#современник #Сергеев

Егор Сергеев. ДЕНЬ ВЕТЕРАНА

Всё едет куда-то
в белёсый чужой туман.
Курят на выгрузке, хорохорятся,
матерятся.
Смеются, подшучивают, вдыхая
разбавленный в кислороде порох.

Всё едет куда-то,
целует крестик нательный.
Обострённое чувство слуха
степной лисицы.
Глядит перламутровыми
глазами на командира.
Ты знаешь, как выжить.
Дай мне команду выжить.
Расскажи, как не наступить
куда нам не надо.
Держать сектора,
закручивать фланги, биться,
затыкая все рты сердцам,
плывущим в рэд булле.
Сохрани меня
от семиглазой ревущей птицы.
Пригни мою прыть
от маленькой сучьей пули.

Облака под рукой,
чтобы точно всегда с собой.
Фотокарточка, дочка,
тающий позывной.

Едет куда-то,
весь перемотанный, перекрученный.
Дайте освободить руку,
курить хочется, затекла рука.
На койке лежит,
зацелованный богом
один невеликомученник
из полка.

Едет куда-то,
впитывает, как губка,
девичьи слёзы.
Впитывает, а обратно не отдаёт.
Блестящий, стоит,
медали соприкасаются на груди
друг с другом.
Позвякивает,
как ложкой о стенки сердца.
Вот друг приходил,
да как ему рассказать,
что в комнате этой
слишком большие окна,
что в доме с такими окнами
некомфортно.
Не вздрагивать,
не оглядываться назад.

Слова застывают
в глубоких загрубных штольнях.
Не растворяются даже в самой
горькой воде.
Дурак один пел: если бога нет,
значит — всё дозволено.
Ну, и где он теперь, где?

И даже во время слепого,
ломкого сна,
когда вокруг дом,
а не располага, не хата,
и дома тепло,
и спит на плече жена —
он едет куда-то,
он всё равно едет куда-то.
(2024)

Telegram-канал Егора Сергеева

#современник #Годвер

Екатерина Годвер

Хороша нарядная столица,
Примеряет модные приблуды.
Но все чаще, вглядываясь в лица,
Думаешь: "Туда?" Или: "Оттуда?"

Общество живёт, не чуя тряски,
Только изнутри, бывает, гложет.
Вот в метро мужчина на коляске.
Может быть, авария. А может?..

Ветеран он или работяга?
От раздумий тошно и неловко:
Мы с ним без шевронов и без флага
Едем до конечной остановки...

Взгляд не отвожу, слегка киваю.
Он молчит, судьбою вдавлен в кресло.
А Москва, неспящая, живая,
Мирная Москва вокруг исчезла:

Русский лес горит, остатки хутора,
Добела расцветшие "Акации"...
Только Левитан из репродуктора
Гласом трубным объявляет станции.
12.2023 - 07.2024

ВК Екатерины Годвер

#современник #Маленко

Влад Маленко

И из круглой ранки капает сакэ.
Поэзия - оса на поводке,
Привязанном к чеке гранаты ржавой.
Кукушка прилетает в кимоно,
Как вертолет из фильма «Мимино».
Мы - кукушата сломанной Державы.
 
Я столько важных снов не записал,
Хоть ночью пальцы жалила оса,
Что надо искупать вину романом,
В котором только сел герой за стол,
Но время вдруг безмерное, как вол, 
Стащило жизнь наверх
подъемным краном!
 
А там - плывут направо журавли,
Налево дроны, Родина вдали 
С болотами, туманами, песцами;
Уходит в ночь лирический герой,
Забыв о том, что жизни нет второй, 
И дождик проступает изразцами. 
 
Царь-Пушкин, научи творить вино,
Как на икону посмотреть в окно,
Залечивать чернилами ошибки!
Оса летит, опережая звук,
И тишина нездешняя вокруг.
Но почему под свитером так липко?

Telegram-канал Влада Маленко

#Клинков

Клеон Клинков

То вместе, то по отдельности,
Стирая подошвы в кровь,
Мы странствуем в параллельности,
Похожих на наш миров.

