#Синицын

Тихон Синицын

Когда мне беспросветно плохо
И длится долгий гнусный сон…
Мне в зарослях чертополоха –
Вселяет милость – махаон.
Когда одолевает ярость.
Когда надежд почти что нет.
Мне ястреб – возвращает ясность.
Мне ясень – посылает свет.
Когда нет радостного смеха.
Когда клевещут о святом;
Я представляю: море, эхо,
Тебя…
Спасибо и на том.

Telegram-канал Тихона Синицына

#современник #Артис

Дмитрий Артис

А кажется, воздух качнулся тихонько и замер.
В прокуренной комнате стены коричневый бархат
надели, и солнце дневное стремится глазами
в замочные скважины окон, и осенью пахнет.

В семейных трусах, непонятно, которые сутки
лежу я: обложено тело листами-листами
и тонет в подушках дивана. Всё это по сути
набросок, который картиной когда-нибудь станет.

Небрежный мазок по холсту непричёсанной кистью.
Кто краски мешал? Кто добавил салатовый уксус?
Попробуйте день на язык. Он и сладкий, и кислый.
Зелёное яблоко – радуга этого вкуса.

Короткая тень, не длиннее мизинца ребёнка –
по-на подоконнике тень от засохшей герани.
Цветы почернели. Застыли, печальные. Бойко
когда-то они фиолетовым цветом играли.

По сути, набросок ещё не картина, но в каждом
наброске есть что-то от жизни для новой картины:
подушки дивана, занятное солнце и скважин
замочных стекло, и герань, и, пожалуй, гардины...
И воздух, который качнулся тихонько и замер.
2002 г.

Telegram-канал Дмитрия Артиса

👆Стихотворение дня #стихотворениедня #Окуджава #Звягинцева

Вера Звягинцева

Я пишу, как дышу.
По-другому писать не умею.
Поделиться спешу
То восторгом, то болью своею.

Я навряд ли права,
Исповедуясь так перед всеми,
Не нужней ли слова
О делах, обгоняющих время?

Что я всё о своём?
Я живу в этом мире огромном
Не одна, не вдвоём,
В уголке не скрываюсь укромном.

Не такая пора,
Чтобы жить лишь своею душою,
Нужно кончик пера
Окунуть в море жизни большое.

Ну а всё же, друзья,
Может быть, этот грех мне простится:
Ведь, по правде, и я
Тоже этого века частица.

Я, конечно, грешу, —
Что судьба одного человека!
Я пишу, как дышу.
…Но дышу-то я воздухом века.
1959
_________________

Булат Окуджава. Я пишу исторический роман

В.Аксенову
В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.

Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.

Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:

каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит,так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.
1975

День рождения #деньрождения #звучатстихи #Тютчев #Броневой

17 декабря 1928 года родился великолепный актёр Леонид Сергеевич Броневой (1928 - 2017 гг.) - академик Российской академии кинематографических искусств, Народный артист СССР, полный кавалер Ордена «За заслуги перед Отечеством». Неоднократно Броневой участвовал в радиопостановках, читал стихи известных поэтов. В фильме "Простые вещи" (2006 г.) Леонид Сергеевич гениально читает стихотворение Фёдора Тютчева "Когда дряхлеющие силы...".

#звучатстихи #Гумилев

Николай Гумилев. Думы

Зачем они ко мне собрались, думы,
Как воры ночью в тихий мрак предместий?
Как коршуны, зловещи и угрюмы,
Зачем жестокой требовали мести?

Ушла надежда, и мечты бежали,
Глаза мои открылись от волненья,
И я читал на призрачной скрижали
Свои слова, дела и помышленья.

За то, что я спокойными очами
Смотрел на уплывающих к победам,
За то, что я горячими губами
Касался губ, которым грех неведом,

За то, что эти руки, эти пальцы
Не знали плуга, были слишком тонки,
За то, что песни, вечные скитальцы,
Томили только, горестны и звонки,

За все теперь настало время мести.
Обманный, нежный храм слепцы разрушат,
И думы, воры в тишине предместий,
Как нищего во тьме, меня задушат.

