#современник #Долгарева

Анна Долгарева

В августе приходит русский холод,
Проступает из костей земли.
Где-то у небесного престола
Клином пролетают журавли.

Ночью ясно, холодно и сухо,
В лунном свете отступает мгла.
Умирает тощая старуха
На краю разбитого села.

Кажется ей: пахнет словно прежде,
Свежим хлебом, жарко, горячо.
Со двора заходит Леня Брежнев
И кладет ей руку на плечо.

И пока что не в руинах школа,
И пока не рухнула страна.
В августе приходит русский холод,
Но не прекращается война.

Позывные мечутся в эфире,
Тепловизор ищет след тепла.
Мертвый Брежнев говорит о мире
На краю разбитого села.

И старуха, жёлтая как свечка,
Покидает дряхлую кровать,
Сходит, словно девочка, с крылечка,
И уходит в небо забывать.

Telegram-канал Анны Долгаревой

#звучатстихи #Тарковский

Вот и лето прошло. Арсений Тарковский. Читает автор.

#Ботвинник

Семён Ботвинник

Сентябрь.
Аккуратно подстрижены школьники.
Серьезность —
надолго ль? —
на лицах у них…
Газонов зеленые многоугольники
осыпаны золотом листьев сухих.

И думает город —
на новых окраинах
такой просветленный,
притихший такой —
о лете, о детях, о встречах нечаянных…
Он радостью полон — и полон тоской.

Еще не пора нам
по каменным логовам,
еще к телефонам припасть не пора…
Ах, осень,
ты дышишь не только итоговым —
куда-то в грядущее
смотришь, добра…

Уже полоса холодов обозначена,
и скоро дождями нарушится тишь,
но знаешь ты, осень:
тепло не утрачено,
и дальше, чем в зиму,
с надеждой глядишь…

#современник #Непорада

Наталья Непорада. Накануне

Школьный двор отвык, режим нарушив,
От кипучей жизни по минутам,
И звонок, за лето отдохнувший,
Невпопад звенел и ноты путал.

А учитель, списки классов сверив,
Все смотрел в окно и видел ясно,
Как ворвется завтра в эти двери
Год учебный - шумный, громогласный.
Разгоняясь серебристым смехом,
Разбавляясь умным разговором,
Он прогонит наконец-то эхо
Из широких школьных коридоров,

И, быть может, приглушит тот клейкий
Страх, умытый тихими слезами,
За мальчишек с праздничной линейки,
Что на фронте свой сдают экзамен.

Эти дети, что вошли несмело
В кабинет учителя однажды,
Выросли в бойцов.
Войной задело
Каждый выпуск.
Каждый.
Каждый.
Каждый.

Но учитель даст себе зароки
Не искать больных противоречий...
И, как прежде, завтра на уроке
Будет говорить о добром, вечном.

Telegram-канал Натальи Непорады

#современник #Русин

Священник Владимир Русин

БОЛЬГОРОД

За горою Горя
И за морем Слёз
Высится Больгород
На равнине Гроз.
Город не из сказок
И не из былин.
Город нервных встрясок,
Огненных лавин.

Вздрагивают стены,
Рушится уют.
День и ночь сирены
В городе поют.
Подсчитав прилёты,
Раны зализав,
Город жив. Живёт он,
Смертью смерть поправ.

За вулканом скорби,
За рекой беды
Город жив. Он помнит
Песни и цветы,
Помнит фестивали,
Помнит крестный ход
И среди развалин
Памятью живёт.

Он железный что ли?
Где набрался сил?
Больше стал от боли.
Крылья распустил.
Он живёт молитвой.
Он живёт трудом.
Кто с крестом, кто с лирой
Защищает дом.

Враг осатаневший
Целится в кресты,
В стариков и женщин,
В грёзы и мечты,
В детские коляски,
В школьные дворы…
Город не из сказки
И не из игры.

В правде, а не в силе
Стойкости секрет.
Он в прямом эфире
Злу даёт ответ.
Город средь равнины
Окружён огнём.
Сложатся былины
В будущем о нём.

1-2 сентября 2024г.

Telegram-канал священника Владимира Русина

#современник #Орлова

Алиса Орлова

Кассетным снарядом, бьющим по мирняку,
Слово моё, выпущенное на волю,
Начинает светиться, поднимается к потолку,
Выбивает окно, ветром свистит над полем,

Осыпается искрами, прожигает брезент Земли,
Прорастает к небу крестами солдатских кладбищ,
Растворяется в стратосфере, чертя нули,
Застывает каймой сияющих звёздных клавиш.

