#современник #Чернобровкин

Фото: Наталья Курчатова - Возле войны

Георгий Чернобровкин

Когда закончится война,
мы все устанем. Понемногу
начнём ходить уже не в ногу,
смотреть на небо вполпьяна,
где только облако над нами,
а никакой не самолёт
и, даже может, временами
не вспомним слово «недолёт».

Когда закончится война,
мы ужаснёмся и остынем
к своим святыням и хатыням.
А в огороде бузина
всё будет так же тлеть напрасно
и будет жечь пятном забор
и будет время беспристрастно
к плечам примеривать топор.

Когда изменится всё то,
что обещалось как-то прежде,
мы сменим белые одежды
на галифе и френч-пальто,
и будем думать о хорошем,
и будет жизнь на всех одна.
И только в садике заросшем
вдруг кто-то спросит: «Как война?...»

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

#современник #Маленко

Влад Маленко

Новогодний снежок разукрасил брезент армейский.
И в палатку, как будто в церковь вошёл боец.
А Христос
говорил по-русски на арамейском:
«Пронеси эту чашу мимо меня, Отец.»

Почему то вдруг сами
собой загорелись свечки,
Было каждое слово
острее любой стрелы:
«Тридцать лет и три года
Россия спала на печке.
А теперь вдруг
подпрыгнула
и затряслись полы.»

Под полами
распяли волю,
вкурив свободу,
Перерезали всех овец,
ради двух козлов.
Поменяли блаженство
на кайф,
да на колу воду,
А любовь на секс
и архангелов на битлов.

Но уже
ни битлов,
ни секса -
объект размолот.
Наркотический
морок -
удобный мертвецкий сон.
Только сеть,
а в сети только
цифры и ровный
холод.
Между раем
и адом берлинский
забор снесён.

Механический слон эбонитовый вскинул
хобот.
Снег, как пепел летит.
И церквушка стоит вдали.
Под Черниговым
институт,
в институте
робот.
И поставлена цель:
Нас с тобой
стереть с земли.

По привычке ещё
надевает
коньки столица.
Мы стоим
на советском
вокзале,
как вся страна.
Говоришь:
«Буду каждую ночь за тебя молиться!»
И танцует от печки
любовь,
и грядёт весна.
15.12.22

Telegram-канал Влада Маленко

#современник #Кубатьян

Григорий Кубатьян. Снайпер ДНР

Выстрел - и падает польский наемник.
Ящером быстрым несусь невредим.
Крупный калибр как злобный садовник
Косит траву над затылком моим.

Призрак степной, узник дороги,
Щели морщин на узком лице.
Крепкие плечи, быстрые ноги.
Гладкий приклад и точный прицел.

Если воскликну свой позывной,
Не отворятся ворота на небе.
Восемь десятков парят надо мной,
Меньше, конечно, чем было у Рэмбо.

Грешник очищен, ввысь улетает.
Многих за лето отправил я в рай.
Солнце лучей джавелины пускает:
"Ада не бойся, но привыкай..."

Telegram-канал Григория Кубатьяна

#современник #Рубанов

Роман Рубанов

Берёза, лиственница, клён –
в строю шагают вдоль обочины,
и машут вслед мне, ну а прочее,
как говорится, общий фон:

то поле выглянет, то луг,
то речка, то какой-то хутор…
то сосны – слышно наверху, там,
какой-то дятел: тук-тук-тук.

Сейчас произойдёт закат,
и краски смажутся мгновенно…
Замедлим плёнку: постепенно
тускнеет взгляд,

усталость набирает ход,
снижается, смыкаясь, небо –
на горизонт ложится нежно
и ждёт.

Строй тонет в гуще темноты,
не различимы сквозь стекло нам
берёзы, лиственницы, клёны…
и я… и ты.

Telegram-канал Романа Рубанова

#Синицын

Тихон Синицын

Когда мне беспросветно плохо
И длится долгий гнусный сон…
Мне в зарослях чертополоха –
Вселяет милость – махаон.
Когда одолевает ярость.
Когда надежд почти что нет.
Мне ястреб – возвращает ясность.
Мне ясень – посылает свет.
Когда нет радостного смеха.
Когда клевещут о святом;
Я представляю: море, эхо,
Тебя…
Спасибо и на том.

Telegram-канал Тихона Синицына

#современник #Артис

Дмитрий Артис

А кажется, воздух качнулся тихонько и замер.
В прокуренной комнате стены коричневый бархат
надели, и солнце дневное стремится глазами
в замочные скважины окон, и осенью пахнет.