#современник #КуприяновВячеслав

Вячеслав Куприянов

Фиолетовая зима.
Лето не фиолетово.
Осенних цветов кутерьма
осыплется с лета, и нет его.

А нам, подобно легкому дыму,
осторожно в осень врастать,
перезимовывать долго зиму,
лето быстро перелетать.
_______________

Как изумительно зреет зима –
Целого года седая омега,
Она не трясется над зернами снега,
Просто ссыпает земле в закрома.

Ветер весенний неизъясним –
Он возвращает рекам свободу,
Дарит живую и мертвую воду,
Тем, кто разделит дыхание с ним.

Лета хватает на тысячу лет!
Небо не может в себя наглядеться,
Все для того, чтобы сердцу согреться
Даже у тех, у кого его нет!

Осень добавит здоровых забот!
Радуйся ранней, советуйся с поздней –
Осень не строит неведомых козней –
Снова к разумной зиме приведет!

ВК Вячеслава Куприянова

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова. Победа

Мои чубатые и бритые
И в бороде, как лес густой
С капустой или же убитые
Лежали под моей Москвой;
все вместе - крепкий корень волжский,
и горный корень, и степной.
И ленинградский. И рязанский.
Лежали под моей Москвой.
И украинский. И кубанский.
Мордва, татары и жиды
Стояли той зимой холодной
у стен оплавленных Москвы.

И, стоя над родной могилой,
ловя своей улыбки тень,
я снова вижу тот несчастный
но и прекрасный этот день:
Москва, вокзал, цветы и песни.
Как возвращаются они.
Не все.
Но с ними вместе -
Начнемся мы.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Кубрин

Сергей Кубрин

первое, что я сделаю, когда останусь жив
после конца света,
найду чистое место,
укроюсь тряпьем
и высплюсь.

и только потом я отправлюсь
искать тебя,

любимая,

ты будешь где-то там,
на третьем этаже,
старого разрушенного дома,
вся напуганная, грязная, чужая,
никому не нужная,

ты будешь держать в руках
горшок с цветком
не потому, что любишь цветы,
а потому, что в цветке осталась жизнь,
и, значит, ты не одна,
значит, кто-то еще остался жив
рядом с тобой.

ты ведь не будешь знать,
что я уже иду,

а я и впрямь иду.

оказалось, что очень легко
преодолевать километры,
которые нас разделяли,
и не хотели с нами знаться,

когда нет этих всех обязательств,
ежечасных звонков, передвижек,
ни одно, ни одно расстоянье
не способно на что-то влиять.

когда я приближусь к дому,
ты будешь уже готова,
ты будешь уже согласна
на все.

и вот мы пойдем по дороге
на южный сместившийся полюс,
навстречу первому солнцу,
тогда и узнаем мы,

какие глаза у Бога,
какой же у Бога голос,
и как прекрасно, что больше,
не нужно больше идти.

и только тогда ты вспомнишь,
что в старом разрушенном доме,
на третьем твоем этаже,
остался горшок цветочный,
один-одинешенек, бедный,

с влажной – живой – землей.

и все-таки, как же прекрасно,
что ты не любишь цветы.

(написано в ноябре 2011, опубликовано в ноябре 2022. Журнал "Юность", 11-22).

Telegram-канал Сергей Кубрина

#современник #Борисенко

Игорь Борисенко. Гололёд

Туман укрывает субботу
последних страниц ноября,
обрёкших себя на свободу -
опавших ни свет ни заря.
Студёный звереющий воздух
свинцом оседает в груди -
как прежде двигаться поздно,
но мне ещё долго идти.
И хрустом обрушился рупор,
в тот миг накликая беду,
когда я спикировал трупом
на скользком безжалостном льду.
Мой пульс замерзает и медлит,
как мёрзнет живая земля,
ведущая голые ветви
навстречу лучам бытия.
Лишь острый невинный осколок
ручьём побежал вдоль лица,
без горести, дрязг и уловок
родившись у грани конца.
29.11.2022.

