День рождения #деньрождения #ТолстойАлексейКонстантинович

Алексей Толстой

Осень. Обсыпается весь наш бедный сад,
Листья пожелтелые по ветру летят;
Лишь вдали красуются, там на дне долин,
Кисти ярко-красные вянущих рябин.
Весело и горестно сердцу моему,
Молча твои рученьки грею я и жму,
В очи тебе глядючи, молча слезы лью,
Не умею высказать, как тебя люблю.
1858 г.

🔷 5 сентября 1817 года родился прозаик, драматург, поэт Алексей Константинович Толстой (1817 - 1875 гг.) - создатель баллад ("Садко", "Илья Муромец", "Богатырь"), сатирических стихотворений, исторических романов и трагедий ("Князь Серебряный", "Смерь Иоанна Грозного"). Лирика Толстого легла в основу знаменитых романсов Петра Чайковского, Николая Римского-Корсакова и других композиторов. Вместе с братьями Жемчужниковыми он создал вымышленного писателя Козьму Пруткова, чьи афоризмы известны и сегодня.

#ТолстойАлексейКонстантинович

Алексей Толстой

Правда

Ах ты гой еси, правда-матушка!
Велика ты, правда, широка стоишь!
Ты горами поднялась до поднебесья,
Ты степями, государыня, раскинулась,
Ты морями разлилася синими,
Городами изукрасилась людными,
Разрослася лесами дремучими!
Не объехать кругом тебя во сто лет,
Посмотреть на тебя — шапка валится!
Выезжало семеро братиев,
Семеро выезжало добрых молодцев,
Посмотреть выезжали молодцы,
Какова она, правда, на свете живет?
А и много про нее говорено,
А и много про нее писано,
А и много про нее лыгано.
Поскакали добры молодцы,
Все семеро братьев удалыих,
И подъехали к правде со семи концов,
И увидели правду со семи сторон.
Посмотрели добры молодцы,
Покачали головами удалыми
И вернулись на свою родину;
А вернувшись на свою родину,
Всяк рассказывал правду по-своему;
Кто горой называл ее высокою,
Кто городом людным торговыим,
Кто морем, кто лесом, кто степию.
И поспорили братья промеж собой,
И вымали мечи булатные,
И рубили друг друга до смерти,
И, рубяся, корились, ругалися,
И брат брата звал обманщиком.
Наконец полегли до единого
Все семеро братьев удалыих;
Умирая ж, каждый сыну наказывал,
Рубитися наказывал до смерти,
Полегти за правду за истину;
То ж и сын сыну наказывал,
И доселе их внуки рубятся,
Все рубятся за правду за истину,
На великое себе разорение.
А сказана притча не в осуждение,
Не в укор сказана — в поучение,
Людям добрым в уразумение.
1858 г.

#современник #Возжаева

Наталья Возжаева

Оторвешься от яблоньки, миром большим влеком, Тут же кто-нибудь — хрясь! — по яблочку кулаком, И не съест, а размажет просто, забавы для. Хорошо, если семечко сохранит земля. А кулак будто камень, и катится камнепад. То война, то хворь, то завистливый, злобный взгляд. А последнее хуже войны и хвори в земном раю, От него даже самые крепкие загниют. Вся надежда на семечко малое — в ямку — бух! — И молиться желательно про себя, не вслух, Чтобы новой яблонькой тоненькой поднялось... Все неровно, зыбко, боязно, «на авось». Но среди размашистых, яростных кулаков Войн и хворей, да что там, зависти дураков Должен жить раскидистый вечный плодовый сад. А иначе — что? А иначе — ад.

Telegram-канал Натальи Возжаевой

#современник #Киктенко

Вячеслав Киктенко

Сквозь инфракрасный луч стихотворенья
Шатнутся вдруг, как бурелом сирени,
Какие-то косматые миры,
Их нет в помине в звёздном каталоге,
Но все они со мною в диалоге,
И я не знаю правил их игры.

Что это? Морок, блажь, припоминанье
Того, что было где-то в мирозданье,
Прапамяти размытые слои?
…песок…щепа… сырой туман у речки…
Обмылки тулов глиняных… сердечки…
Забытые зверушки… человечки…
Я не был здесь. Здесь все они мои.

Миры дурманят. Зыблются в тумане
Огни былой любви, восставших знаний,
Свидетелей бессмертья моего.
Но лишь угаснет луч стихотворенья,
Вновь за окном лишь заросли сирени.
И здешний мир. И больше ничего.

