#современник #Борисенко
Игорь Борисенко. Гололёд
Туман укрывает субботу
последних страниц ноября,
обрёкших себя на свободу -
опавших ни свет ни заря.
Студёный звереющий воздух
свинцом оседает в груди -
как прежде двигаться поздно,
но мне ещё долго идти.
И хрустом обрушился рупор,
в тот миг накликая беду,
когда я спикировал трупом
на скользком безжалостном льду.
Мой пульс замерзает и медлит,
как мёрзнет живая земля,
ведущая голые ветви
навстречу лучам бытия.
Лишь острый невинный осколок
ручьём побежал вдоль лица,
без горести, дрязг и уловок
родившись у грани конца.
29.11.2022.
Telegram-канал Игоря Борисенко
Игорь Борисенко. Гололёд
Туман укрывает субботу
последних страниц ноября,
обрёкших себя на свободу -
опавших ни свет ни заря.
Студёный звереющий воздух
свинцом оседает в груди -
как прежде двигаться поздно,
но мне ещё долго идти.
И хрустом обрушился рупор,
в тот миг накликая беду,
когда я спикировал трупом
на скользком безжалостном льду.
Мой пульс замерзает и медлит,
как мёрзнет живая земля,
ведущая голые ветви
навстречу лучам бытия.
Лишь острый невинный осколок
ручьём побежал вдоль лица,
без горести, дрязг и уловок
родившись у грани конца.
29.11.2022.
Telegram-канал Игоря Борисенко
#современник #Орлова
Алиса Орлова. Сорок
Когда наступают тебе на горло
Сорок хмельных друзей,
Когда сожалений вгрызают свёрла
Сорок своих ножей,
Когда аритмия сбивает с курса
Сорок ночей подряд,
Когда не нащупать ни дна, ни пульса,
И сорок свечей горят,
Когда безнадёга, простуда, пьянство
И сорок веков война,
И в этой войне победить - ни шанса,
И даль от чернил черна,
И в общем понятно, что сорок - это
Не дар, а тяжелый груз,
И так скоротечно московское лето,
И осени горек блюз,
Когда... Это сорок стоит под дверью
И шепчет «Алис, проснись».
Оно - приговор твоему неверью,
Нежданный, нелепый приз
За боль, за ничтожность и драм, и взлётов,
Порог, за которым мгла,
И та, что тебе не хватило, йота
Осмыслить, что жизнь — была.
И правда, очнись, не гадай на гуще,
Теперь это всё всерьёз.
Ты станешь теперь и смелей, и лучше,
Но стоит ли это слёз.
И стоит ли это потерь, что были
Дорогой, ведущей над
Бессмысленным облаком звёздной пыли
Лет сорок тому назад?
Встречай свои сорок легко и ясно,
Без лишних сомнений, Эл.
Жизнь, прожитая не напрасно —
Багульник и чистотел.
Пускай не пройдёт ни сейчас, ни позже
Твоих поражений смог —
Но Он за тебя, под твоею кожей,
Живёт между этих строк.
/2020/
Telegram-канал Алисы Орловой
Алиса Орлова. Сорок
Когда наступают тебе на горло
Сорок хмельных друзей,
Когда сожалений вгрызают свёрла
Сорок своих ножей,
Когда аритмия сбивает с курса
Сорок ночей подряд,
Когда не нащупать ни дна, ни пульса,
И сорок свечей горят,
Когда безнадёга, простуда, пьянство
И сорок веков война,
И в этой войне победить - ни шанса,
И даль от чернил черна,
И в общем понятно, что сорок - это
Не дар, а тяжелый груз,
И так скоротечно московское лето,
И осени горек блюз,
Когда... Это сорок стоит под дверью
И шепчет «Алис, проснись».
Оно - приговор твоему неверью,
Нежданный, нелепый приз
За боль, за ничтожность и драм, и взлётов,
Порог, за которым мгла,
И та, что тебе не хватило, йота
Осмыслить, что жизнь — была.
И правда, очнись, не гадай на гуще,
Теперь это всё всерьёз.
Ты станешь теперь и смелей, и лучше,
Но стоит ли это слёз.
И стоит ли это потерь, что были
Дорогой, ведущей над
Бессмысленным облаком звёздной пыли
Лет сорок тому назад?
Встречай свои сорок легко и ясно,
Без лишних сомнений, Эл.
Жизнь, прожитая не напрасно —
Багульник и чистотел.
Пускай не пройдёт ни сейчас, ни позже
Твоих поражений смог —
Но Он за тебя, под твоею кожей,
Живёт между этих строк.
/2020/
Telegram-канал Алисы Орловой
Telegram
Стихи | Алиса Лиханова
"Поэзия – язык богов. В курсе – нет?"
#современник #Маленко
Влад Маленко
В Рязани и Старом Осколе,
В Ростове-на-тихом Дону
Сегодня святому Николе
Мы молимся за страну!