Telegram-канал Игоря Борисенко

#современник #Орлова

Алиса Орлова. Сорок

Когда наступают тебе на горло
Сорок хмельных друзей,
Когда сожалений вгрызают свёрла
Сорок своих ножей,
Когда аритмия сбивает с курса
Сорок ночей подряд,
Когда не нащупать ни дна, ни пульса,
И сорок свечей горят,
Когда безнадёга, простуда, пьянство
И сорок веков война,
И в этой войне победить - ни шанса,
И даль от чернил черна,
И в общем понятно, что сорок - это
Не дар, а тяжелый груз,
И так скоротечно московское лето,
И осени горек блюз,
Когда... Это сорок стоит под дверью
И шепчет «Алис, проснись».
Оно - приговор твоему неверью,
Нежданный, нелепый приз
За боль, за ничтожность и драм, и взлётов,
Порог, за которым мгла,
И та, что тебе не хватило, йота
Осмыслить, что жизнь — была.
И правда, очнись, не гадай на гуще,
Теперь это всё всерьёз.
Ты станешь теперь и смелей, и лучше,
Но стоит ли это слёз.
И стоит ли это потерь, что были
Дорогой, ведущей над
Бессмысленным облаком звёздной пыли
Лет сорок тому назад?
Встречай свои сорок легко и ясно,
Без лишних сомнений, Эл.
Жизнь, прожитая не напрасно —
Багульник и чистотел.
Пускай не пройдёт ни сейчас, ни позже
Твоих поражений смог —
Но Он за тебя, под твоею кожей,
Живёт между этих строк.
/2020/

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Маленко

Влад Маленко

В Рязани и Старом Осколе,
В Ростове-на-тихом Дону
Сегодня святому Николе
Мы молимся за страну!

За каждый наш угол детский,
Которому жизнь дана.
Особенно за донецкий,
Где свила гнездо война.

Особенно за военных
В окопах, не за столом.
Молитв наших внутривенных
Пусть хватит на каждый дом.

Дай Веры нам, а не Верки,
Беду проводить за дверь.
Московские фейерверки
Унять, заглушить теперь.

Сын друга молился Богу
И слёзы текли на лёд:
«Верни, Боже, папке ногу
Под ёлкой на Новый год!»
19.12.22

Telegram-канал Влада Маленко

Иллюстрация: Поль Сезанн "Художник за работой"

#современник #Рубанов

Роман Рубанов

У художника в руках сумки,
в сумках лес для оленьей самки.
В мастерской его все рисунки
поломали привычные рамки:

там, за рамками, ходит вечер
и закат отлетает к Богу,
пастушок в полушубке овечьем
спит и видит свою работу,

нарисованные на стенах,
отражаясь в воде зеркально,
молча пьют из реки олени,
а река течёт вертикально.

Вот он входит и ставит сумки,
достаёт этот лес кубами
и целует жену в косынке
раскрасневшимися губами.

Он так видит. Никак иначе.
Взгляд его состоит из света.
Слышно: форточка где-то плачет,
потому что она бессмертна.

И крылами всё осеняя
словно тень за его плечами,
тихо кружат над ним, сменяясь,
песня радости и печали.

Telegram-канал Романа Рубанова

Стихотворение дня #стихотворениедня #Северянин

20 декабря 1941 года в Таллине не стало поэта Игоря Северянина.

Игорь Северянин. Мои похороны

Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок Яблоновых,
И похоронят (…как Суворова…)
Меня, новейшего из новых.
Не повезут поэта лошади, —
Век даст мотор для катафалка.
На гроб букеты вы положите:
Мимоза, лилия, фиалка.
Под искры музыки оркестровой,
Под вздох изнеженной малины —
Она, кого я так приветствовал,
Протрелит полонез Филины.
Всем будет весело и солнечно,
Осветит лица милосердье…
И светозарно-ореолочно
Согреет всех мое бессмертье!
1910 г.

Вопреки предсказанию поэта гроб с его телом везли на кладбище на телеге. На крышке гроба не было свежих цветов. Родственники поэта не разрешили хоронить его в фамильной ограде - могилу вырыли на чужом участке. В декабре 1941 года в оккупированном фашистами Таллине было пасмурно и холодно, а под Москвой Красная Армия после кровопролитных боев освободила Волоколамск.