ВК Вячеслава Киктенко

#современник #Шемшученко

Владимир Шемшученко

Помню: дьявольский этот соблазн – жизнь прожить на земле без обмана –
Нашептал мне угрюмый и пьяный возле местной пивнушки мужик,
Выгребавший последнюю медь из продутого ветром кармана,
Чтобы завтра, с лихого похмелья, опрокинуть в кювет грузовик.

Что он смог доказать и кому? Смерть – есть смерть, и не будет иначе.
Но так хочется верить – заплачет по нему умирающий век,
И по тем, кто ещё не удрал на крылатой заезженной кляче
В пустоту, над которой не властен возгордившийся всечеловек.

Уповаю на русскую речь, в ней ищу совершенства истоки –
Я иду, распадаясь на строки, сквозь гранитную твердь бытия,
Чтоб когда-нибудь русский мужик, отбывавший вселенские сроки,
Повстречался на торной дороге и в глаза поглядел, как судья.

#современник #Филиппов

Дмитрий Филиппов

Часу в шестом, закату вопреки, я заглушил машину у реки, неспешно закурил, забросил сети. Река, затон, ивняк… Они не врут. И мертвецы откуда-то плывут, мечтая, чтоб их кто-нибудь заметил.

Есть мир. Есть жизнь. И не хватает нас. Как сядет солнце, где-то через час русалки запоют, Кащей проснётся. Я сеть тяну — она полным-полна: вот Немец, Харя, Крава, Борода… И больше ни один не подорвётся…

Пока тяну я сеть. Пока курю. Пока не доверяю ноябрю. Пока есть сахар, чай и есть работа, машина есть, закат, ивняк, река, русалки, небо, камыши… Пока я в этом ноябре люблю кого-то.
_____________

В мире имеет значенье лишь звук и знак.
Если ты веришь в бога, то ты дурак.
Если ты веришь в будду, то ты глупец.
Слышишь? Трещат дрова. Кипятят свинец.

Нужно сто тысяч книг и две-три жены,
Чтобы увидеть, как пальцы обожжены.
Не говори со мной. И не пой со мной.
Даже дышать не смей за моей спиной.

Я не боялся, не верил и не просил.
И с инженерки друзей по кускам выносил,
А вдоль обочин дичала, цвела конопля.
Я буду бля, Господи, я буду бля.

Мы продолжаемся в детях, в земле, в реке,
В пахаре, в докторе, в хлебе и молоке.
Добавь на опохмел четыре рубля.
Это я, Господи. Господи, это я.
_____________

- Что происходит на свете? - А просто война.
- Просто война, полагаете вы? - Полагаю.
Рвутся снаряды от края земли и до края.
Ранятся тёплые люди об эти края.

- Что же наступит потом? - А потом тишина.
Пушки уснут, по домам разойдётся оркестр.
- Вместо салюта? - Ну, не то чтобы вместо...
- Я полагаю, что это всего лишь слова.

Это всего лишь распутица, спор на ветру
Между двумя сыновьями большого народа.
- Вечером град обещают. - Плохая погода?
- Я не погоду сейчас имею ввиду.

- Чем же все это окончится? - Будет весна.
В парк на ремонт уедет последняя Мста
И тишина, тишина разольется над степью.

- Дайте мне руку. - Простите, я должен идти.
- Но по сюжету сейчас раз-два-три, раз-два-три...
- Я обязательно... Верьте мне, ангел мой, верьте!
_____________

После работы хочется упасть,
Закрыть глаза, чтобы не видеть пасть
Свистящей смерти. Хочется пропасть, -
Желательно на несколько столетий.

Кидаешь в ноги грязный автомат,
Броню, одежду, каску... Всё подряд.
А заступивший суточный наряд
Сварганит чай, яичницу, котлеты.

Усевшись, будешь нехотя жевать,
Глазами точку в стенке прожигать,
Курить, пуская кольца, и молчать,
Не понимая следствий и причины.

Потом, смыв грязь, ты позвонишь домой,
Наврешь, что у тебя был выходной...
Пока ты спишь, вернётся ангел твой
И снарядит пустые магазины.

Больше стихов Дмитрия Филиппова по хэштегу #Филиппов и в telegram-канале Дмитрия Филиппова