В семейных трусах, непонятно, которые сутки
лежу я: обложено тело листами-листами
и тонет в подушках дивана. Всё это по сути
набросок, который картиной когда-нибудь станет.

Небрежный мазок по холсту непричёсанной кистью.
Кто краски мешал? Кто добавил салатовый уксус?
Попробуйте день на язык. Он и сладкий, и кислый.
Зелёное яблоко – радуга этого вкуса.

Короткая тень, не длиннее мизинца ребёнка –
по-на подоконнике тень от засохшей герани.
Цветы почернели. Застыли, печальные. Бойко
когда-то они фиолетовым цветом играли.

По сути, набросок ещё не картина, но в каждом
наброске есть что-то от жизни для новой картины:
подушки дивана, занятное солнце и скважин
замочных стекло, и герань, и, пожалуй, гардины...
И воздух, который качнулся тихонько и замер.
2002 г.

Telegram-канал Дмитрия Артиса

👆Стихотворение дня #стихотворениедня #Окуджава #Звягинцева

Вера Звягинцева

Я пишу, как дышу.
По-другому писать не умею.
Поделиться спешу
То восторгом, то болью своею.

Я навряд ли права,
Исповедуясь так перед всеми,
Не нужней ли слова
О делах, обгоняющих время?

Что я всё о своём?
Я живу в этом мире огромном
Не одна, не вдвоём,
В уголке не скрываюсь укромном.

Не такая пора,
Чтобы жить лишь своею душою,
Нужно кончик пера
Окунуть в море жизни большое.

Ну а всё же, друзья,
Может быть, этот грех мне простится:
Ведь, по правде, и я
Тоже этого века частица.

Я, конечно, грешу, —
Что судьба одного человека!
Я пишу, как дышу.
…Но дышу-то я воздухом века.
1959
_________________

Булат Окуджава. Я пишу исторический роман

В.Аксенову
В склянке темного стекла
из-под импортного пива
роза красная цвела
гордо и неторопливо.
Исторический роман
сочинял я понемногу,
пробиваясь как в туман
от пролога к эпилогу.

Были дали голубы,
было вымысла в избытке,
и из собственной судьбы
я выдергивал по нитке.
В путь героев снаряжал,
наводил о прошлом справки
и поручиком в отставке
сам себя воображал.

Вымысел - не есть обман.
Замысел - еще не точка.
Дайте дописать роман
до последнего листочка.
И пока еще жива
роза красная в бутылке,
дайте выкрикнуть слова,
что давно лежат в копилке:

каждый пишет, как он слышит.
Каждый слышит, как он дышит.
Как он дышит,так и пишет,
не стараясь угодить...
Так природа захотела.
Почему?
Не наше дело.
Для чего?
Не нам судить.
1975

День рождения #деньрождения #звучатстихи #Тютчев #Броневой

17 декабря 1928 года родился великолепный актёр Леонид Сергеевич Броневой (1928 - 2017 гг.) - академик Российской академии кинематографических искусств, Народный артист СССР, полный кавалер Ордена «За заслуги перед Отечеством». Неоднократно Броневой участвовал в радиопостановках, читал стихи известных поэтов. В фильме "Простые вещи" (2006 г.) Леонид Сергеевич гениально читает стихотворение Фёдора Тютчева "Когда дряхлеющие силы...".

#звучатстихи #Гумилев

Николай Гумилев. Думы

Зачем они ко мне собрались, думы,
Как воры ночью в тихий мрак предместий?
Как коршуны, зловещи и угрюмы,
Зачем жестокой требовали мести?

Ушла надежда, и мечты бежали,
Глаза мои открылись от волненья,
И я читал на призрачной скрижали
Свои слова, дела и помышленья.

За то, что я спокойными очами
Смотрел на уплывающих к победам,
За то, что я горячими губами
Касался губ, которым грех неведом,

За то, что эти руки, эти пальцы
Не знали плуга, были слишком тонки,
За то, что песни, вечные скитальцы,
Томили только, горестны и звонки,

За все теперь настало время мести.
Обманный, нежный храм слепцы разрушат,
И думы, воры в тишине предместий,
Как нищего во тьме, меня задушат.

#современник #КуприяновВячеслав

Вячеслав Куприянов

Фиолетовая зима.
Лето не фиолетово.
Осенних цветов кутерьма
осыплется с лета, и нет его.