Миров безразлично пристальных,
Размеренных и смешных,
Обыденных и таинственных,
Мешающих с явью сны,

Пургой тополиной залитых,
Сжигающих фонари…
Но есть в них всегда какая-то
Неправильность изнутри.

Былое здесь мнится небылью,
У истин затёрта суть,
А нас словно нет, и не было,
И в будущем нас не ждут.

Ненужности и бесследности,
Вдыхая густую смесь,
Мы скоро пройдём, не ведая,
Зачем оказались здесь.

Как странная стая аистов,
Оставивших сонный юг,
Средь множеств чужих реальностей
Пытаясь найти свою.
13.06.2024

Telegram-канал Клеона Клинков

#деньрождения #Артис

Поэту и воину Дмитрию Артису 5️⃣1️⃣!

🔷 В конце 2022 года поэт стал добровольцем и отправился в зону СВО. Вернулся Дмитрий в начале 2023 года, издал две книги, принял участие в нескольких концертах, в начале лета 2023 года вернулся на фронт. Канал «ПОЭЗИЯ| Стихи нового дня» от всей души поздравляет поэта-воина с днём рождения.

🔷 Дмитрий Владимирович Артис (н.ф. Краснов-Немарский) родился в Королёве в 1973 году, учился в Российской академии театрального искусства, работал в «Театре музыки и поэзии» под руководством Елены Камбуровой, в Мытищинском театре драмы и комедии «ФЭСТ». В конце 90-х гг. создал «Театр Эмоциональной драмы» - позже «Театральный особнякъ». С 2005 по 2011 год обучался в Литинституте Горького, позже оставил театральную деятельность, посвятив себя литературе. В 2014 году вступил в Союз писателей Санкт-Петербурга и Южнорусский Союз Писателей. Печатается во многих литературных изданиях, участвует в работе семинаров для молодых авторов. ТГ Дмитрия Артиса.

#современник #Артис

Дмитрий Артис

Отречённые братья выходят на свет,
по бесчестию каждый разут и раздет,
и, прикрыв наготу ароматом,
улыбаются встречным солдатам.

Ковыляют неспешно один за другим,
озираясь по-детски как будто благим
и таким непосредственным взглядом,
что никто не ударит прикладом.

Безобидные люди, хоть пальцем крути,
но торчат вместо рук роковые культи,
где набиты, как ценник на пластик,
черепа в обрамлении свастик.
2022 г.
_____________

Тихо-тихо. Бой прошёл и
не свистят над ухом пули.
Спрятав лица в капюшоны,
парни русские уснули.

Спят в окопах автоматы
после страшной заварушки.
Замолчали виновато
куковавшие кукушки.

Было жарко, стало сыро.
Ветром облако полощет,
и висит кусочек мира
над задумавшейся рощей.
2023 г.
_____________

Когда не станет смерти никакой –
ни медленной, ни скорой – никакой,
щемящий неминуемый покой
миры наполнит жизнью никакой –
ни медленной, ни скорой – никакой.

И мы одни с тобой (рука в руке)
пойдём к реке, и будем налегке,
и перейдём ту реку налегке –
рука в руке – моя в твоей руке
спульсирует, как рыба в тростнике.

И снова станет жизнь такой, какой
была до самой смерти никакой,
и снова станет смерть такой, такой,
какой была до жизни никакой,
какой была и – никакой другой.

Больше стихов Дмитрия Артиса по хэштегу #Артис

#современник #Чернобровкин

Георгий Чернобровкин

Я всматриваюсь в небо. Облака
глядят в меня всё пристальней и ближе.
Мой день осенний, как лисёнок рыжий,
ты греешься за пазухой, пока
плывёт июль и лодка мнёт тростник.
Я поднимаюсь выше по теченью,
в воде прозрачной рыбы тень за тенью
скользят, передвигая материк.

Вода течёт и времени в обрез:
что не успел, того уже не сделать.
Как странно знать, что не минует зрелость
ни плод земной, ни душу и бог весть
что ждёт меня за ломким тростником.
Вода и небо слиты воедино,
и обжигает лета середина,
и бок шершавит осень языком.

Telegram-канал Георгия Чернобровкина

17 июля 1957 года родился поэт, прозаик, переводчик, Великий Приор Ордена куртуазных маньеристоа Андрей Добрынин. К сожалению Андрея Владимировича не стало в прошлом году.