За каждый наш угол детский,
Которому жизнь дана.
Особенно за донецкий,
Где свила гнездо война.
Особенно за военных
В окопах, не за столом.
Молитв наших внутривенных
Пусть хватит на каждый дом.
Дай Веры нам, а не Верки,
Беду проводить за дверь.
Московские фейерверки
Унять, заглушить теперь.
Сын друга молился Богу
И слёзы текли на лёд:
«Верни, Боже, папке ногу
Под ёлкой на Новый год!»
19.12.22
Telegram-канал Влада Маленко
Влад Маленко
В Рязани и Старом Осколе,
В Ростове-на-тихом Дону
Сегодня святому Николе
Мы молимся за страну!
За каждый наш угол детский,
Которому жизнь дана.
Особенно за донецкий,
Где свила гнездо война.
Особенно за военных
В окопах, не за столом.
Молитв наших внутривенных
Пусть хватит на каждый дом.
Дай Веры нам, а не Верки,
Беду проводить за дверь.
Московские фейерверки
Унять, заглушить теперь.
Сын друга молился Богу
И слёзы текли на лёд:
«Верни, Боже, папке ногу
Под ёлкой на Новый год!»
19.12.22
Telegram-канал Влада Маленко
Иллюстрация: Поль Сезанн "Художник за работой"
#современник #Рубанов
Роман Рубанов
У художника в руках сумки,
в сумках лес для оленьей самки.
В мастерской его все рисунки
поломали привычные рамки:
там, за рамками, ходит вечер
и закат отлетает к Богу,
пастушок в полушубке овечьем
спит и видит свою работу,
нарисованные на стенах,
отражаясь в воде зеркально,
молча пьют из реки олени,
а река течёт вертикально.
Вот он входит и ставит сумки,
достаёт этот лес кубами
и целует жену в косынке
раскрасневшимися губами.
Он так видит. Никак иначе.
Взгляд его состоит из света.
Слышно: форточка где-то плачет,
потому что она бессмертна.
И крылами всё осеняя
словно тень за его плечами,
тихо кружат над ним, сменяясь,
песня радости и печали.
Telegram-канал Романа Рубанова
#современник #Рубанов
Роман Рубанов
У художника в руках сумки,
в сумках лес для оленьей самки.
В мастерской его все рисунки
поломали привычные рамки:
там, за рамками, ходит вечер
и закат отлетает к Богу,
пастушок в полушубке овечьем
спит и видит свою работу,
нарисованные на стенах,
отражаясь в воде зеркально,
молча пьют из реки олени,
а река течёт вертикально.
Вот он входит и ставит сумки,
достаёт этот лес кубами
и целует жену в косынке
раскрасневшимися губами.
Он так видит. Никак иначе.
Взгляд его состоит из света.
Слышно: форточка где-то плачет,
потому что она бессмертна.
И крылами всё осеняя
словно тень за его плечами,
тихо кружат над ним, сменяясь,
песня радости и печали.
Telegram-канал Романа Рубанова
Стихотворение дня #стихотворениедня #Северянин
20 декабря 1941 года в Таллине не стало поэта Игоря Северянина.
Игорь Северянин. Мои похороны
Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок Яблоновых,
И похоронят (…как Суворова…)
Меня, новейшего из новых.
Не повезут поэта лошади, —
Век даст мотор для катафалка.
На гроб букеты вы положите:
Мимоза, лилия, фиалка.
Под искры музыки оркестровой,
Под вздох изнеженной малины —
Она, кого я так приветствовал,
Протрелит полонез Филины.
Всем будет весело и солнечно,
Осветит лица милосердье…
И светозарно-ореолочно
Согреет всех мое бессмертье!
1910 г.
Вопреки предсказанию поэта гроб с его телом везли на кладбище на телеге. На крышке гроба не было свежих цветов. Родственники поэта не разрешили хоронить его в фамильной ограде - могилу вырыли на чужом участке. В декабре 1941 года в оккупированном фашистами Таллине было пасмурно и холодно, а под Москвой Красная Армия после кровопролитных боев освободила Волоколамск.
20 декабря 1941 года в Таллине не стало поэта Игоря Северянина.
Игорь Северянин. Мои похороны
Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок Яблоновых,
И похоронят (…как Суворова…)
Меня, новейшего из новых.
Не повезут поэта лошади, —
Век даст мотор для катафалка.
На гроб букеты вы положите:
Мимоза, лилия, фиалка.
Под искры музыки оркестровой,
Под вздох изнеженной малины —
Она, кого я так приветствовал,
Протрелит полонез Филины.
Всем будет весело и солнечно,
Осветит лица милосердье…
И светозарно-ореолочно
Согреет всех мое бессмертье!
1910 г.