/01.09.2024/

Telegram-канал Алисы Орловой

#современник #Денисенко

Наталья Денисенко

Вот человек
босой, идущий полем.
Ему сказали,
поле под контролем.
Ему сказали,
полю можно верить:
крадущиеся
бешеные звери
сюда не доберутся.
Золотится
наивная сурепка и душица.
И ласковая ложь —
не во спасение,
и воскресенье,
но не воскресение.

Подсолнухам
всегда ли хватит духа
прислушаться,
хотя бы краем уха?
Босые, в разнотравной
стороне
идём широким полем,
по войне.

Telegram-канал Натальи Денисенко

#современник #Лопатина

Лопатина Марина. Солдат

В лесу, под сводом неба мирного
мне голос флейты всё ясней…
Кого оплакивает иволга
в березняке плывущих дней?
Кого зовёт из мира вечного?
Где тот, кто вычеркнут судьбой?..
Мне отвечает птица певчая:
он – за тобой,
он – за тобой!
И вижу – в мареве смородинном,
в дали, прожегшей грудь дотла,
солдат, присягу давший Родине,
обрёл небесные крылА.
И эти крылья белым куполом
сомкнуты над землёй моей,
чтоб тьмы на белом свете убыло,
чтоб было иволгу слышней.
Стоит солдат, недосягаемый,
от смерти защищая свет,
и машет мне, как будто знаемый,
и я машу ему в ответ.
10-11.06.2024

День рождения #деньрождения #современник #Фокина

Ольга Фокина

Песни у людей разные,
А моя – одна на века.
Звёздочка моя ясная,
Как ты от меня далека!

Поздно мы с тобой поняли,
Что вдвоём – вдвойне веселей
Даже проплывать по небу,
А не то, что жить на земле.

... Облако тебя трогает,
Хочет от меня закрыть.
Чистая моя, строгая,
Как же я хочу рядом быть.

Знаю, для тебя я – не Бог,
Крылья, говорят, не те...
Мне нельзя к тебе на небо
А-а-а-а-а, прилететь.

🔷 2 сентября 1937 года в Архангельской области родилась поэтесса, лауреат Госпремии РСФСР им.М.Горького Ольга Александровна Фокина (1937 - 2023 гг.). Училась в Литинституте им. Горького, где познакомилась со многими известными поэтами. С осени 1963 года переехала жить в Вологду. Ольга Александровна известна прежде всего стихами ко многим популярным песням. Скончалась 12 октября 2023 года. Ей было 86 лет.

#современник #Фокина

Ольга Фокина

Лютики. Ромашки. Колокольчики.
Роскошь нетревоженной травы.
Босиком ходи – озноб игольчатый
Вдоль по телу, с ног до головы!
Босиком ходи! Не подпоясывай
Сарафан – весёлый размахай.
На приплёсе солнечном приплясывай,
На косьбе румянцем полыхай!
В поле в белый ополдень из полного
Из ведра, попив, ополоснись,
В знойную, струящуюся волнами
Ширь, и даль, и высь – распространись.
И подхватят тело невесомое
Два могучих, трепетных крыла,
И поднимут в небо бирюзовое,
Где когда-то ты уже была:
Может быть, ещё и до рождения,
Может, во младенчестве ещё
Допускал тебя в свои владения
Кто-то всемогущий и большой.
И блаженств земных моря и россыпи
Ты увидишь сверху...
Мир – не пуст!
И в восторге ты воскликнешь: Господи!
И – спасибо! – выдохнешь из уст.
_______

Большая Родина без малой
Не то что слишком велика,
А как бы дом родной – без мамы,
Без дела – мамина рука, –
Непредставима, неконкретна,
Не столь заботлива, тепла...
Ах, малой родины примета –
Четыре жерди, два кола,
Над ними – рдяная рябина!
За ними – тропка до крыльца, –
Да, это ты, мой край родимый,
Край дедов, мамы и отца.
Отчизна, Родина, опора,
Мое спасенье в час лихой,
И во спасение которой
На смертный бой готов любой.

День рождения #деньрождения #Вишняков

Михаил Вишняков

Вода на родине вкусней.
Вся в искрах солнца и мороза.
В бадейке, в бочке водовоза.
Я пил её, поил коней.
Вода на родине вкусней.

А небо выше и синей.
А поле и берёзы ближе.
Стихи о родине нужней,
чем все романы о Париже.

