В 2023 году группа международных экспертов нашла бактерии бутулизма в останках Неруды. Окончательных выводов о причинах смерти поэта в настоящее время нет.
#Неруда
Пабло Неруда. Колокола России
Однажды я брёл по безмолвной заснеженной шири,
и вот что случилось —
послушай, родная, про случай туманный:
мороз над пустынною степью
развесил ледышки своих ожерелий,
и шкура планеты блестела,
покрыв обнажённое тело России,
а я, раздвигая скелеты берёз,
в предвечерье огромном
шагаю, вдыхаю пространство
и слушаю пульс одинокого мира.
Тогда-то и взмыл
из безмолвия голос земли полуночной,
за голосом голос,
вернее, всемирное многоголосье:
глубокий басовый удар,
неумолчный металл непроглядного мрака,
поток этот медленный — голос таинственный неба.
В округлые выси
взмывал этот вызвон небесного камня
и падал во мглу водопадом серебряной скорби,
вот так я в дороге
и встретился с колоколами России,
с глубинным ознобом их звона
во тьме поднебесной.
Набаты, набаты огромной вселенной, далёкие гулы
в глухом безмятежье зимы,
что трепещет, как знамя,
как белое рваное знамя, вонзённое в Полюс.
Набаты сражений, поющие хрипло о битвах,
о крови, сожжённых домах, поражениях горьких,
а позже — о стягах победных, увенчанных светом.
И вот я сказал, обращаясь к метели, к зарницам,
к себе самому, к переулку,
где слякоть припудрена снегом:
война отступила,
похитила нашу любовь — обгоревшие кости
устлали поля на исходе безжалостной жатвы…
Ответом мне древние были набаты,
гудевшие в сумрачном свете,
как в зеркале мутном,
как в городе, канувшем в озеро, —
так колокол яростный в грозных своих перегудах
вызванивал если не месть,
то печаль обо всех бездыханных героях.
Был колокол каждый,
как ветка, ронявшая гром и напевы,
певучие всплески железа
летели к сиянью луны белоснежной,
мели омертвелые чащи,
где спящие сном беспробудным деревья
вздымали вселявшие страх неподвижные копья.
Над полночью колокол тек,
как река, уносившая корни, молитвы,
невест и могилы, солдат и святых, урожаи,
пожары, и ульи, и крики младенцев.
А с царской главы,
с одинокой короны, отлитой в тумане,
в кровавых и огненных кузницах
средневековыми мастеровыми,
слетала пыльца изумрудно-кровавого звона;
и как испаренье,
над стадом промокшим, дыханье и запах
молящихся в церкви холопов
окутали золотую корону под звон погребальный.
Но в далях за сиплыми колоколами
уже громыхают раскаты:
пожар революции ало окрасил
берёзовый саван, облитый росою,
взрывается мак,
лепестками багряными землю усыпав,
и армия молний вторгается в спящие степи.
Внемлите заре, распустившейся в небе,
как роза, и общему гимну
очнувшихся колоколов,
возвестивших Ноябрьское солнце.
Подруга моя, я — бродячий поэт,
воспевающий радость земную,
науку цветенья и хлеб на столе,
необъезженный ветер и мёд добродушный,
в напеве своём я приветствую
дом человека, жену человека, мечтаю
о том, чтобы терпкая радость
проникла в сердца всех живущих.
Я всё, что творится, вбираю,
как колокол полый, и возвращаю планете
горластыми благовестами колоколен весенних.
Прости меня, если порою набат невесёлый,
который сорвался с души моей мрачной,
колотит руками полночными
в двери пшеничного полдня — не бойся:
есть время у колокола,
есть весёлый напев, ожидающий часа,
когда голубей своих
выпустит в небо, и радость, как веер,
раскроет над миром —
всемирную громкую радость.
Набаты былого, грядущего, гулкие гроздья
из глуби людских сновидений,
набаты пожара и бури, набаты баталий и злобы,
набаты пшеницы и сельских собраний,
набаты всех свадеб на свете и мира на свете,
заплачем, набаты, запляшем, набаты,
споёмте, набаты, восславим
бессмертье любви,
это солнце, луну, океаны и землю —
осанну споём человеку!
Пабло Неруда. Колокола России
Однажды я брёл по безмолвной заснеженной шири,
и вот что случилось —
послушай, родная, про случай туманный:
мороз над пустынною степью
развесил ледышки своих ожерелий,
и шкура планеты блестела,
покрыв обнажённое тело России,
а я, раздвигая скелеты берёз,
в предвечерье огромном
шагаю, вдыхаю пространство
и слушаю пульс одинокого мира.