Вопреки предсказанию поэта гроб с его телом везли на кладбище на телеге. На крышке гроба не было свежих цветов. Родственники поэта не разрешили хоронить его в фамильной ограде - могилу вырыли на чужом участке. В декабре 1941 года в оккупированном фашистами Таллине было пасмурно и холодно, а под Москвой Красная Армия после кровопролитных боев освободила Волоколамск.
#Звягинцева
Вера Звягинцева
И когда настали дни такие,
Что на солнце легче посмотреть
Человека чем в глаза людские,
И легчайшим словом стало: «смерть»,
В смерти дух повеял кипарисный,
Женский голос окликает Русь:
«Так да будет ныне, так и присно,
Плачу, верую, молюсь.
Юродивым стало слово: «чудо».
Гефсимения давно пуста,
Но целую каждого Иуду
В темные холодные уста.
И Иуда станет Иоанном,
И, рассыпясь горсткой серебра,
Прозвенит извечное «Осанна»
И по слову двинется гора».
Горлинка стучит в чужие стекла,
Левое крыло у ней в крови,
От окна к окну уже далеко...
Горлинка... живи!
1937
Вера Звягинцева
И когда настали дни такие,
Что на солнце легче посмотреть
Человека чем в глаза людские,
И легчайшим словом стало: «смерть»,
В смерти дух повеял кипарисный,
Женский голос окликает Русь:
«Так да будет ныне, так и присно,
Плачу, верую, молюсь.
Юродивым стало слово: «чудо».
Гефсимения давно пуста,
Но целую каждого Иуду
В темные холодные уста.
И Иуда станет Иоанном,
И, рассыпясь горсткой серебра,
Прозвенит извечное «Осанна»
И по слову двинется гора».
Горлинка стучит в чужие стекла,
Левое крыло у ней в крови,
От окна к окну уже далеко...
Горлинка... живи!
1937
Audio
#звучатстихи #Ахматова
Земной отрадой сердца не томи... Анна Ахматова. Читает Алла Демидова. Гостелерадиофонд. 1989.
Земной отрадой сердца не томи... Анна Ахматова. Читает Алла Демидова. Гостелерадиофонд. 1989.
#современник #Караулов
Игорь Караулов
В России надо жить долго.
Насколько долго?
Вот столько хватит?
Или ещё по столько?
Нет, дольше, гораздо дольше.
В России надо жить долго.
И брести долго.
До самыя смерти?
Дальше, гораздо дальше.
Спросишь дорогу у смерти –
и дальше, дальше.
В России надо летать быстро.
На птице-тройке?
Можно и на скорой, на психовозке.
На красной пожарной машине.
Всё это нужно, чтобы жить долго.
Чтобы идти в обнимку со смертью,
горланить неприличные песни.
Глянешь на смерть: она-то и есть Россия.
А смерть думает: он-то и есть Россия.
2020
Telegram-канал Игоря Караулова
Игорь Караулов
В России надо жить долго.
Насколько долго?
Вот столько хватит?
Или ещё по столько?
Нет, дольше, гораздо дольше.
В России надо жить долго.
И брести долго.
До самыя смерти?
Дальше, гораздо дальше.
Спросишь дорогу у смерти –
и дальше, дальше.
В России надо летать быстро.
На птице-тройке?
Можно и на скорой, на психовозке.
На красной пожарной машине.
Всё это нужно, чтобы жить долго.
Чтобы идти в обнимку со смертью,
горланить неприличные песни.
Глянешь на смерть: она-то и есть Россия.
А смерть думает: он-то и есть Россия.
2020
Telegram-канал Игоря Караулова
#современник #Купреянов
Иван Купреянов
Помолчи о высоком. Тяжёлых камней не тревожь.
Не мешай ошибаться: ошибки ценнее удач.
В жизни стоит ценить только ту, настоящую дрожь,
о которой расскажет военный и, может быть, врач.
В повседневных занятиях вовсе не нужен размах,
не на каждое яблоко в мире имеется змей.
Прекрати строить речь на чужих отражённых словах —
и особенно мыслить словами такими не смей.
Никому ничего не должны приносить небеса,
потому что никто ничего небесам не принёс.
Подыши на стекло, нарисуй человечка и пса.
Посмотри, как растают они — человечек и пёс.
Telegram-канал Ивана Купреянова
Иван Купреянов
Помолчи о высоком. Тяжёлых камней не тревожь.
Не мешай ошибаться: ошибки ценнее удач.
В жизни стоит ценить только ту, настоящую дрожь,
о которой расскажет военный и, может быть, врач.
В повседневных занятиях вовсе не нужен размах,
не на каждое яблоко в мире имеется змей.
Прекрати строить речь на чужих отражённых словах —
и особенно мыслить словами такими не смей.
Никому ничего не должны приносить небеса,
потому что никто ничего небесам не принёс.
Подыши на стекло, нарисуй человечка и пса.
Посмотри, как растают они — человечек и пёс.