🔷 2 сентября 1945 года родился Михаил Евсеевич Вишняков (1945 — 2008 гг.) — поэт, прозаик, поэт-песенник, автор сказок и литературоведческих работ, эссеист.

Михаил Вишняков родился в селе Сухайтуй Читинской области. С раннего детства начал писать стихи. С 1965 года работал в газетах «Советское Забайкалье» и «Шилкинская правда». Затем переехал в Читу, где работал в газете и на телевидении. В 1978 году закончил обучение в Литинституте им. Горького. Член Союза писателей СССР. Руководил молодёжным литобъединением «Надежда». В 1991—2000 годах работал пресс-секретарём главы администрации Читинской области. Подписал «Письмо 74-х». Автор 14 книг, десятков коллективных сборников поэзии, прозы и публицистики.

#Вишняков

Михаил Вишняков

Провинция спит глубоко, но обманно,
как белое тело березы, в коре,
как долгое эхо, что в имени Анна
звенит на вишневой вечерней заре.
Какие бессмертные звездные выси!
Огонь пролетающий взгляд обожжет.
Но тайные думы и явные мысли
не выскажешь… да и никто не поймет,
Что снится покою, когда он так чуток,
недвижной воде, когда волны рябят?
В несомкнутый космос, в разрыв, в
промежуток
зачем ты вплетаешь, Россия, себя?
Распахнута в бездну, как белые ставни,
там видишь лишь бой да вселенский
разбой.
Зачем же в беспочвенность мысли
врастаешь,
пустой звукоряд заполняя собой?
Проходят народы, как миф, безымянны,
теряя отечество, память и след…
Россия же спит глубоко, но обманно,
как дёрн, под титановой пяткой ракет.
_______

Плечи в ситце, руки в белых маках.
Сколько можно сниться, приходить,
тучей оборачиваться, плакать,
ерунду земную городить?
Целовать ладони осторожно,
провожать, как заметать следы,
в твой Читинский железнодорожный
техникум измены и беды.
На бугре у трассы в воскресенье
ждать автобус, укрывать коня,
обжигаться чёрным подозреньем,
блеском снега, криком воронья.
Жить нелепо, горестно и сложно,
тайно ждать свидания с тобой
и уйти, как в путь неподорожный,
в ревность, одиночество и боль.
-
Вспыхнуть вновь, как первый жар колосьев,
и любить, и, сколько хватит сил, –
быть последним, кто тебя не бросил,
памяти твоей не изменил.

День рождения #деньрождения #актёрыпоэты #Гафт

2 сентября 1935 года родился советский, российский актёр, режиссёр, педагог, поэт Валентин Иосифович Гафт (1935 — 2020 гг.) По выражению Игоря Кваши «...Гафт перебрал почти все театры Москвы» - самые значимые роли в Театре Сатиры, Ленкоме, Современнике. В кино и театре актер сыграл более 100 ролей. Все помнят его в фильмах «Здравствуйте, я ваша тётя!», «Гараж», «О бедном гусаре замолвите слово», «Чародеи» и многих других. В 1980-х годах Валентин Гафт стал сочинять небольшие тексты и вскоре нашёл свой жанр в поэзии - эпиграмму. Гафт сочинил сотни коротких сатирических посвящений своим коллегам и известным людям искусства. В 1989 году вышло его первое издание «Стих и эпиграмма». В последующие годы опубликовано еще несколько сборников. В 2010 году Валентин Гафт выпустил аудиокнигу с собственными стихами «Уже от мыслей никуда не деться…».

#звучатстихи #Актёрыпоэты #Гафт

"Если потеряешь слово..." Валентин Гафт. Источник.

Если потеряешь слово,
Встанешь перед тупиком, –
Помычи простой коровой,
Кукарекни петухом.

Сразу станут легче строчки
От вождения пера.
Превратятся кочки в точки,
Станет запятой дыра.

Уложи свой лоб в ладошку
И от нас, от всех вдали
Потихоньку, понемножку
Крыльями пошевели.

И падут перед стихами
Тайны сотен тысяч лет.
Всё, что трудными ночами
Ты предчувствовал, поэт.

Нет, перо в руках поэта –
Это вам не баловство.
Он – дитя, соском пригретый,
Но в нём дышит божество.

Связь времён – связь света с звуком.
Как постигнуть эту страсть?
Поэтическая мука –
В даль туманную попасть.