Тогда-то и взмыл
из безмолвия голос земли полуночной,
за голосом голос,
вернее, всемирное многоголосье:
глубокий басовый удар,
неумолчный металл непроглядного мрака,
поток этот медленный — голос таинственный неба.
В округлые выси
взмывал этот вызвон небесного камня
и падал во мглу водопадом серебряной скорби,
вот так я в дороге
и встретился с колоколами России,
с глубинным ознобом их звона
во тьме поднебесной.
Набаты, набаты огромной вселенной, далёкие гулы
в глухом безмятежье зимы,
что трепещет, как знамя,
как белое рваное знамя, вонзённое в Полюс.
Набаты сражений, поющие хрипло о битвах,
о крови, сожжённых домах, поражениях горьких,
а позже — о стягах победных, увенчанных светом.
И вот я сказал, обращаясь к метели, к зарницам,
к себе самому, к переулку,
где слякоть припудрена снегом:
война отступила,
похитила нашу любовь — обгоревшие кости
устлали поля на исходе безжалостной жатвы…
Ответом мне древние были набаты,
гудевшие в сумрачном свете,
как в зеркале мутном,
как в городе, канувшем в озеро, —
так колокол яростный в грозных своих перегудах
вызванивал если не месть,
то печаль обо всех бездыханных героях.
Был колокол каждый,
как ветка, ронявшая гром и напевы,
певучие всплески железа
летели к сиянью луны белоснежной,
мели омертвелые чащи,
где спящие сном беспробудным деревья
вздымали вселявшие страх неподвижные копья.
Над полночью колокол тек,
как река, уносившая корни, молитвы,
невест и могилы, солдат и святых, урожаи,
пожары, и ульи, и крики младенцев.
А с царской главы,
с одинокой короны, отлитой в тумане,
в кровавых и огненных кузницах
средневековыми мастеровыми,
слетала пыльца изумрудно-кровавого звона;
и как испаренье,
над стадом промокшим, дыханье и запах
молящихся в церкви холопов
окутали золотую корону под звон погребальный.
Но в далях за сиплыми колоколами
уже громыхают раскаты:
пожар революции ало окрасил
берёзовый саван, облитый росою,
взрывается мак,
лепестками багряными землю усыпав,
и армия молний вторгается в спящие степи.
Внемлите заре, распустившейся в небе,
как роза, и общему гимну
очнувшихся колоколов,
возвестивших Ноябрьское солнце.
Подруга моя, я — бродячий поэт,
воспевающий радость земную,
науку цветенья и хлеб на столе,
необъезженный ветер и мёд добродушный,
в напеве своём я приветствую
дом человека, жену человека, мечтаю
о том, чтобы терпкая радость
проникла в сердца всех живущих.
Я всё, что творится, вбираю,
как колокол полый, и возвращаю планете
горластыми благовестами колоколен весенних.
Прости меня, если порою набат невесёлый,
который сорвался с души моей мрачной,
колотит руками полночными
в двери пшеничного полдня — не бойся:
есть время у колокола,
есть весёлый напев, ожидающий часа,
когда голубей своих
выпустит в небо, и радость, как веер,
раскроет над миром —
всемирную громкую радость.
Набаты былого, грядущего, гулкие гроздья
из глуби людских сновидений,
набаты пожара и бури, набаты баталий и злобы,
набаты пшеницы и сельских собраний,
набаты всех свадеб на свете и мира на свете,
заплачем, набаты, запляшем, набаты,
споёмте, набаты, восславим
бессмертье любви,
это солнце, луну, океаны и землю —
осанну споём человеку!
#современник #Юдина
Софья Юдина
Над Москвой сегодня небо чище,
Будто вновь она сотворена,
Знаю я, что ты теперь не ищешь
По платку цветастому меня,
Что никем не обнятый за плечи,
Ты звонишь и слушаешь гудки,
И звезду пугливую под вечер
Белым хлебом кормишь из руки.
Я построю дом из снежных крошек,
Перекину сходни за межу,
Я умею столько дел хороших,
А придёшь - и что тебе скажу?
Вот земля, и свет её неярок -
Голубые окна, фонари.
Только на огни электросварок
Зимними глазами не смотри.
23.09.2023
Telegram-канал Софьи Юдиной
Софья Юдина
Над Москвой сегодня небо чище,
Будто вновь она сотворена,
Знаю я, что ты теперь не ищешь
По платку цветастому меня,
Что никем не обнятый за плечи,
Ты звонишь и слушаешь гудки,
И звезду пугливую под вечер
Белым хлебом кормишь из руки.