Telegram-канал Ивана Купреянова
#современник #Лешкевич
Марк Лешкевич. Моему поколению
Мы, посетители ночных аптек,
Узнаём друг друга по силуэтам,
Какделакаем, будто бы прожит век,
Но, увы, не даём и не ждём ответа.
На фото привычно торчит язык,
Словно Калашников под паранджою,
И сквозь мутные стёкла на всех глядит
Наше племя уставшее и молодое.
Нет надежды (хотя бы разврат?),
Нет и скорби (хотя бы войны?).
Жизнь в кредит — это наш ад,
Но сливая других мы живём спокойно.
Не предлагайте нам долгих драм,
Песен и книг о маленьком человеке.
Слиплись слова, бегущие по проводам,
Как аскорбинки в летней ночной аптеке.
6 июля 2021 г.
Telegram-канал Марка Лешкевича
Марк Лешкевич. Моему поколению
Мы, посетители ночных аптек,
Узнаём друг друга по силуэтам,
Какделакаем, будто бы прожит век,
Но, увы, не даём и не ждём ответа.
На фото привычно торчит язык,
Словно Калашников под паранджою,
И сквозь мутные стёкла на всех глядит
Наше племя уставшее и молодое.
Нет надежды (хотя бы разврат?),
Нет и скорби (хотя бы войны?).
Жизнь в кредит — это наш ад,
Но сливая других мы живём спокойно.
Не предлагайте нам долгих драм,
Песен и книг о маленьком человеке.
Слиплись слова, бегущие по проводам,
Как аскорбинки в летней ночной аптеке.
6 июля 2021 г.
Telegram-канал Марка Лешкевича
#современник #Мельников
Дмитрий Мельников
В те дни, когда я чистил снег
и не любил свою работу,
ты вновь была красивей всех.
В том городе, на мирном фото,
на площади стояла ты.
Лучи закатные скользили
по серой плитке и цветы
бутоны красные закрыли.
Сожги мои печали, снег.
Испепели мои тревоги.
Я невеликий человек,
и радости мои о Боге
всего лишь следствие любви
к себе. Мне не дано смиренья.
Дух времени в моей крови
упрямо ищет воплощенья.
Я чистил снег, я шапку снял,
и на восток перекрестился.
Зачем? - того я сам не знал.
И надо мною снег кружился.
Telegram-канал Дмитрия Мельникова
Дмитрий Мельников
В те дни, когда я чистил снег
и не любил свою работу,
ты вновь была красивей всех.
В том городе, на мирном фото,
на площади стояла ты.
Лучи закатные скользили
по серой плитке и цветы
бутоны красные закрыли.
Сожги мои печали, снег.
Испепели мои тревоги.
Я невеликий человек,
и радости мои о Боге
всего лишь следствие любви
к себе. Мне не дано смиренья.
Дух времени в моей крови
упрямо ищет воплощенья.
Я чистил снег, я шапку снял,
и на восток перекрестился.
Зачем? - того я сам не знал.
И надо мною снег кружился.
Telegram-канал Дмитрия Мельникова
#современник #Шмелёв
Алексей Шмелёв
На экране айфона собираются буквы в слова.
Поэтический образ занозой торчит из рифмованной прозы.
Это чья голова? Это чья, говорю, голова?
Не способна давно о любви
без истерик и позы.
Ты туда не ходи — там жиреют на барских харчах,
там боятся, как жара поста и сердечной молитвы.
Посмотри — человек крест на гору несёт на плечах,
и как крест превращается в меч — для решающей битвы.
2022
Telegram-канал Алексея Шмелёва
Алексей Шмелёв
На экране айфона собираются буквы в слова.
Поэтический образ занозой торчит из рифмованной прозы.
Это чья голова? Это чья, говорю, голова?
Не способна давно о любви
без истерик и позы.
Ты туда не ходи — там жиреют на барских харчах,
там боятся, как жара поста и сердечной молитвы.
Посмотри — человек крест на гору несёт на плечах,
и как крест превращается в меч — для решающей битвы.
2022
Telegram-канал Алексея Шмелёва
#Актёрыпоэты #современник #Шагин
Антон Шагин
Режь цыганский хлеб.
Пой левша-душа.
Дружит с ветром степь,
день и ночь кружат.
То ли пули свист -
тиром у виска.
То ли с древа лист
тронул седока.
Конь несётся вскачь,
хлыст зажат в руке -
мчит верхом лихач
в поле налегке.
Дождь прижал траву
к высохшей земле.
То ли наяву,
то ли в страшном сне.
Ищет выход враг -
не найти пути.
Лез через овраг,
нет, не перейти.
Через реку вплавь,
пробовал спастись -
потонул стремглав -
крики раздались.
Вперемешку грязь
с кровью на руках.
Письменная вязь
тянется в веках.
Птицы гнёзда вьют,
солнца луч слепит.
Люди песнь поют,
колокол звенит.
16.12.2022.Шаг
Telegram-канал Антона Шагина
Антон Шагин
Режь цыганский хлеб.