#Звягинцева

Вера Звягинцева

И когда настали дни такие,
Что на солнце легче посмотреть
Человека чем в глаза людские,
И легчайшим словом стало: «смерть»,
В смерти дух повеял кипарисный,
Женский голос окликает Русь:
«Так да будет ныне, так и присно,
Плачу, верую, молюсь.
Юродивым стало слово: «чудо».
Гефсимения давно пуста,
Но целую каждого Иуду
В темные холодные уста.
И Иуда станет Иоанном,
И, рассыпясь горсткой серебра,
Прозвенит извечное «Осанна»
И по слову двинется гора».

Горлинка стучит в чужие стекла,
Левое крыло у ней в крови,
От окна к окну уже далеко...
Горлинка... живи!
1937

#звучатстихи #Ахматова

Земной отрадой сердца не томи... Анна Ахматова. Читает Алла Демидова. Гостелерадиофонд. 1989.

#современник #Караулов

Игорь Караулов

В России надо жить долго.
Насколько долго?
Вот столько хватит?
Или ещё по столько?
Нет, дольше, гораздо дольше.

В России надо жить долго.
И брести долго.
До самыя смерти?
Дальше, гораздо дальше.
Спросишь дорогу у смерти –
и дальше, дальше.

В России надо летать быстро.
На птице-тройке?
Можно и на скорой, на психовозке.
На красной пожарной машине.
Всё это нужно, чтобы жить долго.

Чтобы идти в обнимку со смертью,
горланить неприличные песни.
Глянешь на смерть: она-то и есть Россия.
А смерть думает: он-то и есть Россия.
2020

Telegram-канал Игоря Караулова

#современник #Купреянов

Иван Купреянов

Помолчи о высоком. Тяжёлых камней не тревожь.
Не мешай ошибаться: ошибки ценнее удач.
В жизни стоит ценить только ту, настоящую дрожь,
о которой расскажет военный и, может быть, врач.
В повседневных занятиях вовсе не нужен размах,
не на каждое яблоко в мире имеется змей.
Прекрати строить речь на чужих отражённых словах —
и особенно мыслить словами такими не смей.
Никому ничего не должны приносить небеса,
потому что никто ничего небесам не принёс.
Подыши на стекло, нарисуй человечка и пса.
Посмотри, как растают они — человечек и пёс.

Telegram-канал Ивана Купреянова

#современник #Лешкевич

Марк Лешкевич. Моему поколению

Мы, посетители ночных аптек,
Узнаём друг друга по силуэтам,
Какделакаем, будто бы прожит век,
Но, увы, не даём и не ждём ответа.
На фото привычно торчит язык,
Словно Калашников под паранджою,
И сквозь мутные стёкла на всех глядит
Наше племя уставшее и молодое.
Нет надежды (хотя бы разврат?),
Нет и скорби (хотя бы войны?).
Жизнь в кредит — это наш ад,
Но сливая других мы живём спокойно.
Не предлагайте нам долгих драм,
Песен и книг о маленьком человеке.
Слиплись слова, бегущие по проводам,
Как аскорбинки в летней ночной аптеке.
6 июля 2021 г.

Telegram-канал Марка Лешкевича

#современник #Мельников

Дмитрий Мельников

В те дни, когда я чистил снег
и не любил свою работу,
ты вновь была красивей всех.
В том городе, на мирном фото,

на площади стояла ты.
Лучи закатные скользили
по серой плитке и цветы
бутоны красные закрыли.

Сожги мои печали, снег.
Испепели мои тревоги.
Я невеликий человек,
и радости мои о Боге

всего лишь следствие любви
к себе. Мне не дано смиренья.
Дух времени в моей крови
упрямо ищет воплощенья.

Я чистил снег, я шапку снял,
и на восток перекрестился.
Зачем? - того я сам не знал.
И надо мною снег кружился.

Telegram-канал Дмитрия Мельникова