#современник #СоколоваНадежда

Надежда Соколова

Стоишь так,
и ветер прощальное слово полощет.
И ты говоришь мне — "я к смерти
теперь уже проще.
Опять в лесополках фаталово,
Жарят металл
Двухсотят по тупости,
Господи, как я устал".
Покрали сиденья в пикапе,
набились биточком.
«Давай осторожней (цигарочку сплюнул),
браточек».
Молчу я и думаю: слышишь,
не смей исчезать.
А смертность скользит по пятам
что степная гроза.

Telegram-канал Надежды Соколовой

День рождения #деньрождения #современник #Заславская

14 октября 1977 года в Лисичанске Луганской области родилась поэт, писатель Елена Александровна Заславская. Закончила физико-математический факультет Луганского национального университета имени Тараса Шевченко. Живет в Луганске. Работает редактором газеты «Камертон» Луганской госакадемии культуры и искусств имени М. Матусовского, преподает. Заславская автор десяти книг стихов любовно-философской и гражданско-патриотической лирики, шести книг для детей. Лауреат многих поэтических и литературных премий. Песни на её стихи вошли в альбомы московской рок-группы «Зверобой». Стихи звучат в фильмах и на радио. От всей души поздравляем Елену Александровну с днём рождения!

Сайт Елены Заславской Telegram-канал Елены Заславской

#современник #Заславская

Елена Заславская. Эти русские

Эти русские мальчики не меняются:
Война, революция, русская рулетка,
Умереть пока не успел состариться,
В 19, 20, 21 веке.

Эти русские девочки не меняются:
Жена декабриста, сестра милосердия,
Любить и спасать, пока сердце
В груди трепыхается
В 19, 20, 21 веке.

Ты же мой русский мальчик:
Война, ополчение, умереть за Отечество…
Ничего не меняется,
Ничего не меняется,
Бесы скачут,
Ангелы ждут на пороге вечности.

Я твоя русская девочка:
Красный крест, белый бинт, чистый спирт…
В мясорубке расчеловечивания
Будет щит тебе
Из моих молитв.

А весна наступает. Цветущие яблони
Поют о жизни, презревшей тлен,
Так, будто тоже они православные,
Русские и после молитвы встают с колен.
2014

#современник #Чухонцев

Олег Чухонцев

Колючий воздух утреннего Крыма
и этот свет — не ярок, а слепит.
– Скажи, скажи! — но грусть неизъяснима,
лишь галька черноморская скрипит.

Отбушевав, отпенясь, море кротко,
как после близости. И ты со мной.
И сохнет перевернутая лодка
на берегу, забытая волной.

О чем еще? Я был недавно молод
и тоже бушевал. Но поутих.
Как это назовешь: внезапный холод,
озноб восторга и тщету двоих?

– Люблю, люблю! — еще бормочут губы,
а опыт сердца не находит слов,
и тихие серебряные трубы
поют, не слыша наших голосов.

Не говори ни слова. Дай мне руку
на неизбежное. На здесь и там.
На встречу или вечную разлуку.
На память жизни, предстоящей нам.

Никто от своего не уклонится.
Какого же еще подарка ждать?
Какой невосполнимостью томиться?
И так с избытком эта благодать!

#современник #Воденников

Дмитрий Воденников

Он погиб не под Ржевом,
он пошел на другую войну,
и теперь он лежит в оглохшем, заглохшем саду.
И над ним выпирают
чужой недописанный пруст,
непрочитанный текст, не учтенный ягодноуст.

Он не то чтобы после дождя,
он не то чтобы кварцем горит.
Пруст, погибший на этой войне,
ничего нам не говорит.

Он запутался в тексте своем,
как запутался в жизни своей:
посмотри, у него под ногтем
ободки от черники моей.

Я глотаю их круглые ягоды,
и говорения тьма
у меня, как разводы, как кровь,
у заглохшего рта.

Я глотаю их круглые ягоды
в этом оглохшем саду
и давлюсь, не умея молиться,
за эту и ту.

Из нового цикла «ДОМ»

#современник #Сергеев

Егор Сергеев. ДЖОННИ ВЗЯЛ РУЖЬЁ

Когда я был маленьким,
я всегда играл за америкосов
против арабов
во втором батлфилде,
но всегда подбирал калаш или СВД
с убитого бота.
Там приятнее звук
и выше скорость стрельбы.
Да, арабы в игре
воевали нашим оружием.