Пой левша-душа.
Дружит с ветром степь,
день и ночь кружат.
То ли пули свист -
тиром у виска.
То ли с древа лист
тронул седока.
Конь несётся вскачь,
хлыст зажат в руке -
мчит верхом лихач
в поле налегке.
Дождь прижал траву
к высохшей земле.
То ли наяву,
то ли в страшном сне.
Ищет выход враг -
не найти пути.
Лез через овраг,
нет, не перейти.
Через реку вплавь,
пробовал спастись -
потонул стремглав -
крики раздались.
Вперемешку грязь
с кровью на руках.
Письменная вязь
тянется в веках.
Птицы гнёзда вьют,
солнца луч слепит.
Люди песнь поют,
колокол звенит.
16.12.2022.Шаг
Telegram-канал Антона Шагина
#ИвановВячеслав
Вячеслав Иванов. Любовь
Мы – два грозой зажженные ствола,
Два пламени полуночного бора;
Мы – два в ночи летящих метеора,
Одной судьбы двужалая стрела!
Мы – два коня, чьи держит удила
Одна рука, – язвит их шпора;
Два ока мы единственного взора,
Мечты одной два трепетных крыла.
Мы – двух теней скорбящая чета
Над мрамором божественного гроба,
Где древняя почиет Красота.
Единых тайн двугласные уста,
Себе самим мы – Сфинкс единой оба.
Мы – две руки единого креста.
____________
Прощальная
Песню спеть – не хитрая наука,
Если в сердце песня запоёт.
Божий мир весь полон света, звука;
Человек угрюмо прочь идёт.
А когда б, как на лужайке дети,
Он вмешался в общий хор без слов,
И его в свои поймало б сети
Солнышко, весёлый рыболов.
В полном сердце песня бы запела,
Как растёт весною мурава,
И душа, что, вдовствуя, немела,
Золотые родила б слова.
Вячеслав Иванов. Любовь
Мы – два грозой зажженные ствола,
Два пламени полуночного бора;
Мы – два в ночи летящих метеора,
Одной судьбы двужалая стрела!
Мы – два коня, чьи держит удила
Одна рука, – язвит их шпора;
Два ока мы единственного взора,
Мечты одной два трепетных крыла.
Мы – двух теней скорбящая чета
Над мрамором божественного гроба,
Где древняя почиет Красота.
Единых тайн двугласные уста,
Себе самим мы – Сфинкс единой оба.
Мы – две руки единого креста.
____________
Прощальная
Песню спеть – не хитрая наука,
Если в сердце песня запоёт.
Божий мир весь полон света, звука;
Человек угрюмо прочь идёт.
А когда б, как на лужайке дети,
Он вмешался в общий хор без слов,
И его в свои поймало б сети
Солнышко, весёлый рыболов.
В полном сердце песня бы запела,
Как растёт весною мурава,
И душа, что, вдовствуя, немела,
Золотые родила б слова.
#современник #Маленко
Влад Маленко. Гвозди напрокат
Что за искры
над чёрной бездной
Освещают лесной скелет?
И откуда здесь
звук железный?
Вроде кузницы
рядом нет?
А под солнцем,
светить уставшим,
Как две тысячи лет назад
Между преданным и предавшим
Спит в снегу
Гефсиманский сад.
Звезды тянутся
к чёрным дырам,
Зверь в сутане
затёк на трон.
И предавший
оправдан миром,
Значит преданный
осуждён.
Слышишь, снова
играют в кости?
Нам до боли
знаком их стиль.
Для России
готовят гвозди
На конвейере
Cold Steel.
20.12.22
Telegram-канал Влада Маленко
Влад Маленко. Гвозди напрокат
Что за искры
над чёрной бездной
Освещают лесной скелет?
И откуда здесь
звук железный?
Вроде кузницы
рядом нет?
А под солнцем,
светить уставшим,
Как две тысячи лет назад
Между преданным и предавшим
Спит в снегу
Гефсиманский сад.
Звезды тянутся
к чёрным дырам,
Зверь в сутане
затёк на трон.
И предавший
оправдан миром,
Значит преданный
осуждён.
Слышишь, снова
играют в кости?
Нам до боли
знаком их стиль.
Для России
готовят гвозди
На конвейере
Cold Steel.
20.12.22
Telegram-канал Влада Маленко
Èíàÿ æèçíü ó ñåâåðíûõ ëþäåé...
Íèêîëàé Äîáðîíðàâîâ
#звучатстихи #современник #Добронравов
Иная жизнь у северных людей. Николай Добронравов. Читает автор. Источник.
Николай Добронравов
Иная жизнь у северных людей…
И оттого мы, словно дети, рады,
Когда расставлен стол, трещат цикады,
И тамада, как штатный лицедей,
Заводит тостов сладкие баллады.
Нам просто очень хочется тепла.