#современник #Добрынин

Андрей Добрынин

Как только вихрастый Андрейка
Столкнулся со злом бытия,
Он сразу же помер, – но выжил
Причесанный тщательно я.

Купил я французского лака
И сделал отличный пробор,
И выглядеть стал как серьезный,
Людьми уважаемый вор.

И красть уже было не надо –
Завидев пробор, потекли
Ко мне деловитые люди
И доллары мне понесли.

А глупый вихрастый Андрейка
С возлюбленной жил в шалаше
И не был никем уважаем,
Но, к счастью, он помер уже.
________________

Не желает человек трудиться
Нипочем, хоть ты его повесь,
Если же случалось потрудиться,
Он, бывало, изведется весь.

«Не могу, – стонал он, – изнываю,
Непосильный труд меня убьет –
Третий день уже не выпиваю,
К женщинам не тянет, не влечет».

Но потом настала перестройка
И для многих отменили труд,
И они не трудятся, а только
Пьют, совокупляются и жрут.

Им вручили нефть, и газ, и никель,
И другое, чтоб на это жить,
Им теперь писать не надо книги,
Класть кирпич и сено ворошить.

Им теперь не надо утруждаться,
Подрывать здоровье за гроши –
Надо только бурно наслаждаться,
Удивляя широтой души.

Ибо есть душевно неширокий,
Крепко сбитый, терпеливый я, –
На таких ложатся все мороки,
Все труды людского бытия.

Ибо люди тонкого чекана
Наслаждения себе берут,
Ну а мне отводят роль болвана,
Чрезвычайно любящего труд.
________________

Желаю взять вас за живое,
За деньги то есть взять хочу.
Образованье деловое
Я с этой целью получу,

Возглавлю банк процентоносный,
А после с треском разорюсь,
И по цепочке кризис грозный
Обвалит банковскую Русь.

И, сидя за широким морем,
Отрадно будет наблюдать,
Как вы, охваченные горем,
Вам деньги молите отдать.

Но деньги обернулись прахом –
И лезут на экран черты
Безумцев, обуянных страхом,
Распяленные в крике рты.

А помните, как в давнем детстве
Над кошечкой своей больной
Я плакал, – вы же по-соседски
Посмеивались надо мной?

Последним другом, может статься,
Был для меня тот скромный зверь,
Но вам хотелось посмеяться, –
А как вам шутится теперь?

Повеселитесь хоть немножко
В толпе у банковских дверей!
Была, конечно, зверем кошка,
Но вы-то хуже всех зверей.

И, словно ветхая сторожка,
Финансов здание трещит,
И, кажется, воскресла кошка
И одобрительно урчит.
________________

Животным нравится свобода,
Но водвори их в зоопарке –
И ты не выгонишь оттуда
Их даже с примененьем палки.

Свобода хороша абстрактно,
А для земных реальных видов
Свобода означает голод,
И хищников, и паразитов.

В довольстве быстро привыкаешь
К режиму, и к железной клети,
И к обоснованной научно,
Но пресной несколько диете.

И понимаешь: в зоопарке
Живет великая свобода
От неожиданностей разных,
Которыми полна природа.

А ночью звери зоопарка,
Узрев луну на небосводе,
Тоскливым хором осуждают
Зверей, живущих на свободе.

Картина Инессы Сафроновой

#Бальмонт

Константин Бальмонт. Июль (Сонет)

Июльская жара. Макушка лета.
Ночь коротка, а яркий день длинней.
Деревья зеленью еще одеты,
Созревшим хлебом пахнет из полей.

Погода царствует вовсю, на славу!
Повсюду буйство красок, как салют:
Цветы пестреют, и дурманят травы,
И звонко птицы по утрам поют.

Прозрачен воздух, и на сердце нега,
Созрели яблоки, манят сады.
Природа, словно чудо, манну с неба,
Ждет ласковой, живительной воды.

И, как по волшебству, на удивленье
Все изменилось прямо на глазах –
Прохладный дождь дарует наслажденье,
В ночи сверкает летняя гроза.