Я построю дом из снежных крошек,
Перекину сходни за межу,
Я умею столько дел хороших,
А придёшь - и что тебе скажу?
Вот земля, и свет её неярок -
Голубые окна, фонари.
Только на огни электросварок
Зимними глазами не смотри.
23.09.2023
Telegram-канал Софьи Юдиной
фото
День рождения #деньрождения #современник #Мялин
Владимир Мялин
Замкнись в себе самом, как в башне
Замкнулся гётевский герой.
И пусть над лампою вчерашней
Витает ангел тихий твой.
Дух отрицанья и боренья
Пускай твой ум не бередит,
И струн лирическое пенье
Из кельи на простор летит.
Пусть луч сквозь чудную решётку
Отвесно падает с небес.
Пусть в нём смеётся ангел кроткий,
И, шумный, убегает бес!
🔷 24 сентября 1961 года в Москве родился поэт Владимир Мялин. Служил в армии, работал на заводе, учился на филолога. Стихи пишет с 17-и лет, печатается в периодических литизданиях с 2012 года. Участник антологии современной русской поэзии «Созвучье слов живых». Автор нескольких книг стихотворений, лауреат литературных премий.
День рождения #деньрождения #современник #Мялин
Владимир Мялин
Замкнись в себе самом, как в башне
Замкнулся гётевский герой.
И пусть над лампою вчерашней
Витает ангел тихий твой.
Дух отрицанья и боренья
Пускай твой ум не бередит,
И струн лирическое пенье
Из кельи на простор летит.
Пусть луч сквозь чудную решётку
Отвесно падает с небес.
Пусть в нём смеётся ангел кроткий,
И, шумный, убегает бес!
🔷 24 сентября 1961 года в Москве родился поэт Владимир Мялин. Служил в армии, работал на заводе, учился на филолога. Стихи пишет с 17-и лет, печатается в периодических литизданиях с 2012 года. Участник антологии современной русской поэзии «Созвучье слов живых». Автор нескольких книг стихотворений, лауреат литературных премий.
#Анищенко
Михаил Анищенко
Снегири мои, зяблики, вороны,
Туготравье и батюшка-лес,
Хорошо, когда каждому поровну
Достаётся земли и небес!
Хорошо мне от тихого дождика,
Хорошо, что у храмов и слег
Для святого отца и безбожника
Одинаковый сыплется снег.
Хорошо, что берёзы не бедствуют,
Не злословит речная вода,
Что душа моя с небом соседствует
И сливается с ним навсегда.
Хорошо, что с холодного пёнышка
Можно в небо смотреть без помех,
Где моё заповедное солнышко
Поднимается сразу для всех.
Михаил Анищенко
Снегири мои, зяблики, вороны,
Туготравье и батюшка-лес,
Хорошо, когда каждому поровну
Достаётся земли и небес!
Хорошо мне от тихого дождика,
Хорошо, что у храмов и слег
Для святого отца и безбожника
Одинаковый сыплется снег.
Хорошо, что берёзы не бедствуют,
Не злословит речная вода,
Что душа моя с небом соседствует
И сливается с ним навсегда.
Хорошо, что с холодного пёнышка
Можно в небо смотреть без помех,
Где моё заповедное солнышко
Поднимается сразу для всех.
День рождения #деньрождения #современник #Картавцева
Анастасия Картавцева
Чёрная смородина
Стоят кусты — мои ровесники —
Лет двадцать в скромном огородике.
Мать, говорит, растила вместе нас:
Меня и черную смородину.
Компоты закрывала к праздникам,
Варила джемы с апельсинами.
Вздыхала: «Ведь сажали ж красную...» —
И вытирала пальцы синие.
А я, узбечкой многокосою,
С кустов срывала виноградины.
Тогда мы с матерью до осени
Звенели банками... И ладили.
Уехала, обрезав волосы,
И в тот же год кусты все высохли:
Стоят теперь пустые, кволые,
А я живу, свободу выстрадав.
Всю жизнь меня белили дочиста —
Дом позабудешь, не воротишься.
Вздыхает мать: «Растила доченьку,
А вышла черная смородина».
🔷25 сентября отмечает день рождения поэтесса Анастасия Картавцева. Анастасия Викторовна родилась в 1996 год в городе Ельце Липецкой области. Закончила магистратуру Воронежского госуниверситета. Член литстудии «Современник». Полуфиналист фестиваля «Филатов-фест – 2019», финалист «Филатов-фест – 2023».
Анастасия Картавцева
Чёрная смородина
Стоят кусты — мои ровесники —
Лет двадцать в скромном огородике.