Ведь я, отнюдь не напрягая память,
Всё вижу скалы, снег, слепую замять,
Ты — бледною травинкой замерла…
Увы, и тундре хочется оттаять.
Но вот я лёгким допингом согрет.
Душа беспечной насладилась ленью.
И боле не пьянит воображенье
Роскошных вин чарующий букет.
Я в дальний путь уйду без сожаленья.
Прости-прощай, восторженный елей!
Прощайте вы, словесные транжиры
Над фимиамом шашлыка и кира.
Мне клюквы боль дороже и милей,
Чем радостная приторность инжира.
Ценю тепло, добытое трудом,
И нет для сибаритства оснований.
Кусты рябины тронул холод ранний…
Не обносите чарками с вином.
Не обманите пряными словами.
Иная жизнь у северных людей. Николай Добронравов. Читает автор. Источник.
Николай Добронравов
Иная жизнь у северных людей…
И оттого мы, словно дети, рады,
Когда расставлен стол, трещат цикады,
И тамада, как штатный лицедей,
Заводит тостов сладкие баллады.
Нам просто очень хочется тепла.
Ведь я, отнюдь не напрягая память,
Всё вижу скалы, снег, слепую замять,
Ты — бледною травинкой замерла…
Увы, и тундре хочется оттаять.
Но вот я лёгким допингом согрет.
Душа беспечной насладилась ленью.
И боле не пьянит воображенье
Роскошных вин чарующий букет.
Я в дальний путь уйду без сожаленья.
Прости-прощай, восторженный елей!
Прощайте вы, словесные транжиры
Над фимиамом шашлыка и кира.
Мне клюквы боль дороже и милей,
Чем радостная приторность инжира.
Ценю тепло, добытое трудом,
И нет для сибаритства оснований.
Кусты рябины тронул холод ранний…
Не обносите чарками с вином.
Не обманите пряными словами.
#современник #Синицын
Тихон Синицын
Мы никогда не выучим уроки,
Не сможем этот день начать сначала.
В глубоководном небе, у дороги
Из памяти не вытравим вокзалы.
Проехав все маршруты автостопом,
Полюбим тех, кто нас не вдохновляли…
Мне жаль, что не покажут Пенелопу
На главном государственном канале.
Как путник, как заморский королевич,
Живу в Отечестве замысловатом...
О нашем будущем всё высказал Малевич
В своих кривых, юродивых квадратах...
Но, как младенец с музыкальным слухом,
Врожденную мелодию играю.
Из всех блаженств
Блаженство нищих духом
Я выбираю,
Как тоску по Раю...
2012
Telegram-канал Тихона Синицына
Тихон Синицын
Мы никогда не выучим уроки,
Не сможем этот день начать сначала.
В глубоководном небе, у дороги
Из памяти не вытравим вокзалы.
Проехав все маршруты автостопом,
Полюбим тех, кто нас не вдохновляли…
Мне жаль, что не покажут Пенелопу
На главном государственном канале.
Как путник, как заморский королевич,
Живу в Отечестве замысловатом...
О нашем будущем всё высказал Малевич
В своих кривых, юродивых квадратах...
Но, как младенец с музыкальным слухом,
Врожденную мелодию играю.
Из всех блаженств
Блаженство нищих духом
Я выбираю,
Как тоску по Раю...
2012
Telegram-канал Тихона Синицына
#современник #Пелевин
Александр Пелевин. Они придут
Они придут из красного рассвета,
Из жадной необузданной весны,
Из этого непознанного где-то,
Где для живых придумывают сны.
Они придут с глазами цвета стали,
Пошутят, мол, когда ещё придём.
Расскажут, что однажды их забрали
Балтийский лёд
И волжский чернозём.
Они придут из страха и тревоги,
Из сорок первой гибельной зимы,
И скажут: «Мы живые. Мы не боги.
Смотрите, вы такие же, как мы.
И этот блеск, расплывчатый и зыбкий,
И этот свет, в который мы уйдём,
Останется в сияющей улыбке
На дедовском альбоме фронтовом».
Апрель 2018 г.
Telegram-канал Александра Пелевина
Александр Пелевин. Они придут
Они придут из красного рассвета,
Из жадной необузданной весны,
Из этого непознанного где-то,
Где для живых придумывают сны.
Они придут с глазами цвета стали,
Пошутят, мол, когда ещё придём.
Расскажут, что однажды их забрали
Балтийский лёд
И волжский чернозём.
Они придут из страха и тревоги,
Из сорок первой гибельной зимы,
И скажут: «Мы живые. Мы не боги.
Смотрите, вы такие же, как мы.
И этот блеск, расплывчатый и зыбкий,
И этот свет, в который мы уйдём,
Останется в сияющей улыбке
На дедовском альбоме фронтовом».
Апрель 2018 г.