#Бродский

Иосиф Бродский. Июль. Сенокос

Всю ночь бесшумно, на один вершок,
растет трава. Стрекочет, как движок,
всю ночь кузнечик где-то в борозде.
Бредет рябина от звезды к звезде.

Спят за рекой в тумане три косца.
Всю ночь согласно бьются их сердца.
Они разжали руки в тишине
и от звезды к звезде бредут во сне.
июль 1965

День рождения #деньрождения #Евтушенко

🔷 Евгений Евтушенко занимался в поэтической школе при районном Доме пионеров в Москве. Первые стихи были посвящены спорту - напечатаны в 1949 году в газете «Советский спорт». С 1952 по 1957 год учился в Литинституте им. Горького. В 1952 году вышла и первая книга стихов поэта «Разведчики грядущего». В том же году Евтушенко стал самым молодым членом Союза писателей СССР.

🔷 Известен Евтушенко стал в период «оттепели» - в начале 1960-х гг. — период поэтического бума, когда большая популярность пришла к Ахмадулиной, Вознесенскому, Окуджаве, Рождественскому. Их выступления собирали концертные и спортивные залы, и поэзию периода «оттепели» вскоре стали называть эстрадной. В 1961 году Евтушенко прославился резонансной поэмой «Бабий Яр», на ее стихи написал симфонию Дмитрий Шостакович.

🔷 Ранним стихам Евтушенко свойственны оптимизм и вера в светлое коммунистическое будущее, характерное для поколения «шестидесятников». Позже поэт называл их появление следствием «пропаганды». Более позднее творчество Евтушенко было насыщенно оппозиционностью к власти. При этом Евтушенко, начиная с 80-хх гг. возглавлял Союз писателей СССР, входил в правления литературных объединений.

🔷 Одни критики часто упрекали Евтушенко в пафосной риторике и скрытом самовосхвалении. В то же время другие исследователи творчества поэта, считали, что его успеху способствовала простота и доступность его стихов. В 1991 году Евтушенко уехал с семьёй преподавать в США, где жил постоянно, иногда приезжая в Россию.

#Евтушенко

Евгений Евтушенко

Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней — образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…

Дай, Пушкин, мне свою певучесть,
свою раскованную речь,
свою пленительную участь —
как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,
своей презрительности яд
и келью замкнутой души,
где дышит, скрытая в тиши,
недоброты твоей сестра —
лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость,
боль иссеченной музы твоей —
у парадных подъездов и рельсов
и в просторах лесов и полей.
Дай твоей неизящности силу.
Дай мне подвиг мучительный твой,
чтоб идти, волоча всю Россию,
как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую
и два кренящихся крыла,
чтобы, тая загадку вечную,
сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней,
смущенье веток,
сращенье запахов, теней
с мученьем века,
чтоб слово, садом бормоча,
цвело и зрело,
чтобы вовек твоя свеча
во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне
к березкам и лугам, к зверью и людям
и ко всему другому на земле,
что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне
глыбастость,
буйство,
бас,
непримиримость грозную к подонкам,
чтоб смог и я,
сквозь время прорубясь,
сказать о нем
товарищам-потомкам…
1965 г.

#Хенли

🔷 18 июля - Международный день Нельсона Манделы (Nelson Mandela International Day). Он был учрежден Генассамблеей ООН в 2009 году и отмечается в день рождения самого известного борца с расовой дискриминацией в Южной Африке. Одно из любимых стихотворений Нельсона Манделы - "Непокорённый" Уильяма Эрнеста Хенли. Мандела часто вспоминал его во время своего 27-летнего заточения в тюрьме (17 лет он провел в одиночной камере).

Уильям Эрнест Хенли

Из-под покрова тьмы ночной,
Из чёрной ямы страшных мук
Благодарю я всех богов
За мой непокорённый дух.

И я, попав в тиски беды,
Не дрогнул и не застонал,
И под ударами судьбы
Я ранен был, но не упал.

Тропа лежит средь зла и слёз,
Дальнейший путь не ясен, пусть,
Но всё же трудностей и бед
Я, как и прежде, не боюсь.

Не важно, что врата узки,
Меня опасность не страшит.
Я — властелин своей судьбы,
Я — капитан своей души.