А по телеку рушились
башенки-близнецы,
(ещё ведущий в прямом эфире
сказал: о, господи).
И я, садясь за компьютер, думал:
уууууу суки.
И представлял себя
девятнадцатилетним Джонни,
взявшим ружьё.

Гундосил Том Йорк,
Джаред Лето кривлялся в форме,
Билли Джо просил разбудить
в конце сентября.
Но высокие дядьки в галстуках
порешали,
цивилизация на красивых хакимобилях
пришла в пустыню,
убила три миллиона арабов —
и не у каждого был калаш или СВД.

Ещё я помню тот репортаж
на Первом канале,
очень трогательный —
про парня с ПТСРом,
ветерана войны в Ираке
с именем Джонни.
Я сочувствовал ему,
телек тоже сочувствовал.
Ему сочувствовали высокие
дядьки в галстуках,
среди которых были и наши,
да, да, и наши —
те, которые сейчас так
их всех ненавидят.

Да и сам я сейчас,
садясь за свою стрелялку
(разумеется, нет —
но если бы я садился,
то хватался бы за калаш или СВД).
Альхамдулиллах,
городские парни, хакимобили.
Альхамдулиллах,
мой несчастный Джонни,
взявший ружьё.

Никто не разбудит нас
в конце сентября.
(2024)

Telegram-канал Егора Сергеева

#деньрождения #Бардодым

🔷 16 октября родился поэт, журналист, переводчик Александр Викторович Бардодым (1966–1992). Родился в Москве. После окончания школы в 1984 году поступил в Литинститут им. Горького на факультет художественного перевода (абхазская группа). Учеба была прервана службой в армии. В 1991 году окончил институт. С 1991 по 1992 годы – сотрудник еженедельника «Куранты». Входил в литературную группу «Куртуазных маньеристов». В августе 1992 года в качестве корреспондента уехал в Абхазию. Воевал в рядах освободительной армии Абхазии. Погиб в 1992 году. Награжден орденом Леона (посмертно). Похоронен в Новом Афоне. Стихи Александра Бардодыма вошли в антологию «Русская поэзия, XX век», выпущенную к 200-летию со дня рождения Пушкина.

#Бардодым

Александр Бардодым

Если выпадет нам – на прощанье
замолвите слово,
Схороня
угольком у огня молодые года.
Пью до дна.
Чья вина, что тогда Вы
любили другого,
А меня
Вы ни дня не любили, увы,
никогда.
Голубою мечтой Вы меня иногда
вспоминайте.
И закат голубой
над недавно уснувшей Москвой.
Красотою холодной меня обманули,
но знайте:
Я теперь – для другой,
для других,
и немного другой.
Как полгода назад,
я сиреневый взгляд не замечу.
И признаюсь себе:
словно в русской избе
без огня.
Лишь слегка обернусь,
улыбнусь при нечаянной
встрече.
Но за это,
прошу, как поэта простите меня.
1983
____________

Полковнику никто не пишет,
А в чем причина – он не знает.
Он ждет. Зимой на стекла дышит
И смотрит в даль. Не помогает.

Но нет, не пишут! Это странно…
А впрочем, было бы не слабо,
Когда с курьером утром рано
Пришла б депеша из генштаба.

Или любовная записка,
Пусть небольшая – пара строчек,
А в ней какая-нибудь киска
В углу поставит вензелечек.

Полковник смотрит вдаль упрямо.
Пусть Розалинда или Маша
Пришлют с вокзала телеграмму:
«Встречайте, я навеки ваша».

А вдруг письмо придет под вечер
С эскортом черных бэтээров,
И в нем укажут место встречи
Однополчан-легионеров.

Он вспомнит старые делишки,
Его медали забренчат,
Ему герл-скауты – малышки
Розаны свежие вручат…

Все тщетно. Ночь прохладой дышит.
Окно. Бинокль. И чистый лист.
Полковнику никто не пишет,
Но он, однако, оптимист.
1991
____________

Спешу на рассвете к вершинам в тумане,
Лечу за сияньем звенящей волны.
Меня мои горы в пути не обманут –
Они мне навеки с рожденья даны.

Кавказ седоглавый, овеянный славой,
Другого такого нигде не сыскать!
В нем жизни истоки, в нем сердцу дороги,
Кавказ седоглавый спешу я обнять.

О, горская песня – орлиные крылья,
Ты мне подарила любовь и покой.
О, горская песня, старинные были,
Ты к сердцу стремишься поющей волной.