Акварели слов слагая,
Скальп снимая с тишины,
Ты услышишь, улетая,
Звук натянутой струны.

Но, паря под облаками,
Тихо празднуй свой улов.
Все мы были дураками,
Пока не было стихов.

ВАЛЕНТИН ГАФТ, прекрасный актер и гражданин, без колебаний и сомнений поддержал  территориальную целостность и суверенитет России. 
А еще Гафт известен как автор знаменитых, остроумных и едких эпиграмм, но для меня Валентин Иосифович прежде всего поэт, каждый его стих пронизан поиском Истины, обретением веры и, как результат, крещением в Православной Церкви. 

***
У лживой тайны нет секрета, 
Нельзя искусственно страдать. 
Нет, просто так не стать поэтом. 
Нет, просто так никем не стать… 
 
Кто нас рассудит, Боже правый, 
Чего ты медлишь, что ты ждёшь, 
Когда кричат безумцы: «Браво!» – 
Чтоб спели им вторично ложь. 
 
И есть ли истина в рожденье, 
А может, это опыт твой, 
Зачем же просим мы прощенья, 
Встав на колени пред Тобой? 
 
И, может, скоро свод Твой рухнет, 
За всё расплатой станет тьма, 
Свеча последняя потухнет, 
Наступит вечная зима. 
 
Уйми печальные сомненья, 
Несовершенный человек, 
Не будет вечного затменья, 
Нас не засыплет вечный снег. 
 
И просто так не появилась 
На свете ни одна душа. 
За всё в ответе Божья милость, 
Пред нею каемся, греша. 
 
Но мир – не плод воображенья, 
Здесь есть земные плоть и кровь, 
Здесь гений есть и преступленье, 
Злодейство есть и есть любовь. 
 
Добро и зло – два вечных флага 
Всегда враждующих сторон. 
На время побеждает Яго, 
Недолго торжествует он. 
 
Зла не приемлет мирозданье, 
Но так устроен белый свет, 
Что есть в нём вечное страданье, 
Там и рождается поэт.

***
Есть у огня свои законы 
Огонь войны - в людей вселяет страх. 
Покоем дышит он в каминах и кострах. 
Но есть огонь невидимый - иконы. 

О, как блаженно жгут лучи твои, 
Сжигай меня, икона, я не струшу, 
Я знаю, ты сожжешь грехи мои, 
Чтоб отогреть измученную душу.

***
Не знают истины потомки,
Не знали будущего предки,
Душа чужая - как потемки,
Своя душа - как птица в клетке.
Мы одинокие обломки.
Чьи мы потомки? Чьи мы предки?
Мы как оборванная пленка,
Мы как обломанные ветки.
На пьесу наша жизнь похожа,
Мир - театр, занавес - туман.
Мы люди. Нам всего дороже
Нас возвышающий обман.
Идем по призрачным дорогам,
Играем в прятки с давних пор,
Чтоб так играть, какой же с Богом
Мы заключили договор?
Заняв у вечности мгновенье,
Мы доживаем не спеша.
И после долгого терпенья
Из нас, как Божий знак спасенья,
Как выстрел, вырвется Душа.

Валентин Иосифович ГАФТ
2 сентября 1935-12 декабря 2020

@Лариса Бравицкая

#стихотворениевечера #современник #Юргель

Екатерина Юргель

Бог в памяти хранит колье из мелочей:
Оттенок твоих глаз в глуби безлунной ночи,
Заметки на листах, затертые почти,
Что выбросить в костер не можешь и не хочешь.

Ты выдумал себе - слова мои, как дым,
Растаят в облаках, и больше нет спасения,
В закатах сентября уже горят мосты,
И рушатся тобой воздвигнутые стены.

Твой беззаботный сон и мой неровный пульс -
Калейдоскоп любви, мозаика эмоций,
Риторика проста, в колоде пятый туз,
А на стекле огни сентябрьского солнца.

Пусть дым мои слова, уже который век
Я оставляю их, как отпечатки пальцев
В осенней тишине, в небесной синеве,
Чтоб солнечным лучом к спине твоей прижаться.

Telegram-канал Екатерины Юргель

#современник #Башкиров

Александр Башкиров. Осенний лес

Осенний лес не любит разговоров.
Осенний лес не терпит суеты.
Там солнце догорает. Там безвольно
Уходят в ночь осенние цветы.

Ручей журчит, уносит в бездну листья. 
Такое время, и ему под стать
Крик поздних птиц, неразбериха в мыслях 
И вечное желание поспать.