А нам, подобно легкому дыму,
осторожно в осень врастать,
перезимовывать долго зиму,
лето быстро перелетать.
_______________

Как изумительно зреет зима –
Целого года седая омега,
Она не трясется над зернами снега,
Просто ссыпает земле в закрома.

Ветер весенний неизъясним –
Он возвращает рекам свободу,
Дарит живую и мертвую воду,
Тем, кто разделит дыхание с ним.

Лета хватает на тысячу лет!
Небо не может в себя наглядеться,
Все для того, чтобы сердцу согреться
Даже у тех, у кого его нет!

Осень добавит здоровых забот!
Радуйся ранней, советуйся с поздней –
Осень не строит неведомых козней –
Снова к разумной зиме приведет!

ВК Вячеслава Куприянова

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова. Победа

Мои чубатые и бритые
И в бороде, как лес густой
С капустой или же убитые
Лежали под моей Москвой;
все вместе - крепкий корень волжский,
и горный корень, и степной.
И ленинградский. И рязанский.
Лежали под моей Москвой.
И украинский. И кубанский.
Мордва, татары и жиды
Стояли той зимой холодной
у стен оплавленных Москвы.

И, стоя над родной могилой,
ловя своей улыбки тень,
я снова вижу тот несчастный
но и прекрасный этот день:
Москва, вокзал, цветы и песни.
Как возвращаются они.
Не все.
Но с ними вместе -
Начнемся мы.

Telegram-канал Наталии Курчатовой

#современник #Кубрин

Сергей Кубрин

первое, что я сделаю, когда останусь жив
после конца света,
найду чистое место,
укроюсь тряпьем
и высплюсь.

и только потом я отправлюсь
искать тебя,

любимая,

ты будешь где-то там,
на третьем этаже,
старого разрушенного дома,
вся напуганная, грязная, чужая,
никому не нужная,

ты будешь держать в руках
горшок с цветком
не потому, что любишь цветы,
а потому, что в цветке осталась жизнь,
и, значит, ты не одна,
значит, кто-то еще остался жив
рядом с тобой.

ты ведь не будешь знать,
что я уже иду,

а я и впрямь иду.

оказалось, что очень легко
преодолевать километры,
которые нас разделяли,
и не хотели с нами знаться,

когда нет этих всех обязательств,
ежечасных звонков, передвижек,
ни одно, ни одно расстоянье
не способно на что-то влиять.

когда я приближусь к дому,
ты будешь уже готова,
ты будешь уже согласна
на все.

и вот мы пойдем по дороге
на южный сместившийся полюс,
навстречу первому солнцу,
тогда и узнаем мы,

какие глаза у Бога,
какой же у Бога голос,
и как прекрасно, что больше,
не нужно больше идти.

и только тогда ты вспомнишь,
что в старом разрушенном доме,
на третьем твоем этаже,
остался горшок цветочный,
один-одинешенек, бедный,

с влажной – живой – землей.

и все-таки, как же прекрасно,
что ты не любишь цветы.

(написано в ноябре 2011, опубликовано в ноябре 2022. Журнал "Юность", 11-22).

Telegram-канал Сергей Кубрина

#современник #Борисенко

Игорь Борисенко. Гололёд

Туман укрывает субботу
последних страниц ноября,
обрёкших себя на свободу -
опавших ни свет ни заря.
Студёный звереющий воздух
свинцом оседает в груди -
как прежде двигаться поздно,
но мне ещё долго идти.
И хрустом обрушился рупор,
в тот миг накликая беду,
когда я спикировал трупом
на скользком безжалостном льду.
Мой пульс замерзает и медлит,
как мёрзнет живая земля,
ведущая голые ветви
навстречу лучам бытия.
Лишь острый невинный осколок
ручьём побежал вдоль лица,
без горести, дрязг и уловок
родившись у грани конца.
29.11.2022.