Умчусь от тебя я, вдали затеряюсь,
Но только сквозь эхо кавказских хребтов
К тебе все равно я домой возвращаюсь,
Мой край самый добрый и самый святой…
Август 1992

#современник #Максимычева

Софья Максимычева

Невнятная осень, мирские дела,
гнездовья пустые в преддверии зимнем;
холодной рекою дорога легла
туда, где о мёртвых печалится схимник.

И яблок гора золотая в саду,
и ствол материнский, слезой исходящий,
какую ты нам напророчишь беду
срывая листву песнопений скорбящих?

Какую кудельную нить истончишь,
связав воедино с живущими древо?
Тяжелая пустошь, что гулкая тишь,
где ушлый садовник порядком прогневан.

И где горизонта уходит черта
за край опрометчивых будней греховных,
но снова молитва звучит чернеца
во имя стволин отошедших на брёвна.

Покатится день со смиреньем во тьму
под мерное чтение из Часослова,
где я, окаянная, к дереву жмусь –
последнему отпрыску крови садовой.

ВК Софьи Максимычевой

#современник #Чепурных

Евгений Чепурных

Когда придёт возвышенная осень,
Я буду спать
И чувствовать во сне,
Как листья мягко стукаются оземь,
Чуть-чуть пищат и жалуются мне.
И так их много,
Что земли не видно
Ничуть под разукрашенной листвой.
И будет мне в тот миг немножко стыдно
И безотчётно жаль весь мир живой.
Тебя, себя и дядьку Черномора
(Хоть он мне никакая не родня),
И этого пронзительного взора,
Что падает в окошко на меня.
И чёрного котяру (ах, изыди!),
Что мчится по двору, беду неся.
Я буду спать
И ничего не видеть.
Но знать и понимать
Про всё и вся.
Про всё и всех. Про целое и части.
Про каждый выдох стынущего дня.
И если слёзы — это тоже счастье,
Нет никого счастливее меня.

#Актерыпоэты #современник #Шагин

Антон Шагин

За беспризорным детством босиком
бежать, бежать следов не оставляя.
И покурить за дедовским сараем -
дым выпуская тоненьким кольцом.
Так невесомы помыслы мои,
а сны однообразны и бессвязны.
Я мог родиться где-нибудь под Вязьмой,
как плод случайной и слепой любви.
А всё же горько думать о былом -
перебирать события и числа.
Нет кажется в том никакого смысла,
но до конца не отпускает отчий дом.
Особенно в часы ночные я,
вновь возвращаюсь мыслено к истокам
и узнаю в мальчишке босоногом,
бегущего, счастливого себя.
11.10.2024

Telegram-канал Антона Шагина

#современник #Керимова

Динара Керимова

Октябрь – угрюмый мученик – листву
Пускает по обманчивому следу,
Мол, где-то лучше – там и существуй,
Переживай разъединенность эту,
Прощайся с обнажившимся стволом,
Неведома ему такая воля,
Он в землю врос, и думы о былом
Распались по засеянному полю,
К весне им завещали прорасти
Обширные российские циклоны
И урожай в увесистой горсти
Свезти на неосвоенные склоны,
Где редкая качается трава,
И горя нет как будто в мире вовсе,
Одна лишь беспризорная листва
Да эта неоконченная осень,
Ведущая холодную войну
Ко времени положенному строго,
Октябрь оборотит листву к зерну
И человека – коли сдюжит – к Богу...

Telegram-канал Динары Керимовой

#современник #Литвак

Светлана Литвак

воздух, парящий облаком слитным
скрытый в парах зефира
воздух под вечер в сахарных бликах
в сахарных бликах ветра

воздух холодный, колкий на стрелке
с мёдом на стрелке острой
воздух как звонкий промельк ракетки
звонкой ракетки промах

воздух и ливень светлых колосьев
светлых полос и линий
воздух закатный, залитый воском
матовых белых лилий
1997

Telegram-канал Светланы Литвак

#современник #Шаболов

Ферапонт Шаболов

На среднерусской возвышенности нашей тоски
разглядываем подробности зги:
кукуем в потухший костёр
попусту говоря
отпустили весну на простор
попросту тополя́

«на ладони моей василёк
две мозоли и самое время» —
вздохнул паренёк
зачерпнул уголёк
и вычеркнул своё имя

«ну так что? подберём его пух?» —
вопрошает позёмный страх —
«что с того что ты слаб и напуган?
бери пух и одень в него уголь
потому что ублюдство уже на скаку
штурмует нашу тоску».