Telegram-канал Александра Пелевина
#Курчатова
Наталия Курчатова. Снег над Мариуполем
Над городом взлетел внезапный снег
Как хлопья потревоженного пепла;
Наш "Ягуар" срывается в разбег
Вжимая пассажиров в кресла.
В какие-то далёкие года
Я думала - в Британию уеду
Язык прилип к гортани -
Школота,и та
В том нашем городке музейном
Далёкой юности, друг к другу -
Хау ду ю
Ду, мой далёкий друг за серым морем
За морем северным
За морем тем
Что раз за разом всхлипывает горем.
Для русского;
И - "гадит англичанка" - тоже мем,
Как Питер, порто франко.
Но нет,я не уехала туда
Сейчас я еду улицей себя
Вернее - своего однофамильца.
А за рулём - британский гражданин,
И в городе - приморская погода:
Вчера был пепел, а сегодня дым
И снег - как чайка, липнущий на воду.
И этот лысый Грэм, оставив дом
Оставив Лондон, доки, Шерлок-Холмса
Свой "Ягуар" царапает крылом
Об украинский танк в районе порта.
Сожжённый танк, и мы сгорели все
В надеждах, ожиданиях и прочих
Мечтах - которым в Мариуполе висеть
Как люстры осветительных снарядов, южной ночью.
Наталия Курчатова. Снег над Мариуполем
Над городом взлетел внезапный снег
Как хлопья потревоженного пепла;
Наш "Ягуар" срывается в разбег
Вжимая пассажиров в кресла.
В какие-то далёкие года
Я думала - в Британию уеду
Язык прилип к гортани -
Школота,и та
В том нашем городке музейном
Далёкой юности, друг к другу -
Хау ду ю
Ду, мой далёкий друг за серым морем
За морем северным
За морем тем
Что раз за разом всхлипывает горем.
Для русского;
И - "гадит англичанка" - тоже мем,
Как Питер, порто франко.
Но нет,я не уехала туда
Сейчас я еду улицей себя
Вернее - своего однофамильца.
А за рулём - британский гражданин,
И в городе - приморская погода:
Вчера был пепел, а сегодня дым
И снег - как чайка, липнущий на воду.
И этот лысый Грэм, оставив дом
Оставив Лондон, доки, Шерлок-Холмса
Свой "Ягуар" царапает крылом
Об украинский танк в районе порта.
Сожжённый танк, и мы сгорели все
В надеждах, ожиданиях и прочих
Мечтах - которым в Мариуполе висеть
Как люстры осветительных снарядов, южной ночью.
День рождения #деньрождения #современник #Воденников
22 декабря 1968 года родился российский поэт, прозаик и эссеист Дмитрий Борисович Воденников. Он окончил филфак МГПИ, разные годы был автором и ведущим программ о литературе на «Радио России» и радио «Культура». Выпустил несколько дисков авторского чтения под музыку. С 2011 года как поэт замолчал («звук ушел»), тогда и начал заниматься эссеистикой в печатных и интернет-изданиях. В 2021 году «звук» вернулся, и на сайте Colta.ruвышла подборка «После перерыва». Выпустил 15 книг стихов и прозы. Ведёт поэтические мастер-классы и семинары в школах литературного мастерства. Сайт Дмитрия Воденникова.
22 декабря 1968 года родился российский поэт, прозаик и эссеист Дмитрий Борисович Воденников. Он окончил филфак МГПИ, разные годы был автором и ведущим программ о литературе на «Радио России» и радио «Культура». Выпустил несколько дисков авторского чтения под музыку. С 2011 года как поэт замолчал («звук ушел»), тогда и начал заниматься эссеистикой в печатных и интернет-изданиях. В 2021 году «звук» вернулся, и на сайте Colta.ruвышла подборка «После перерыва». Выпустил 15 книг стихов и прозы. Ведёт поэтические мастер-классы и семинары в школах литературного мастерства. Сайт Дмитрия Воденникова.
#современник #Воденников
Дмитрий Воденников
.................................
...........................
.............................................
.......................................
..........................................
Так дымно здесь
и свет невыносимый,
что даже рук своих не различить —
кто хочет жить так, чтобы быть любимым?
Я — жить хочу, так чтобы быть любимым!
Ну так как ты — вообще не стоит — жить.
А я вот все живу — как будто там внутри
не этот — как его — не будущий Альцгеймер,
не этой смерти пухнущий комочек,
не костный мозг
и не подкожный жир,
а так как будто там какой–то жар цветочный,
цветочный жар, подтаявший пломбир,
а так, как будто там какой–то ад пчелиный,
который не залить, не зализать...
Алё, кто хочет знать, как жить, чтоб быть любимым?
Ну чё молчим? Никто не хочет знать?
Вот так и мне не то чтоб неприятно,
что лично я так долго шёл на свет,
на этот свет и звук невероятный,
к чему–то там, чего на свете нет,
вот так и мне не то чтобы противно,
что тот, любой другой, кто вслед за мною шёл,
на этот звук, на этот блеск пчелиный,
на этот отсвет — все ж таки дошёл,
а то, что мне — и по какому праву —
так по хозяйски здесь привыкшему стоять,
впервые кажется, что так стоять не надо.