Холодный свет, но осени нет дела 
Ни до чего, её слова пусты:
Изнанкой звёзд безвременье осело 
И лес застыл, и просит темноты.

Той темнотой, живительной, умыться
И замереть, отринув суету...
Осенний лес, в лесу умолкли птицы,
Ручей листву глотает на лету.

Telegram-канал Александра Башкирова

#стихотворениедня #Прокошин

Валерий Прокошин

нагрешил, говорит, не глядя, мол, все заповеди нарушил
даже те, говорит, которые и писать было западло
свет, горевший внутри стекла, обжигает теперь снаружи
тьма мешается под ногами, молча дергает за подол
нагрешил, повторяет, сука, мол, поймал, говорит, с поличным
и показывает, мол, fuck you и прикуривает от свечи
и стою голышом, как в детстве, пожимаю плечом по-птичьи
прижимаю нательный крестик — он же сам меня приручил

нагрешил, говорит, с лихвою, поколений, примерно, на пять
не отмыться, не отстираться, не отмазаться одному
свет, скользящий поверх стекла, выжигает напалмом память
серафимы стоят в прихожей, безразличные ко всему

нагрешил, говорит, и баста, собирай, мол, свои манатки
и ступай типа по этапу, отправляйся, куда скажу
и идут эти трое следом, наступая почти на пятки
свет, горевший внутри меня, льется сваркою по этажу

#Сопровский

Александр Сопровский

Я книгу отложил – и, кажется, душа
Осталась без меня под темным переплетом.
А я закрыл глаза, и лишь комар, жужжа,
Перебивал мне сон охотничьим полетом.
И наяву еще или уже во сне,
Но сдавливая грудь какой-то болью давней,
Той мудрости слова напоминали мне
О двадцати годах надежд и ожиданий.
И оглянулся я на двадцать лет назад,
Под перестук времен – на сбывшиеся строки,
И в брызгах дождевых был над Москвой закат,
И радуга была вполнеба на востоке.
Вот так я жизнь и жил – как захотел, как смог.
То соберусь куда, то возвращусь откуда.
И тьма ее низка, и свет ее высок,
И велика ли честь надеяться на чудо?
Надеяться и ждать. Не напрягая сил,
Осенней горечью дышать на склоне лета,
Ступить на желтый лист, забыть, зачем все это,
И выдохнуть легко – октябрь уж наступил…
Август 1989

#Строчков

Владимир Строчков

Ничего не возьмёшь, не засунешь в карман,
ни в компьютер всеядный карманный –
эту просто листву, этот просто туман,
этот день просто хмурый, туманный –

эти вещи, с которыми сделать нельзя
ничего, только помнить и помнить,
как шуршала листва, как слоился, скользя,
дым в тумане, вникая до комнат,

и, качаясь, сквозь дым плыли разум и дом,
сквозь пустоты тумана и прутья,
и дышалось легко, и писалось с трудом,
в простоте пробиваясь до сути,

как дышалось туманно горящей листвой,
как писалось туманно шуршащим
этим дымом листвы – этих листьев и хвой –
сыроватым, простым, настоящим…

Сохрани эту запись и имя присвой
этой горсточке букв, но не духа:
это просто рецепт – серый, хмурый, простой, -
как не взять, - просто слушать и нюхать.

#современник #Воденников

Дмитрий Воденников

Время замедляется,
время, как кофта-цветок, распускается,
так шепотом, шорохом, опытом начинает считать:
мне тебя этим словом, жалобными словами
ни обнять, ни огладить,
ни опытными руками
словно петельку не поддеть,
снова в складочку не собрать.

Мы лето с тобой провели, обманули его,
и плачет, как бабушка, лето обману-то-е.
Обмануто лето в конце, и в предосеннем пальто
я сам в эпилоге своем начинаю звенеть.

Этот звон, этот звук я запомнил с начальных времен:
вдруг в ушах нарастает тягучий насмешливый звон,
будто в уши залез листоед или просто попала вода.
И уже ничего не исправить
в себе
и уже навсегда, навсегда.

Срок годности имеет даже речь.
Когда устанут руки и спина,
наречье сморщится, глагол устанет жечь
и будет только «не», как складочка, видна,

тогда — раскроется какой-то явный смысл:
зачем стучала музыка, спала,
как оборвался ты, на ниточке повис
и что это за музыка была.

Из нового стихотворного цикла в журнале "Сноб"