Telegram-канал Всплывающие торфиники

#современник #Власов

Герман Власов

вот дерево
все выдохи его
лицом меняясь в осень пламенея
и не умея обогнать кого
собралось абрисом в аллее

верней волчком точней в плаще худом
уже души лоскутья а не кожи
но продолжает двигаться с трудом
пугать прохожих

поскольку ветер сильный и колюч
его напор бездомная собака
он ищет имя нужное и ключ
но пониманья не было однако

я капюшон надвину затяну
веревку горизонт событий сужу
я ветру в душу нет не загляну
другому пусть другому пусть послужит

как парусу на море ветряку
на суше где без голоса они же
и с черной ветки пятую строку
не оборвет но чек пустой нанижет

мне близок дом и близость дорога
а не дорога где меня не слышат
скорей бы снег и месяца рога
пар изо рта когда у кромки дышат

балкона когда кончили курить
поспешно и декабрь обжигая
ведет в тепло где снова говорить
но тема разговорная другая

Telegram-канал Германа Власова

#современник #Чепурных

Евгений Чепурных

Я хотел бы ходить как часы,
Постоянно, размеренно, тихо.
Не бояться ни тьмы, ни грозы,
Ни иного природного лиха.
Говорить: «Не печалься, народ,
Не показывай пальчиком с краю.
Это вовсе не время идёт —
Это я тут, сердешный, гуляю.
Никого я с собой не зову,
Ни друзей драгоценных, ни женщин.
Я гуляю и ландыши рву.
Рву, а их не становится меньше.
Рву, а день переходит в рассвет,
Чтобы я, наступая на лужи,
Вдруг заметил,
Что времени нет,
Ни во мне его нет, ни снаружи.
Чтоб шептался в Садовке народ,
Забивая калитку гвоздями:
«Это вовсе не время идёт —
Это Женька ушёл за цветами».

#современник #Курчатова

Наталия Курчатова

Когда твоё странствие подойдёт к концу
И закатный берег погаснет, пред невечерним,
Что ты увидишь, последним, лицом к лицу?
Что пропоет тебе отходную напевом древним?

Будет ли это белый, уступами, град
Камнем объят бастионов - розовым и песчаным;
Или гранитных набережных парад -
Невского вальса движеньем волны непрестанным?

Будет ли это студень Азовской воды
Чёрной золою окрашен в солнечный полдень;
Тихого океана - великого зверя, следы
Что отмечают рассвет тигриной пятою?
Полно!

Знаю я, что увижу предсмертным блеском среди ресниц
Переплетённых, словно влюблённых пальцы:
Серый Балтийский берег. И крики птиц.
Ветер тугой. Шиповника цвет сладчайший

Опубликовано Hortus Conclusus

#современник #Денисенко

Наталья Денисенко

Вчера был месяц, а сегодня снег.
И я подозреваю, эти двое —
одно. Перерождённый человек
берёт себе обличие другое.

Вчерашний серп, что так учтиво вёл
две хладные звезды под белы руки,
упал на землю, осветив престол,
рассыпался, и с ним — его подруги.

Теперь они — каменья-жемчуга
для бескорыстных. Кто такие носит!
Но каждому прохожему пурга
в глаза щепотку звёздной пыли бросит.

А наверху — ни зги, ни огонька.
Придвинулись миры к такому краю,
что страшно из далёка-далека,
а как вблизи — о Господи, не знаю.

Разбитый месяц проливает свет,
пустая область неба сатанеет,
но мы — мы, снова, после стольких лет,
друг другу ближе, если не роднее.

2023

Из "Звёздного диптиха"

Telegram-канал Натальи Денисенко

У твоей избушки ледяной
мягкий свет окошка слюдяного,
да искрится под большой луной
неподвижный белый лес еловый.

Мне же всё не эдак и не так –
видно, на погоду кости ноют.
Впрочем, возраст тот ещё пустяк,
странно приключившийся со мною.

Что, казалось, Бога бы гневить?
Вроде бы всё ровно, всё как надо.
Хочется прохлады ли, любви…
Нет, наверно, всё-таки прохлады.

Ну и всех банальностей, как то –
плед и кресло, крепкий чай в бокале,
попросторней –два икс эль – пальто.
Или нет – размером с одеяло.

Но у нас на наших на югах
Солнце, как оранжевая тыква.
Хочешь, я к тебе приеду, а?
Позови, быть может, я привыкну.

Всё не так, ну или я не та,
но, как прежде, скорая на сборы.
Вот приеду, и начнём мечтать.
Ну о чём ещё? О нём.
О море.