Вы понимаете, что я хочу сказать?
Огромный куст, сверкающий репейник,
который даже в джинсы не зашить —
последний хруст, спадающий ошейник —
что там еще, с чем это все сравнить?
Так пусть — гудящий шар до полного распада,
в который раз качнется на краю...
Кто здесь сказал, что здесь стоять не надо?
я — здесь сказал, что здесь стоять не надо?
ну да сказал — а все еще стою.
Так жить, чтоб быть
ненужным и свободным,
ничейным, лишним, рыхлым, как земля —
а кто так сможет жить?
Да кто угодно,
и как угодно — но не я, не я.
__________________
Первое — и последнее —
стихотворение с автоэпиграфом,
от которого бы я с удовольствием отказался
(но не могу)
Вот такие
пришли — продувные — дни,
вот такой — синячок — подкожный,
так что ты не стесняйся,
давай, рискни.
Это раньше со мною —
нельзя, ни–ни.
А теперь со мной — можно, можно.
Средь мародёров, трусов и стыда,
среди осин, уже пропахших местью, —
я буду жить (и проживу) всегда —
образчиком позора и бесчестья,
защитником свободы и добра.
Но — в мельтешенье лиц, имён и зим,
но — в сём дрожанье — из листвы и света:
что будем делать —
с одиночеством моим?
что — с одиночеством своим — я — буду делать?
Всё обостряется — в период катастроф,
и вот теперь — средь клеветы и трусов:
будь, будь готов — да я всегда готов —
к твоим, о Господи, ударам и укусам.
Но — в трепыханье света и ещё
каких–то листьев —
быстрых, жёлтых, белых —
мне холодно (как никогда ещё),
и с этим — ничего — нельзя поделать.
Дмитрий Воденников
.................................
...........................
.............................................
.......................................
..........................................
Так дымно здесь
и свет невыносимый,
что даже рук своих не различить —
кто хочет жить так, чтобы быть любимым?
Я — жить хочу, так чтобы быть любимым!
Ну так как ты — вообще не стоит — жить.
А я вот все живу — как будто там внутри
не этот — как его — не будущий Альцгеймер,
не этой смерти пухнущий комочек,
не костный мозг
и не подкожный жир,
а так как будто там какой–то жар цветочный,
цветочный жар, подтаявший пломбир,
а так, как будто там какой–то ад пчелиный,
который не залить, не зализать...
Алё, кто хочет знать, как жить, чтоб быть любимым?
Ну чё молчим? Никто не хочет знать?
Вот так и мне не то чтоб неприятно,
что лично я так долго шёл на свет,
на этот свет и звук невероятный,
к чему–то там, чего на свете нет,
вот так и мне не то чтобы противно,
что тот, любой другой, кто вслед за мною шёл,
на этот звук, на этот блеск пчелиный,
на этот отсвет — все ж таки дошёл,
а то, что мне — и по какому праву —
так по хозяйски здесь привыкшему стоять,
впервые кажется, что так стоять не надо.
Вы понимаете, что я хочу сказать?
Огромный куст, сверкающий репейник,
который даже в джинсы не зашить —
последний хруст, спадающий ошейник —
что там еще, с чем это все сравнить?
Так пусть — гудящий шар до полного распада,
в который раз качнется на краю...
Кто здесь сказал, что здесь стоять не надо?
я — здесь сказал, что здесь стоять не надо?
ну да сказал — а все еще стою.
Так жить, чтоб быть
ненужным и свободным,
ничейным, лишним, рыхлым, как земля —
а кто так сможет жить?
Да кто угодно,
и как угодно — но не я, не я.
__________________
Первое — и последнее —
стихотворение с автоэпиграфом,
от которого бы я с удовольствием отказался
(но не могу)
Вот такие
пришли — продувные — дни,
вот такой — синячок — подкожный,
так что ты не стесняйся,
давай, рискни.
Это раньше со мною —
нельзя, ни–ни.
А теперь со мной — можно, можно.
Средь мародёров, трусов и стыда,
среди осин, уже пропахших местью, —
я буду жить (и проживу) всегда —
образчиком позора и бесчестья,
защитником свободы и добра.
Но — в мельтешенье лиц, имён и зим,
но — в сём дрожанье — из листвы и света:
что будем делать —
с одиночеством моим?
что — с одиночеством своим — я — буду делать?
Всё обостряется — в период катастроф,
и вот теперь — средь клеветы и трусов:
будь, будь готов — да я всегда готов —
к твоим, о Господи, ударам и укусам.
Но — в трепыханье света и ещё
каких–то листьев —
быстрых, жёлтых, белых —
мне холодно (как никогда ещё),
и с этим — ничего — нельзя поделать.