Telegram-канал Игоря Борисенко

#современник #Орлова

Алиса Орлова. Сорок

Когда наступают тебе на горло
Сорок хмельных друзей,
Когда сожалений вгрызают свёрла
Сорок своих ножей,
Когда аритмия сбивает с курса
Сорок ночей подряд,
Когда не нащупать ни дна, ни пульса,
И сорок свечей горят,
Когда безнадёга, простуда, пьянство
И сорок веков война,
И в этой войне победить - ни шанса,
И даль от чернил черна,
И в общем понятно, что сорок - это
Не дар, а тяжелый груз,
И так скоротечно московское лето,
И осени горек блюз,
Когда... Это сорок стоит под дверью
И шепчет «Алис, проснись».
Оно - приговор твоему неверью,
Нежданный, нелепый приз
За боль, за ничтожность и драм, и взлётов,
Порог, за которым мгла,
И та, что тебе не хватило, йота
Осмыслить, что жизнь — была.
И правда, очнись, не гадай на гуще,
Теперь это всё всерьёз.
Ты станешь теперь и смелей, и лучше,
Но стоит ли это слёз.
И стоит ли это потерь, что были
Дорогой, ведущей над
Бессмысленным облаком звёздной пыли
Лет сорок тому назад?
Встречай свои сорок легко и ясно,
Без лишних сомнений, Эл.
Жизнь, прожитая не напрасно —
Багульник и чистотел.
Пускай не пройдёт ни сейчас, ни позже
Твоих поражений смог —
Но Он за тебя, под твоею кожей,
Живёт между этих строк.
/2020/

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Маленко

Влад Маленко

В Рязани и Старом Осколе,
В Ростове-на-тихом Дону
Сегодня святому Николе
Мы молимся за страну!

За каждый наш угол детский,
Которому жизнь дана.
Особенно за донецкий,
Где свила гнездо война.

Особенно за военных
В окопах, не за столом.
Молитв наших внутривенных
Пусть хватит на каждый дом.

Дай Веры нам, а не Верки,
Беду проводить за дверь.
Московские фейерверки
Унять, заглушить теперь.

Сын друга молился Богу
И слёзы текли на лёд:
«Верни, Боже, папке ногу
Под ёлкой на Новый год!»
19.12.22

Telegram-канал Влада Маленко

Иллюстрация: Поль Сезанн "Художник за работой"

#современник #Рубанов

Роман Рубанов

У художника в руках сумки,
в сумках лес для оленьей самки.
В мастерской его все рисунки
поломали привычные рамки:

там, за рамками, ходит вечер
и закат отлетает к Богу,
пастушок в полушубке овечьем
спит и видит свою работу,

нарисованные на стенах,
отражаясь в воде зеркально,
молча пьют из реки олени,
а река течёт вертикально.

Вот он входит и ставит сумки,
достаёт этот лес кубами
и целует жену в косынке
раскрасневшимися губами.

Он так видит. Никак иначе.
Взгляд его состоит из света.
Слышно: форточка где-то плачет,
потому что она бессмертна.

И крылами всё осеняя
словно тень за его плечами,
тихо кружат над ним, сменяясь,
песня радости и печали.

Telegram-канал Романа Рубанова

Стихотворение дня #стихотворениедня #Северянин

20 декабря 1941 года в Таллине не стало поэта Игоря Северянина.

Игорь Северянин. Мои похороны

Меня положат в гроб фарфоровый
На ткань снежинок Яблоновых,
И похоронят (…как Суворова…)
Меня, новейшего из новых.
Не повезут поэта лошади, —
Век даст мотор для катафалка.
На гроб букеты вы положите:
Мимоза, лилия, фиалка.
Под искры музыки оркестровой,
Под вздох изнеженной малины —
Она, кого я так приветствовал,
Протрелит полонез Филины.
Всем будет весело и солнечно,
Осветит лица милосердье…
И светозарно-ореолочно
Согреет всех мое бессмертье!
1910 г.

Вопреки предсказанию поэта гроб с его телом везли на кладбище на телеге. На крышке гроба не было свежих цветов. Родственники поэта не разрешили хоронить его в фамильной ограде - могилу вырыли на чужом участке. В декабре 1941 года в оккупированном фашистами Таллине было пасмурно и холодно, а под Москвой Красная Армия после кровопролитных боев освободила Волоколамск.

#Звягинцева

Вера Звягинцева

И когда настали дни такие,
Что на солнце легче посмотреть
Человека чем в глаза людские,
И легчайшим словом стало: «смерть»,
В смерти дух повеял кипарисный,
Женский голос окликает Русь:
«Так да будет ныне, так и присно,
Плачу, верую, молюсь.
Юродивым стало слово: «чудо».
Гефсимения давно пуста,
Но целую каждого Иуду
В темные холодные уста.
И Иуда станет Иоанном,
И, рассыпясь горсткой серебра,
Прозвенит извечное «Осанна»
И по слову двинется гора».

Горлинка стучит в чужие стекла,
Левое крыло у ней в крови,
От окна к окну уже далеко...
Горлинка... живи!
1937

#звучатстихи #Ахматова

Земной отрадой сердца не томи... Анна Ахматова. Читает Алла Демидова. Гостелерадиофонд. 1989.