Мать, говорит, растила вместе нас:
Меня и черную смородину.
Компоты закрывала к праздникам,
Варила джемы с апельсинами.
Вздыхала: «Ведь сажали ж красную...» —
И вытирала пальцы синие.
А я, узбечкой многокосою,
С кустов срывала виноградины.
Тогда мы с матерью до осени
Звенели банками... И ладили.
Уехала, обрезав волосы,
И в тот же год кусты все высохли:
Стоят теперь пустые, кволые,
А я живу, свободу выстрадав.
Всю жизнь меня белили дочиста —
Дом позабудешь, не воротишься.
Вздыхает мать: «Растила доченьку,
А вышла черная смородина».
🔷25 сентября отмечает день рождения поэтесса Анастасия Картавцева. Анастасия Викторовна родилась в 1996 год в городе Ельце Липецкой области. Закончила магистратуру Воронежского госуниверситета. Член литстудии «Современник». Полуфиналист фестиваля «Филатов-фест – 2019», финалист «Филатов-фест – 2023».
#современник #Аксёнова
Ксения Аксёнова
На деревьях пропавших моих
ничего не росло, кроме книг
и замученных черновиков,
и заученных школьных стихов.
Тот, кто ночью пришёл и унёс
этот сад – он работал всерьёз:
только голая злая земля
подо мной распласталась, скуля.
Может, так и должно было быть:
«Выбирай: либо сад, либо быт», –
голос внутренний мне говорил.
Я к нему не прислушалась. И:
нет ни быта, ни сада со мной –
лишь горячечный ветер ночной
водосточно клокочет в груди:
«Посади новый сад, посади...».
Ксения Аксёнова
На деревьях пропавших моих
ничего не росло, кроме книг
и замученных черновиков,
и заученных школьных стихов.
Тот, кто ночью пришёл и унёс
этот сад – он работал всерьёз:
только голая злая земля
подо мной распласталась, скуля.
Может, так и должно было быть:
«Выбирай: либо сад, либо быт», –
голос внутренний мне говорил.
Я к нему не прислушалась. И:
нет ни быта, ни сада со мной –
лишь горячечный ветер ночной
водосточно клокочет в груди:
«Посади новый сад, посади...».
🔷 На этом скане газетной фотографии, сделанной фотокором "Известий" Гурарием, запечатлено событие, которому сегодня 8️⃣0️⃣ лет. 25 сентября 1943 года Красная армия освободила Смоленск от немецко-фашистских войск. После тяжёлых боёв передовых частей, колонны наших солдат входят в разрушенный город.
Журналист "Красной Звезды" Илья Эренбург на следующий день в своей статье написал:
«24 сентября немецкое радио сообщало: «В районе Смоленска русские пытались в ходе упорных боев прорвать нашу линию обороны. Все их попытки отбиты, и контратаками восстановлено положение». Берлинский диктор не успел еще повторить это на сорока языках, как немцы были выбиты из Смоленска. Битые, они пытаются прикинуться гордыми. Они говорят: «Мы сами эвакуировали Смоленск». Кто им поверит? Ведь вчера еще они клялись, что отбили все атаки. Вчера еще они хвастали: «Смоленск наш». Они не ушли. Их выбросили из Смоленска».
Удивительно слова Эренбурга перекликаются с сегодняшним днём.
Журналист "Красной Звезды" Илья Эренбург на следующий день в своей статье написал:
«24 сентября немецкое радио сообщало: «В районе Смоленска русские пытались в ходе упорных боев прорвать нашу линию обороны. Все их попытки отбиты, и контратаками восстановлено положение». Берлинский диктор не успел еще повторить это на сорока языках, как немцы были выбиты из Смоленска. Битые, они пытаются прикинуться гордыми. Они говорят: «Мы сами эвакуировали Смоленск». Кто им поверит? Ведь вчера еще они клялись, что отбили все атаки. Вчера еще они хвастали: «Смоленск наш». Они не ушли. Их выбросили из Смоленска».
Удивительно слова Эренбурга перекликаются с сегодняшним днём.
#Исаковский
Михаил Исаковский. Здравствуй, Смоленск!
Ты спешишь к дорогам, к переправам,
Ты родных встречаешь сыновей...
Здравствуй, город древней русской славы,
Здравствуй, город юности моей!
Сколько раз в мучительной разлуке,
На войне вдыхая горький дым,
Издали протягивал я руки
К площадям и улицам твоим.
Ты лежал под вражеской пятою,
Залит весь горючею слезой...
Что они наделали с тобою,
Город песен, город ясных зорь! —
Не твои ль сады они срубили,
Не твои ли улицы сожгли?
Не твоих ли девушек сгубили,
Как рабынь, в неволю увели?
Не твоей ли кровью обливался
Каждый камень этих площадей?..
Всё ты вынес, выдержал, не сдался,
Город-пленник, город всех скорбей.
От тебя ни пыткою, ни казнью
Враг не смог добиться ничего, —
Верил ты, что будет этот праздник,
Праздник воскресенья твоего;
Что врагу за все твои печали
Счёт пред'явит русская земля...
Срок настал. И двинул войско Сталин
К древним стенам твоего Кремля.
Вот оно проходит пред тобою,
Названное именем твоим,
И победы знамя боевое
Гордо развевается над ним.
К площадям, к дорогам, к переправам
Ты спешишь встречать богатырей...
Ты свободен, город русской славы,
Светлый город юности моей!
26 сентября 1943 года, "Правда"
Михаил Исаковский. Здравствуй, Смоленск!
Ты спешишь к дорогам, к переправам,
Ты родных встречаешь сыновей...
Здравствуй, город древней русской славы,
Здравствуй, город юности моей!
Сколько раз в мучительной разлуке,
На войне вдыхая горький дым,
Издали протягивал я руки
К площадям и улицам твоим.
Ты лежал под вражеской пятою,
Залит весь горючею слезой...
Что они наделали с тобою,
Город песен, город ясных зорь! —
Не твои ль сады они срубили,
Не твои ли улицы сожгли?
Не твоих ли девушек сгубили,
Как рабынь, в неволю увели?
Не твоей ли кровью обливался
Каждый камень этих площадей?..
Всё ты вынес, выдержал, не сдался,
Город-пленник, город всех скорбей.
От тебя ни пыткою, ни казнью
Враг не смог добиться ничего, —
Верил ты, что будет этот праздник,
Праздник воскресенья твоего;
Что врагу за все твои печали
Счёт пред'явит русская земля...
Срок настал. И двинул войско Сталин
К древним стенам твоего Кремля.
Вот оно проходит пред тобою,
Названное именем твоим,
И победы знамя боевое
Гордо развевается над ним.
К площадям, к дорогам, к переправам
Ты спешишь встречать богатырей...
Ты свободен, город русской славы,
Светлый город юности моей!
26 сентября 1943 года, "Правда"
Forwarded from ПОЭЗИЯ | Стихи нового дня
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
#медиадайджест #Рубцов
На Вологодчине открыли памятник поэту Николаю Рубцову
В селе Никольском появился памятник поэту Николаю Рубцову. Ребенком он сначала провел здесь не слишком счастливые годы - во время Великой Отечественной войны попал в детдом после смерти матери, пока отец воевал. Однако потом здесь же, в Никольском, родилась дочь Рубцова Елена, которую отец очень любил. Считается, что здесь Рубцов написал свои лучшие строки. ➡️ Подробности в Российской газете . Источник фото.
На Вологодчине открыли памятник поэту Николаю Рубцову
В селе Никольском появился памятник поэту Николаю Рубцову. Ребенком он сначала провел здесь не слишком счастливые годы - во время Великой Отечественной войны попал в детдом после смерти матери, пока отец воевал. Однако потом здесь же, в Никольском, родилась дочь Рубцова Елена, которую отец очень любил. Считается, что здесь Рубцов написал свои лучшие строки. ➡️ Подробности в Российской газете . Источник фото.
#медиадайджест #Жуковский
🔷 Поэзия Василия Жуковского стала темой программы Игоря Волгина "Игра в бисер". О значении поэзии Жуковского для его современников, влиянии на последующее развитие литературы в России, месте и роли Жуковского в культурном пространстве наших дней с ведущим беседовали поэты Марина Кудимова, Михаил Гундарин, Юрий Кублановский и Максим Лаврентьев. ➡️ "Игра в бисер" с Игорем Волгиным.
🔷 Поэзия Василия Жуковского стала темой программы Игоря Волгина "Игра в бисер". О значении поэзии Жуковского для его современников, влиянии на последующее развитие литературы в России, месте и роли Жуковского в культурном пространстве наших дней с ведущим беседовали поэты Марина Кудимова, Михаил Гундарин, Юрий Кублановский и Максим Лаврентьев. ➡️ "Игра в бисер" с Игорем Волгиным.
smotrim.ru
"Игра в бисер" с Игорем Волгиным. Поэзия Василия Жуковского
"Поэзия есть Бог в святых в святых мечтах земли…". Автор этих вдохновенных классических строк – поэт, переводчик, художник, педагог Василий Андреевич Жуковский занимает особое место в истории русской литературы.